y al corazon seco vuelve...

Hola:

Hoy me llena de gusto leer a Herman Bellinghausen en el periódico La Jornada, que inicia la semana con "La opción de Josias", relato sobre el que vale la pena reflexionar. Y tambien, un breve poema de Tomas Segovia.

EL QUEMADO

De la mañana a la tarde
me consumes, sol; me secas
con tu gran ojo sin alma;
pero así la noche al fin
halla en mí el duro carbón
que no podrá disolver,
y al corazón seco vuelve,
sombría y fresca, la savia
que blanca le sorbió el día.

porque la vida es una fiera tan glotona... o porque hasta el amor mismo es un veneno

Hola:

Entre ameros, rinminis y demas monedas emergentes, me sigo quedando con los poetas. Hoy es Tomás Segovia, que fue recientemente galardonado con el Premio García Lorca de poesía. El doctor José Cueli,lo recomienda para cuando “me hastía el ruido ensordecedor del mundo”.

PORQUÉ NO

" Se desplomó en la cama
(Y una sal de Sahara la azotó silenciosa
porque vivir es un espanto tan obtuso)

Afuera clareaba
(Y el corazón con nubes llovió hielo en sus venas
porque la vida es una fiera tan glotona
que en pleno vuelo le devora las tripas al deseo)

La agrura del alcohol mordiendo agonizaba
(Y el algodón helado y negro de las sombras
le chupó el calor de su sangre
porque hasta el amor mismo es venenoso)
su lengua era un erial roído de tabaco
(Y resbaló a sus pies su túnica de avispas
porque en la vida no hay lugar para la vida)

Se tragó sus sollozos
(Y sus ojos inmóviles se despeñaban
porque no encontraremos nunca a nadie
en los desfiladeros desolados del alma)

Tendió un brazo hacia el frasco
(Y su entraña era una lenta catarata
cayendo sin cesar al fondo del vacío
porque andar por el mundo es ir por una gruta
de emparedados ojos demenciales)

Masticó las pastillas pedregosas
(Y una mano de ausencia con los dedos abiertos
se abrió paso por ella
y dejó entrar por su mitad sedienta
un caudal de paz negra
un gran río triunfante de desastre.

Porque estamos tan solos
porque no hay en qué manos
poner nuestro recaudo de andrajos sensitivos
de charcos cavernosos donde danza un reflejo
porque no hay quien nos saque a la ribera
porque no hay nada no hay nada que hacer). "

Todo lo que has perdido, concluyeron, es tuyo

Hola:

Hoy cumple 88 años Miguel Delibes, escritor nacido en Valladolid en 1920. Mando fragmentos de una de sus novelas:

MUJER DE ROJO SOBRE FONDO GRIS

" En la vida has ido conociendo algunas cosas pero has fallado en lo esencial, es decir, has fracasado. Esa idea te deprime y entonces es cuando buscas apresuradamente un remedio para poder arrastrar con dignidad el futuro. Ahora no tendré a nadie a mano cuando me asalte el miedo.
(...)
Ninguno de los dos era sincero pero lo fingíamos y ambos aceptábamos, de antemano, la situación. Pero las más de las veces, callábamos. Nos bastaba con mirarnos y sabernos. Nada nos importaban los silencios. Estábamos juntos y era suficiente. Cuando ella se fue todavía lo vi más claro: aquellas sobremesas sin palabras, aquellas miradas sin proyecto, sin esperar grandes cosas de la vida eran sencillamente la felicidad. Yo buscaba en la cabeza temas de conversación que pudieran interesarla, pero me sucedía lo mismo que ante el lienzo en blanco: no se me ocurría nada. A mayor empeño, mayor ofuscación. Se lo expliqué una mañana que, como de costumbre, caminábamos cogidos de la mano: ¿Qué vamos a decirnos? Me siento feliz así, respondió ella.

Y a propósito de silencios, este fragmento de una entrevista para El Correo digital que hace Luis Gómez a Antonio Gala, poeta español nacido en 1930.

-Con el uso de las palabras adecuadas, ¿todo resulta más fácil?
-No entiendo bien la pregunta.
-Que las palabras allanan el camino.
-¿Qué camino?
-Hacia el amor, el erotismo.
-¡Ahhh! ¿Hacia el sobeteo quiere decir? Lo que más allana el camino hacia el sobeteo es el silencio.
-¿Silencio? ¿Por qué?
-Lo tengo absolutamente experimentado. No hay nada como hablar mucho para no acabar haciendo nada.

Y un poema de José Emilio Pacheco. . . si acertaron, sobre silencios:

LUZ Y SILENCIO

Todo lo que has perdido, me dijeron, es tuyo.
Y ninguna memoria recordaba que es cierto.

Todo lo que destruyes, afirmaron, te hiere.
Traza una cicatriz que no lava el olvido.

Todo lo que has amado, sentenciaron, ha muerto.
No quedó ni la sombra, se acabó para siempre.

Todo lo que creíste, repitieron, es falso.
Se hundieron las palabras con que empezó tu tiempo.

Todo lo que has perdido, concluyeron, es tuyo.
Y una luz fugitiva anegará el silencio.

Tan ardiente es la vida en el otoño

Hola:

Para iniciar la semana, un poema de Jean Magrit.

EDAD ROJA

Tanto tiempo has tardado en aprender
que llegas tarde al gran amor:
Que nunca habrás vivido una edad de oro.
Las rosas de Ronsard
nunca serán perfume en tu mirada,
ningún otoño habrá de deshojar,
en los brazos de nadie, lentos pétalos.
Con el olvido tapas los espejos
igual que acostumbraban en las casas
donde había un difunto.
No vuelven las mujeres con las cuales
cambiabas años de tu soledad
por un fugaz momento de ternura.
Tan ardiente es la vida en el otoño,
que en las horas de angustia no podrás
amar ni a la mujer que ya has perdido.

Pago lo que me como y la pocilga en que vivo recogiendo lombrices

Hola:

Hoy mando un fragmento de poema de José Emilio Pacheco, tomado de la antología “La fábula del tiempo”, de Ediciones Era de Bolsillo, seleccionado por obvias razones:

LIVE BAIT

1

¿Cuántos minutos faltan todavía
para que descomience lo empezado?

Live bait: letras de neón en la noche.
Rumor de arroyo y cascada.
Olor a comida.
Sólo este idioma
distingue cruel entre un pez y un pescado.

Live bait:
grandes campos de fango y entre el lodo
se multiplican las lombrices.
Cavan (y no lo saben) para airear la tierra.
Viven (y no lo saben) para servir de carnada.

Aquí venden lombrices por docena.
y fuma su tabaco (mortífero).

Live bait: las letras que se encienden y apagan,
ocultan y descubren nuestra efímera cara.

2.

“Pago lo que me como y la pocilga en que vivo
recogiendo lombrices”, dice Jack Köning.
“Mil por hora, hasta diez mil algunos días…


Hasta aquí el poeta, y yo quisiera agregar que soy como Jack Köning, pero no he podido entender quién es ni a que se dedica, por lo que agradecería si alguien de la comunidad lo sabe, me lo comunique a vuelta de correo.

-

Islandia de la gran memoria cóncava que no es una nostalgia

Hola:

Algo increíble, Islandia, en bancarrota.

“Este jueves, Islandia, uno de los países con mayor nivel de bienestar en el norte de Europa, se declaró en bancarrota. Es la primera vez que una cosa así ocurre. Se sabía de quiebras de personas, de empresas, de bancos, pero nunca de un país completo. Ocurrió que el gobierno decidió garantizar la totalidad de depósitos bancarios para atraer capitales” La Jornada de hoy. Noticia de primera plana.

Yo prefiero recordar, este lejano país con aquello que escribe J.L. Borges en “Historia de la noche”, que dice:

Qué dicha para todos los hombres,
Islandia de los mares, que existas.
Islandia de la nieve silenciosa y del agua ferviente.
Islandia de la noche que se aboveda
sobre la vigilia y el sueño.
Isla del día blanco que regresa,
joven y mortal como Baldr.
Fría rosa, isla secreta
que fuiste la memoria de Germania
y salvaste para nosotros
su apagada, enterrada mitología,
el anillo que engendra nueve anillos,
los altos lobos de la selva de hierro
que devorarán la luna y el sol,
la nave que Alguien o Algo construye
con uñas de los muertos.
Islandia de los cráteres que esperan,
y de las tranquilas majadas.
Islandia de las tardes inmóviles
y de los hombres fuertes
que son ahora marineros y barqueros y párrocos
y que ayer descubrieron un continente.
Isla de caballos de larga crin
que engendran sobre el pasto y la lava,
isla del agua llena de monedas
y de no saciada esperanza.
Islandia de la espada y de la runa,
Islandia de la gran memoria cóncava
que no es una nostalgia.