No estaba con mi sombra

Hola:

Hay semanas que precisan de algo extra para iniciar. Veamos si ayudan estas preguntas de Oliverio Girondo, poeta argentino inspirador de Horacio Oliveira, personaje de Rayuela.

¿DÓNDE?

¿Me extravié en la fiebre?
¿Detrás de las sonrisas?
¿Entre los alfileres?
¿En la duda?
¿En el rezo?
¿En medio de la herrumbre?
¿Asomado a la angustia,
al engaño,
a lo verde?...
No estaba junto al llanto,
junto a lo despiadado,
por encima del asco,
adherido a la ausencia,
mezclado a la ceniza,
al horror,
al delirio.
No estaba con mi sombra,
no estaba con mis gestos,
más allá de las normas,
más allá del misterio,
en el fondo del sueño,
del eco,
del olvido.
No estaba.
¡Estoy seguro!
No estaba.

Trato de decir a oscuras todo esto

Hola:

Otra vez releo esto de Jaime Sabines, que luce tan familiar, De "Nuevo recuento de poemas" ...

“Trato de escribir en la oscuridad tu nombre.
Trato de escribir que te amo.
Trato de decir a oscuras todo esto.
No quiero que nadie se entere,
que nadie me mire a las tres de la mañana
paseando de un lado a otro de la estancia,
loco, lleno de ti, enamorado.
Iluminado, ciego,
lleno de ti,
derramándote.
Digo tu nombre con todo el silencio de la noche,
lo grita mi corazón amordazado.
Repito tu nombre,
vuelvo a decirlo,
lo digo incansablemente,
y estoy seguro que habrá de amanecer”

Yo no sirvo para otra cosa que los pájaros

Hola:

Para estar a tono con el día mundial de la poesía y con el "Año de Jaime Sabines", uno de sus poemas sueltos, tomado de “Nuevo Recuento de Poemas 1950-1993". Ediciones
JM

En la boca del incendio arden mis días,
La hojarasca que soy, la yerba seca.
Siento mi alma como tierra quemada.


Ojos míos: no miren otra cosa que los últimos
fantasmas diarios.
Boca mía: no digas más que el saludo, “buenas noches”,
Y el tiempo, “que hermosa tarde” o “como llueve”.
Manos y dedos míos: sigan apretando el escritorio,
Los billetes, la copa, los muslos.
Planta de mi pie: hay que continuar sobre el camino
hollado,
Al lado de los mismos automóviles, sobre las mismas
hormigas.
Corazón mío: dedícate a tu sangre, a mis pulmones.
Y tú, querido estómago: digiere las cosas con que te
acompaó.
Rueda del molino: no somos extraños.
Para ti, amada, odiada mía, me pondré a buscar los
nombres más dulces
Y los iré enterrando en tu oído con mi lengua.
Quiero llenarte la cabeza con esa espuma del mar.
Yo no sirvo para otra cosa que los pájaros.
Dios, árbol mío: déjame caer de ti como tu sombra.

nuestra charla una suelta toga al viento

Hola:

Un soneto de Seamus Heaney, tomado del periódico mexicano la Jornada de ayer, este que abre la colección de 67 sonetos de Seamus Heaney con motivo de su 70 cumpleaños.

SUEÑO DE CELOS

Tú en mi paseo, y otra acompañante
por un valle; el césped susurrante,
adivino silencio por los dedos,
y a nuestros pasos los árboles frescos
regalaron un claro a los errantes.
El candor de la luz pasmó al instante.
Sobre el deseo hablamos y los celos,
nuestra charla una suelta toga al viento.
blanco mantel de día de campo abierto,
como un manual de etiqueta completo.
“Dame gusto –le dije a la invitada–,
muéstrame el astro malva de tu pecho”.
Ay, amor, ni la prudencia ni estos versos
podrán curar la herida en tu mirada.

Allá cada y cuando muerde dulcemente una naranja buena

Hola:

Hoy, por recomendación de Ricardo Yañez, en Isocronías de La Jornada, un poema de Raúl Bañuelos, mexicano, que me recuerda a Jaime Sabines.

“Uno es solo.
Toma café con agua de tierra.
Tiene la boca de papel cartón.
Tiene a veces compañía.

Uno es solo.
Toma una guitarra entre los dientes
y no canta. No tiene sal
para ciertas amarguras. Es a veces
compañía.
Allá cada y cuando muerde dulcemente
una naranja buena. Y no tiene su soledad.

Uno es solo: de por sí solo.
Duerme de sus propios sueños o trabaja.
Y despierta al mundo a vivir una gota del temporal.
Es así. Pasa un trago, dos-tres tragos amargos. Da
lo que es, o se queda solo.

Uno amanece. Y al abrir los ojos
asoma a la ventana: el mundo es dos gatos, un poste
unas voces en la lejanía. Recuerda su sueño”.

y vivir, unos meses, adentro de una piedra

Hola:

Hoy día nuevamente de Oliverio Girondo y este poema, que leyendo Rayuela suena “Cortazariano”.

CANSANCIO

Cansado.
¡Sí!
Cansado
de usar un solo bazo,
dos labios,
veinte dedos,
no sé cuántas palabras,
no sé cuántos recuerdos,
grisáceos,
fragmentarios.

Cansado,
muy cansado
de este frío esqueleto,
tan púdico,
tan casto,
que cuando se desnude
no sabré si es el mismo
que usé mientras vivía.

Cansado.
¡Sí!
Cansado
por carecer de antenas,
de un ojo en cada omóplato
y de una cola auténtica,
alegre,
desatada,
y no este rabo hipócrita,
degenerado,
enano.

Cansado,
sobre todo,
de estar siempre conmigo,
de hallarme cada día,
cuando termina el sueño,
allí, donde me encuentre,
con las mismas narices
y con las mismas piernas;
como si no deseara
esperar la rompiente con un cutis de playa,
ofrecer, al rocío, dos senos de magnolia,
acariciar la tierra con un vientre de oruga,
y vivir, unos meses, adentro de una piedra.

para no ver la luz que salta de nuestros actos

Hola:

Hoy para levantarnos los ánimos, de Rafael Alberti

HACE FALTA ESTAR CIEGO...

Hace falta estar ciego,
tener como metidas en los ojos raspaduras de vidrio,
cal viva,
arena hirviendo,
para no ver la luz que salta en nuestros actos,
que ilumina por dentro nuestra lengua,
nuestra diaria palabra.

Hace falta querer morir sin estela de gloria y alegría,
sin participación de los himnos futuros,
sin recuerdo en los hombres que juzguen el pasado sombrío de la tierra.

Hace falta querer ya en vida ser pasado,
obstáculo sangriento,
cosa muerta,
seco olvido