pintad la emociòn

Hola:

Hoy, de Vicente Blasco Ibáñez, novelista nacido en Valencia, en 1867, les comparto este fragmento de:

ARROZ Y TARTANA

" El amor había transformado a Juanito, su alma vestía también nuevos trajes, y desde que era novio de Tonica parecía como que despertaban sus sentimientos por primera vez y adquiría otros completamente nuevos. Hasta entonces había carecido de olfato. Estaba segurísimo de ello; y, si no, ¿cómo era que todas las primaveras las había pasado sin percibir apenas aquel perfume de azahar que exhalaban los paseos y ahora le enloquecía, enardeciendo su sangre y arrojando su pensamiento en la vaguedad de un oleaje de perfumes? No era menos cierto que hasta entonces había estado sordo. Ya no escuchaba el piano de sus hermanas como quien oye llover; ahora la música le arañaba en lo más hondo del pecho, y algunas veces hasta le saltaban las lágrimas cuando Amparito se arrancaba con alguna romanza italiana de esas que meten el corazón en un puño. El muchacho, antes tan sólido y bien equilibrado, mostrábase inquieto y nervioso, lloraba a solas por cualquier cosa o se entregaba a expansiones infantiles; pero, a pesar de esto, era más feliz que nunca. Su antigua vida parecíale la existencia soñolienta de una bestia amarrada a la estaca, rumiando la comida o durmiendo, sin noción alguna de un más allá".

Serà que eso nos hacìa el amor en el siglo pasado, pero ¿y en este?

Y unos versos anónimos, pertenecientes a colección de Poesías Mexicanas de 1836. Leídos en El Estanquillo, del D.F. y que muestra la colección de "triques" acumulados por Monsivais a lo largo de muchos tianguis.

Dulces sentimientos
de mi corazón,
volad con presteza,
pintad la emoción,
que mi pecho siente,
desde aquel momento
que mi prenda amada
turbó mi razón.

y el dolor te hizo olvidar lo que buscabas

...creo que eso que llamamos felicidad no existe. Hay momentos parciales, que son esos que a veces tratamos de rescatar con la literatura -dice, y se sumerge en una larguísima explicación sobre el amor, la muerte, la felicidad, la creación, la plenitud. Y otra vez el amor, hacer el amor, compartir una charla con un amigo querido. Todo lo cual sintetizado sin piedad, como sintetizan los periodistas, quería decir: "No concibo el mundo sin la literatura".
Abelardo Castillo, escritor argentino.

Hola:

Hoy, les comparto un poema de Henrik Nordbrandt, nacido en Dinamarca en 1945. Tomado de Afinidades afectivas. Antología de poesía nórdica de Francisco J. Uriz

UNA VIDA

Encendiste una cerilla y su llama te cegó
de manera que no pudiste encontrar lo que buscabas en la oscuridad
antes de que la cerilla se consumiese entre tus dedos quemándote
y el dolor te hizo olvidar qué era lo que buscabas.

un poco de refrescante indiferencia

Hola:

Domingo de mucho frío.

Les mando de una recién adquirida antología de poesía nórdica, "Afinidades afectivas" compilada y traducida por Francisco J. Uriz., un poema de Henry Parland, nacido en 1902 en Finlandia.


Una madre vino a mì:
dìgame
¿qué es lo que le falta
a mi amor?
mis hijos no me aman
como yo a ellos
Le dije:
indiferencia,
un poco de refrescante indiferencia
es lo que le falta a su amor
- entonces se marchò
mirando al suelo.

Aquì no pasa nada, salvo el tiempo

Hola:

Hoy les mando un poema de Angel Gonzàlez, poeta nacido en Oviedo en 1924, se le considera como una de las voces más originales en lengua española. En 1985 obtuvo el Premio Príncipe de Asturias, en 1996 el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericano, y ese mismo fue elegido miembro de la Real Academia Española.

A sus ochenta y dos años, Ángel González tiene, como lo tuvo Sherezada, para combatir las guerras y las crueldades del mundo contemporáneo, su antídoto personal: ”conseguir que el hombre caiga rendido ante la "poesía" y su "lenguaje".

ELEGÌA PURA

Aquí no pasa nada,
salvo el tiempo:
irrepetible
música que resuena,
ya extinguida,
en un corazón hueco, abandonado,
que alguien toma un momento,
escucha
y tira.

que me digan que es felicidad

Hola:

Feliz día de Reyes.

Hoy es aniversario de nacimiento de Sherlock Holmes, que según la ficción de Arthur Conan Doyle, nace un 6 de enero de 1854. Y en la vida real, aniversario de Carl Sandburg, escritor norteamericano autor de los célebres "Chicago Poems", aquí uno de ellos:

HAPPINESS

I ASKED the professors who teach the meaning of life to tell
me what is happiness.
And I went to famous executives who boss the work of
thousands of men.
They all shook their heads and gave me a smile as though
I was trying to fool with them
And then one Sunday afternoon I wandered out along
the Desplaines river
And I saw a crowd of Hungarians under the trees with
their women and children and a keg of beer and an
accordion.
FELICIDAD

He pedido
a los profesores que enseñan el significado de la vida
que me digan que es felicidad.
Y he ido con famosos ejecutivos que comandan el trabajo de
miles de hombres
Todos mueven sus cabezas y me sonríen como si tratara de hacerlos tontos.
Y entonces un domingo en la tarde salí a pasear a lo largo
del río Des Plaines
Y vi a un grupo de Húngaros bajo los árboles con
sus mujeres y niños, un barril de cerveza y un acordeón.

Si nuestro corazòn se mueve y toca sus tambores al margen de nuestra voluntad

Hola:

Hoy cumple 74 años Umberto Eco y 75 Juan Goytisolo, Del primero les mando un fragmento de su famosa novela.

EL NOMBRE DE LA ROSA (fragmento)

" Guillermo se sentía profundamente humillado. Traté de consolarlo, diciéndole que hacía tres días que estaba buscando un texto en griego y era natural que hubiese descartado todos los libros que no estaban en griego. El respondió que sin duda es humano cometer errores, pero que hay seres humanos que los cometen más que otros, y a estos se los llama tontos, y que él se contaba entre estos últimos, y se preguntaba si había valido la pena que estudiase en París y Oxford para después no ser capaz de pensar que los manuscritos también se encuadernan en grupos, cosa que hasta los novicios saben, salvo los estúpidos como yo, y una pareja de estúpidos tan buena como la nuestra hubiera podido triunfar en las ferias, y eso era lo que teníamos que hacer en vez de tratar de resolver misterios, sobre todo cuando nos enfrentábamos con gente más astuta que nosotros.
(...)
El diablo no es el príncipe de la materia, el diablo es la arrogancia del espíritu, la fe sin sonrisa, la verdad jamás tocada por la duda. El diablo es sombrío porque sabe adonde va, y siempre va hacia el sitio del que procede. Eres el diablo, y como el diablo vives en las tinieblas. Si querías convencerme lo has logrado. Te odio, Jorge, y si pudiese te sacaría a la explanada y te pasearía desnudo. "

Y de Eduardo Casar, tomado de Letras Libres de diciembre.

SIMA TEOLÒGICA

¿De que tamaño tendrá Dios
el corazón?

¿Le late a Dios, o
lo tiene detenido?

Debe ser más impresionante
que la mezquita de
Casablanca por dentro:
ya me figuro el ventrículo izquierdo,
su bóveda celeste tiñéndose de rosa,

las amplias avenidas de aquellas venas cavas

y el abismo de su aorta descendente,
o el sonido de la válvula mitral
abriéndose y cerrando su portazo
de cuatrocientos chelos enfrentando al concierto.

Y la sangre ¿ha de ser transparente?
Si nosotros pedestres, desplazamos
cinco litros de sangre por minuto,
¿cuántos desplaza Dios, si es que le late?

Si nuestro corazón se mueve
y toca sus tambores al margen de nuestra voluntad,
¿el de Él ha conseguido toda su autonomía?

¿O depende del capricho y del menor descuido?
¿Y si no tiene Dios ni corazón ni páncreas,
ni tejido esponjoso ni cerebro?

¿Y
si Dios está vacío?

esa sombra de piedra que ha crecido en mi adentro y en mi afuera

Hola:

Primer día de labores del 2007. Enhorabuena.

Dice Dario Jaramillo en una reciente entrevista “Dentro de mi hay muchos yoes que no conozco”. Y del mismo nuevamente:

POEMA DE AMOR 1

Ese otro que también me habita,
acaso propietario, invasor quizás o exiliado en este cuerpo ajeno o de ambos,
ese otro a quien temo e ignoro, felino o ángel,
ese otro que está solo siempre que estoy solo, ave
o demonio,
esa sombra de piedra que ha crecido en mi adentro y en mi afuera,
eco o palabra, esa voz que responde cuando me preguntan algo,
el dueño de mi embrollo, el pesimista
y el melancólico y el inmotivadamente alegre,
ese otro,
también te ama.

si, las palabras se gastan

Hola:

Empieza otro año.

Primero de enero. (Ianuarius, en latín) mes que estaba dedicado al dios bifronte Ianus, "que mira delante y detrás, al final del año transcurrido y al principio del próximo". A Jano se le representa con dos rostros: uno barbudo y viejo y el otro joven. Su función consistía en presidir los inicios y los renacimientos.

¡Salve! pues al dios Jano.

Hoy un poema de Darìo Jaramillo, poeta colombiano, de reciente adquisición.
OTRA ARTE POETICA : LA PALABRA
Estamos de acuerdo;
por una vez concedamos que ustedes, los poetas,
tienen la razón; que tienen
toda la razón: sí, las palabras
se gastan, las palabras
envenenan todo lo que tocan.
Digamos que acertaron, que dieron
en el blanco, que cogieron
la cosa por donde era;
digamos que hay palabras metálicas
que si caen desde cierta altura
pueden matar a una persona
y que hay palabras en forma de ceniza
que explotan como pólvora,
y que hay otras palabras que son flores
que se marchitan en un día
-como las de este verso de doble faz,
útil para floreros y promesas-
y que hay otras que se huelen y se tocan y se miran
y palabras detergente
y palabras perfume y que también está la palabra
silencio. Digamos, en fin, que hay palabras
como la palabra caravana o la palabra
sombra, sin mencionar la conocida
rosa. Pero ya estamos llegando
al límite. Las palabras, son palabras, poetas,
y yo no puedo hacer nada por ustedes.