NI UN DIA SIN POESIA

A mi sólo me importa el testimonio del momento que pasa

2011-04-13T11:31:00.000-07:00

Hola:

Hoy se hace un gran homenaje a Sergio Pitol por su trayectoria, habrá lectura en voz alta en todas las salas de lectura del país. Igual que la que ayer se hizo con Juan José Arreola en Jalisco. ¿Estaremos recuperando el gusto?

Yo para estar a tono, haré una lectura en voz alta de “La parábola del trueque”, “Baby HP” y el actualísimo “Un pacto con el diablo”, en la escuela de Enfermería, de 10 a 12 a.m. este viernes, en Mexicali, por supuesto.

Y para que no se olvide el motivo, de José Emilio Pacheco.

A QUIEN PUEDA INTERESAR

Que otros hagan aún
el gran poema
los libros unitarios
las rotundas
obras que sean espejo
de armonía

A mí sólo me importa
el testimonio
del momento que pasa
las palabras
que dicta en su fluir
el tiempo en vuelo

La poesía que busco
es como un diario
en donde no hay proyecto ni medida.

descendemos y caemos por los pozos del alma

2011-04-10T12:29:00.001-07:00

Hola:
Ayer recomendó Pablo Boullosa a un poeta, Juan Antonio Masoliver, oriundo de Barcelona, de los muchos que valen la pena, hoy les mando:

Lo Único Que Tenemos Es El Cuerpo...

Lo único que tenemos es el cuerpo
descendemos o caemos por los pozos del alma
y allí están las orillas y la arena, las
casas de madera abandonadas, el recuerdo
del aro y las canicas, la luz
en las paredes de las calles, allí
están los gemidos de los muertos
que estaban en el patio de la casa,
en el bar de los bailes y las mesas
de mármol. ¿Qué trenes oigo
entre el oleaje? Tropiezo con las puertas
y los árboles, llega la lejanía
de muy lejos, y el cristal de las fábricas,
los caminos se borran, encontramos
pájaros y alimañas y caballos,
bosques de telarañas
y ropa polvorienta. Las madres
del prostíbulo nos besaban
el vientre y allí nos levantamos
abrazados al cuerpo, abandonados,
en los soles del agua
la mano que nos lleva a la ceniza,
a la ciudad de calles circulares
borrada eternamente por la luz, oh
ciudad de los muertos y de iglesias,
de muchachas desnudas en la nieve,
de reyes y corceles y de cruces,
frágiles primaveras en los bosques,
me voy continuamente por el puente
a la isla más triste de las aguas,
gime tan lejos de cuclillas madre,
la hermana muerta araña los cristales,
meto en sacas el pan enmohecido,
busco y a abro puertas de la luz.
Qué suave y delicada es esta muerte,
era el amor, era el jardín aciago,
era el olvido que ahora ya no es nada.
Todo lo que tenemos es el cuerpo
y todo lo que tiene el cuerpo es la muerte.

la fiesta del poniente en los cerros lejanos

2011-04-09T19:25:00.000-07:00

“Imposible asistir más de un cuarto de hora sin impaciencia a la desesperación de alguien”. Emile Cioran.

Hola:

Es el aniversario 100 de Emile Cioran, Filósofo y moralista de origen rumano que desarrolló una profunda reflexión sobre el vacío y la desesperación. Por ser tan controvertidos sus libros y escritos, decidieron en Europa no celebrar su centenario. ¿Cómo ven?

Y por eso mejor recordamos un poema de los de 20 que acompaña Pablo Neruda a una canción desesperada.

Poema 10... Hemos perdido aún este crepúsculo...
Hemos perdido aún este crepúsculo.
Nadie nos vio esta tarde con las manos unidas
mientras la noche azul caía sobre el mundo.
He visto desde mi ventana
la fiesta del poniente en los cerros lejanos.
A veces como una moneda
se encendía un pedazo de sol entre mis manos.
Yo te recordaba con el alma apretada
de esa tristeza que tú me conoces.
Entonces, dónde estabas?
Entre qué gentes?
Diciendo qué palabras?
Por qué se me vendrá todo el amor de golpe
cuando me siento triste, y te siento lejana?
Cayó el libro que siempre se toma en el crepúsculo,
y como un perro herido rodó a mis pies mi capa.
Siempre, siempre te alejas en las tardes
hacia donde el crepúsculo corre borrando estatuas.

sólo queda un mundo

2011-04-04T09:16:00.001-07:00

Hola:

Con todo respeto, de Javier Sicilia, su último poema para el hijo muerto.

“El mundo ya no es digno de la palabra
nos la ahogaron adentro
como te (asfixiaron),
como te
desgarraron a ti los pulmones
y el dolor no se me aparta
sólo queda un mundo
por el silencio de los justos
sólo por tu silencio y por mi silencio, Juanelo”.

Y cuando finalmente vinieron por mi, no quedaba nadie para protestar

2011-04-03T19:41:00.000-07:00

Si se calla el cantor, calla la vida, y de que sirve la vida sin el canto…Horacio Guarany

Hola:

Hoy, les mando el poema de Bertolt Brecht (que algunos dicen que es de Martin Niemöller) a que hace alusión Javier Sicilia en su artículo de Proceso de ésta semana, que mando al calce, por si tienen tiempo y ganas.

Primero cogieron a los comunistas,
y yo no dije nada por que yo no era un comunista.
Luego se llevaron a los judíos,
y no dije nada porque yo no era un judío.
Luego vinieron por los obreros,
y no dije nada porque no era ni obrero ni sindicalista.
Luego se metieron con los católicos,
y no dije nada porque yo era protestante.
Y cuando finalmente vinieron por mí,
no quedaba nadie para protestar.

el día y la noche son la única medida de nuestra duración

2011-03-30T11:41:00.000-07:00

Hola:

Hoy les recuerdo un poema de Jaime Sabines, creo que fue el primero que leí y se ha quedado presente hasta hoy día.

A MEDIANOCHE

A MEDIANOCHE, a punto de terminar agosto, pienso con tristeza en las hojas que caen de los calendarios incesantemente. Me siento el árbol de los calendarios.

Cada día, hijo mío, que se va para siempre, me deja preguntándome: si es huérfano el que pierde un padre, si es
viudo el que ha perdido la esposa, ¿cómo se llama el que pierde un hijo?, ¿cómo, el que pierde el tiempo? Y si yo
mismo soy el tiempo, ¿cómo he de llamarme, si me pierdo a mí mismo?

El día y la noche, no el lunes ni el martes, ni agosto ni septiembre; el día y la noche son la única medida de nuestra duración. Existir es durar, abrir los ojos y cerrarlos.

A estas horas, todas las noches, para siempre, yo soy el que ha perdido el día. (Aunque sienta que, igual que sube la fruta por las ramas del durazno, está subiendo, en el corazón de estas horas, el amanecer).

y he querido dar a los hombres nada más un relámpago

2011-03-29T12:28:00.000-07:00

Hola:

Hoy, con un abrazo fraterno al poeta Javier Sicilia y mi solidaridad, un poema de Oscar Oliva, poeta chiapaneco nacido en Tuxtla.

MIENTRAS TOMO UNA TAZA DE CAFÉ...

Mientras tomo una taza de café repaso los poemas
que he escrito
¡Cuánta confusión! ¿Cuántas palabras perdidas!
¿Bajo qué impulso lancé mi pecho mis descomposturas
a la búsqueda de ese mar que no es claro ni habitable?
Si he dicho soledad árbol o cieno
fueron palabras imprecisas para extender mis brazos
para darle un vuelco al reloj y mostrar mi desnudez
y sus caminos
He tomado conciencia de mis obligaciones
y he querido dar a los hombres nada más un relámpago

Debajo de una imagen ahora me duermo
ahora la doblo ahora la subrayo

Mañana despertaré en un mundo nuevo

Hoy y mañana, así,

2011-03-27T08:14:00.001-07:00

Hola:

Cómo solo la memoria puede regresar algo de vida a nuestros muertos, recordamos hoy a Jaime Sabines que cumpliría años el 25 de marzo.

Ya no sé dónde estás. Yo ya he olvidado
quién eres, dónde estás, cómo te llamas.
Yo soy sólo una parte, sólo un brazo,
una mitad apenas, sólo un brazo.
Te recuerdo en mi boca y en mis manos.
Con mi lengua y mis ojos y mis manos
te sé, sabes a amor, a dulce amor, a carne,
a siembra , a flor, hueles a amor, a ti,
hueles a sal, sabes a sal, amor y a mí.
En mis labios te sé, te reconozco,
y giras y eres y miras incansable
y toda tú me suenas
dentro del corazón como mi sangre.
Te digo que estoy solo y que me faltas.
Nos faltamos, amor, y nos morimos
y nada haremos ya sino morirnos.
Esto lo sé, amor, esto sabemos.
Hoy y mañana, así, y cuando estemos
en nuestros brazos simples y cansados,
me faltarás, amor, nos faltaremos.

Y también de Sabines, algo de su prosa poética, tomado de Recuento de poemas 1950/1993. Ed. Joaquín Mortiz

EN SERIO

Te digo en serio que la muerte no existe. De pronto lo descubres. Cuando el pedazo de carbón ya no es más madera quemada sino carbón a solas, lleno de sí mismo, con su propia vida; cuando la corteza del árbol o la hoja desprendida flota sobre el arroyo, y la piedra en el fondo junto a los caracoles, crece mansamente; el agua llena de tantas cosas minúsculas, llena de luz, de música, de insectos destruidos, de zancudos cristianos caminando sobre su superficie, el agua que se bebe la sombra de los árboles, el ganado a su orilla, las quietas vacas en el viento, el viento quieto, como una transparencia; toda la tarde, todo el concierto, la armonía, el deslumbrante misterio que estaba allí a tu alcance, tan sencillo y tan simple. Y tú dentro de todo, con todo en ti mismo- Te digo que sólo la vida existe.

Vive en mi ausencia como en una casa

2011-03-24T12:23:00.000-07:00

Hola:

Hoy cumple años Darío Fo. Escritor italiano del que les mando un fragmento de su conocidísima.

MUERTE ACCIDENTAL DE UN ANARQUISTA

" ¿El pueblo pide una auténtica justicia? Nosotros en cambio conseguimos que se conforme con una menos injusta. Los trabajadores gritan basta ya de la vergüenza de la explotación bestial, y nosotros procuraremos sobre todo que no se avergüencen más; pero que sigan siendo explotados... quieren no morir más en las fábricas, y nosotros pondremos alguna protección complementaria, algún premio para las viudas. Quieren ver como desaparecen las clases... y nosotros haremos que ya no haya tanta diferencia, o mejor aún, ¡qué no se note tanto! Ellos quieren la revolución... y nosotros les daremos reformas, muchas reformas... los ahogaremos en reformas. O mejor aún, los ahogaremos en promesas de reformas, ¡porque tampoco se las daremos nunca!. "

Y un poema de Pablo Neruda

SI MUERO SOBREVÍVEME CON TANTA FUERZA PURA...

Si muero sobrevíveme con tanta fuerza pura
que despiertes la furia del pálido y del frío,
de sur a sur levanta tus ojos indelebles,
de sol a sol que suene tu boca de guitarra.
No quiero que vacilen tu risa ni tus pasos,
no quiero que se muera mi herencia de alegría,
no llames a mi pecho, estoy ausente.
Vive en mi ausencia como en una casa.
Es una casa tan grande la ausencia
que pasarás en ella a través de los muros
y colgarás los cuadros en el aire.
Es una casa tan transparente la ausencia
que yo sin vida te veré vivir
y si sufres, mi amor, me moriré otra vez.

"qué activa obrera eres, primavera...

2011-03-22T10:04:00.000-07:00

Hola:

Hoy es el día mundial del agua.

Y también estamos estrenando estación, aunque en Mexicali, el frío lo disimule. Les mando de Pablo Neruda tomado de “Odas elementales” de la Biblioteca Breve de Seix Barral, un fragmento de:

ODA A LA PRIMAVERA
(…)
Primavera,
muchacha,
te esperaba.
!Toma esta escoba y barre
el mundo!
Limpia
con este trapo
las fronteras,
sopla
los techos de los hombres,
escarba
el oro
acumulado
y reparte
los bienes
escondidos,
ayúdame
cuando
ya
el
hombre
esté libre
de miseria,
polvo,
harapos,
deudas,
llagas,
dolores,
cuando
con tus transformadoras manos de hada
y las manos del pueblo,
cuando sobre la tierra
el fuego y el amor
toquen tus bailarines
pies de nácar,
cuando
tú, primavera,
entres
te amaré sin pecado,
a todas
las casas de los hombres,
desordenada dalia,
acacia loca,
amada,
contigo, con tu aroma,
con tu abundancia, sin remordimiento,
con tu desnuda nieve
abrasadora,
con tus más desbocados manantiales,
sin descartar la dicha
de otros hombres,
con la miel misteriosa
de las abejas diurnas,
sin que los negros tengan
que vivir apartados
de los blancos,
oh primavera
de la noche sin pobres,
sin pobreza,
primavera
fragante,
llegarás,
llegas,
te veo
venir por el camino:
ésta es mi casa,
entra,
tardabas,
era hora,
qué bueno es florecer,
qué trabajo
tan bello:
qué activa
obrera eres,
primavera,
tejedora,
labriega,
ordeñadora,
múltiple abeja,
máquina transparente,
molino de cigarras,
entra
en todas las casas,
adelante,
trabajaremos juntos
en la futura y pura
fecundidad florida.

que es una tarde más que muere

2011-03-14T09:17:00.000-07:00

Hola:

Casi hace un año que no alimento éste espacio. Hoy lo refrendo con un poema de Idea Vilariño, poeta uruguaya nacida en 1920.

Cada tarde se cierra
hermosamente muere
y cada uno
¿cada uno?
admira la hermosura y sabe
¿sabe?
que es una tarde más que muere
una más que se pierde
una más que ya nunca
una más
una menos.

Apenas una cosa entre las cosas

2010-04-23T19:42:00.000-07:00

Hoy es día internacional del libro....

Y fecha en que murieron o nacieron algunos grandes escritores, como Cervantes Shakespeare, Garcilazo de la Vega, Nabokov, segun se dice.

Lo que si es que se celebra en España desde 1930 y después se pasó la celebración a otras partes del mundo. Aunque en México sean poco los libros que se leen anualmente - dicen que 2.5 en promedio.-, no es mucho desde luego, y luego falta saber, de que clase de libros.

A pesar de que mucho se ha dicho de que es un artículo en extinción, el otro día recibí un ingenioso video de como puede ser presentado como una novedad, tecnológicamente hablando.

Yo personalmente lo considero un artículo de primordial importancia, junto con la computadora, para realizar una actividad indispensable para una vida plena, la lectura.

Pero mejor los dejo con un poema de Jorge Luis Borges

UN LIBRO

Apenas una cosa entre las cosas
pero también un arma. Fue forjada
en Inglaterra, en 1604,
y la cargaron con un sueño. Encierra
sonido y furia y noche y escarlata.
Mi palma la sopesa. Quién diría
que contiene el infierno: las barbadas
brujas que son las parcas, los puñales
que ejecutan las leyes de la sombra,
el aire delicado del castillo
que te verá morir, la delicada
mano capaz de ensangrentar los mares,
la espada y el clamor de la batalla.

Ese tumulto silencioso duerme
en el ámbito de uno de los libros
del tranquilo anaquel. Duerme y espera.

con un leve carrizo en la tierra

2010-04-21T10:52:00.000-07:00

Hola:

Sigue temblando en Mexicali. Y además ahora hace mucho viento. Anoche pensaba en si se van a mantener en pie las carpas de campaña donde esta impartiendo clases la UABC. Todo esto me hace pensar, recurrentemente, en lo incierto del futuro, lo vano de preocuparnos demasiado por mantener nuestros asuntos en control.

Por eso les comparto la traducción de un poema del chipriota
Costas Montis, publicado el martes 20 de abril en el periódico La Jornada. p. 5.

NOSOTROS NO VIVIMOS LA VIDA; LA RECORREMOS

Todo lo que vivimos, todo lo que amamos, todo lo que dijimos nuestro,
se repetirá en nuestra ausencia con otros que lo vivirán, otros que lo
amarán, otros que lo harán suyo.

Estos versos no se completan en frío, estos versos los completará el
mercurio de la última fiebre, estos versos los completarán nuestro
último delirio, explíquenlo al editor.

Somos guijarros que la ciudad mondó.

Una prueba tipográfica somos, amigos míos, está sujeta,
permanentemente, a correcciones.

Algún día vendrá alguien que quite la línea divisoria, con una
flameante interlínea en el cielo, con un leve carrizo en la tierra.

se van los días yo me quedo

2010-04-11T11:51:00.000-07:00

Hola:

Despues de la experiencia del terremoto en Mexicali, me emocionan estos versos de Apollinaire, citados por Andreas Kurtz en La Jornada semanal del día de hoy.

EL PUENTE DE MIRABEAU

Pasan los días y pasan las semanas
ni aquellos tiempos idos
ni los amores vuelven
por debajo del puente Mirabeau fluye el Sena

Cae la noche suena la hora
se van los días yo me quedo.

Vamos corriendo y corriendo

2010-03-24T07:21:00.000-07:00

Hola:

Es triste ver que mueren jóvenes que caen en la delincuencia, pero más si son víctimas de un error fatal, inocentes y productivos como los estudiantes de posgrado del TEC de Monterrey , en ésta autentica guerra que se libra en las calles de México.

Por eso hay que seguir leyendo poesía, el día de hoy, un verso entrañable de León Felipe.

EL SALTO

Somos como un caballo sin memoria,
somos como un caballo
que no se acuerda ya
de la última valla que ha saltado.

Vamos corriendo y corriendo
por una larga pista. de siglos y de obstáculos.
De vez en vez, la muerte...
!el salto!

eres aquel que vuelve a borrar de la arena la oquedad de su paso

2009-11-25T12:29:00.000-08:00

Antes de que termine el día, es alentador leer un poema de José Emilio Pacheco.

Éxodo

En lo alto del día
eres aquel que vuelve
a borrar de la arena la oquedad de su paso;
el miserable héroe que escapó del combate
y apoyado en su escudo mira arder la derrota;
el náufrago sin nombre que se aferra a otro cuerpo
para que el mar no arroje su cadáver a solas;
el perpetuo exiliado que en el desierto mira
crecer hondas ciudades que en el sol retroceden;
el que clavó sus armas en la piel de un dios muerto
el que escucha en el alba cantar un gallo y otro
porque las profecías se están cumpliendo: atónito
y sin embargo cierto de haber negado todo;
el que abre la mano
y recibe la noche.

La gran pasión solo existió en tu deseo

2009-11-18T12:15:00.000-08:00

Hola:

Hoy felicitamos a José Emilio Pacheco por el premio Reina Sofía de poesía, y también por el discurso con que lo recibió.

Memoria

No tomes muy en serio
lo que te dice la memoria.

A lo mejor no hubo esa tarde.
Quizá todo fue autoengaño.
La gran pasión
sólo existió en tu deseo.

Quién te dice que no te está contando ficciones
para alargar la prórroga del fin
y sugerir que todo esto
tuvo al menos algún sentido.

Con el dolor de la mortal herida, de un agravio de amor me lamentaba

2009-11-16T09:17:00.000-08:00

Hola:

Para celebrar un aniversario más del nacimiento de Sor Juana Ines de la Cruz, me digo que nunca es tarde para una reflexión cuerda, especialmente si viene en forma de poema.

DE UNA REFLEXIÓN CUERDA CON QUE MITIGA EL DOLOR DE UNA PASIÓN

Con el dolor de la mortal herida,
de un agravio de amor me lamentaba,
y por ver si la muerte se llegaba
procuraba que fuese más crecida.
Toda en el mal el alma divertida,
pena por pena su dolor sumaba,
y en cada circunstancia ponderaba
que sobraban mil muertes a una vida.
Y cuando, al golpe de uno y otro tiro
rendido el corazón, daba penoso
señas de dar el último suspiro,
no sé con qué destino prodigioso
volví a mi acuerdo y dije: ¿qué me admiro?
¿Quién en amor ha sido más dichoso?

cuando ríe el aire con nuestras divertidas ocurrencias

2009-08-13T17:38:00.001-07:00

Hola:

Nuevamente un poema de William Blake en traducción de Antonio Restrepo.

CANTO DEL REIR

Cuando los verdes bosques ríen con la voz del júbilo,
y el arroyo encrespado se desplaza riendo;
cuando ríe el aire con nuestras divertidas ocurrencias,
y la verde colina ríe del estrépito que hacemos;
cuando los prados ríen con vívidos verdes,
y ríe la langosta ante la escena gozosa;
cuando Mary y Susan y Emily
cantan "¡ja, ja, ji!" con sus dulces bocas redondas.
Cuando los pájaros pintados ríen en la sombra
donde nuestra mesa desborda de cerezas y nueces,
acercaos y alegraos, y uníos a mí,
para cantar en dulce coro el "¡ja, ja, ji!"

¿en que horno se templó tu cerebro?

2009-08-12T09:00:00.001-07:00

Hola:

Y seguimos con William Blake” en una traducción de Antonio Restrepo, en lo que encuentro la de Elizondo, espero la disfruten.

Si tienen tiempo, es muy enriquecedor el ensayo de G.K. Chesterton sobre William Blake. Viene con un prólogo de Andre Maurois muy comprensible. Está en editorial “Espuela de Plata”.

EL TIGRE

Tigre, tigre, que te enciendes en luz
por los bosques de la noche
¿qué mano inmortal, qué ojo
pudo idear tu terrible simetría?

¿En qué profundidades distantes,
en qué cielos ardió el fuego de tus ojos?
¿Con qué alas osó elevarse?
¿Qué mano osó tomar ese fuego?

¿Y qué hombro, y qué arte
pudo tejer la nervadura de tu corazón?
Y al comenzar los latidos de tu corazón,
¿qué mano terrible? ¿Qué terribles pies?

¿Qué martillo? ¿Qué cadena?
¿En qué horno se templó tu cerebro?
¿En qué yunque?
¿Qué tremendas garras osaron
sus mortales terrores dominar?

Cuando las estrellas arrojaron sus lanzas
y bañaron los cielos con sus lágrimas
¿sonrió al ver su obra?
¿Quien hizo al cordero fue quien te hizo?

Tigre, tigre, que te enciendes en luz,
por los bosques de la noche
¿qué mano inmortal, qué ojo
osó idear tu terrible simetría?

... para las pequeñas arañas

2009-08-08T07:19:00.000-07:00

Hola:

Para celebrar esta fresca mañana sabatina y seguir con poetas poco conocidos, de Manuel Bandeira, poeta brasileño recomendado por Javier Rioyo en Boomeran(g)

TODA MI TERNURA

Toda mi ternura
para los pajaritos muertos;
para las pequeñas arañas.

Toda mi ternura
para las mujeres que fueron niñas bonitas
y llegaron a ser mujeres feas;
para las mujeres que fueron deseables
y dejaron de serlo.
Para las mujeres que me amaron
y que yo no pude amar.

Toda mi ternura
para los poemas que
no pude escribir.

Toda mi ternura
para las amadas que
envejecieron sin maldad.

Toda mi ternura
para las gotas de rocío que
son el único adorno
del sepulcro.

la firme trama es de incesante hierro

2009-08-06T19:03:00.000-07:00

Hola:

A los que celebraron el cumpleaños 48 de Obama les fue difícil cantar el “Happy Birthday Mr. President” sin recordar a Marilyn Monroe. Según leí en las noticias de Washington.

Y a propósito de inolvidables, este poema de Jorge Luis Borges.

PARA UNA VERSION DEL I KING

El porvenir es tan irrevocable
como el rígido ayer. No hay una cosa
que no sea una letra silenciosa
de la eterna escritura indescifrable
cuyo libro es el tiempo. Quién se aleja
de su casa ya ha vuelto. Nuestra vida
es la senda futura y recorrida.
Nada nos dice adiós. Nada nos deja.
No te rindas. La ergástula es oscura,
la firme trama es de incesante hierro,
pero en algún recodo de tu encierro
puede haber un descuido, una hendidura.
El camino es fatal como la flecha
pero en las grietas está Dios, que acecha.

tu lomo condesciende a la morosa caricia de mi mano

2009-08-04T10:31:00.000-07:00

Hola:

Hoy revisitamos a Jorge Luis Borges y este poema para “el que anda solitario y todos los lugares son iguales”.

EL GATO

No son más silenciosos los espejos
ni más furtiva el alba aventurera;
eres, bajo la luna, esa pantera
que nos es dado divisar de lejos.
Por obra indescifrable de un decreto
divino, te buscamos vanamente;
más remoto que el Ganges y el poniente,
tuya es la soledad, tuyo el secreto.
Tu lomo condesciende a la morosa
caricia de mi mano. Has admitido,
desde esa eternidad que ya es olvido,
el amor de la mano recelosa.
En otro tiempo estás. Eres el dueño
de un ámbito cerrado como un sueño.

Llego a mi centro, a mi álgebra y mi clave, a mi espejo.

2009-08-02T08:41:00.000-07:00

Hola:

Celebremos ésta cálida mañana dominical leyendo de Jorge Luis Borges.

ELOGIO DE LA SOMBRA

La vejez (tal es el nombre que los otros le dan)
puede ser el tiempo de nuestra dicha.
El animal ha muerto o casi ha muerto.
Quedan el hombre y su alma.
Vivo entre formas luminosas y vagas
que no son aún la tiniebla.
Buenos Aires,
que antes se desgarraba en arrabales
hacia la llanura incesante,
ha vuelto a ser la Recoleta, el Retiro,
las borrosas calles del Once
y las precarias casas viejas
que aún llamamos el Sur.
Siempre en mi vida fueron demasiadas las cosas;
Demócrito de Abdera se arrancó los ojos para pensar;
el tiempo ha sido mi Demócrito.
Esta penumbra es lenta y no duele;
fluye por un manso declive
y se parece a la eternidad.
Mis amigos no tienen cara,
las mujeres son lo que fueron hace ya tantos años,
las esquinas pueden ser otras,
no hay letras en las páginas de los libros.
Todo esto debería atemorizarme,
pero es una dulzura, un regreso.
De las generaciones de los textos que hay en la tierra
sólo habré leído unos pocos,
los que sigo leyendo en la memoria,
leyendo y transformando.
Del Sur, del Este, del Oeste, del Norte,
convergen los caminos que me han traído
a mi secreto centro.
Esos caminos fueron ecos y pasos,
mujeres, hombres, agonías, resurrecciones,
días y noches,
entresueños y sueños,
cada ínfimo instante del ayer
y de los ayeres del mundo,
la firme espada del danés y la luna del persa,
los actos de los muertos,
el compartido amor, las palabras,
Emerson y la nieve y tantas cosas.
Ahora puedo olvidarlas. Llego a mi centro,
a mi álgebra y mi clave,
a mi espejo.
Pronto sabré quién soy.

Un libro un sueño les revela

2009-08-01T21:18:00.000-07:00

Hola:

Aunque tarde, todavía es 1 de agosto y buena hora para recordar ese poema de Borges inspirado en la Comedia.

INFERNO, V, 129

Dejan caer el libro, porque ya saben
que son las personas del libro.
(Lo serán de otro, el máximo,
pero eso qué puede importarles.)
Ahora son Paolo y Francesca,
no dos amigos que comparten
el sabor de una fábula.
Se miran con incrédula maravilla.
Las manos no se tocan.
Han descubierto el único tesoro;
han encontrado al otro.
No traicionan a Malatesta,
porque la traición requiere un tercero
y sólo existen ellos dos en el mundo.
Son Paolo y Francesca
y también la reina y su amante
y todos los amantes que han sido
desde aquel Adán y su Eva
en el pasto del Paraíso.
Un libro, un sueño les revela
que son formas de un sueño que fue soñado
en tierras de Bretaña.
Otro libro hará que los hombres,
sueños también, los sueñen.

porque no necesita casi nada

2009-07-29T19:51:00.001-07:00

Hola:

Para refrescar esta tarde calurosa, un poema de Emily Dickinson

"No hay ninguna fragata como un libro
para llevarnos a lejanas tierras,
ni hay caballos mejores que una página
de piafante poesía.
Pueden hacer el viaje los más pobres,
no se pagan portazos,
porque no necesita casi nada
la carroza que lleva al alma humana"

Sé que no puedo ser ese hombre que me mira

2009-07-28T18:41:00.000-07:00

Hola:

Nuevamente del poeta colombiano William Ospina (1954)

EL ESPEJO

Una región del muro está hechizada.
Sólo el ojo lo sabe.
Un cristal incansable paso a paso repite
las rectas sombras que la tarde desplaza.
Terriblemente dócil, no desdeña
la vertical sinuosa de una hormiga extraviada
y al fondo de sus cámaras
también crecen las plantas.
A veces miro ese país extraño
cuyos hombres no tienen más lenguaje que el gesto,
ese país sin música.
Sé que no puedo ser ese hombre que me mira,
sé que a él no lo alcanzan el temor ni la idea.
Cuando la noche apaga las letras y los ángulos,
en su país de eclipses él no te ama

Se que esta luz de estrellas es más vieja que el mundo

2009-07-27T17:34:00.000-07:00

Hola:

Algunos días de verano en La Rumorosa permiten ver el cielo estrellado. A propósito un poema del colombiano William Ospina, recientemente ganador del Premio Rómulo Gallegos. A ver que les parece.

ORACION DE ALBERT EINSTEIN

Advierto con profunda perplejidad
que el hermoso guijarro que abandono en el aire
se precipita recto hacia la tierra.
Tal vez para una hormiga que fuera en el guijarro
seria más bien la tierra lo que cae,
verde planeta que se precipita.
Para el soldado inmóvil
antes de halar la cuerda de su paracaídas
vertiginosamente asciende el mundo.
Y si al pasar el tren ante su cobertizo
el mendigo no viera los vagones
sino al niño que en ellos deja caer la manzana,
vería que la manzana toca el suelo
lejos del sitio donde el niño la suelta,
que la manzana cae oblicuamente.
Advierto que la firme realidad de este mundo
cambia de ser a ser, de conciencia a conciencia.
El gato observa las felinas estrellas.
Nunca verá el astrónomo
que mira el arco de la medialuna
el sobrehumano rostro que esa luna diadema
o esos pies de una virgen que la huellan.
Es tan sincero el mundo
que ni una piedra olvida tener sombra.
La memoria del prado
recuerda el rojo de las amapolas
y al primer soplo tibio lo despliega.
¿Cómo agradeceré que el agua no se incendie
aunque asile en su rostro sereno las hogueras?
¿Cómo agradeceré que las alondras canten
aunque Julieta las maldiga a todas?
Sé que esta luz de estrellas es más vieja que el mundo.
Que estas constelaciones son como un plano fósil
de lo que fue hace siglos el firmamento.
Sé que la masa enorme de los cuerpos celestes
altera el curso de la luz de la estrella
y que ese punto inmóvil que brilla en las alturas
innumerables veces se retorció en su curso,
trazó letras de luz en la piel de los siglos.
Todo rayo de luz porta antiguas imágenes,
y la energía es la terrible victoria
de la materia sobre el tiempo.
Las caprichosas nubes einstenianas
fulminan con sus rayos einstenianos los árboles
y rota la ecuación del vapor leve y del líquido peso
dulcemente se perlan las llanuras.
Me gusta el mundo dócil donde atrapo mis peces
con el anzuelo de un interrogante,
y pregunto en mi alma
cómo agrava la música la substancia del mundo,
qué es lo que escapa del violín y nos hiere.
Se marchita la música
en las elipses de la sinagoga
y Castor envejece más que Pólux.
Gracias, Señor, porque no tienes rostro,
porque eres rosa y dédalos de azufre
y muerte tras la herida y tras la muerte larvas
y previsibles astros tras los discos de eclipses.
Permíteme atrever mis inútiles fórmulas,
líricos mecanismos, serventesios de cuarzo,
trinos brotando de un vértigo de átomos.
¿Qué puedo hacer contra el ángel que altera?
¿Contra el que cambia todo azul en cianuro,
toda belleza en daño?
Algo mayor que el mal rige estos mundos.
Cada mañana pido a mi silencio
que el corazón gobierne al pensamiento,
y cada noche pido perdón a las estrellas.
Pero después olvido
y sé, mientras la luna danza en el pozo,
que Dios será sutil, pero no es malicioso.

Y no saben que viajan como dos soledades que se citan

2009-07-21T20:01:00.000-07:00

Hola:

Murieron dos mujeres ligadas a la literatura de formas distintas. María Luisa Elío Bernal que se hizo famosa por la dedicatoria de “Cien años de soledad”. La otra, poeta, escritora y ensayista cuasi mexicana, Ulalume González de León, que nos deja con uno de sus poemas

ENCUENTRO

El cuerpo de los cuerpos - lo que fueron
entre los dos y olvidaron
a veces los recuerda
En una ausencia simultánea
se interrumpen entonces
en sus lugares separados
Y no saben que viajan
como dos soledades que se citan
en alguna memoria ajena
que andan sin frentes y sin ojos
como el viento o los ríos
Y no saben si están van a estar o estuvieron
En sus lugares separados
ambos pierden sus cuerpos
- sin molde el alma flota -
mientras el olvidado encuentro dura
mientras el encuentro los recuerda.

Sólo un perro y yo mirábamos

2009-07-19T19:36:00.000-07:00

Hola:

Pero hoy los dejo con un poema de Yorguís Pablópoulos. (Pirgos, 1924). Fue estudiante de Derecho y luego ayudante de contador. (¿Que tal?) Hizo su aparición en las letras griegas modernas con el poema “El muerto” en la revista Odysseas, en 1943. Lo publica hoy La Jornada semanal.Periódico de México D.F.

DESCENSO

Sólo un perro y yo mirábamos.
El río fluir como el muerto
alrededor las montañas hincadas
aquel andrajo
negro hondeando en los cables
y cerca de los juncos un bota desgastada.
Y entre estas imágenes
de nuevo las metralletas en la neblina
de nuevo la muerte la langosta
saltando de cuerpo en cuerpo
de nuevo pierdo el lugar
no sé dónde me encuentro
aquí o allá
en el otro río, en estas montañas
en esta zanja, en aquellos plátanos
aquí o allá
oyendo después que me llaman
desde la orilla de enfrente
sin que pueda distinguir
ni la voz ni al hombre.
¿Qué voz y qué hombre?
¿Aquel al que matan
aquel que nos mata?
Sólo un perro y yo mirábamos.
Bajando ahora
ahí donde no había nada
que mirar"

Les deseo que pasen buen domingo. Y los de Mexicali, cuidense del "golpe de calor".

lo que era todo tiene que ser nada

2009-07-18T22:44:00.000-07:00

Hola:

Hoy, un artículo de Benjamín Prado, tomado de Babelia de esta semana, me recuerda a Jorge Luis Borges, se los recomiendo, de igual forma el poema con el que lo cierra, a pesar de ser conocido, o por eso mismo.

"Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo;
un instante cualquiera es más profundo
y diverso que el mar. La vida es corta
y aunque las horas son tan largas, una
oscura maravilla nos acecha,
la muerte, ese otro mar, esa otra flecha
que nos libra del sol y de la luna
y del amor. La dicha que me diste
y me quitaste debe ser borrada;
lo que era todo tiene que ser nada.
Sólo me queda el goce de estar triste,
esa vana costumbre que me inclina
al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina".

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas y mi pelo y mi sombra

2009-07-17T10:57:00.000-07:00

Hola:

Viernes ardiente en Mexicali. Y no por las mejores razones. Bueno siempre es refrescante terminar la semana con un poema muy conocido de Neruda.

WALKING AROUND

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos,
aterido, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.

en tu alma o en el horizonte?

2009-07-16T20:45:00.000-07:00

Hola:

Supongo que recordar a Pablo Neruda es una especie de homenaje, por eso de nuevo, uno de sus poemas.

XLII

Sufre más el que espera siempre
que aquel que nunca esperó a nadie?

Dónde termina el arco iris,
en tu alma o en el horizonte?

Tal vez una estrella invisible
será el cielo de los suicidas?

Dónde están las viñas de hierro
de donde cae el meteoro?

dejan andando dos sombras que se reúnen,

2009-07-15T19:42:00.000-07:00

Hola:

Seguimos recordando a Pablo Neruda, en estos calurosos días de verano.

SONETO XLVIII

Dos amantes dichosos hacen un solo pan,
una sola gota de luna en la hierba,
dejan andando dos sombras que se reúnen,
dejan un solo sol vacío en una cama.
De todas las verdades escogieron el día:
no se ataron con hilos sino con un aroma,
y no despedazaron la paz ni las palabras.
La dicha es una torre transparente.
El aire, el vino van con los dos amantes,
la noche les regala sus pétalos dichosos,
tienen derecho a todos los claveles.
Dos amantes dichosos no tienen fin ni muerte,
nacen y mueren muchas veces mientras viven,
tienen la eternidad de la naturaleza.

Sacude la palabra mía que vino a herirte

2009-07-13T19:45:00.000-07:00

Hola:

Esperando que este poema de Pablo Neruda llegue a ustedes y podamos seguir recordándolo en su 105 cumpleaños.

EL POZO

A veces te hundes, caes
en tu agujero de silencio,
en tu abismo de cólera orgullosa,
y apenas puedes
volver, aún con jirones
de lo que hallaste
en la profundidad de tu existencia.
Amor mío, qué encuentras
en tu pozo cerrado?
Algas, ciénagas, rocas?
Qué ves con ojos ciegos,
rencorosa y herida?
Mi vida, no hallarás
en el pozo en que caes
lo que yo guardo para ti en la altura:
un ramo de jazmines con rocío,
un beso más profundo que tu abismo.
No me temas, no caigas
en tu rencor de nuevo.
Sacude la palabra mía que vino a herirte
y déjala que vuele por la ventana abierta.
Ella volverá a herirme
sin que tú la dirijas
puesto que fue cargada con un instante duro
y ese instante será desarmado en mi pecho.
Sonríeme radiosa
si mi boca te hiere.
No soy un pastor dulce
como en los cuentos de hadas,
sino un buen leñador que comparte contigo
tierra, viento y espinas de los montes.
Ámame tú, sonríeme,
ayúdame a ser bueno.
No te hieras en mí, que será inútil,
no me hieras a mi porque te hieres.

Dejar a un lado las palabras, las pobres palabras usadas

2009-07-11T21:36:00.000-07:00

Hola:

Aunque es tarde, no tanto para un poema de Álvaro Mutis. Este poema forma parte del libro inédito "X Carminae contra gentiles"

PIENSO A VECES…

Pienso a veces que ha llegado la hora de callar.
Dejar a un lado las palabras,
las pobres palabras usadas
hasta sus últimas cuerdas,
vejadas una y otra vez
hasta haber perdido
el más leve signo
de su original intención
de nombrar las cosas, los seres,
los paisajes, los ríos
y las efímeras pasiones de los hombres
montados en sus corceles
que atavió la vanidad
antes de recibir la escueta,
la irrebatible lección de la tumba.

Siempre los mismos,
gustando las palabras
hasta no poder, siquiera, orar con ellas,
ni exhibir sus deseos
en la parca extensión de sus sueños,
sus mendicantes sueños,
más propicios a la piedad y al olvido
que al vano estertor de la memoria.
Las palabras , en fin, cayendo
al pozo sin fondo
donde van a buscarlas
los infatuados tribunos
ávidos de un poder
hecho de sombra y desventura.

Inmerso en el silencio,
sumergido en sus aguas tranquilas
de acequia que detiene su curso
y se entrega al inmóvil
sosiego de las lianas,
al imperceptible palpitar de las raíces;
en el silencio, ya lo dijo Rimbaud,
ha de morar el poema,
el único posible ya,
labrado en los abismos
en donde todo lo nombrado
perdió hace mucho tiempo
la menor ocasión de subsistir,
de instaurar su estéril mentira
tejida en la rala trama de las palabras
que giran sin sosiego en el vacío
donde van a perderse
las necias tareas de los hombres.
Pienso a veces que ha llegado la hora de callar,
pero el silencio seria entonces
un premio desmedido,
una gracia inefable
que no creo haber ganado todavía.

Si tienes suerte y preservas ese instante

2009-07-09T05:21:00.000-07:00

Hola:

De Álvaro Mutis, tomado de “Reseña de Hospitales de Ultramar y otros poemas” en edición de la Universidad Veracruzana.

SI OYES CORRER EL AGUA

Si oyes correr el agua en las acequias,
su manso sueño pasar entre penumbras y musgos,
con el apagado sonido de algo
que tiende a demorarse en la sombra vegetal.
Si tienes suerte y preservas ese instante
con el temblor de los helechos que no cesa,
con el atónito limo que se debate
en el cauce inmutable y siempre en viaje.
Si tienes la paciencia del guijarro,
su voz callada, su gris acento sin aristas,
y aguardas hasta que la luz haga su entrada,
es bueno que sepas que allí van a llamarte
con un nombre nunca antes pronunciado.
Toda la ardua armonía del mundo
es probable que entonces te sea revelada,
pero sólo por esta vez.
¿Sabrás acaso, descifrarla en el rumor del agua
que se evade sin remedio y para siempre?

veranos incendiados

2009-07-07T09:33:00.000-07:00

Las reformas necesarias sin formadores con un pensamiento distinto es imposible. Y pienso esto porque la educación tendrá un papel fundamental y una responsabilidad extrema en este nuevo siglo.

Edgar Morín.

Hola:

Hoy deseamos ¡Feliz cumpleaños 88 Edgar Morín! Y también felicidades por el inicio del diplomado en Hermosillo. Esperemos que haya muchos participantes.

Y a propósito del porvenir, de Angel González que siempre es oportuno.

EL DERROTADO

Atrás quedaron los escombros:
humeantes pedazos de tu casa,
veranos incendiados, sangre seca
sobre la que se ceba -último buitre-
el viento.

Tú emprendes viaje hacia adelante, hacia
el tiempo bien llamado porvenir.
Porque ninguna tierra
posees,
porque ninguna patria
es ni será jamás la tuya,
porque en ningún país
puede arraigar tu corazón deshabitado.

Nunca -y es tan sencillo-
podrás abrir una cancela
y decir, nada más: «buen día,
madre».
Aunque efectivamente el día sea bueno,
haya trigo en las eras
y los árboles
extiendan hacia ti sus fatigadas
ramas, ofreciéndote
frutos o sombra para que descanses.

Inútil desgastarnos en la brega de otorgar a las cosas un sitio que no les pertenece

2009-07-06T21:27:00.000-07:00

Hola:

De “Reseña de los Hospitales de Ultramar y otros poemas” de Alvaro Mutis, publicado por la Universidad Veracruzana y rescatado de la picalica en el remate del Auditorio Nacional por la módica suma de $15.00 les mando.

HISTORIA NATURAL DE LAS COSAS

Las cosas duermen de día. De noche
se disuelven y, a menudo, jamás regresan.
Hay seres que detentan el privilegio
de revelarnos maderas, objetos, muros,
signos, escombros, cristales, piedras.
Esos alucinados personajes
inventaron la letanía de imágenes
que el lector verá en seguida.
No los envidio. Saben demasiado.
Porque las cosas no son huella
ni símbolo del paso del hombre.
De él las cosas reciben, apenas,
ese primer impulso, esa inicial
y tenue energía que las conduce
al intacto laberinto de las representaciones.
Y van viviendo, las cosas, por su cuenta,
van perdiendo el rastro
que en ellas nos nombraba
y acaban instaladas en su propia existencia,
en el agua lustral que las mantiene.
¿Qué, si no nuestra sólita torpeza,
puede pretender que las cosas
tengan peso y estén sujetas
a la física inmutable
que insiste en su propia necedad?
No. Ya lo sabemos. Las cosas toman otro camino
y en una encrucijada, sólo por ellos conocida,
las esperan estos gambusinos de la nada:
los fotógrafos de un tiempo que no fluye.
Allá ellos. Desde ahora me desligo
de su empresa. Muy lejos se atrevieron
en su viaje. Hace mucho que las cosas
nos dejaron para poblar otros dominios
y manifestar allí su especial supervivencia.
Nos han dado la espalda y, ahora,
somos nosotros los únicos escombros,
objeto sin voz y sin destino.
Inútil desgastarnos en la brega
de otorgar a las cosas un sitio
que no les pertenece.
Lector: adiestra tu memoria,
recorre estas imágenes. No son ya
de tu dominio, no volverán a ti jamás,
ni guardan para ti secreto alguno.
Eres tu quién regresa hacia la nada.
Los bancos de madera en el fondo de la mina.
La casaca y el chaleco mancillados.
Los maniquíes en su atónito desnudo.
La inocente mutación de la basura.
Los cables contra el cielo.
Las camas y los peces.
Los sombreros minuciosos.
Los cerdos de yeso y los amargos cactus
con fondo de tormenta.
El cohete y los hábitos talares.
El manido erotismo de la bañista
que nunca tendrá dueño.
Los odres al sol.
El bacalao que olvidó el marino
de la Emulsión de Scott.
Los vagos jardines olvidados.
El hielo y su fúnebre episodio.
La canción de esa esquina con colores
más tercos y evidentes que la vida.
La madera y sus nudos esenciales.
Ese Cristo que huye del suplicio.
La estulticia insondable de las figuras de cera.
Los muros, otra vez los muros,
rostros de lo que nunca ha sucedido,
lienzos de lastimada pared cuyo derrumbe
se antoja inconcebible.
Y el viento que pasa o el aire detenido
y tantas otras cosas que voy a nombrar
y evaden la palabra y, sin embargo,
allí están, despiertas en la noche,
vigiladas por minúsculas constelaciones.
Allí están. Todas en su orden allí están.
Mírenlas bien: tal vez así ganemos un instante
a la muerte que espera para entrar.

significan una intención distinta

2009-07-04T08:02:00.000-07:00

Hola:

El poema de hoy, del mexicano José Emilio Pachecho, que recien cumpliò 70 años.

ACELERACION DE LA HISTORIA

Escribo unas palabras
y al mismo
ya dicen otra cosa
significan
una intención distinta
son ya dóciles
al Carbono 14
Criptogramas
de un pueblo remotísimo
que busca
la escritura en tinieblas.

- - - - - -

el amor es narciso al borde del agua, obsesionado por su propio rostro solitario

2009-07-03T13:56:00.000-07:00

Hola:

Hoy les comparto el texto de la semana seleccionado por EPDLP, es de Kamala Das Suraiya, nacida en Malabar, India en 1934. Es un fragmento de su impresionante poema que pudiera haber sido escrito por muchas otras mujeres.

LA VIEJA CASA DE JUGUETE

Planeabas domesticar una golondrina, retenerla
en el largo verano de tu amor para que olvidara
no sólo las frías estaciones y los hogares dejados por el camino, sino
también la naturaleza, la urgencia de volar y los infinitos
senderos del cielo. No fue para adquirir conocimiento
de otro hombre más que vine a ti, sino para aprender
quién era yo y al aprenderlo, aprender a crecer, pero cada,
lección que me diste fue sobre ti mismo. Te complacía
la respuesta de mi cuerpo, su clima, sus frecuentes y superficiales
contracciones. Babeaste saliva en mi boca, te derramaste
en cada rincón y grieta, embalsamaste
mi podré deseo con tus jugos agridulces. Me llamaste esposa
aprendí a trocear la sacarina en tu té, y a
ofrecer las vitaminas en el momento apropiado. Encogida
bajo tu monstruoso ego comí del fruto mágico y
me convertí en una enana. Perdí la voluntad y la razón
A todas tus preguntas murmuraba respuestas incoherentes.
El verano comienza a hacerse pesado.
recuerdo las brisas más fuertes del otoño
y el humo de quemar tus hojas.
Tu habitación tiene siempre luz artificial,
tus ventanas están siempre cerradas.
Incluso el are acondicionado ayuda poco,
ante el penetrante olor masculino de tu respiración.
Las flores cortadas en los jarrones ha comenzado a oler a sudor humano.
No hay más canto, ni baile, mi mente es vieja
casa de juguete con todas las luces apagadas.
La estrategia del hombre poderoso es siempre la misma,
sirve su amor en dosis letales,
porque el amor es narciso al borde del agua, obsesionado
por su propio rostro solitario y, sin embargo, debe al fin buscar
un final, una libertad pura y total, debe desear que los espejos
se rompan y que la noche amable borre el agua. "

Me sorprendo de cuan poco queda de mi

2009-07-02T11:41:00.000-07:00

Hola:

Hoy es cumpleaños de Wislawa Szymborska, y la celebramos recordando uno de sus poemas.

DISCURSO EN LA OFICINA DE OBJETOS PERDIDOS

" Perdí unas pocas diosas camino del sur al norte,
también muchos dioses camino de este a oeste.
Un par de estrellas se apagaron para siempre, ábrete, oh cielo.
Una isla, otra se me perdió en el mar.
Ni siquiera sé dónde dejé mis garras,
quién anda con mi piel,
quién habita mi caparazón.
Mis parientes se extinguieron cuando repté a tierra,
y sólo algún pequeño hueso dentro de mí celebra el aniversario.
He saltado fuera de mi piel, desparramado vértebras y piernas,
dejado mis sentidos muchas, muchas veces.
Hace tiempo que he guiñado mi tercer ojo a eso,
chasqueado mis aletas, encogido mis ramas.
Está perdido, se ha ido, está esparcido a los cuatro vientos.
Me sorprendo de cuán poco queda de mí:
un ser individual, por el momento del género humano,
que ayer simplemente perdió un paraguas en un tranvía. "

y la terrible vejez siente venir escondida

2009-07-01T06:27:00.000-07:00

¿Por qué voy a morirme si nunca lo he hecho antes? Jorge Luis Borges. Citado por Manuel Vicent.

Hola:

Conocer a Borges, lo que se dice conocerlo, no, pero recordarlo, siempre. Les recomiendo especialmente la lectura de “El brujo postergado”. Oportuna en estos tiempos que corren.

Y de Rosalìa de Castro, un fragmento de poema, tomado de la Antología poética editada por Biblioteca Edaf, en la colección que dirige Melquiades Prieto.

EL OTOÑO DE LA VIDA

Al que en la vida una vez
mira la fe ya perdida
que acarició su niñez,
y la terrible vejez
siente venir escondida;
quien contempla la ilusión
de su esperanza soñada
muriendo el corazón
al grito de la razón,
¿Qué es lo que le queda?... ¡Nada!

Minuto enigma irrepetible

2009-06-18T20:36:00.000-07:00

Continúan en México los homenajes a José Emilio Pacheco, recientemente por haber obtenido el Premio Reina Sofía y ahora por su 70 cumpleaños. Por eso el poema de hoy que se llama:

INMEMORIAL

El misterioso día
se acaba con las cosas que no devuelve.

Nunca nadie podrá reconstruir
lo que pasó ni siquiera en este
más cotidiano de los mansos días.

Minuto enigma irrepetible.

Quedará tal vez
una sombra una mancha en la pared
vagos vestigios de ceniza en el aire.

Pues de otro modo qué condenación
nos ataría a la memora por siempre.

Vueltas y vueltas en derredor de instantes vacíos.

Despójate del día de hoy para seguir ignorando y viviendo.

No sabemos los nombres de las flores

2009-05-15T06:53:00.000-07:00

La felicidad es el más útil de los bienes preferibles, decía Al-Farabi, y la comparaba con la salud: el más preferible, el más grande y el más perfecto de los bienes. Arnoldo Kraus. La Jornada

Hola:

Hoy celebramos en México el día del maestro. Va para aquellos que lo son de corazón, un poema del recientemente premiado con el Reina Sofía, José Emilio Pacheco Tomado de su antología “La fábula del tiempo”.

LAS OSTRAS

Pasamos por el mundo sin darnos cuenta,
sin verlo,
como si no estuviera allí o no fuéramos parte
infinitesimal de todo esto.

No sabemos los nombres de las flores,
ignoramos los puntos cardinales
y las constelaciones que allá arriba
ven con pena o con burla lo que nos pasa.

Por esa misma causa nos reímos del arte
que no es a fin de cuentas sino atención enfocada.
No deseo ver el mundo, le contestamos.
Quiero gozar la vida sin enterarme,
pasarla bien como pasan las ostras,
antes de que las guarden en su sepulcro de hielo.

al menos cuando la primavera llega ruge nuevamente

2009-04-03T20:39:00.000-07:00

Hola:

Aunque tarde, un poema de Silvia Plath, para celebrar las vacaciones .

CANCION DE AMOR DE LA JOVEN LOCA

Cierro los ojos y el mundo muere;
levanto los párpados y nace todo nuevamente.
(Creo que te inventé en mi mente).

Las estrellas salen valseando en azul y rojo,
sin sentir galopa la negrura:
cierro los ojos y el mundo muere.

Soñé que me hechizabas en la cama
cantabas el sonido de la luna, me besabas locamente.
(Creo que te inventé en mi mente).

Dios cae del cielo, las llamas del infierno se debilitan:
escapan serafines y soldados de satán:
cierro los ojos y el mundo muere.

Imaginé que volverías como dijiste,
pero crecí y olvidé tu nombre.
(Creo que te inventé en mi mente).

Debí haber amado al pájaro de trueno, no a ti;
al menos cuando la primavera llega ruge nuevamente.
Cierro los ojos y el mundo muere.
(Creo que te inventé en mi mente).

haciamos el amor voluntariamente

2009-04-01T08:36:00.000-07:00

Hola:

Veo que cumple 74 años Fernando del Paso Les mando, por cortesía de EPDLP un fragmento de esa novela calificada de “rabelesiana”.

PALINURO DE MEXICO
(...)
Lo que nunca jamás pudimos medir fue nuestro amor, porque era infinito.
Era, si, como cuando Palinuro le preguntaba al abuelo cuánto lo quería.
- Mucho, muchísimo le contestaba el abuelo Francisco.
- Pero ¿cuánto, cuánto abuelo? ¿De aquí a la esquina?
- Más, mucho más.
- ¿De aquí al Parque del Ajusco?
- Más, muchísimo mas: de aquí al cielo de ida y de regreso, yéndose por el camino mas largo de todos y regresando por un camino todavía más largo. Y eso después de dar varios rodeos, de perderse a propósito, de tomar un café con leche en Plutón, de recorrer los anillos de Saturno en patín del diablo y de dormir veinte años como Rip Van Winkle, en uno de esos planetas donde las noches duran veintiún años: porque a mi me gusta levantarme temprano, cuando menos un año antes de que amanezca.
(...)
Hacíamos el amor compulsivamente. Lo hacíamos deliberadamente.
Lo hacíamos espontáneamente. Pero sobre todo, hacíamos el amor diariamente. O en otras palabras, los lunes, los martes y los miércoles, hacíamos el amor invariablemente. Los jueves, los viernes y los sábados, hacíamos el amor igualmente. Por últimos los domingos hacíamos el amor religiosamente.
O bien hacíamos el amor por compatibilidad de caracteres, por favor, por supuesto, por teléfono, de primera intención y en última instancia, por no dejar y por si acaso, como primera medida y como último recurso. Hicimos también el amor por ósmosis y por simbiosis: a eso le llamábamos hacer el amor científicamente. Pero también hicimos el amor yo a ella y ella a mí: es decir, recíprocamente. Y cuando ella se quedaba a la mitad de un orgasmo y yo, con el miembro convertido en un músculo fláccido no podía llenarla, entonces hacíamos el amor lastimosamente.
Lo cual no tiene nada que ver con las veces en que yo me imaginaba que no iba a poder, y no podía, y ella pensaba que no iba a sentir, y no sentía, o bien estábamos tan cansados y tan preocupados que ninguno de los dos alcanzaba el orgasmo. Decíamos, entonces, que habíamos hecho el amor aproximadamente.
O bien Estefanía le daba por recordar las ardilla que el tío Esteban le trajo de Wisconsin y que daban vueltas como locas en sus jaulas olorosas a creolina, y yo por mi parte recordaba la sala de la casa de los abuelos, con sus sillas vienesas y sus macetas de rosasté esperando la eclosión de las cuatro de la tarde, y así era como hacíamos el amor nostálgicamente, viniéndonos mientras nos íbamos tras viejos recuerdos.
Muchas veces hicimos el amor contra natura, a favor de natura, ignorando a natura. O de noche con la luz encendida, mientras los zancudos ejecutaban una danza cenital alrededor del foco. O de día con los ojos cerrados. O con el cuerpo limpio y la conciencia sucia. O viceversa. Contentos, felices, dolientes, amargados. Con remordimientos y sin sentido. Con sueño y con frío. Y cuando estábamos conscientes de lo absurdo de la vida, y de que un día nos olvidaríamos el uno del otro, entonces hacíamos el amor inútilmente.
Para envidia de nuestros amigos y enemigos, hacíamos el amor ilimitadamente, magistralmente, legendariamente. Para honra de nuestros padres, hacíamos el amor moralmente. Para escándalo de la sociedad, hacíamos el amor ilegalmente.
Para alegría de los psiquiatras, hacíamos el amor sintomáticamente. Y, sobre todo, hacíamos el amor físicamente.
También lo hicimos de pie y cantando, de rodillas y rezando, acostados y soñando. Y sobre todo, y por simple razón de que yo lo quería así y ella también, hacíamos el amor voluntariamente. "

No estaba con mi sombra

2009-03-30T12:04:00.000-07:00

Hola:

Hay semanas que precisan de algo extra para iniciar. Veamos si ayudan estas preguntas de Oliverio Girondo, poeta argentino inspirador de Horacio Oliveira, personaje de Rayuela.

¿DÓNDE?

¿Me extravié en la fiebre?
¿Detrás de las sonrisas?
¿Entre los alfileres?
¿En la duda?
¿En el rezo?
¿En medio de la herrumbre?
¿Asomado a la angustia,
al engaño,
a lo verde?...
No estaba junto al llanto,
junto a lo despiadado,
por encima del asco,
adherido a la ausencia,
mezclado a la ceniza,
al horror,
al delirio.
No estaba con mi sombra,
no estaba con mis gestos,
más allá de las normas,
más allá del misterio,
en el fondo del sueño,
del eco,
del olvido.
No estaba.
¡Estoy seguro!
No estaba.

Trato de decir a oscuras todo esto

2009-03-26T08:47:00.000-07:00

Hola:

Otra vez releo esto de Jaime Sabines, que luce tan familiar, De "Nuevo recuento de poemas" ...

“Trato de escribir en la oscuridad tu nombre.
Trato de escribir que te amo.
Trato de decir a oscuras todo esto.
No quiero que nadie se entere,
que nadie me mire a las tres de la mañana
paseando de un lado a otro de la estancia,
loco, lleno de ti, enamorado.
Iluminado, ciego,
lleno de ti,
derramándote.
Digo tu nombre con todo el silencio de la noche,
lo grita mi corazón amordazado.
Repito tu nombre,
vuelvo a decirlo,
lo digo incansablemente,
y estoy seguro que habrá de amanecer”

Yo no sirvo para otra cosa que los pájaros

2009-03-25T12:11:00.000-07:00

Hola:

Para estar a tono con el día mundial de la poesía y con el "Año de Jaime Sabines", uno de sus poemas sueltos, tomado de “Nuevo Recuento de Poemas 1950-1993". Ediciones
JM

En la boca del incendio arden mis días,
La hojarasca que soy, la yerba seca.
Siento mi alma como tierra quemada.

Ojos míos: no miren otra cosa que los últimos
fantasmas diarios.
Boca mía: no digas más que el saludo, “buenas noches”,
Y el tiempo, “que hermosa tarde” o “como llueve”.
Manos y dedos míos: sigan apretando el escritorio,
Los billetes, la copa, los muslos.
Planta de mi pie: hay que continuar sobre el camino
hollado,
Al lado de los mismos automóviles, sobre las mismas
hormigas.
Corazón mío: dedícate a tu sangre, a mis pulmones.
Y tú, querido estómago: digiere las cosas con que te
acompaó.
Rueda del molino: no somos extraños.
Para ti, amada, odiada mía, me pondré a buscar los
nombres más dulces
Y los iré enterrando en tu oído con mi lengua.
Quiero llenarte la cabeza con esa espuma del mar.
Yo no sirvo para otra cosa que los pájaros.
Dios, árbol mío: déjame caer de ti como tu sombra.

nuestra charla una suelta toga al viento

2009-03-08T18:55:00.000-07:00

Hola:

Un soneto de Seamus Heaney, tomado del periódico mexicano la Jornada de ayer, este que abre la colección de 67 sonetos de Seamus Heaney con motivo de su 70 cumpleaños.

SUEÑO DE CELOS

Tú en mi paseo, y otra acompañante
por un valle; el césped susurrante,
adivino silencio por los dedos,
y a nuestros pasos los árboles frescos
regalaron un claro a los errantes.
El candor de la luz pasmó al instante.
Sobre el deseo hablamos y los celos,
nuestra charla una suelta toga al viento.
blanco mantel de día de campo abierto,
como un manual de etiqueta completo.
“Dame gusto –le dije a la invitada–,
muéstrame el astro malva de tu pecho”.
Ay, amor, ni la prudencia ni estos versos
podrán curar la herida en tu mirada.

Allá cada y cuando muerde dulcemente una naranja buena

2009-02-05T08:30:00.000-08:00

Hola:

Hoy, por recomendación de Ricardo Yañez, en Isocronías de La Jornada, un poema de Raúl Bañuelos, mexicano, que me recuerda a Jaime Sabines.

“Uno es solo.
Toma café con agua de tierra.
Tiene la boca de papel cartón.
Tiene a veces compañía.

Uno es solo.
Toma una guitarra entre los dientes
y no canta. No tiene sal
para ciertas amarguras. Es a veces
compañía.
Allá cada y cuando muerde dulcemente
una naranja buena. Y no tiene su soledad.

Uno es solo: de por sí solo.
Duerme de sus propios sueños o trabaja.
Y despierta al mundo a vivir una gota del temporal.
Es así. Pasa un trago, dos-tres tragos amargos. Da
lo que es, o se queda solo.

Uno amanece. Y al abrir los ojos
asoma a la ventana: el mundo es dos gatos, un poste
unas voces en la lejanía. Recuerda su sueño”.

y vivir, unos meses, adentro de una piedra

2009-01-21T09:41:00.000-08:00

Hola:

Hoy día nuevamente de Oliverio Girondo y este poema, que leyendo Rayuela suena “Cortazariano”.

CANSANCIO

Cansado.
¡Sí!
Cansado
de usar un solo bazo,
dos labios,
veinte dedos,
no sé cuántas palabras,
no sé cuántos recuerdos,
grisáceos,
fragmentarios.

Cansado,
muy cansado
de este frío esqueleto,
tan púdico,
tan casto,
que cuando se desnude
no sabré si es el mismo
que usé mientras vivía.

Cansado.
¡Sí!
Cansado
por carecer de antenas,
de un ojo en cada omóplato
y de una cola auténtica,
alegre,
desatada,
y no este rabo hipócrita,
degenerado,
enano.

Cansado,
sobre todo,
de estar siempre conmigo,
de hallarme cada día,
cuando termina el sueño,
allí, donde me encuentre,
con las mismas narices
y con las mismas piernas;
como si no deseara
esperar la rompiente con un cutis de playa,
ofrecer, al rocío, dos senos de magnolia,
acariciar la tierra con un vientre de oruga,
y vivir, unos meses, adentro de una piedra.

para no ver la luz que salta de nuestros actos

2009-01-19T11:32:00.000-08:00

Hola:

Hoy para levantarnos los ánimos, de Rafael Alberti

HACE FALTA ESTAR CIEGO...

Hace falta estar ciego,
tener como metidas en los ojos raspaduras de vidrio,
cal viva,
arena hirviendo,
para no ver la luz que salta en nuestros actos,
que ilumina por dentro nuestra lengua,
nuestra diaria palabra.

Hace falta querer morir sin estela de gloria y alegría,
sin participación de los himnos futuros,
sin recuerdo en los hombres que juzguen el pasado sombrío de la tierra.

Hace falta querer ya en vida ser pasado,
obstáculo sangriento,
cosa muerta,
seco olvido

una vez más de ayer: el día incomparable que ya nadie nunca volverá a ver jamás sobre la tierra

2009-01-05T07:40:00.000-08:00

Denuncian a maestros indios por quemar libros de texto para calentarse . El pasado sábado, los profesores se arrinconaron en una de las aulas y quemaron los libros para hacer frente a una temperatura de 6 grados centígrados y mantener así el calor ante la ola de frío de los últimos días que se ha cobrado 25 vidas en la región de Bihar.
Según dijo a IANS el jefe del consejo local, Shayamdeo Prasad Gupta, los profesores quemaron los libros de sánscrito, lengua urdu y matemáticas. EFE, Nueva Delhi. India

Hola:

A mi me gusta leer los poemas varias veces. Especialmente algunos, sirven incluso para entrar en calor, sin llegar al exceso de estos profes.

Pero hoy celebramos los cumpleaños de Umberto Eco y Juan Goytisolo. Y nos felicitamos por sus obras, por ejemplo:

Este fragmento de EL NOMBRE DE LA ROSA, por cortesía de EPDLP.

“ El diablo no es el príncipe de la materia, el diablo es la arrogancia del espíritu, la fe sin sonrisa, la verdad jamás tocada por la duda. El diablo es sombrío porque sabe adonde va, y siempre va hacia el sitio del que procede. Eres el diablo, y como el diablo vives en las tinieblas. Si querías convencerme lo has logrado. Te odio, Jorge, y si pudiese te sacaría a la explanada y te pasearía desnudo. "

Y de Goytisolo, un fragmento de JUAN SIN TIERRA:

" El asombro te invade ¿Qué más quieres de ti? ¿No has saldado la deuda? El exilio te ha convertido en un ser distinto que nada tiene que ver con el que conocieron. Su ley ya no es tu ley, su fuero ya no es tu fuero. Nadie te espera en Itaca, anónimo como cualquier forastero, visitarás tu propia mansión y te ladrarán los perros. Tu chilada de espantapájaros se confunde con la de los mendigos y alegremente aceptarás la ofrenda de unas monedas. El asco, la conmiseración, el desdén serán la garantía de tu triunfo. Eres el rey de tu propio mundo y tu soberanía se extiende a todos los confines del desierto. Vestido con los harapos de tu fauna de origen, alimentándote de sus restos, acamparás en sus basureros mientras afilas cuidadosamente la navaja con la que un día cumplirás tu justicia. "

A propósito de EPDLP, hoy rinden un emotivo homenaje a los creadores que se fueron durante el año pasado, se los recomiendo: es en www.epdlp.com

Uno de ellos es Angel González, que nos regala esto que se llama:

AYER

Ayer fue miércoles toda la mañana.
Por la tarde cambió:
se puso casi lunes,
la tristeza invadió los corazones
y hubo un claro
movimiento de pánico hacia los
tranvías
que llevan los bañistas hasta el río.

A eso de las siete cruzó el cielo
una lenta avioneta, y ni los niños
la miraron.
Se desató
el frío,
alguien salió a la calle con sombrero,
ayer, y todo el día
fue igual,
ya veis,
qué divertido,
ayer y siempre ayer y así hasta ahora,
continuamente andando por las calles
gente desconocida,
o bien dentro de casa merendando
pan y café con leche, ¡qué
alegría!
La noche vino pronto y se encendieron
amarillos y cálidos faroles,
y nadie pudo
impedir que al final amaneciese
el día de hoy,
tan parecido
pero
¡tan diferente en luces y en aroma!

Por eso mismo,
porque es como os digo,
dejadme que os hable
de ayer, una vez más
de ayer: el día
incomparable que ya nadie nunca
volverá a ver jamás sobre la tierra

Y mañana será otro día tranquilo

2009-01-03T10:13:00.000-08:00

Junto con mis mejores deseos para ustedes y sus acompañantes, va este poema del inolvidable Ángel González.

PORVENIR
Te llaman porvenir
porque no vienes nunca.
Te llaman: porvenir,
y esperan que tú llegues
como un animal manso
a comer en su mano.
Pero tú permaneces
más allá de las horas,
agazapado no se sabe dónde.
... Mañana!
Y mañana será otro día tranquilo
un día como hoy, jueves o martes,
cualquier cosa y no eso
que esperamos aún, todavía, siempre.

como de una catástrofe aérea

2008-12-06T08:04:00.000-08:00

El libro que no te lleva a otro es estéril, fallido. Arturo Pérez Reverte. Escritor español.

Hola:

Hoy es día de chismes de la Feria del Libro.

Y totalmente de acuerdo con el comentario de Perez Reverte lo extiendo a los poemas. Por eso, de Cristina Peri-Rossi nuevamente:

LA PASIÓN

Salimos del amor
como de una catástrofe aérea
Habíamos perdido la ropa
los papeles
a mí me faltaba un diente
y a ti la noción del tiempo
¿Era un año largo como un siglo
o un siglo corto como un día?
Por los muebles
por la casa
despojos rotos:
vasos fotos libros deshojados
Éramos los sobrevivientes
de un derrumbe
de un volcán
de las aguas arrebatadas
y nos despedimos con la vaga sensación
de haber sobrevivido
aunque no sabíamos para qué

pase la mano, sin malicia, por el lomo de la vida

2008-12-04T07:43:00.000-08:00

Hola

En este jueves, que no solo se resigna al domingo, sino a las vacaciones, nuevamente de Enriqueta Ochoa, poeta mexicana nacida de 1929.

EL LOMO DE LA VIDA

Tras la reclusión vino de improviso la luz.
Deslumbrada,
llegué al núcleo de un violento avispero.
Ajena a la concesión estudiada,
inoportuna,
con la simplicidad del que ignora
el aguijón de la insidia,
pasé la mano, sin malicia, por el lomo de la vida.
Dios mío, qué brutal quemadura

Bajo el oro pequeño de los trigos

2008-12-02T07:29:00.000-08:00

Hola:

De Enriqueta Ochoa, poeta nacida en Coahuila y que murió ayer, les mando esta joya:

Si me voy este otoño
entiérrame bajo el oro pequeño de los trigos,
en el campo,
para seguir cantando a la intemperie.
No amortajes mi cuerpo.
No me escondas en tumbas de granito”.
Bajo el oro pequeño de los trigos.

¡Que tristeza...

2008-12-01T14:50:00.000-08:00

Hola:

Que fue silencioso el acompañamiento de García Márquez a su amigo Carlos Fuentes en la FIL de Guadalajara. Será prudencia, o algo más... Esperaremos noticias.

Y de Juan Ramón Jimenez.

LA MEMORIA

¡Qué tristeza este pasar
el caudal de cada día
(¡vueltas arriba y abajo!),
por el puente de la noche
(¡vueltas abajo y arriba!),
al otro sol!
¡Quién supiera
dejar el manto, contento,
en las manos del pasado;
no mirar más lo que fue;
entrar de frente y gustoso,
todo desnudo, en la libre
alegría del presente!

poesía, pequeño pueblo en armas contra la soledad

2008-11-22T07:58:00.000-08:00

Hola:

Sábado, y en Mexicali aun no se siente el otoño.

Les mando completo el poema de Javier Egea, del que ayer discrepa Aute.

Egea es considerado uno de los poetas españoles más importantes de los años ochenta. Uno de los padres del movimiento poético La otra sentimentalidad junto con Luis García Montero y Álvaro Salvador Jofre. Consiguió, entre otros premios literarios, el «Antonio González de Lama» por su libro Troppo Mare y el «Premio Internacional de poesía Juan Ramón Jiménez» por Paseo de los Tristes.

POÉTICA

A Aurora de Albornoz
Mas se fue desnudando. Y yo le sonreía.
Juan Ramón Jiménez

Vino primero frívola -yo niño con orejas-
y nos puso en los dedos un sueño de esperanza
o alguna perversión: sus velos y su danza
le ceñían las sílabas, los ritmos, las caderas.

Mas quisimos su cuerpo sobre las escombreras
porque también manchasen su ropa en la tardanza
de luz y libertad: esa tierna venganza
de llevarla por calles y lunas prisioneras.

Luego nos visitaba con extraños abrigos,
mas se fue desnudando, y yo le sonreía
con la sonrisa nueva de la complicidad.

Porque a pesar de todo nos hicimos amigos
y me mantengo firme gracias a ti, poesía,
pequeño pueblo en armas contra la soledad”

poesía, pequeña aldea de almas solitarias

2008-11-21T09:05:00.000-08:00

Hola:

Mucho antes que la canción dijo el poeta: "La poesía es un arma cargada de futuro"
Y Luis Eduardo Aute - en una cita del blog de Javier Rioyo- discrepa:

“En este mundo
tan armado
y desalmado
sugeriría:
la poesía debiera ser
un alma
descargada
de tiempo."

Y otra corrección

Decía el poeta : "Y me mantengo firme gracias a ti, poesía, pequeño pueblo en armas contra la soledad"

Y discrepa Aute:

“Sugeriría, humildemente:
"y me mantengo apenas
gracias a ti, poesía,
pequeña aldea de almas
solitarias."

Nota: Ahora que Google nos facilita dar crédito a los poetas;

El primer verso es de Gabriel Celaya, y se encuentra incluido en “Poesía”. Gabriel Celaya. Introducción y selección de Ángel González. El libro de bolsillo, nº 670. Alianza Editorial. Madrid. 1997

El otro es de Javier Egea, poeta granadino nacido en 1952, del poemario “Paseo de los Tristes”.

una vez al día los hijos del polvo en el polvo deben divagar

2008-11-19T08:19:00.000-08:00

Hola:

Hoy, celebra su cumpleaños de Zygmunt Bauman, sociólogo crítico y profeta del Posmodernismo, nacido en Polonia en 1925. Y va un fragmento muy pertinente, en esta época de tanto consenso y unanimidad.

LA SOCIEDAD DE LA INCERTIDUMBRE

" Vivimos inmersos en ese desierto de incertidumbre, pero todavía cabe salvar un punto de referencia: la difícil aceptación de una responsabilidad acompañada de la perenne preocupación por haber completado un error. La voz de la responsabilidad se hace pues perceptible sólo en la disonancia de las opiniones, mientras el consenso y la unanimidad anuncian la tranquilidad del cementerio”.

Y de otro europeo, August Strindberg, conocido dramaturgo, escritor, pintor y también poeta, un fragmento de:

EL SUEÑO

" La tierra no esta limpia
la vida no es buena
los hombres no son malos
tampoco son buenos
una vez al día
los hijos del polvo
en el polvo deben divagar
nacidos del polvo
al polvo regresan
les dieron pies para arrastrar los pasos
no alas.
La culpa es de ellos
o vuestra? "

Porque hoy llegarán los bárbaros y les fastidian la elocuencia y los discursos

2008-11-11T08:42:00.000-08:00

Hola:

Gracias Quanda por el comentario.

Y hoy, el tan cacareado 80 cumpleaños de Carlos Fuentes. Obligado recordar el principio de:

LA REGION MAS TRANSPARENTE

" Mi nombre es Ixca Cienfuegos. Nací y vivo en México D.F. Esto no es grave. En México no hay tragedia: todo se vuelve afrenta. Afrenta, esta sangre que me punza como filo de maguey. Afrenta, mi parálisis desenfrenada que todas las auroras tiñen de coágulos. Y mi eterno salto mortal hacia mañana. Juego, acción, fe -día a día, no sólo el día del premio o del castigo: veo mis poros oscuros y sé que me lo vedaron abajo, abajo, en el fondo del lecho del valle. "

Y cuanto sentido cobra hoy día “En México no hay tragedia: todo se vuelve afrenta” si no, pregunten al Presidente.

Pero mejor les mando nuevamente un poema de Cavafis.

ESPERANDO A LOS BÁRBAROS

-¿Qué esperamos congregados en el foro?
Es a los bárbaros que hoy llegan.

-¿Por qué esta inacción en el Senado?
¿Por qué están ahí sentados sin legislar los Senadores?

Porque hoy llegarán los bárbaros.
¿Qué leyes van a hacer los senadores?
Ya legislarán, cuando lleguen, los bárbaros.

-¿Por qué nuestro emperador madrugó tanto
y en su trono, a la puerta mayor de la ciudad,
está sentado, solemne y ciñendo su corona?

Porque hoy llegarán los bárbaros.
Y el emperador espera para dar
a su jefe la acogida. Incluso preparó,
para entregárselo, un pergamino. En él
muchos títulos y dignidades hay escritos.

-¿Por qué nuestros dos cónsules y pretores salieron
hoy con rojas togas bordadas;
por qué llevan brazaletes con tantas amatistas
y anillos engastados y esmeraldas rutilantes;
por qué empuñan hoy preciosos báculos
en plata y oro magníficamente cincelados?

Porque hoy llegarán los bárbaros;
y espectáculos así deslumbran a los bárbaros.

-¿Por qué no a acuden, como siempre, los ilustres oradores
a echar sus discursos y decir sus cosas?

Porque hoy llegarán los bárbaros y
les fastidian la elocuencia y los discursos.

-¿Por qué empieza de pronto este desconcierto
y confusión? (¡Qué graves se han vuelto los rostros!)
¿Por qué calles y plazas aprisa se vacían
y todos vuelven a casa compungidos?

Porque se hizo de noche y los bárbaros no llegaron.
Algunos han venido de las fronteras
y contado que los bárbaros no existen.

¿Y qué va a ser de nosotros ahora sin bárbaros?
Esta gente, al fin y al cabo, era una solución.

y al corazon seco vuelve...

2008-10-27T12:04:00.000-07:00

Hola:

Hoy me llena de gusto leer a Herman Bellinghausen en el periódico La Jornada, que inicia la semana con "La opción de Josias", relato sobre el que vale la pena reflexionar. Y tambien, un breve poema de Tomas Segovia.

EL QUEMADO

De la mañana a la tarde
me consumes, sol; me secas
con tu gran ojo sin alma;
pero así la noche al fin
halla en mí el duro carbón
que no podrá disolver,
y al corazón seco vuelve,
sombría y fresca, la savia
que blanca le sorbió el día.

porque la vida es una fiera tan glotona... o porque hasta el amor mismo es un veneno

2008-10-24T08:20:00.000-07:00

Hola:

Entre ameros, rinminis y demas monedas emergentes, me sigo quedando con los poetas. Hoy es Tomás Segovia, que fue recientemente galardonado con el Premio García Lorca de poesía. El doctor José Cueli,lo recomienda para cuando “me hastía el ruido ensordecedor del mundo”.

PORQUÉ NO

" Se desplomó en la cama
(Y una sal de Sahara la azotó silenciosa
porque vivir es un espanto tan obtuso)

Afuera clareaba
(Y el corazón con nubes llovió hielo en sus venas
porque la vida es una fiera tan glotona
que en pleno vuelo le devora las tripas al deseo)

La agrura del alcohol mordiendo agonizaba
(Y el algodón helado y negro de las sombras
le chupó el calor de su sangre
porque hasta el amor mismo es venenoso)
su lengua era un erial roído de tabaco
(Y resbaló a sus pies su túnica de avispas
porque en la vida no hay lugar para la vida)

Se tragó sus sollozos
(Y sus ojos inmóviles se despeñaban
porque no encontraremos nunca a nadie
en los desfiladeros desolados del alma)

Tendió un brazo hacia el frasco
(Y su entraña era una lenta catarata
cayendo sin cesar al fondo del vacío
porque andar por el mundo es ir por una gruta
de emparedados ojos demenciales)

Masticó las pastillas pedregosas
(Y una mano de ausencia con los dedos abiertos
se abrió paso por ella
y dejó entrar por su mitad sedienta
un caudal de paz negra
un gran río triunfante de desastre.

Porque estamos tan solos
porque no hay en qué manos
poner nuestro recaudo de andrajos sensitivos
de charcos cavernosos donde danza un reflejo
porque no hay quien nos saque a la ribera
porque no hay nada no hay nada que hacer). "

Todo lo que has perdido, concluyeron, es tuyo

2008-10-17T07:58:00.001-07:00

Hola:

Hoy cumple 88 años Miguel Delibes, escritor nacido en Valladolid en 1920. Mando fragmentos de una de sus novelas:

MUJER DE ROJO SOBRE FONDO GRIS

" En la vida has ido conociendo algunas cosas pero has fallado en lo esencial, es decir, has fracasado. Esa idea te deprime y entonces es cuando buscas apresuradamente un remedio para poder arrastrar con dignidad el futuro. Ahora no tendré a nadie a mano cuando me asalte el miedo.
(...)
Ninguno de los dos era sincero pero lo fingíamos y ambos aceptábamos, de antemano, la situación. Pero las más de las veces, callábamos. Nos bastaba con mirarnos y sabernos. Nada nos importaban los silencios. Estábamos juntos y era suficiente. Cuando ella se fue todavía lo vi más claro: aquellas sobremesas sin palabras, aquellas miradas sin proyecto, sin esperar grandes cosas de la vida eran sencillamente la felicidad. Yo buscaba en la cabeza temas de conversación que pudieran interesarla, pero me sucedía lo mismo que ante el lienzo en blanco: no se me ocurría nada. A mayor empeño, mayor ofuscación. Se lo expliqué una mañana que, como de costumbre, caminábamos cogidos de la mano: ¿Qué vamos a decirnos? Me siento feliz así, respondió ella.

Y a propósito de silencios, este fragmento de una entrevista para El Correo digital que hace Luis Gómez a Antonio Gala, poeta español nacido en 1930.

-Con el uso de las palabras adecuadas, ¿todo resulta más fácil?
-No entiendo bien la pregunta.
-Que las palabras allanan el camino.
-¿Qué camino?
-Hacia el amor, el erotismo.
-¡Ahhh! ¿Hacia el sobeteo quiere decir? Lo que más allana el camino hacia el sobeteo es el silencio.
-¿Silencio? ¿Por qué?
-Lo tengo absolutamente experimentado. No hay nada como hablar mucho para no acabar haciendo nada.

Y un poema de José Emilio Pacheco. . . si acertaron, sobre silencios:

LUZ Y SILENCIO

Todo lo que has perdido, me dijeron, es tuyo.
Y ninguna memoria recordaba que es cierto.

Todo lo que destruyes, afirmaron, te hiere.
Traza una cicatriz que no lava el olvido.

Todo lo que has amado, sentenciaron, ha muerto.
No quedó ni la sombra, se acabó para siempre.

Todo lo que creíste, repitieron, es falso.
Se hundieron las palabras con que empezó tu tiempo.

Todo lo que has perdido, concluyeron, es tuyo.
Y una luz fugitiva anegará el silencio.

Tan ardiente es la vida en el otoño

2008-10-13T10:16:00.000-07:00

Hola:

Para iniciar la semana, un poema de Jean Magrit.

EDAD ROJA

Tanto tiempo has tardado en aprender
que llegas tarde al gran amor:
Que nunca habrás vivido una edad de oro.
Las rosas de Ronsard
nunca serán perfume en tu mirada,
ningún otoño habrá de deshojar,
en los brazos de nadie, lentos pétalos.
Con el olvido tapas los espejos
igual que acostumbraban en las casas
donde había un difunto.
No vuelven las mujeres con las cuales
cambiabas años de tu soledad
por un fugaz momento de ternura.
Tan ardiente es la vida en el otoño,
que en las horas de angustia no podrás
amar ni a la mujer que ya has perdido.

Pago lo que me como y la pocilga en que vivo recogiendo lombrices

2008-10-12T09:20:00.000-07:00

Hola:

Hoy mando un fragmento de poema de José Emilio Pacheco, tomado de la antología “La fábula del tiempo”, de Ediciones Era de Bolsillo, seleccionado por obvias razones:

LIVE BAIT

1

¿Cuántos minutos faltan todavía
para que descomience lo empezado?

Live bait: letras de neón en la noche.
Rumor de arroyo y cascada.
Olor a comida.
Sólo este idioma
distingue cruel entre un pez y un pescado.

Live bait:
grandes campos de fango y entre el lodo
se multiplican las lombrices.
Cavan (y no lo saben) para airear la tierra.
Viven (y no lo saben) para servir de carnada.

Aquí venden lombrices por docena.
y fuma su tabaco (mortífero).

Live bait: las letras que se encienden y apagan,
ocultan y descubren nuestra efímera cara.

2.

“Pago lo que me como y la pocilga en que vivo
recogiendo lombrices”, dice Jack Köning.
“Mil por hora, hasta diez mil algunos días…

Hasta aquí el poeta, y yo quisiera agregar que soy como Jack Köning, pero no he podido entender quién es ni a que se dedica, por lo que agradecería si alguien de la comunidad lo sabe, me lo comunique a vuelta de correo.

-

Islandia de la gran memoria cóncava que no es una nostalgia

2008-10-11T19:09:00.000-07:00

Hola:

Algo increíble, Islandia, en bancarrota.

“Este jueves, Islandia, uno de los países con mayor nivel de bienestar en el norte de Europa, se declaró en bancarrota. Es la primera vez que una cosa así ocurre. Se sabía de quiebras de personas, de empresas, de bancos, pero nunca de un país completo. Ocurrió que el gobierno decidió garantizar la totalidad de depósitos bancarios para atraer capitales” La Jornada de hoy. Noticia de primera plana.

Yo prefiero recordar, este lejano país con aquello que escribe J.L. Borges en “Historia de la noche”, que dice:

Qué dicha para todos los hombres,
Islandia de los mares, que existas.
Islandia de la nieve silenciosa y del agua ferviente.
Islandia de la noche que se aboveda
sobre la vigilia y el sueño.
Isla del día blanco que regresa,
joven y mortal como Baldr.
Fría rosa, isla secreta
que fuiste la memoria de Germania
y salvaste para nosotros
su apagada, enterrada mitología,
el anillo que engendra nueve anillos,
los altos lobos de la selva de hierro
que devorarán la luna y el sol,
la nave que Alguien o Algo construye
con uñas de los muertos.
Islandia de los cráteres que esperan,
y de las tranquilas majadas.
Islandia de las tardes inmóviles
y de los hombres fuertes
que son ahora marineros y barqueros y párrocos
y que ayer descubrieron un continente.
Isla de caballos de larga crin
que engendran sobre el pasto y la lava,
isla del agua llena de monedas
y de no saciada esperanza.
Islandia de la espada y de la runa,
Islandia de la gran memoria cóncava
que no es una nostalgia.

un extremo imperio de confusas unidades se reúne

2008-09-26T07:56:00.000-07:00

Hola:

Mientras sendos discursos de políticos deciden si en México nos da catarro o pulmonía. Les mando este fragmento de Residencia en la Tierra, si, de Neruda.

UNIDAD

HAY ALGO DENSO, unido, sentado en el fondo,
repitiendo su número, su señal idéntica.
Cómo se nota que las piedras han tocado el tiempo,
en su fina materia hay olor a edad,
y el agua que trae el mar, de sal y sueño.

Me rodea una misma cosa, un solo movimiento:
el peso del mineral, la luz de la miel,
se pegan al sonido de la palabra noche:
la tinta del trigo, del marfil, del llanto,
envejecidas, desteñidas, uniformes,
se unen en torno a mí como paredes.

Trabajo sordamente, girando sobre mí mismo,
como el cuervo sobre la muerte, el cuervo de luto.
Pienso, aislado en lo extremo de las estaciones,
central, rodeado de geografía silenciosa:
una temperatura parcial cae del cielo,
un extremo imperio de confusas unidades
se reúne rodeándome.

y las hay que llenan todo nuestro universo

2008-09-24T21:43:00.000-07:00

Hola:

Hoy, un poema de José Hierro, solo para coincidir con Marco Rascón, de La Jornada, en este momento de México bronco que nos está tocando vivir.

EL BUEN MOMENTO

Aquel momento que flota
nos toca de su misterio.
Tendremos siempre el presente
roto por aquel momento.

Toca la vida sus palmas
y tañe sus instrumentos.
Acaso encienda su música
sólo para que olvidemos.

Pero hay cosas que no mueren
y otras que nunca vivieron
y las hay que llenan todo
nuestro universo.

Y no es posible librarse
de su recuerdo

vuelve a sentir ese mismo dolor

2008-09-19T17:29:00.000-07:00

Hola:

Hoy, un antipoema de Nicanor Parra, para celebrar que es viernes, el día que…

EL HOMBRE IMAGINARIO

El hombre imaginario
vive en una mansión imaginaria
rodeada de árboles imaginarios
a la orilla de un río imaginario

De los muros que son imaginarios
penden antiguos cuadros imaginarios
irreparables grietas imaginarias
que representan hechos imaginarios
ocurridos en mundos imaginarios
en lugares y tiempos imaginarios

Todas las tardes imaginarias
sube las escaleras imaginarias
y se asoma al balcón imaginario
a mirar el paisaje imaginario
que consiste en un valle imaginario
circundado de cerros imaginarios

Sombras imaginarias
vienen por el camino imaginario
entonando canciones imaginarias
a la muerte del sol imaginario

Y en las noches de luna imaginaria
sueña con la mujer imaginaria
que le brindó su amor imaginario
vuelve a sentir ese mismo dolor
ese mismo placer imaginario
y vuelve a palpitar
el corazón del hombre imaginario

triste más triste que un tintero

2008-09-18T08:37:00.000-07:00

Nuestro empeño por comprender, por comprendernos, es tan complejo y enredado como un relato de Faulkner.Javier Rioyo. Boomeran(g)

Hola:

Y a propósito de comprendernos, un poema de Edmundo de Ory poeta español, avecindado en Málaga.

EN UN CAFE

He vuelto ahora sin saber por qué
a estar triste más triste que un tintero
Triste no soy o si lo soy no sé
la maldita razón porque no quiero
He vuelto ahora sin saber por qué
a estar triste en las calles de mi raza
He vuelto a estar más triste que un quinqué
más triste que una taza
Estoy sentado ahora en un café
y mi alma late late
de sed de no sé qué
tal vez de chocolate
No quiero esta tristeza medular
que nos da un golpe traidor en una tarde
Pide cerveza y basta de pensar
El cerebro está oscuro cuando arde

un México que ha de ser

2008-09-16T16:57:00.001-07:00

Hola:

Hoy por obvias razones, día para recordar este poema de Amado Nervo.

MI PATRIA

Nací de una raza triste
de un país sin unidad
ni ideal ni patriotismo;
mi optimismo
es tan sólo voluntad.

Obstinación en querer,
con todos mis anhelares,
un México que ha de ser,
a pesar de los pesares,
y que yo ya no he de ver ...

usted aprende y usa lo aprendido para volverse lentamente sabio

2008-09-14T20:27:00.000-07:00

Hola:

Hoy es aniversario de nacimiento de Mario Benedetti-

Por supuesto ¡Felicidades! y lo celebramos con este poema ya conocido.
CURRICULUM

El cuento es muy sencillo
usted nace
contempla atribulado
el rojo azul del cielo
el pájaro que emigra
el torpe escarabajo
que su zapato aplastará
valiente

usted sufre
reclama por comida
y por costumbre
por obligación
llora limpio de culpas
extenuado
hasta que el sueño lo descalifica

usted ama
se transfigura y ama
por una eternidad tan provisoria
que hasta el orgullo se le vuelve tierno
y el corazón profético
se convierte en escombros

usted aprende
y usa lo aprendido
para volverse lentamente sabio
para saber que al fin el mundo es esto
en su mejor momento una nostalgia
en su peor momento un desamparo
y siempre siempre
un lío

entonces
usted muere.

y suena su latido a lluvia de ceniza en un desierto

2008-09-13T17:53:00.000-07:00

Hola:

Ayer aniversario de nacimiento de Stanislaw Lem. Muy actual, ahora que se pone en marcha el Colisionador de Hadrones por toda su obra, pero especialmente sus “Fábulas para una era cibernética”. Hay que buscarlo, mientras, un fragmento de :

CIBERIADA: FABULAS PARA UNA ERA CIBERNETICA

" Los poetas organizaron inmediatamente varias reuniones de protesta, postulando el cierre y sellado de la máquina, pero, fuera de ellos, nadie se preocupo por los luctuosos incidentes. Bien al contrario, las redacciones de periódicos estaban muy satisfechas, puesto que el Electrobardo, escribiendo bajo miles de seudónimos, siempre tenía listo un poema de dimensión indicada para cada ocasión; su poesía circunstancial tenía tal calidad que los ciudadanos agotaban en unos momentos tirajes enteros: en las calles se veían rostros de expresión embelesada y soñadoras sonrisas, y se oían gentes sollozando calladamente. Todo el mundo conocía los poemas del Electrobardo, el ambiente ciudadano estaba saturado de preciosas rimas, y las naturalezas particularmente sensibles, alcanzadas por una metáfora o una asonancia especialmente lograda, incluso se desmayaban de impresión. El gigante de inspiración estaba preparado para estos trances, produciendo al acto una cantidad correspondiente de sonetos vivificadores. "

¿Que tal? Un Electrobardo. Podría pasar por Televisa o Teveazteca.

Pero mejor leamos fragmentos de otro bardo, Octavio Paz, este si, de carne y hueso:

EL MURO

Deja que te recuerde o que te sueñe,
amor, mentira cierta y ya vivida,
más que por los sentidos, por el alma.

Atrás de la memoria, en ese limbo
donde recuerdos, músicas, deseos,
sueñan su renacer en esculturas (...)

Cierro los ojos, nacen dichas, goces,
bahías de hermosura, eternidades
sustraídas, fluir vivo de imágenes,
delicias desatadas, pleamar,
ocio que colma el pecho de abandono
como el brillo de un ala anega el ojo
de dichas amarillas, instantáneas (...)

¡Dichas, días como alas de suspiro,
leves como la sombra de los pájaros!
Y su quebrada voz abre mi pecho
un ciego paraíso, una agonía,
el recordado infierno de unos labios (…)

Más cierra el paso un muro y toda cesa.
Mi corazón a oscuras late y llama;
con puño ciego y árido golpea
la sorda piedra y suena su latido
a lluvia de ceniza en un desierto.

sin más cara, sin máscara como un hombre desnudo en medio de una calle de miradas

2008-09-12T18:32:00.001-07:00

Hola:

Viernes, el día regido por la divinidad que en las selvas entreteje los cuerpos de los amantes.

¡Ay Borges!

Y ¡Ay Villaurrutia!, con este poema del mexicano que también tiene lo suyo

POESÍA

Eres la compañía con quien hablo
de pronto, a solas.
te forman las palabras
que salen del silencio
y del tanque de sueño en que me ahogo
libre hasta despertar.
Tu mano metálica
endurece la prisa de mi mano
y conduce la pluma
que traza en el papel su litoral.
Tu voz, hoz de eco
es el rebote de mi voz en el muro,
y en tu piel de espejo
me estoy mirando mirarme por mil Argos,
por mí largos segundos.
Pero el menor ruido te ahuyenta
y te veo salir
por la puerta del libro
o por el atlas del techo,
por el tablero del piso,
o la página del espejo,
y me dejas
sin más pulso ni voz y sin más cara,
sin máscara como un hombre desnudo
en medio de una calle de miradas

Tiemblas en el verano

2008-09-10T12:04:00.001-07:00

Hola:

Ayer hizo un siglo del nacimiento de Cesare Pavese, sin duda uno de los más significativos escritores italianos del siglo XX. Nacido el 9 de septiembre de 1908. Pone fin a su vida -“Palabras no. Un gesto. No escribiré más”- son las últimas líneas de su diario, El oficio de vivir.

Y para muestra, un poema.

ERES COMO UNA TIERRA...

Eres como una tierra
que ninguno ha nombrado.
Ya nada esperas
sino la palabra
que brotará de lo hondo
como un fruto entre ramas.
Hay un viento que te alcanza.
Cosas secas y muertas
te abruman y andan en el viento.
Cuerpos, voces antiguas.
Tiemblas en el verano.

Para que durmiera le ofrecieron una almohada extra

2008-09-07T19:43:00.001-07:00

Hola:

Domingo con lluvia por la tarde. Y un poema de Fabio Morábito, que más bien parece una historia. Tomado de Letras Libres del mes de agosto.

ÍCARO

Cuando le dieron su pase de abordar
vieron que su maleta no pesaba nada.
Tuvo que abrirla. Estaba vacía.
¿Por qué su maleta viene vacía?, le preguntaron.
No tuve tiempo de hacer la maleta, dijo.
¿Por qué la trajo si viene vacía?
No me gusta viajar sin maletas.
También su equipaje de mano venía sin nada
y lo revisaron con ayuda de los perros.
Lo observaron durante el vuelo: rubio,
casi albino, muy alto, ensimismado y tímido.
La azafata, al servir el almuerzo,
le preguntó de mala forma si iba a comer.
Asintió, pero sus brazos demasiado largos
le impidieron manejar los cubiertos,
no probó casi nada y pegó la cara al vidrio.
Había pedido asiento de ventana
y su vecino gordo se fijó en el gesto
que estremecía sus hombros:
el gesto de alguien que se sacude
una adherencia que lo agobia,
un tic entre pueril y arcaico.
Era evidente que sufría por la estrechez
y, apenas descubrió un asiento libre,
el gordo emigró, no soportando ese calvario.
Más tarde se apagaron las luces
y pidieron que cerraran las cortinas,
pero él no quiso, absorto en mirar las alas.
Tuvieron que llamar al oficial en segunda.
Me mareo, dijo, si no miro las alas,
o tal vez dijo me muero.
Fueron sus primeras palabras en el vuelo
y también las últimas. Al fin lo convencieron
de no perjudicar la oscuridad de la cabina.
Para que se durmiera le ofrecieron una almohada extra.
Lo hallaron muerto después de la película.

pasar sin dejar huellas,pasar sin dejar sombra

2008-09-06T20:20:00.001-07:00

Hola:

Hoy publica Babelia un conmovedor recordatorio de Marina Tsvetaeva. Escritora rusa nacida en 1892. Aquí uno de sus poemas:

INSINUARSE

" Quizás la mejor victoria sea
sobre el tiempo y la atracción,
pasar sin dejar huellas,
pasar sin dejas sombra

en las paredes...

Quizás renunciando
vencer? Quién del espejo se borra?
Así como Lermontov en el Cáucaso
colarse sin inquietud en las rocas.

Es quizás la mejor diversión
con los dedos de Sebastián Bach
del órgano provocar el son?
Despedazarse sin dejar

cenizas para la urna...

Quizás por engaño
vencer? De toda latitud darse de alta?
Así en el tiempo tal océano
colarse sin inquietar las aguas... "

él, que no espera de la tierra ni una vuelta de más o de menos

2008-09-05T10:51:00.000-07:00

Hola:

En una entrevista reciente para la revista Quorum, Juan Gabriel Vazquez, joven escritor colombiano dice “El bélico siglo XVII produjo a Shakespeare y a Cervantes. Es que los momentos de crisis producen buena literatura”

Esperemos pues, buena literatura de la crisis permanente en que se ha instalado el país.

Y mientras un poema de Eugenio Montejo, tomado de Letras Libres del mes de julio.

DE AIRE EN AIRE
Cuando el pájaro vuelve
porque la tarde cae
y llega al árbol.
Cuando se quita el vuelo de las alas
y lo cuelga en la rama,
él, que tanto fue y vino
de aire en aire;
él, que no espera de la tierra
ni una vuelta de más o de menos
y no pide ya nada.

Cuando retorna a su silencio
de leñador sin bosque
y guarda el hacha,
el hacha errante de sus plumas
y su canto.
Ya no le queda ahora más faena
sino afrontar la noche
de negra tinta solitaria,
hasta que de la sombra vuelva el día
y su ávido milagro. ~

a la que sin embargo no veo desde hace tanto tiempo más que en sueños

2008-09-04T15:27:00.000-07:00

Hola:

El poeta Ernesto Cardenal fue condenado a 20,000 días de cárcel en Nicaragua por aplicación de la Ley Hüeck . La comunidad literaria ha expresado su absoluto rechazo a esta condena. Si tienen tiempo, al calce envió el artículo completo, tomado del blog de Sergio Ramirez, en Boomeran(g).

Y aunque no es un poeta de mi gusto, me solidarizo con su causa enviando los dos últimos versos de su:

EPITAFIO PARA JOAQUIN PASOS

12. La persona más próxima a mí
eres tú, a la que sin embargo
no veo desde hace tanto tiempo
más que en sueños.

13. ¿Has oído gritar de noche al oso-caballo
00-00-00-00-
0 al coyote-solo en la noche de luna
uuuuuuuuuuuuuuuú?
Pues eso mismo son estos versos

Nota. (La "ley Hüeck" dice que en caso de que el condenado se niegue a pagar la multa, que en este caso es de 20.000.00 córdobas, deberá sufrir un día de cárcel por cada córdoba de la cantidad total, es decir, el poeta Ernesto Cardenal debería ahora cumplir una condena de 20.000 días, para lo que un hombre como él, de 83 años de edad, necesitaría otra vida entera).
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Una revolución traicionada desde dentro. Sergio Ramirez (Boomeran(g) El país.

Las muestras de solidaridad mundial que ha recibido Ernesto Cardenal, sobre el que pesa ahora la amenaza de dejarlo con su casa por cárcel por desacato, han sido impresionantes. Más de 200 personalidades del arte y de la literatura se han expresado en su respaldo, entre ellos José Saramago, Mario Benedetti, Chico Buarque, Mario Vargas Llosa, Tomás Eloy Martínez, Rosa Regás, Ángeles Mastretta, Yevgeny Yevtushenko, Nuria Amat, Luis Antonio de Villena, Eduardo Galeano, William Ospina, José Emilio Pacheco, Nélida Piñón, Laura Restrepo, Juan Villoro, Antonio Skarmeta, y Ariel Dorfman.
Pongo aquí, las palabras de José Saramago:
"La primera precaución consistirá en no confundir nunca la ley con la justicia. A Ernesto Cardenal no le ha servido a ley porque la administra una justicia que se dejó corromper por los rencores y las envidias del poder. Ernesto Cardenal, uno de los mas extraordinarios hombres que el sol calienta, ha sido victima de la mala conciencia de un Daniel Ortega indigno de su propio pasado, incapaz ahora de reconocer la grandeza de alguien a quien hasta un papa, en vano, intentó humillar. A Daniel Ortega le pido que se mire en un espejo y me diga qué es lo que encontrará en él. Si le da vergüenza, al menos que tenga la valentía de pedir perdón. Si no lo pide, si no levanta la voz para clamar, él mismo, contra la condena de Ernesto Cardenal, sabremos que sus méritos humanos y políticos han caído a cero. Una vez más una revolución ha sido traicionada desde dentro".
[Publicado el 01/9/2008 a las 11:15

sol seco en la cabeza como un inesperado garrotazo

2008-09-03T09:50:00.000-07:00

Hola:

Ante tanta exhibición mediática sobre la violencia, signo inequívoco de que algo nos están ocultando, renovemos nuestra convicción de la diaria poesía.

Ahora con esto de Pablo Neruda, que parece una añoranza de los veranos de antes de La Niña y El Niño.

ODA AL VERANO

Verano, violín rojo,
nube clara,
un zumbido
de sierra
o de cigarra
te precede,
el cielo
abovedado,
liso, luciente como
un ojo,
y bajo su mirada,
verano,
pez del cielo
infinito,
élitro lisonjero,
perezoso
letargo
barriguita
de abeja,
sol endiablado,
sol terrible y paterno,
sudoroso
como un buey trabajando,
sol seco
en la cabeza
como un inesperado
garrotazo,
sol de la sed
andando
por la arena,
verano,
mar desierto,
el minero
de azufre
se llena
se llena
de sudor amarillo,
el aviador
recorre
rayo a rayo
el sol celeste,
sudor
negro
resbala
de la frente
a los ojos
en la mina
de Lota,
el minero
se restriega
la frente
negra,
arden
las sementeras,
cruje
el trigo,
insectos
azules
buscan
sombra,
tocan
la frescura,
sumergen
la cabeza
en un diamante.

Oh verano
abundante,
carro
de
manzanas
maduras,
boca
de fresa
en la verdura, labios
de ciruela salvaje,
caminos
de suave polvo
encima del polvo,
mediodía,
tambor
de cobre rojo,
y en la tarde
descansa
el fuego,
el aire
hace bailar
el trébol, entra
en la usina desierta,
sube
una estrella
fresca
por el cielo
sombrío,
crepita
sin quemarse
la noche
del verano

dos piezas de oro

2008-08-31T18:48:00.001-07:00

Hola:

Del sitio www.poesíaárabe.com. un poema de Nizar Qabbani, especialmente para Elisa que hoy cumple 21 años.

¿QUIÉN ES LA MÁS BELLA?

Mi poesía y tu rostro
son dos piezas de oro,
dos palomas y dos flores de adelfa.
Ante ellas permanezco confundido,
sin saber cuál es la más bella.

Huele el aire llovido

2008-08-30T17:30:00.001-07:00

Hola:

Por lo inusitado de una mañana lluviosa en Mexicali, este verso de Gabriel Zaid. Tomado de Reloj de Sol

Huele el aire llovido.
Sol y ramas benignas.
Pájaros desprendidos
cercan las colinas.

declara que el mundo es una actividad de la mente

2008-08-29T20:45:00.000-07:00

Hola:

Hoy, una máxima de Samuel Becket que George Steiner hace suya en una entrevista reciente

"Da igual. Prueba otra vez. Fracasa otra vez. Fracasa mejor".

Y este poema de Borges.

AMANECER

En la honda noche universal
que apenas contradicen los faroles
una racha perdida
ha ofendido las calles taciturnas
como presentimiento tembloroso
del amanecer horrible que ronda
los arrabales desmantelados del mundo.
Curioso de la sombra
y acobardado por la amenaza del alba
reviví la tremenda conjetura
de Schopenhauer y de Berkeley
que declara que el mundo
es una actividad de la mente,
un sueño de las almas,
sin base ni propósito ni volumen.
Y ya que las ideas
no son eternas como el mármol
sino inmortales como un bosque o un río,
la doctrina anterior
asumió otra forma en el alba
y la superstición de esa hora
cuando la luz como una enredadera
va a implicar las paredes de la sombra,
doblegó mi razón
y trazó el capricho siguiente:
Si están ajenas de sustancia las cosas
y si esta numerosa Buenos Aires
no es más que un sueño
que erigen en compartida magia las almas,
hay un instante
en que peligra desaforadamente su ser
y es el instante estremecido del alba,
cuando son pocos los que sueñan el mundo
y sólo algunos trasnochadores conservan,
cenicienta y apenas bosquejada,
la imagen de las calles
que definirán después con los otros.
¡Hora en que el sueño pertinaz de la vida
corre peligro de quebranto,
hora en que le sería fácil a Dios
matar del todo Su obra!

Pero de nuevo el mundo se ha salvado.
La luz discurre inventando sucios colores
y con algún remordimiento
de mi complicidad en el resurgimiento del día
solicito mi casa,
atónita y glacial en la luz blanca,
mientras un pájaro detiene el silencio
y la noche gastada
se ha quedado en los ojos de los ciegos
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

La ignorancia del sabio. Javier Rioyo. Boomeran(g)
En la entrevista de Juan Cruz a George Steiner- la semana pasada en El País Semanal- se dicen muchas cosas brillantes, inteligentes, divertidas, irónicas y hasta provocadoras. Una delicia leer a Steiner -aunque su último libro, sus libros que nunca escribió, sus alardes eróticos y otras historias privadas no sean lo mejor de su obra- con esa agudeza de vida y obra, con esa máxima que hace suya tomada de Samuel Beckett: "Da igual. Prueba otra vez. Fracasa otra vez. Fracasa mejor". Un sabio que sabe que no es fácil ni la vida, ni la cultura, pero que merecen la pena.
Hace años en Madrid, en el Círculo de Bellas Artes, me extrañaron sus alabanzas a Harry Potter, su optimismo con respecto a que millones de adolescentes estuviera leyendo ese libro. Ahora se arrepiente, duda de aquello que dijo. No está seguro, más bien todo lo contrario, de que después vayan a leer La isla del tesoro o Los viajes de Gulliver. Se equivocó en su apreciación. Es sabio y reconoce su error.
Los sabios también son humanos llenos de errores, desconocimientos y opiniones discutibles, incluso poco reflexionadas o estúpidas. Habla Steiner de las tonterías que el genial escultor Henry Moore decía cuando hablaba de política. Más o menos las tonterías que George Steiner al descalificar, ignorar, ningunear lo que desconoce. Su ignorancia y menosprecio a la lengua gallega sólo puede ser hijos de su falta de conocimientos. No tiene ni idea y desprecia lo que ignora.
Muchos amigos gallegos, y no gallegos, están enfadados con ese desprecio a la lengua y esa incorrecta información sobre la realidad de la universidad y el idioma gallegos por parte del sabio judío. No hay que enfadarse, creo. Lo mejor sería invitar a Galicia una temporada a Steiner. Un sabio como él, un lector tan agudo, un crítico tan sensible, estamos seguros cambiaría su opinión sobre el gallego y sus cultura. Sobre la escritura en gallego desde Alfonso X hasta nuestros días. No seremos nosotros los que hagamos el escrutinio de la literatura en gallego, pero ahí está.
El Ministro de Cultura, el gallego César Antonio Molina, poeta, ensayista y periodista debería hacer de puente entre esa cultura que conoce tan bien y que tanto desconoce su amigo George Steiner. Que el sabio pruebe otra vez. Que fracase otra vez. Que fracase mejor.

esa sutil forma de tristeza

2008-08-28T10:10:00.000-07:00

Hola:

Hoy hagamos caso del Exhorto de Calderón, “que el arte y la cultura no puede ser para privilegiados ni patrimonio para selectos grupos, sino de acceso social y popular.”

Y sigamos con este breve poema de Ángel González

ES LA FELICIDAD LO QUE HOY LAMENTO

No es el dolor verdadero,
que enmudece;

sino esa sutil forma de tristeza
que no es apenas nada
más que ausencia de dicha.

No es el fin del mundo sino el atardecer

2008-08-27T07:51:00.001-07:00

Hola:

Celebraciones aparte, les mando hoy el poema de Gabriel Zaid que da nombre a su recopilación de 1952-1992. Publicada por Conaculta en la serie Práctica Mortal.

RELOJ DE SOL

Hora extraña.
No es
el fin del mundo
sino el atardecer.

La realidad,
torre de Pisa,
da la hora
a punto de caer.

El aire tienes que separarlo casi con las manos de tan denso

2008-08-26T21:27:00.000-07:00

Hola:

Hoy es aniversario de Julio Cortázar. Y aunque ya lo conocemos, es bueno recordar sus célebres

Instrucciones para llorar

" Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos. "

Y de Ángel González, esto que se parece a la húmeda tarde de ayer.

BOSQUE

Cruzas por el crepúsculo.
El aire
tienes que separarlo casi con las manos
de tan denso, de tan impenetrable.
Andas. No dejan huellas
tus pies. Cientos de árboles
contienen el aliento sobre tu
cabeza. Un pájaro no sabe
que estás allí, y lanza su silbido
largo al otro lado del paisaje.
El mundo cambia de color: es como el eco
del mundo. Eco distante
que tú estremeces, traspasando
las últimas fronteras de la tarde

¡Mover el corazón todos los días casi cien veces por minuto!

2008-08-25T07:57:00.000-07:00

Hola:

Un día como hoy nacen; Manuel Acuña, poeta mexicano, Álvaro Mutis, el célebre autor de Macrol el Gaviero, y yo, tecleadora de Ni un día sin poesía.

Para celebrarlo, este poema de Ángel González, el memorable poeta español.
CUMPLEAÑOS

Yo lo noto: cómo me voy volviendo
menos cierto, confuso,
disolviéndome en el aire
cotidiano, burdo
jirón de mí, deshilachado
y roto por los puños
Yo comprendo: he vivido
un año más, y eso es muy duro.
¡Mover el corazón todos los días
casi cien veces por minuto!

Para vivir un año es necesario
morirse muchas veces mucho.

El hoy fugaz es tenue y es eterno

2008-08-24T07:56:00.000-07:00

Hola:

Hoy recordamos el aniversario del nacimiento de Jorge Luis Borges, leyendo nuevamente un fragmento de El Aleph y uno de sus entrañables poemas.

EL ALEPH

" En la parte inferior del escalón, hacia la derecha, vi una pequeña esfera tornasolada, de casi intolerable fulgor. Al principio la creí giratoria; luego comprendí que ese movimiento era una ilusión producida por los vertiginosos espectáculos que encerraba. El diámetro del Aleph sería de dos o tres centímetros, pero el espacio cósmico estaba ahí, sin disminución de tamaño. Cada cosa (la luna del espejo, digamos) era infinitas cosas, porque yo claramente la veía desde todos los puntos del universo. Vi el populoso mar, vi el alba y la tarde, vi las muchedumbres de América, vi una plateada telaraña en el centro de una negra pirámide, vi un laberinto roto (era Londres), vi interminables ojos inmediatos escrutándose en mí como en un espejo, vi todos los espejos del planeta y ninguno me reflejó, vi en un traspatio de la calle Soler las mismas baldosas que hace treinta años vi en el zaguán de una casa en Frey Bentos, vi racimos, nieve, tabaco, vetas de metal, vapor de agua, vi convexos desiertos ecuatoriales y cada uno de sus granos de arena, vi en Inverness a una mujer que no olvidaré, vi la violenta cabellera, el altivo cuerpo, vi un cáncer de pecho, vi un círculo de tierra seca en una vereda, donde antes hubo un árbol, vi una quinta de Adrogué, un ejemplar de la primera versión inglesa de Plinio, la de Philemont Holland, vi a un tiempo cada letra de cada página (de chico yo solía maravillarme de que las letras de un volumen cerrado no se mezclaran y perdieran en el decurso de la noche), vi la noche y el día contemporáneo, vi un poniente en Querétaro que parecía reflejar el color de una rosa en Bengala, vi mi dormitorio sin nadie, vi en un gabinete de Alkmaar un globo terráqueo entre dos espejos que lo multiplicaban sin fin, vi caballos de crin arremolinada, en una playa del Mar Caspio en el alba, vi la delicada osadura de una mano, vi a los sobrevivientes de una batalla, enviando tarjetas postales, vi en un escaparate de Mirzapur una baraja española, vi las sombras oblicuas de unos helechos en el suelo de un invernáculo, vi tigres, émbolos, bisontes, marejadas y ejércitos, vi todas las hormigas que hay en la tierra, vi un astrolabio persa, vi en un cajón del escritorio (y la letra me hizo temblar) cartas obscenas, increíbles, precisas, que Beatriz había dirigido a Carlos Argentino, vi un adorado monumento en la Chacarita, vi la reliquia atroz de lo que deliciosamente había sido Beatriz Viterbo, vi la circulación de mi propia sangre, vi el engranaje del amor y la modificación de la muerte, vi el Aleph, desde todos los puntos, vi en el Aleph la tierra, vi mi cara y mis vísceras, vi tu cara, y sentí vértigo y lloré, porque mis ojos habían visto ese objeto secreto y conjetural, cuyo nombre usurpan los hombres, pero que ningún hombre ha mirado: el inconcebible universo. "

No dejo de pensar en que habría escrito Borges sobre Internet. Especialmente ahora, que al inicio de semestre pregunto a los alumnos que páginas consultan habitualmente, y me dicen “solo mi mesenger” o los más osados “mi mesenger y Youtube. No puedo creer que no sientan interés por ver el mundo. ¡Claro!, a veces encuentro alguno. Honrosas excepciones.

Pero mejor leamos.

EL INSTANTE

" ¿Dónde estarán los siglos, dónde el sueño
de espadas que los tártaros soñaron,
dónde los fuertes muros que allanaron,
dónde el Árbol de Adán y el otro Leño?

El presente está solo. La memoria
erige el tiempo. Sucesión y engaño
es la rutina del reloj. El año
no es menos vano que la vana historia.

Entre el alba y la noche hay un abismo
de agonías, de luces, de cuidados;
el rostro que se mira en los gastados

espejos de la noche no es el mismo.
El hoy fugaz es tenue y es eterno;
otro Cielo no esperes, ni otro Infierno.

Si para extrañas vsisiones naciste, vete a mirar lo invisible

2008-08-23T13:42:00.000-07:00

Hola:

Hoy se anuncian tres novelas póstumas de Cabrera Infante. Su viuda se encargó de corregirlas. Perdón. Sólo de pasarlas en limpio dice. ..

Y de la reseña de una de ellas, llego a este poema de John Donne, (1572-1631)si aquel que escribió “Ningún hombre es una isla…

GO AND CATCH A FALLIG STAR

Go and catch a falling star,
Get with child a mandrake root,
Tell me where all past years are,
Or who cleft the devil's foot,
Teach me to hear mermaids singing,
Or to keep off envy's stinging,
And find
What wind
Serves to advance an honest mind.

If thou be'st born to strange sights,
Things invisible to see,
Ride ten thousand days and nights,
Till age snow white hairs on thee,
Thou, when thou return'st, wilt tell me,
All strange wonders that befell thee,
And swear,
No where
Lives a woman true, and fair.

If thou find'st one, let me know,
Such a pilgrimage were sweet;
Yet do not, I would not go,
Though at next door we might meet;
Though she were true, when you met her,
And last, till you write your letter,
Yet she
Will be
False, ere I come, to two, or three.

VE Y COGE UNA ESTRELLA FUGAZ

Ve y coge una estrella fugaz;
fecunda a la raíz de mandrágora;
dime dónde está el pasado,
o quién hendió la pezuña del diablo;
enséñame a oír cómo canta la sirena,
a apartar el aguijón de la envidia,
y descubre
cual es el viento
que impulsa a una mente honesta.

Si para extrañas visiones naciste,
vete a mirar lo invisible;
diez mil días cabalga, con sus noches,
hasta que los años nieven cabellos blancos sobre ti.
A tu regreso tú me contarás
los extraños prodigios que te acontecieron.
Y jurarás
que en ningún lugar
vive mujer hermosa y verdadera.

Si la encuentras, dímelo,
¡dulce peregrinación sería!
Pero no, porque no iría,
aunque fuera justo al lado;
aunque fiel, al encontrarla,
y hasta al escribir la carta,
sin embargo,
antes que fuera,
infiel con dos, o tres, fuera.

Versión de Purificación Ribe

vamos de tumbo en tumbo

2008-08-22T07:53:00.000-07:00

Hola:

Hoy es día de recordar al poeta León Felipe, no es aniversario de su nacimiento, ni se cumple un centenario de su muerte, sólo que estos días he recordado fragmentos de este su poema que me suena tan familiar. Tomado de "Antología rota" en Edit. Posada

EL SALTO

Somos como un caballo sin memoria,
somos como un caballo
que no se acuerda ya
de la última valla que ha saltado.

Venimos corriendo y corriendo
por una larga pista de siglos y de obstáculos,
De vez en vez, la muerte...
¡el salto!

y nadie sabe cuántas
veces hemos saltado
para llegar aquí, ni cuántas saltaremos todavía
para llegar a Dios que está sentado
al final de la carrera...
esperándonos.

Lloramos y corremos,
caemos y gritamos,
vamos de tumbo en tumbo
dando brincos y vueltas entre pañales y sudarios.

pagar tus momentos hermosos

2008-08-21T08:31:00.000-07:00

Hola:

Hoy les mando un pequeño poema de “Cuadernos” de Paul Valery que nos comparte Javier Rioyo en Boomeran

"Amarga como sabes serlo- oh Vida
¡Amarga y dulce como sabes serlo!
Amarga y dulce y grave como sabes serlo, oh vida
Amarga y dulce y grave y leve y larga y breve como sabes serlo,
oh vida.
Así como tan sólo las lágrimas saben juzgar, compensar, pagar
tus momentos hermosos
Hay tan sólo una risa que consigue responder con acierto a tus males".

También escribe un informe sobre los bares de España, que les recomiendo.

En cada ciudad habríamos de tener uno igual, sobre los bares de la ciudad, bares con tintes literarios. Bares a secas, no antros, no pubs, bares simplemente, para estar solos, acompañados...

Yo me contento con haberlo entrevisto

2008-08-20T20:12:00.000-07:00

Hola:

Aunque poco tarde, este poema, también de José Watanabe, dedicado a los Ambriz Gerardo.

EL ANÓNIMO (alguien, antes de Newton)
Desde la cornisa de la montaña
dejo caer suavemente una piedra hacia el precipicio,
una acción ociosa
de cualquiera que se detiene a descansar en este lugar.
Mientras la piedra cae libre y limpia en el aire
siento confusamente que la piedra no cae
sino que baja convocada por la tierra, llamada
por un poder invisible e inevitable.
Mi boca quiere nombrar ese poder, hace aspavientos, balbucea
y no pronuncia nada.
La revelación, el principio,
fue como un pez huidizo que afloró y volvió a sus abismos
y todavía es innombrable.
Yo me contento con haberlo entrevisto.
No tuve el lenguaje y esa falta no me desconsuela.
Algún día otro hombre, subido en esta montaña
o en otra,
dirá más, y con precisión.
Ese hombre, sin saberlo, estará cumpliendo conmigo.

solamente nosotros los que ahora descansamos

2008-08-19T08:17:00.000-07:00

Hola:

Nuevamente de José Watanabe, este poema tomado de " Álbum de familia", 1971

POEMA TRÁGICO CON DUDOSOS LOGROS CÓMICOS

Mi familia no tiene médico
ni sacerdote ni visitas
y todos se tienden en la playa
saludables bajo el sol del verano.
Algunas yerbas nos curan los males del estómago
y la religión sólo entra con las campanas alborotando los
canarios.

Aquí todos se han muerto con una modestia conmovedora,
mi padre, por ejemplo, el lamentable Prometeo
silenciosamente picado por el cáncer más bravo que las
águilas.
Ahora nosotros
ninguno doctor o notable
en el corazón de modestas tribus,
la tribu de los relojeros
la más triste de los empleados públicos
la de los taxistas
la de los dueños de fonda
de vez en cuando nos ponemos trágicos y nos preguntamos
por la muerte.

Pero hoy estamos aquí escuchando el murmullo de la mar
que es el morir.
Y este murmullo nos reconcilia con el otro murmullo del río
por cuya ribera anduvimos matando sapos sin misericordia,
reventándolos con un palo sobre las piedras del río tan
metafórico
que da risa.

Y nadie había en la ribera contemplando nuestras vidas hace
años
sino solamente nosotros
los que ahora descansamos colorados bajo el verano
como esperando el vuelo del garrote
sobre nuestra barriga
sobre nuestra cabeza
nada notable
nada notable.

El hielo empezó a derretirse bajo mi sombra, tan desesperada como inútil

2008-08-18T09:18:00.000-07:00

Hola:

Ayer que busqué al poeta Cesar Moro, en la literatura peruana, recordé a José Watanabe, peruano, también poeta, pero que por alguna extraña razón no figura en EPDLP. Del poemario “Cosas del cuerpo” , (1999) esto que se antoja para iniciar un lunes ardiente en Mexicali.

EL GUARDIAN DEL HIELO

Y coincidimos en el terral
el heladero con su carretilla averiada
y yo
que corría tras los pájaros huidos del fuego
de la zafra.
También coincidió el sol.
En esa situación cómo negarse a un favor llano:
el heladero me pidió cuidar su efímero hielo.
Oh cuidar lo fugaz bajo el sol...
El hielo empezó a derretirse
bajo mi sombra, tan desesperada
como inútil
Diluyéndose
dibujaba seres esbeltos y primordiales
que sólo un instante tenían firmeza
de cristal de cuarzo
y enseguida eran formas puras
como de montaña o planeta
que se devasta.
No se puede amar lo que tan rápido fuga.
Ama rápido, me dijo el sol.
Y así aprendí, en su ardiente y perverso reino,
a cumplir con la vida:
Yo soy el guardián del hielo.

y tu cerebro de materia luminosa

2008-08-17T09:58:00.000-07:00

Hola:

Hoy domingo, Hugo Gutierrez vega, en Bazar de asombros, de La Jornada Cultural, nos presenta a Cesar Moro, y por el sabemos que “es uno de los más cosmopolitas de los poetas modernos. Peruano, mexicano, parisiense, ciudadano del mundo, atormentado y divertido, el mundo de Moro va más allá del mundo real, juega con las estrellas y recorre las constelaciones. Nació hace cien años en Lima, amó y sufrió a su país, amó y sufrió a México, amó y sufrió al París del surrealismo y en sus últimos años en los que la independencia y su defensa de todos las géneros fueron las constantes de una vida dedicada a la poesía, se entregó a las luchas sociales y a la reivindicación de los derechos humanos”

Buscando en EPDLP, encontré este poema tomado de “La tortuga ecuestre”:

VIERNES EN LA NOCHE CON EL HUMO FABULOSO DE TU CABELLERA

" Apareces
la vida es cierta
el olor de la lluvia es cierto
la lluvia te hace nacer
y golpear a mi puerta
oh árbol
y la ciudad el mar que navegaste
y la noche se abren a tu paso
y el corazón vuelve de lejos a asomarse
hasta llegar a tu frente
y verte como la magia resplandeciente
montaña de oro o de nieve
con el humo fabuloso de tu cabellera
con las bestias nocturnas en los ojos
y tu cuerpo de rescoldo
con la noche que riegas a pedazos
con los bloques de noche que caen de tus manos
con el silencio que prende a tu llegada
con el trastorno y el oleaje
con el vaivén de las casas
y el oscilar de luces y la sombra más dura
y tus palabras de avenida fluvial
tan pronto llegas y te fuiste
y quieres poner a flote mi vida
y sólo preparas mi muerte
y la muerte de esperar
y el morir de verte lejos
y los silencios y el esperar el tiempo
para vivir cuando llegas
y me rodeas de sombra
y me haces luminoso
y me sumerges en el mar fosforescente donde acaece tu estar
y donde sólo dialogamos tú y mi noción oscura y pavorosa de tu ser
estrella desprendiéndose en el Apocalipsis
entre bramidos de tigres y lágrimas
de gozo y gemir eterno y eterno
solazarse en el aire rarificado
en que quiero aprisionarte
y rodar por la pendiente de tu cuerpo
hasta tus pies centelleantes
hasta tus pies de constelaciones gemelas
en la noche terrestre
que te sigue encadenada y muda
enredadera de tu sangre
sosteniendo la flor de tu cabeza de cristal moreno
acuario encerrando planetas y caudas
y la potencia que hace que el mundo siga en pie y guarde el equilibrio de los mares
y tu cerebro de materia luminosa
y mi adhesión sin fin y el amor que nace sin cesar
y te envuelve
y que tus pies transitan
abriendo huellas indelebles
donde puede leerse la historia del mundo
y el porvenir del universo
y ese ligarse luminoso de mi vida
a tu existencia.

una caduca luz sedienta en el agua

2008-08-16T07:44:00.000-07:00

Hola:

Hoy es sábado de lombrices.

Y les comparto otro poema de Gabriel Zaid, poeta mexicano nacido y avecindado en Monterrey, tomado del poemario "Reloj de Sol"

NOCTURNO SOBRE ATENAS

Háblame de las calles
y de la nochería
submarina, que mece
allá abajo su cielo.

Y el firmamento aquel
que era agua azul y gloria
de promesas fugaces,
míralo vuelto al agua.

Mi estrella no era una estrella,
era un rapto fugaz
del cielo, una caduca
luz sedienta en el agua.