tag:blogger.com,1999:blog-6153198918477502232024-03-08T06:20:43.565-08:00NI UN DIA SIN POESIApalhttp://www.blogger.com/profile/08116461645831144424noreply@blogger.comBlogger172125tag:blogger.com,1999:blog-615319891847750223.post-61042334716857517612011-04-13T11:31:00.000-07:002011-04-13T11:35:55.715-07:00A mi sólo me importa el testimonio del momento que pasaHola:<br /><br />Hoy se hace un gran homenaje a Sergio Pitol por su trayectoria, habrá lectura en voz alta en todas las salas de lectura del país. Igual que la que ayer se hizo con Juan José Arreola en Jalisco. ¿Estaremos recuperando el gusto?<br /><br />Yo para estar a tono, haré una lectura en voz alta de “La parábola del trueque”, “Baby HP” y el actualísimo “Un pacto con el diablo”, en la escuela de Enfermería, de 10 a 12 a.m. este viernes, en Mexicali, por supuesto.<br /><br />Y para que no se olvide el motivo, de José Emilio Pacheco.<br /><br /><br />A QUIEN PUEDA INTERESAR<br /><br />Que otros hagan aún<br /> el gran poema<br />los libros unitarios<br /> las rotundas<br />obras que sean espejo<br /> de armonía<br /><br />A mí sólo me importa<br /> el testimonio<br />del momento que pasa<br /> las palabras<br />que dicta en su fluir<br /> el tiempo en vuelo<br /><br />La poesía que busco<br /> es como un diario<br />en donde no hay proyecto ni medida.palhttp://www.blogger.com/profile/08116461645831144424noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-615319891847750223.post-18907560217487791732011-04-10T12:29:00.001-07:002011-04-10T12:29:59.957-07:00descendemos y caemos por los pozos del almaHola:<br />Ayer recomendó Pablo Boullosa a un poeta, Juan Antonio Masoliver, oriundo de Barcelona, de los muchos que valen la pena, hoy les mando:<br /><br />Lo Único Que Tenemos Es El Cuerpo... <br /><br />Lo único que tenemos es el cuerpo<br />descendemos o caemos por los pozos del alma<br />y allí están las orillas y la arena, las<br />casas de madera abandonadas, el recuerdo<br />del aro y las canicas, la luz<br />en las paredes de las calles, allí<br />están los gemidos de los muertos<br />que estaban en el patio de la casa,<br />en el bar de los bailes y las mesas<br />de mármol. ¿Qué trenes oigo<br />entre el oleaje? Tropiezo con las puertas<br />y los árboles, llega la lejanía<br />de muy lejos, y el cristal de las fábricas,<br />los caminos se borran, encontramos<br />pájaros y alimañas y caballos,<br />bosques de telarañas<br />y ropa polvorienta. Las madres<br />del prostíbulo nos besaban<br />el vientre y allí nos levantamos<br />abrazados al cuerpo, abandonados,<br />en los soles del agua<br />la mano que nos lleva a la ceniza,<br />a la ciudad de calles circulares<br />borrada eternamente por la luz, oh<br />ciudad de los muertos y de iglesias,<br />de muchachas desnudas en la nieve,<br />de reyes y corceles y de cruces,<br />frágiles primaveras en los bosques,<br />me voy continuamente por el puente<br />a la isla más triste de las aguas,<br />gime tan lejos de cuclillas madre,<br />la hermana muerta araña los cristales,<br />meto en sacas el pan enmohecido,<br />busco y a abro puertas de la luz.<br />Qué suave y delicada es esta muerte,<br />era el amor, era el jardín aciago,<br />era el olvido que ahora ya no es nada.<br />Todo lo que tenemos es el cuerpo<br />y todo lo que tiene el cuerpo es la muerte.palhttp://www.blogger.com/profile/08116461645831144424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-615319891847750223.post-70327886479637733152011-04-09T19:25:00.000-07:002011-04-09T19:27:05.252-07:00la fiesta del poniente en los cerros lejanos“Imposible asistir más de un cuarto de hora sin impaciencia a la desesperación de alguien”. Emile Cioran.<br /><br />Hola:<br /><br /><br />Es el aniversario 100 de Emile Cioran, Filósofo y moralista de origen rumano que desarrolló una profunda reflexión sobre el vacío y la desesperación. Por ser tan controvertidos sus libros y escritos, decidieron en Europa no celebrar su centenario. ¿Cómo ven?<br /><br />Y por eso mejor recordamos un poema de los de 20 que acompaña Pablo Neruda a una canción desesperada.<br /><br />Poema 10... Hemos perdido aún este crepúsculo...<br />Hemos perdido aún este crepúsculo. <br />Nadie nos vio esta tarde con las manos unidas <br />mientras la noche azul caía sobre el mundo. <br />He visto desde mi ventana <br />la fiesta del poniente en los cerros lejanos. <br />A veces como una moneda <br />se encendía un pedazo de sol entre mis manos. <br />Yo te recordaba con el alma apretada <br />de esa tristeza que tú me conoces. <br />Entonces, dónde estabas? <br />Entre qué gentes? <br />Diciendo qué palabras? <br />Por qué se me vendrá todo el amor de golpe <br />cuando me siento triste, y te siento lejana? <br />Cayó el libro que siempre se toma en el crepúsculo, <br />y como un perro herido rodó a mis pies mi capa. <br />Siempre, siempre te alejas en las tardes <br />hacia donde el crepúsculo corre borrando estatuas.palhttp://www.blogger.com/profile/08116461645831144424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-615319891847750223.post-43617031476695716542011-04-04T09:16:00.001-07:002011-04-04T09:16:44.157-07:00sólo queda un mundoHola:<br /><br />Con todo respeto, de Javier Sicilia, su último poema para el hijo muerto.<br /><br /> “El mundo ya no es digno de la palabra<br />nos la ahogaron adentro<br />como te (asfixiaron),<br />como te<br />desgarraron a ti los pulmones<br />y el dolor no se me aparta<br />sólo queda un mundo<br />por el silencio de los justos<br />sólo por tu silencio y por mi silencio, Juanelo”.palhttp://www.blogger.com/profile/08116461645831144424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-615319891847750223.post-63285413575771097932011-04-03T19:41:00.000-07:002011-04-03T19:43:34.845-07:00Y cuando finalmente vinieron por mi, no quedaba nadie para protestar<blockquote>Si se calla el cantor, calla la vida, y de que sirve la vida sin el canto…Horacio Guarany</blockquote><br /><br />Hola:<br /><br />Hoy, les mando el poema de Bertolt Brecht (que algunos dicen que es de Martin Niemöller) a que hace alusión Javier Sicilia en su artículo de Proceso de ésta semana, que mando al calce, por si tienen tiempo y ganas.<br /><br />Primero cogieron a los comunistas, <br />y yo no dije nada por que yo no era un comunista. <br />Luego se llevaron a los judíos, <br />y no dije nada porque yo no era un judío. <br />Luego vinieron por los obreros, <br />y no dije nada porque no era ni obrero ni sindicalista. <br />Luego se metieron con los católicos, <br />y no dije nada porque yo era protestante. <br />Y cuando finalmente vinieron por mí, <br />no quedaba nadie para protestar.palhttp://www.blogger.com/profile/08116461645831144424noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-615319891847750223.post-13471108784695772302011-03-30T11:41:00.000-07:002011-03-30T11:42:03.238-07:00el día y la noche son la única medida de nuestra duraciónHola:<br /><br />Hoy les recuerdo un poema de Jaime Sabines, creo que fue el primero que leí y se ha quedado presente hasta hoy día.<br /><br />A MEDIANOCHE<br /> <br />A MEDIANOCHE, a punto de terminar agosto, pienso con tristeza en las hojas que caen de los calendarios incesantemente. Me siento el árbol de los calendarios.<br /> <br />Cada día, hijo mío, que se va para siempre, me deja preguntándome: si es huérfano el que pierde un padre, si es<br />viudo el que ha perdido la esposa, ¿cómo se llama el que pierde un hijo?, ¿cómo, el que pierde el tiempo? Y si yo<br />mismo soy el tiempo, ¿cómo he de llamarme, si me pierdo a mí mismo?<br /> <br />El día y la noche, no el lunes ni el martes, ni agosto ni septiembre; el día y la noche son la única medida de nuestra duración. Existir es durar, abrir los ojos y cerrarlos.<br /> <br />A estas horas, todas las noches, para siempre, yo soy el que ha perdido el día. (Aunque sienta que, igual que sube la fruta por las ramas del durazno, está subiendo, en el corazón de estas horas, el amanecer).palhttp://www.blogger.com/profile/08116461645831144424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-615319891847750223.post-37826252136316602422011-03-29T12:28:00.000-07:002011-03-29T12:30:38.220-07:00y he querido dar a los hombres nada más un relámpagoHola:<br /><br />Hoy, con un abrazo fraterno al poeta Javier Sicilia y mi solidaridad, un poema de Oscar Oliva, poeta chiapaneco nacido en Tuxtla. <br /><br />MIENTRAS TOMO UNA TAZA DE CAFÉ...<br /><br />Mientras tomo una taza de café repaso los poemas<br />que he escrito<br />¡Cuánta confusión! ¿Cuántas palabras perdidas!<br />¿Bajo qué impulso lancé mi pecho mis descomposturas<br />a la búsqueda de ese mar que no es claro ni habitable?<br />Si he dicho soledad árbol o cieno<br />fueron palabras imprecisas para extender mis brazos<br />para darle un vuelco al reloj y mostrar mi desnudez<br />y sus caminos<br />He tomado conciencia de mis obligaciones<br />y he querido dar a los hombres nada más un relámpago<br /><br />Debajo de una imagen ahora me duermo<br />ahora la doblo ahora la subrayo<br /><br />Mañana despertaré en un mundo nuevopalhttp://www.blogger.com/profile/08116461645831144424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-615319891847750223.post-48334706167427088232011-03-27T08:14:00.001-07:002011-03-27T08:14:48.797-07:00Hoy y mañana, así,Hola:<br /><br />Cómo solo la memoria puede regresar algo de vida a nuestros muertos, recordamos hoy a Jaime Sabines que cumpliría años el 25 de marzo.<br /><br />Ya no sé dónde estás. Yo ya he olvidado<br />quién eres, dónde estás, cómo te llamas.<br />Yo soy sólo una parte, sólo un brazo,<br />una mitad apenas, sólo un brazo.<br />Te recuerdo en mi boca y en mis manos.<br />Con mi lengua y mis ojos y mis manos<br />te sé, sabes a amor, a dulce amor, a carne,<br />a siembra , a flor, hueles a amor, a ti,<br />hueles a sal, sabes a sal, amor y a mí.<br />En mis labios te sé, te reconozco,<br />y giras y eres y miras incansable<br />y toda tú me suenas<br />dentro del corazón como mi sangre.<br />Te digo que estoy solo y que me faltas.<br />Nos faltamos, amor, y nos morimos<br />y nada haremos ya sino morirnos.<br />Esto lo sé, amor, esto sabemos.<br />Hoy y mañana, así, y cuando estemos<br />en nuestros brazos simples y cansados,<br />me faltarás, amor, nos faltaremos.<br /><br />Y también de Sabines, algo de su prosa poética, tomado de Recuento de poemas 1950/1993. Ed. Joaquín Mortiz<br /><br />EN SERIO<br /><br />Te digo en serio que la muerte no existe. De pronto lo descubres. Cuando el pedazo de carbón ya no es más madera quemada sino carbón a solas, lleno de sí mismo, con su propia vida; cuando la corteza del árbol o la hoja desprendida flota sobre el arroyo, y la piedra en el fondo junto a los caracoles, crece mansamente; el agua llena de tantas cosas minúsculas, llena de luz, de música, de insectos destruidos, de zancudos cristianos caminando sobre su superficie, el agua que se bebe la sombra de los árboles, el ganado a su orilla, las quietas vacas en el viento, el viento quieto, como una transparencia; toda la tarde, todo el concierto, la armonía, el deslumbrante misterio que estaba allí a tu alcance, tan sencillo y tan simple. Y tú dentro de todo, con todo en ti mismo- Te digo que sólo la vida existe.palhttp://www.blogger.com/profile/08116461645831144424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-615319891847750223.post-41468657764958699732011-03-24T12:23:00.000-07:002011-03-24T12:24:16.442-07:00Vive en mi ausencia como en una casaHola:<br /><br />Hoy cumple años Darío Fo. Escritor italiano del que les mando un fragmento de su conocidísima.<br /><br />MUERTE ACCIDENTAL DE UN ANARQUISTA<br /><br />" ¿El pueblo pide una auténtica justicia? Nosotros en cambio conseguimos que se conforme con una menos injusta. Los trabajadores gritan basta ya de la vergüenza de la explotación bestial, y nosotros procuraremos sobre todo que no se avergüencen más; pero que sigan siendo explotados... quieren no morir más en las fábricas, y nosotros pondremos alguna protección complementaria, algún premio para las viudas. Quieren ver como desaparecen las clases... y nosotros haremos que ya no haya tanta diferencia, o mejor aún, ¡qué no se note tanto! Ellos quieren la revolución... y nosotros les daremos reformas, muchas reformas... los ahogaremos en reformas. O mejor aún, los ahogaremos en promesas de reformas, ¡porque tampoco se las daremos nunca!. "<br /><br />Y un poema de Pablo Neruda<br /><br />SI MUERO SOBREVÍVEME CON TANTA FUERZA PURA...<br /><br />Si muero sobrevíveme con tanta fuerza pura <br />que despiertes la furia del pálido y del frío, <br />de sur a sur levanta tus ojos indelebles, <br />de sol a sol que suene tu boca de guitarra.<br />No quiero que vacilen tu risa ni tus pasos, <br />no quiero que se muera mi herencia de alegría, <br />no llames a mi pecho, estoy ausente.<br />Vive en mi ausencia como en una casa.<br />Es una casa tan grande la ausencia <br />que pasarás en ella a través de los muros <br />y colgarás los cuadros en el aire.<br />Es una casa tan transparente la ausencia <br />que yo sin vida te veré vivir<br />y si sufres, mi amor, me moriré otra vez.palhttp://www.blogger.com/profile/08116461645831144424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-615319891847750223.post-85682298088368894572011-03-22T10:04:00.000-07:002011-03-22T10:05:59.133-07:00"qué activa obrera eres, primavera...Hola:<br /><br />Hoy es el día mundial del agua. <br /><br />Y también estamos estrenando estación, aunque en Mexicali, el frío lo disimule. Les mando de Pablo Neruda tomado de “Odas elementales” de la Biblioteca Breve de Seix Barral, un fragmento de:<br /><br />ODA A LA PRIMAVERA<br />(…)<br />Primavera,<br />muchacha,<br />te esperaba.<br />!Toma esta escoba y barre<br />el mundo!<br />Limpia<br />con este trapo<br />las fronteras,<br />sopla<br />los techos de los hombres,<br />escarba<br />el oro<br />acumulado<br />y reparte<br />los bienes<br />escondidos,<br />ayúdame<br />cuando<br />ya<br />el<br />hombre<br />esté libre<br />de miseria,<br />polvo,<br />harapos,<br />deudas,<br />llagas,<br />dolores,<br />cuando<br />con tus transformadoras manos de hada<br />y las manos del pueblo,<br />cuando sobre la tierra<br />el fuego y el amor<br />toquen tus bailarines<br />pies de nácar,<br />cuando<br />tú, primavera,<br />entres<br />te amaré sin pecado,<br />a todas<br />las casas de los hombres,<br />desordenada dalia,<br />acacia loca,<br />amada,<br />contigo, con tu aroma,<br />con tu abundancia, sin remordimiento,<br />con tu desnuda nieve<br />abrasadora,<br />con tus más desbocados manantiales,<br />sin descartar la dicha<br />de otros hombres, <br />con la miel misteriosa<br />de las abejas diurnas,<br />sin que los negros tengan<br />que vivir apartados<br />de los blancos,<br />oh primavera<br />de la noche sin pobres,<br />sin pobreza,<br />primavera<br />fragante,<br />llegarás,<br />llegas,<br />te veo<br />venir por el camino:<br />ésta es mi casa,<br />entra, <br />tardabas,<br />era hora,<br />qué bueno es florecer,<br />qué trabajo<br />tan bello:<br />qué activa<br />obrera eres,<br />primavera,<br />tejedora,<br />labriega,<br />ordeñadora,<br />múltiple abeja,<br />máquina transparente,<br />molino de cigarras,<br />entra<br />en todas las casas,<br />adelante,<br />trabajaremos juntos<br />en la futura y pura<br />fecundidad florida.palhttp://www.blogger.com/profile/08116461645831144424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-615319891847750223.post-10195499709416617562011-03-14T09:17:00.000-07:002011-03-14T09:21:04.634-07:00que es una tarde más que muereHola:<br /><br />Casi hace un año que no alimento éste espacio. Hoy lo refrendo con un poema de Idea Vilariño, poeta uruguaya nacida en 1920.<br /><br />Cada tarde se cierra<br />hermosamente muere<br />y cada uno<br />¿cada uno?<br />admira la hermosura y sabe<br />¿sabe?<br />que es una tarde más que muere<br />una más que se pierde<br />una más que ya nunca<br />una más<br />una menos.palhttp://www.blogger.com/profile/08116461645831144424noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-615319891847750223.post-89702526745616802372010-04-23T19:42:00.000-07:002010-04-23T19:44:52.098-07:00Apenas una cosa entre las cosasHoy es día internacional del libro....<br /><br />Y fecha en que murieron o nacieron algunos grandes escritores, como Cervantes Shakespeare, Garcilazo de la Vega, Nabokov, segun se dice.<br /><br />Lo que si es que se celebra en España desde 1930 y después se pasó la celebración a otras partes del mundo. Aunque en México sean poco los libros que se leen anualmente - dicen que 2.5 en promedio.-, no es mucho desde luego, y luego falta saber, de que clase de libros.<br /><br />A pesar de que mucho se ha dicho de que es un artículo en extinción, el otro día recibí un ingenioso video de como puede ser presentado como una novedad, tecnológicamente hablando. <br /><br />Yo personalmente lo considero un artículo de primordial importancia, junto con la computadora, para realizar una actividad indispensable para una vida plena, la lectura.<br /><br />Pero mejor los dejo con un poema de Jorge Luis Borges<br /><br />UN LIBRO<br /><br />Apenas una cosa entre las cosas<br />pero también un arma. Fue forjada<br />en Inglaterra, en 1604,<br />y la cargaron con un sueño. Encierra<br />sonido y furia y noche y escarlata.<br />Mi palma la sopesa. Quién diría<br />que contiene el infierno: las barbadas<br />brujas que son las parcas, los puñales<br />que ejecutan las leyes de la sombra,<br />el aire delicado del castillo<br />que te verá morir, la delicada<br />mano capaz de ensangrentar los mares,<br />la espada y el clamor de la batalla.<br /><br />Ese tumulto silencioso duerme<br />en el ámbito de uno de los libros<br />del tranquilo anaquel. Duerme y espera.palhttp://www.blogger.com/profile/08116461645831144424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-615319891847750223.post-88812650876318230052010-04-21T10:52:00.000-07:002010-04-21T11:04:27.208-07:00con un leve carrizo en la tierraHola:<br /><br />Sigue temblando en Mexicali. Y además ahora hace mucho viento. Anoche pensaba en si se van a mantener en pie las carpas de campaña donde esta impartiendo clases la UABC. Todo esto me hace pensar, recurrentemente, en lo incierto del futuro, lo vano de preocuparnos demasiado por mantener nuestros asuntos en control. <br /><br />Por eso les comparto la traducción de un poema del chipriota<br />Costas Montis, publicado el martes 20 de abril en el periódico La Jornada. p. 5.<br /><br /> <br />NOSOTROS NO VIVIMOS LA VIDA; LA RECORREMOS<br /> <br />Todo lo que vivimos, todo lo que amamos, todo lo que dijimos nuestro, <br />se repetirá en nuestra ausencia con otros que lo vivirán, otros que lo <br />amarán, otros que lo harán suyo.<br /> <br />Estos versos no se completan en frío, estos versos los completará el <br />mercurio de la última fiebre, estos versos los completarán nuestro <br />último delirio, explíquenlo al editor.<br /> <br />Somos guijarros que la ciudad mondó.<br /> <br />Una prueba tipográfica somos, amigos míos, está sujeta, <br />permanentemente, a correcciones.<br /> <br />Algún día vendrá alguien que quite la línea divisoria, con una <br />flameante interlínea en el cielo, con un leve carrizo en la tierra.palhttp://www.blogger.com/profile/08116461645831144424noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-615319891847750223.post-82488046543835768982010-04-11T11:51:00.000-07:002010-04-11T11:56:26.573-07:00se van los días yo me quedoHola:<br /><br />Despues de la experiencia del terremoto en Mexicali, me emocionan estos versos de Apollinaire, citados por Andreas Kurtz en La Jornada semanal del día de hoy.<br /><br />EL PUENTE DE MIRABEAU <br /><br />Pasan los días y pasan las semanas<br />ni aquellos tiempos idos<br />ni los amores vuelven<br />por debajo del puente Mirabeau fluye el Sena<br /><br />Cae la noche suena la hora<br />se van los días yo me quedo.palhttp://www.blogger.com/profile/08116461645831144424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-615319891847750223.post-19995164920555683892010-03-24T07:21:00.000-07:002010-03-24T07:46:09.821-07:00Vamos corriendo y corriendoHola:<br /><br />Es triste ver que mueren jóvenes que caen en la delincuencia, pero más si son víctimas de un error fatal, inocentes y productivos como los estudiantes de posgrado del TEC de Monterrey , en ésta autentica guerra que se libra en las calles de México. <br /><br />Por eso hay que seguir leyendo poesía, el día de hoy, un verso entrañable de León Felipe.<br /><br />EL SALTO<br /><br />Somos como un caballo sin memoria,<br />somos como un caballo<br />que no se acuerda ya<br />de la última valla que ha saltado.<br /><br />Vamos corriendo y corriendo<br />por una larga pista. de siglos y de obstáculos.<br />De vez en vez, la muerte...<br /> !el salto!palhttp://www.blogger.com/profile/08116461645831144424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-615319891847750223.post-17192696423181609182009-11-25T12:29:00.000-08:002009-11-25T12:30:57.458-08:00eres aquel que vuelve a borrar de la arena la oquedad de su pasoAntes de que termine el día, es alentador leer un poema de José Emilio Pacheco.<br /><br />Éxodo<br /><br />En lo alto del día<br />eres aquel que vuelve<br />a borrar de la arena la oquedad de su paso;<br />el miserable héroe que escapó del combate<br />y apoyado en su escudo mira arder la derrota;<br />el náufrago sin nombre que se aferra a otro cuerpo<br />para que el mar no arroje su cadáver a solas;<br />el perpetuo exiliado que en el desierto mira<br />crecer hondas ciudades que en el sol retroceden;<br />el que clavó sus armas en la piel de un dios muerto<br />el que escucha en el alba cantar un gallo y otro<br />porque las profecías se están cumpliendo: atónito<br />y sin embargo cierto de haber negado todo;<br />el que abre la mano<br /> y recibe la noche.palhttp://www.blogger.com/profile/08116461645831144424noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-615319891847750223.post-5404181269405955042009-11-18T12:15:00.000-08:002009-11-18T12:18:34.952-08:00La gran pasión solo existió en tu deseoHola:<br /><br />Hoy felicitamos a José Emilio Pacheco por el premio Reina Sofía de poesía, y también por el discurso con que lo recibió. <br /><br />Memoria<br /><br />No tomes muy en serio<br />lo que te dice la memoria.<br /><br />A lo mejor no hubo esa tarde.<br />Quizá todo fue autoengaño.<br />La gran pasión<br />sólo existió en tu deseo.<br /><br />Quién te dice que no te está contando ficciones<br />para alargar la prórroga del fin<br />y sugerir que todo esto<br />tuvo al menos algún sentido.palhttp://www.blogger.com/profile/08116461645831144424noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-615319891847750223.post-31685112664950694642009-11-16T09:17:00.000-08:002009-11-16T09:21:20.524-08:00Con el dolor de la mortal herida, de un agravio de amor me lamentabaHola: <br /><br />Para celebrar un aniversario más del nacimiento de Sor Juana Ines de la Cruz, me digo que nunca es tarde para una reflexión cuerda, especialmente si viene en forma de poema. <br /><br /> DE UNA REFLEXIÓN CUERDA CON QUE MITIGA EL DOLOR DE UNA PASIÓN<br /><br />Con el dolor de la mortal herida, <br />de un agravio de amor me lamentaba, <br />y por ver si la muerte se llegaba <br />procuraba que fuese más crecida.<br />Toda en el mal el alma divertida, <br />pena por pena su dolor sumaba, <br />y en cada circunstancia ponderaba <br />que sobraban mil muertes a una vida.<br />Y cuando, al golpe de uno y otro tiro <br />rendido el corazón, daba penoso <br />señas de dar el último suspiro,<br />no sé con qué destino prodigioso <br />volví a mi acuerdo y dije: ¿qué me admiro? <br />¿Quién en amor ha sido más dichoso?palhttp://www.blogger.com/profile/08116461645831144424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-615319891847750223.post-49817270345881932912009-08-13T17:38:00.001-07:002009-08-13T17:38:39.917-07:00cuando ríe el aire con nuestras divertidas ocurrenciasHola:<br /><br />Nuevamente un poema de William Blake en traducción de Antonio Restrepo.<br /><br />CANTO DEL REIR<br /><br />Cuando los verdes bosques ríen con la voz del júbilo,<br />y el arroyo encrespado se desplaza riendo;<br />cuando ríe el aire con nuestras divertidas ocurrencias,<br />y la verde colina ríe del estrépito que hacemos;<br />cuando los prados ríen con vívidos verdes,<br />y ríe la langosta ante la escena gozosa; <br />cuando Mary y Susan y Emily<br />cantan "¡ja, ja, ji!" con sus dulces bocas redondas.<br />Cuando los pájaros pintados ríen en la sombra<br />donde nuestra mesa desborda de cerezas y nueces,<br />acercaos y alegraos, y uníos a mí,<br />para cantar en dulce coro el "¡ja, ja, ji!"palhttp://www.blogger.com/profile/08116461645831144424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-615319891847750223.post-66177909003989943142009-08-12T09:00:00.001-07:002009-08-12T09:00:47.185-07:00¿en que horno se templó tu cerebro?Hola:<br /><br /><br />Y seguimos con William Blake” en una traducción de Antonio Restrepo, en lo que encuentro la de Elizondo, espero la disfruten.<br /><br />Si tienen tiempo, es muy enriquecedor el ensayo de G.K. Chesterton sobre William Blake. Viene con un prólogo de Andre Maurois muy comprensible. Está en editorial “Espuela de Plata”.<br /><br />EL TIGRE<br /><br />Tigre, tigre, que te enciendes en luz <br />por los bosques de la noche <br />¿qué mano inmortal, qué ojo <br />pudo idear tu terrible simetría? <br /><br />¿En qué profundidades distantes, <br />en qué cielos ardió el fuego de tus ojos? <br />¿Con qué alas osó elevarse?<br />¿Qué mano osó tomar ese fuego? <br /><br />¿Y qué hombro, y qué arte <br />pudo tejer la nervadura de tu corazón? <br />Y al comenzar los latidos de tu corazón, <br />¿qué mano terrible? ¿Qué terribles pies? <br /><br />¿Qué martillo? ¿Qué cadena? <br />¿En qué horno se templó tu cerebro? <br />¿En qué yunque? <br />¿Qué tremendas garras osaron <br />sus mortales terrores dominar? <br /><br />Cuando las estrellas arrojaron sus lanzas <br />y bañaron los cielos con sus lágrimas <br />¿sonrió al ver su obra? <br />¿Quien hizo al cordero fue quien te hizo? <br /><br />Tigre, tigre, que te enciendes en luz, <br />por los bosques de la noche <br />¿qué mano inmortal, qué ojo <br />osó idear tu terrible simetría?palhttp://www.blogger.com/profile/08116461645831144424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-615319891847750223.post-19567351454142926172009-08-08T07:19:00.000-07:002009-08-08T07:20:59.420-07:00... para las pequeñas arañasHola:<br /><br />Para celebrar esta fresca mañana sabatina y seguir con poetas poco conocidos, de Manuel Bandeira, poeta brasileño recomendado por Javier Rioyo en Boomeran(g)<br /><br />TODA MI TERNURA<br /><br />Toda mi ternura<br />para los pajaritos muertos;<br />para las pequeñas arañas.<br /><br />Toda mi ternura<br />para las mujeres que fueron niñas bonitas<br />y llegaron a ser mujeres feas;<br />para las mujeres que fueron deseables<br />y dejaron de serlo.<br />Para las mujeres que me amaron<br />y que yo no pude amar.<br /><br />Toda mi ternura<br />para los poemas que<br />no pude escribir.<br /><br />Toda mi ternura<br />para las amadas que<br />envejecieron sin maldad.<br /><br />Toda mi ternura<br />para las gotas de rocío que<br />son el único adorno<br />del sepulcro.palhttp://www.blogger.com/profile/08116461645831144424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-615319891847750223.post-18631767764513361952009-08-06T19:03:00.000-07:002009-08-06T19:05:09.232-07:00la firme trama es de incesante hierroHola:<br /><br />A los que celebraron el cumpleaños 48 de Obama les fue difícil cantar el “Happy Birthday Mr. President” sin recordar a Marilyn Monroe. Según leí en las noticias de Washington.<br /><br />Y a propósito de inolvidables, este poema de Jorge Luis Borges.<br /><br />PARA UNA VERSION DEL I KING<br /><br />El porvenir es tan irrevocable<br />como el rígido ayer. No hay una cosa<br />que no sea una letra silenciosa<br />de la eterna escritura indescifrable<br />cuyo libro es el tiempo. Quién se aleja<br />de su casa ya ha vuelto. Nuestra vida<br />es la senda futura y recorrida. <br />Nada nos dice adiós. Nada nos deja.<br />No te rindas. La ergástula es oscura,<br />la firme trama es de incesante hierro,<br />pero en algún recodo de tu encierro<br />puede haber un descuido, una hendidura.<br />El camino es fatal como la flecha<br />pero en las grietas está Dios, que acecha.palhttp://www.blogger.com/profile/08116461645831144424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-615319891847750223.post-58114998387551567082009-08-04T10:31:00.000-07:002009-08-04T10:32:04.746-07:00tu lomo condesciende a la morosa caricia de mi manoHola:<br /><br />Hoy revisitamos a Jorge Luis Borges y este poema para “el que anda solitario y todos los lugares son iguales”.<br /><br />EL GATO<br /><br />No son más silenciosos los espejos<br />ni más furtiva el alba aventurera;<br />eres, bajo la luna, esa pantera<br />que nos es dado divisar de lejos.<br />Por obra indescifrable de un decreto<br />divino, te buscamos vanamente;<br />más remoto que el Ganges y el poniente,<br />tuya es la soledad, tuyo el secreto.<br />Tu lomo condesciende a la morosa<br />caricia de mi mano. Has admitido,<br />desde esa eternidad que ya es olvido,<br />el amor de la mano recelosa.<br />En otro tiempo estás. Eres el dueño<br />de un ámbito cerrado como un sueño.palhttp://www.blogger.com/profile/08116461645831144424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-615319891847750223.post-35335051277348432212009-08-02T08:41:00.000-07:002009-08-02T08:42:23.207-07:00Llego a mi centro, a mi álgebra y mi clave, a mi espejo.Hola:<br /><br />Celebremos ésta cálida mañana dominical leyendo de Jorge Luis Borges.<br /><br />ELOGIO DE LA SOMBRA<br /><br />La vejez (tal es el nombre que los otros le dan) <br />puede ser el tiempo de nuestra dicha. <br />El animal ha muerto o casi ha muerto. <br />Quedan el hombre y su alma. <br />Vivo entre formas luminosas y vagas <br />que no son aún la tiniebla. <br />Buenos Aires, <br />que antes se desgarraba en arrabales <br />hacia la llanura incesante, <br />ha vuelto a ser la Recoleta, el Retiro, <br />las borrosas calles del Once <br />y las precarias casas viejas <br />que aún llamamos el Sur. <br />Siempre en mi vida fueron demasiadas las cosas; <br />Demócrito de Abdera se arrancó los ojos para pensar; <br />el tiempo ha sido mi Demócrito. <br />Esta penumbra es lenta y no duele; <br />fluye por un manso declive <br />y se parece a la eternidad. <br />Mis amigos no tienen cara, <br />las mujeres son lo que fueron hace ya tantos años, <br />las esquinas pueden ser otras, <br />no hay letras en las páginas de los libros. <br />Todo esto debería atemorizarme, <br />pero es una dulzura, un regreso. <br />De las generaciones de los textos que hay en la tierra <br />sólo habré leído unos pocos, <br />los que sigo leyendo en la memoria, <br />leyendo y transformando. <br />Del Sur, del Este, del Oeste, del Norte, <br />convergen los caminos que me han traído <br />a mi secreto centro. <br />Esos caminos fueron ecos y pasos, <br />mujeres, hombres, agonías, resurrecciones, <br />días y noches, <br />entresueños y sueños, <br />cada ínfimo instante del ayer <br />y de los ayeres del mundo, <br />la firme espada del danés y la luna del persa, <br />los actos de los muertos, <br />el compartido amor, las palabras, <br />Emerson y la nieve y tantas cosas. <br />Ahora puedo olvidarlas. Llego a mi centro, <br />a mi álgebra y mi clave, <br />a mi espejo. <br />Pronto sabré quién soy.palhttp://www.blogger.com/profile/08116461645831144424noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-615319891847750223.post-46922471058908681822009-08-01T21:18:00.000-07:002009-08-01T21:19:28.127-07:00Un libro un sueño les revelaHola:<br /><br />Aunque tarde, todavía es 1 de agosto y buena hora para recordar ese poema de Borges inspirado en la Comedia.<br /><br />INFERNO, V, 129<br /><br />Dejan caer el libro, porque ya saben<br />que son las personas del libro.<br />(Lo serán de otro, el máximo,<br />pero eso qué puede importarles.)<br />Ahora son Paolo y Francesca,<br />no dos amigos que comparten<br />el sabor de una fábula.<br />Se miran con incrédula maravilla.<br />Las manos no se tocan.<br />Han descubierto el único tesoro;<br />han encontrado al otro.<br />No traicionan a Malatesta,<br />porque la traición requiere un tercero<br />y sólo existen ellos dos en el mundo.<br />Son Paolo y Francesca<br />y también la reina y su amante<br />y todos los amantes que han sido<br />desde aquel Adán y su Eva<br />en el pasto del Paraíso.<br />Un libro, un sueño les revela<br />que son formas de un sueño que fue soñado<br />en tierras de Bretaña.<br />Otro libro hará que los hombres,<br />sueños también, los sueñen.palhttp://www.blogger.com/profile/08116461645831144424noreply@blogger.com0