La poesìa no hace nada

Hola:


Hoy es cumpleaños de Marco Antonio Campos, poeta y escritor mexicano del que les mando:

DECLARACIÓN DE INICIO

Cada uno de mis poemas pretendió
ser un instrumento útil de trabajo
Pablo Neruda: Estocolmo, 1971

Las páginas no sirven.
La poesía no cambia
sino la forma de una página, la emoción,
una meditación ya tan gastada.
Pero, en concreto, señores, nada cambia.
En concreto, cristianos,
no cambia una cruz a nuevos montes,
no arranca, alemanes,
la vergüenza de un tiempo y de su crisis,
no le quita, marxistas,
el pan de la boca al millonario.
La poesía no hace nada.
Y yo escribo estas páginas sabiéndolo.

El cerebro es màs hondo que el mar

Hola:



Para seguir con el tema comentado ayer por los investigadores de la UNAM, les mando de Emily Dickinson



El cerebro- es más amplio que el cielo-

colócalos juntos-

contendrá el uno al otro

holgadamente- y tú- también-

el cerebro es más hondo que el mar-

retenlos - azul contra azul-

absorberá el uno al otro-

como la esponja- al balde-

el cerebro es el mismo peso de Dios-

pésalos libra por libra-

se diferenciarán- si se pueden diferenciar-

como la sílaba del sonido-

que amor es vida

Hola:

Día controvertido el 14 de Febrero. La mitad de la publicidad dice que hoy hay que celebrar el amor y la amistad.

Los alumnos de la UABC en tumulto, exigen celebrarlo.

El calendario oficial lo niega, por tanto hay que dar clases.

La Iglesia católica dice que el tal San Valentín, ni siquiera existió.

Pero los comerciantes lo ven como una oportunidad de repuntar la temible cuesta de enero. O sea, que ayuda a reactivar la economía.

German Dehesa, escritor mexicano, dice que hay que aprovecharlo para recordar a los amigos, que siempre son como un colchón de plumas, donde dejarse caer.

Los científicos dicen que debían ponerse por todos lados cerebros en vez de corazones rojos, pues es en este órgano y no en el corazón donde radica el centro de las pasiones y del amor según afirma Herminia Pasantes Ordoñez miembro del Instituto de Fisiología Celular y de Investigaciones Biomédicas de la UNAM. La también ganadora del Premio Nacional de Ciencias y Artes señala que el amor presenta procesos semejantes a los de una adicción. “Uno quiere estar todo el tiempo allí, al lado de la persona que ama, el cerebro piensa constantemente en ella”. La Jornada, 14 de febrero.

Pero en tanto no haya un cambio y para seguir con Emily Dickinson les mando de “60 poemas” traducidos por Silvina Ocampo.

Que yo siempre amé
te traigo la prueba
que hasta que amé
nunca viví –bastante-

que amaré siempre-
te lo discutiré
que amor es vida
y viva inmortalidad-

esto-si lo dudas-querido-
entonces yo no tengo
nada que mostrar
salvo el calvario-

Y aprende que la vida tiene un precio

Hola:

Hoy cumple 67 años J. M. Coetzee, nacido en Sudáfrica y Premio Nóbel en el año 2003. Ser ganadores no los hace una recomendación obligada, pero las novelas de este me han gustado mucho. Se las recomiendo. Les mando por cortesía de EPDLP un fragmento de una de ellas:

EL MAESTRO DE SAN PETESBURGO

" Eso es lo que sin duda desea la mujer: ser cortejada, halagada, persuadida, conquistada.. Incluso cuando se rinde lo que desea es rendirse no con franqueza, sino en una deliciosa bruma de confusión, resistiendo sin resistirse, cayendo, sí, pero sin que la suya sea una caída irrevocable. No: caer y volver después entre los caídos rehecha, virginal, lista para ser halagada y para volver a caer. Un juego con la muerte, un juego de resurrección.
(...)
La lectura consiste en ser el brazo y ser el hacha y ser el cráneo que se parte; la lectura es entregarse, rendirse, no mantenerse distante ni burlón. La verdad puede llegarnos por caminos tortuosos, llenos de misterio. "

Y para cerrar la semana con Felipe Benitez Reyes, poeta español nacido en Càdiz en 1960, les dejo esta:

ADVERTENCIA

Si alguna vez sufres -y lo harás-
por alguien que te amó y que te abandona,
no le guardes rencor ni le perdones:
deforma su memoria el rencoroso
y en amor el perdón es sólo una palabra
que no se aviene nunca a un sentimiento.
Soporta tu dolor en soledad,
porque el merecimiento aun de la adversidad mayor
está justificado si fuiste
desleal a tu conciencia, no apostando
sólo por el amor que te entregaba
su esplendor inocente, sus intocados mundos.

Así que cuando sufras -y lo harás-
por alguien que te amó, procura siempre
acusarte a ti mismo de su olvido
porque fuiste cobarde o quizá fuiste ingrato.
Y aprende que la vida tiene un precio
que no puedes pagar continuamente.
Y aprende dignidad en tu derrota,
agradeciendo a quien te quiso
el regalo fugaz de su hermosura.

para venir y pasar menos a menudo, para no obstruir el tiempo

Hola:

Dicen los de la Feria del Libro del Palacio de Minería (que inicia el 22 de febrero, en Mèxico, D.F.) que las efemérides son importantes, “pues rescatan del olvido a notables literatos”, eso me anima a seguir haciéndolo en este espacio.

Hoy es aniversario de Charles Dickens, que nació en 1812. Aunque fueron muy populares Los papeles del club Pickwick, “ entre sus obras más representativas se encuentran Casa desolada (1853), La pequeña Dorritt (1857) y Grandes esperanzas (1861). Los lectores del siglo XIX y de comienzos del XX apreciaban más las primeras obras del autor, por su sentido del humor y su trasfondo trágico. Pero, aún reconociendo las cualidades de esta narrativa temprana, los críticos literarios de hoy en día sitúan por encima de ella a las obras de madurez, por su coherencia formal y su aguda percepción de la condición humana”. EPDLP

Y haciendo caso de las recomendaciones de Nabokov, a sus alumnos cuando escribe: “Todo lo que tenéis que hacer al leer Casa Desolada es relajaros y dejar que sea vuestra espina dorsal la que domine. Aunque leáis con la mente, el centro de la fruición artística se encuentra entre vuestros omóplatos. Ese pequeño estremecimiento es la forma más elevada de emoción que la humanidad experimenta cuando alcanza el arte puro y la ciencia pura. Rindamos culto a la médula espinal y a su hormigueo. Enorgullezcámonos de ser vertebrados, pues somos unos vertebrados en cuya cabeza se posa la llama divina. El cerebro no es más que la prolongación de la médula: pero el pabilo recorre toda la vela, de arriba abajo. Si no somos capaces de experimentar ese estremecimiento, si no podemos gozar de la literatura, entonces dejemos todo esto y limitémonos a los tebeos y a la televisión. Pero creo que Dickens demostrará ser más fuerte”. Vladimir Nabokov, Curso de Literatura Europea, Ediciones B, 1997.

Les mando un fragmento y les comento que si optan por la televisión, se está pasando en una miniserie los sábados a las 19 horas en el canal 22, El Canal cultural mexicano.

CASA DESOLADA

" La gata se ha retirado hasta la puerta, y está gruñendo; no a ellos, sino a algo que hay en el suelo, delante de la chimenea. Queda muy poco fuego, pero hay un vapor denso y sofocante en la habitación, y una capa grasienta y oscura ennegrece las paredes y el techo. La chaqueta y la gorra del viejo están colgadas en una silla. El cordón rojo que ataba las cartas se encuentra en el suelo, pero no se ve papel alguno, sino sólo una masa negra y desecha en el suelo.
-¿Qué le pasa a la gata? -dice el señor Guppy- ¡Mírala!
Avanzan despacio, observando todos los objetos. La gata sigue donde la encontraron, gruñéndole a algo que hay en el suelo, delante de la chimenea, entre las dos sillas. ¿Qué es eso? Levanta la luz.
Aquí, en el entarimado, hay un pequeño rodal quemado; aquí están las cenizas de un puñado de papeles, aunque menos livianas de lo normal; parecen impregnadas de algo; y aquí están... aquí están los residuos de un pequeño tronco carbonizado y hecho trozos, salpicado de cenizas blanquecinas; ¿o será carbón? ¡Horror; está aquí!, y aquello de lo que huimos, apagando la luz, derribándonos el uno al otro apresurándonos para salir a la calle, es cuanto queda de él.
¡Socorro! ¡Socorro! ¡Socorro! ¡Acudid a esta casa, por el amor de Dios!
Son muchos los que acuden, pero nadie puede hacer nada. El lord canciller de este tribunal, fiel a su título en su último acto, ha tenido la muerte de todos los cancilleres de todos los tribunales, la de todas las autoridades de todos los lugares, cualesquiera que sean sus nombres, donde se cometen fraudes y se hacen injusticias. Llame su señoría a la muerte con el nombre que quiera, atribúyala a quien le apetezca, o diga que podía haberse evitado de alguna manera: es siempre la misma muerte; innata, congénita, generada en los humores corrompidos del mismo cuerpo depravado, y nada más. Es la Combustión Espontánea, y de ninguna otra muerte ha podido morir. "


Y de un poeta estadounidense, de origen ruso, Joseph Brodsky, les mando


CUANTO TIEMPO HE ANDADO

" Cuanto tiempo he andado taconeando por ahí se puede ver en mis talones.
Tampoco se puede sacar la telaraña de mi frente con un dedo.
Mas, lo que es grato en el ruidoso kikirikí
es que suena igual que ayer.
Pero un pensamiento negro tampoco puede ser mantenido en su lugar,
como el mechón de cabellos que cae oblicuamente de mi frente.
Y ahora no puedo soñar con nada, para existir menos,
para venir y pasar menos a menudo, para no obstruir
el tiempo. La parte pobre de la ciudad a través de la ventana
ofende mi vista, para que a su vez,
memorice al inquilino por su cara y no
por la manera que piensa, el lado opuesto.
Y dando vueltas en el cuarto como un shamán
enrollo como una madeja de lana
en mí mismo su vacío, para que mi corazón
pueda saber algo de lo que Dios sabe. "

Y llega la propia vida hasta su orilla

Hola:

Hoy de ese magnìfico poeta nacido en Cadiz en 1960, Felipe Benitez Reyes, el poema:

EL EQUIPAJE ABIERTO

De todo comienza a hacer bastante tiempo.

Y en una habitación cerrada
hay un niño que aún juega con cristales y agujas
bajo la mortandad hipnótica de la tarde.

Comienza a hacer de todo muchos años.

Y la noche, sobrecogida de sí misma,
abre ya su navaja de alta estrella
ante la densa rosa carnal de la memoria.

Comienza a ser el tiempo un lugar arrasado
del que vamos cerrando las fronteras
para cumplir las leyes
de esa cosa inexacta que llamamos olvido.

Y llega la propia vida hasta su orilla
como lleva el azar la maleta de un náufrago
a la playa en que alguien la abre con extrañeza
—y esa ridiculez de disfraz desamparado
que adquieren los vestidos de la gente al morir.

Lejano y codiciable,
el tiempo es territorio del que sólo
regresa, sin sentido y demente,
el viento sepulcral de la memoria,
devuelto como un eco.

Como devuelve el mar su podredumbre.

Todas nuestras maletas
reflejan la ordenación desvanecida
de un viaje
que siempre ha sucedido en el pasado.

Y las abrimos
con la perplejidad de quien se encuentra
una maleta absurda
en esa soledad de centinela
que parecen tener las playas en invierno.

el ojo descubrirà que no somos sino aquello que nos ha hecho menos de lo que somos

Hola:

Hoy es cumpleaños de Paul Auster, escritor, guionista y traductor norteamericano , que recibió recientemente el premio Príncipe de Asturias de las Letras. Es todo un símbolo neoyorquino, ciudad por la que transcurren algunas de sus narraciones, marcadas por la búsqueda de la identidad, el azar, lo casual y la cadena de asociaciones.

“La fuerte presencia del azar, las historias dentro de otra historia dentro de otra historia llevan a pensar la obra de Auster como un complicado laberinto. Y dicen que los laberintos se construyen en variados diseños: los hay abiertos, cerrados; con monstruo, sin monstruo; con una entrada simple, con una entrada doble” www.elaleph.com

De una larga lista de novelas, sugieren que lea uno al menos La Trilogía de Nueva York. Se antoja ¿No? Por si se la encuentran por ahì.

Es también autor de varios libros de poesía, De "Pista de despegue". Poemas y ensayos. Ed. Anagrama, les mando.

CREDO

Las infinitas

cosas diminutas. Por una vez
respirar tan sólo a la luz

de las infinitas

cosas diminutas
que nos rodean. O nada
logra romper

la atracción de esta oscuridad, el ojo
descubrirá que no somos
sino aquello que nos ha hecho
menos de lo que somos. No decir nada. Decir:
nuestras propias vidas

dependen de ello.

La joven vida respira sobre el cristal

Hola:

Hoy es aniversario del nacimiento de James Joyce, en 1882. Entre sus principales obras estàn; Dublineses, El retrato del artista adolescente y Ulises, del que les mando un fragmento por cortesía de EPDLP.

ULISES

" El señor Bloom comía con deleite los órganos interiores de bestias y aves. Le gustaba la sopa espesa de menudillos, las mollejas sabor a nuez, el corazón relleno asado, las tajadas de hígado rebosadas con migas de corteza, las huevas de bacalao fritas. Sobre todo le gustaban los riñones de cordero a la parrilla, que daban a su paladar un sutil sabor de orina levemente olorosa.
(...)
Un dolor, que no era todavía el dolor del amor, le roía el corazón. Silenciosamente, ella le había acercado en un sueño después de morir, con su cuerpo consumido, en la suelta mortaja parda, oliendo a cera y palo de rosa: su aliento, inclinado sobre él, mudo y lleno de reproche, tenía un leve olor a cenizas mojadas. A través de la bocamanga deshilachada veía ese mar saludado como gran madre dulce por la bien alimentada voz de junto a él. El anillo de bahía y horizonte contenía una opaca masa verde de líquido. Junto al lecho de muerte de ella, un cuenco de porcelana blanca contenía la viscosa bilis verde que se había arrancado del podrido hígado en ataques de ruidosos vómitos gimientes. "

Y un poema, de sus Collected Poems escritos en 1936.

ECCE PUER,

" Del oscuro pasado, nace un niño,
alegría y tristeza me arrancan el corazón,
tranquilo en la cuna vivo descansa,
que amor y gracia sus ojos abran.
La joven vida respira sobre el cristal,
el mundo que no era viene para irse,
un niño duerme, un viejo se marcha,
oh padre renegado, perdona a tu hijo. "

que sea un sinsentido

''Cuando Jesús dice: 'Tuve hambre, tuve frío, estaba desnudo, era prisionero', no menciona los sacramentos ni las virtudes, sino que afirma: '¿Has compartido o no has compartido? Por esto serás juzgado'. No significa que los sacramentos o las virtudes sean inútiles, son medios para lograr un objetivo: 'Amarás'. ¡Pero hemos otorgado a los medios más importancia que al fin, e incluso nos hemos preocupado demasiado por los medios!"
Abate Pierre .Memorias. Francia.

“Aprendió en estos universos de dolor, la justicia de la empatía y supo comprender las motivaciones humanas, aún las más atroces y violentas, así como también pudo reflexionar sobre las características que hacen la diferencia entre todos los elementos de un conglomerado, preciosa herramienta para la narrativa de ficción y el periodismo”.
Ryszard Kapuscinky. La Jornada, Mèxico.

"Como saben, el problema con el sistema político estadounidense es la corrupción, el dinero. Siempre ha sido un problema que no tengamos un partido de trabajadores. Tenemos un partido del capitalismo, pero no hay uno de los trabajadores, y los demócratas son cada vez menos eso". El gran problema para promover el cambio aquí es que "la gente se ha despolitizado". Sin embargo, ante todo esto no se puede perder el optimismo. "La desesperanza es el único pecado".
Molly Irvings. La Jornada, Mèxico.

Hola:

Hoy empezamos con un modesto homenaje a tres recientemente fallecidos escritores, por demás aguerridos; el Abate Pierre, francés; Ryszard Kapuscinky, el periodista polaco y Molly Irvings, escritora texana.

Y como esta tecleadora teme haberse puesto demasiado realista. Les mando el poema de Lewis Carroll, con que, a manera de dedicatoria, inicia Alicia en el país de las maravillas, en la edición de “las 100 joyas del milenio”.

En la dorada tarde nuestra barca
se desliza sin prisa:
impulsan ambos remos unos brazos
inhábiles de niñas,
mientras en vano sus manitas pugnan
por trazar nuestra vía.

¡Ah Trinidad cruel! ¡En esa hora,
bajo un cielo de ensueño,
cuando el aire no agita ni una hoja,
me piden que urda un cuento!
Más ¿cómo va a oponerse una voz sola
a tres lenguas a un tiempo?

Prima, imperiosa, lanza el veredicto:
“Inícialo ahora mismo”.
Secunda, más benigna, sólo pide
“que sea un sin sentido”,
mientras Tertia interrumpe por minuto
una vez como mínimo.

Pronto las tres en silencio imaginan
las idas y venidas
de la niña soñada en un país
de extrañas maravillas,
locuaz con bestias, pájaros… Que es cierto
casi lo jurarían.

Y cuando el narrador ya siente exhausta
su fuente de inventiva
y se propone a postergar la historia
diciendo con fatiga:
“Lo restante mañana”. “¡Ya es mañana!”,
reclaman las tres niñas.

Así surgió el País de Maravillas,
así pues, paso a paso,
se forjaron sus raras aventuras.
El cuento se ha acabado.
y en penumbra, feliz tripulación,
hacia casa remamos.

Recibe, Alicia, el cuento y deposítalo
donde el sueño de Infancia
abraza a la Memoria en lazo místico,
como ajada guirnalda
que ofrece a su regreso el peregrino
de una tierra lejana.

Gracias a Carroll por permitirnos descansar de tanto mundo con sentido.