Hola:
Esta semana, varios países del mundo se visten de fiesta.
Se conmemora el Día del Libro y de la Rosa. Esta fecha fue instituida en memoria de grandes escritores que marcaron época con sus creaciones literarias.
Miguel de Cervantes y Saavedra, William Shakespeare y el cronista Gracilazo de la Vega fallecieron un 23 de abril y es en homenaje a ellos que se señaló este día como una fecha especial.El Día del Libro y del Derecho de autor.
Proliferan las Ferias del Libro. Hasta en las ciudades como Mexicali tenemos la nuestra. Se abre el jueves. Esperemos que sea un èxito.
Y de Eduardo Casar de nuevo, un poema:
ATAÚDOS
No duraremos mucho tiempo encerrados
en la caja del tiempo.
Que alguien le haga unos hoyos a la tapa
para que entre el lenguaje a rescatarnos.
Tuesday, April 24, 2007
Saturday, April 21, 2007
a canvi meu per sempre mès
Hola:
Hoy les comparto de Joseph Palau, poeta catalán, que cumple 90 años. Un poema en su lengua original que luego amablemente nos traduce èl mismo.
(Les recomiendo leerlo en voz alta, aunque sea para estimular al hemisferio derecho)
Jo em donaria a qui em vogués
com si ni jo me n’adonés
d’aquest donar-me: com si ho fes
un jo de mi que n’ignorés.
Jo em donaria a qui es donés
a canvi meu per sempre més:
que res de meu no me’n quedés
en el no meu que ho en rebés.
Jo em donaria per un bes,
per un de sol, pro que besés
i del besat em desbesés.
Jo em donaria a qui em volgués
com si no jo me n’adonés:
com una almoina que se’m fes
YO ME DARÍA A QUIEN ME QUISIERA...
Me daría a quien me quisiera / como si ni cuenta me diera / de esta entrega: como lo haría / un yo de mí que me ignorara. // Yo me daría a quien se diera / a cambio de mí para siempre: / que nada mío me quedara / en el yo que yo recibiera. // Yo me daría por un beso, / por uno solo, que besara / y que lo besado borrara. // Me daría a quien me quisiera / como si ni cuenta me diera: / cual caridad que se me hiciera
Hoy les comparto de Joseph Palau, poeta catalán, que cumple 90 años. Un poema en su lengua original que luego amablemente nos traduce èl mismo.
(Les recomiendo leerlo en voz alta, aunque sea para estimular al hemisferio derecho)
Jo em donaria a qui em vogués
com si ni jo me n’adonés
d’aquest donar-me: com si ho fes
un jo de mi que n’ignorés.
Jo em donaria a qui es donés
a canvi meu per sempre més:
que res de meu no me’n quedés
en el no meu que ho en rebés.
Jo em donaria per un bes,
per un de sol, pro que besés
i del besat em desbesés.
Jo em donaria a qui em volgués
com si no jo me n’adonés:
com una almoina que se’m fes
YO ME DARÍA A QUIEN ME QUISIERA...
Me daría a quien me quisiera / como si ni cuenta me diera / de esta entrega: como lo haría / un yo de mí que me ignorara. // Yo me daría a quien se diera / a cambio de mí para siempre: / que nada mío me quedara / en el yo que yo recibiera. // Yo me daría por un beso, / por uno solo, que besara / y que lo besado borrara. // Me daría a quien me quisiera / como si ni cuenta me diera: / cual caridad que se me hiciera
Wednesday, April 18, 2007
y contemplar desmesuradamente
Hola:
Al menos el causante de la matanza de Virginia no fue un latino. QUEPD colectivo.
Hoy les mando de Eduardo Cazar, escritor y poeta mexicano nacido en 1952 en el D.F. un fragmento de:
TEORIAS FISICAS
“Originalmente los focos eran planos, como son ahora los espejos. Lo que pasa es que de tanto estar colgados de los techos, por su propio peso se van como quien dice liquidando, por lo que adquieren forma de gota. Claro que los de las lámparas de pie o los de algunas de escritorio tampoco se han quedado planos, pero en este caso no es el peso sino la presión de la electricidad que viene de los cables la que les da esa forma, parecida a la de las últimas burbujas que salen de la boca o la nariz de los muertos que quedan bocarriba.
Y ya que lo hemos mencionado al principio, hay que aclarar que los espejos originales eran cóncavos: la gente entraba en ellos para verse y en realidad se veía, pero era porque, por ser tan estrecha la forma semicircular del espejo, la gente se topaba de frente consigo misma, no con su reflejo. Obviamente que el desgaste producido por tanta gente metiéndose fue erosionando la forma de los espejos hasta hacerlos planos y, como la misma erosión les iba puliendo la superficie, la gente se seguía viendo pero ahora sí era un reflejo lo que veía. Esto último lo demuestra el hecho de que uno se rasura y en el espejo queda lisito, pero si se toca la propia cara pica más que si se la toca a su reflejo”.
Y de su último libro de poemas: “Habitado por dioses personales” Reseñado en Hoja por Hoja por Luigi Amara, que lo titula ”El humor, rara avis”.
“Hay que aislar una parte de la vida,
una parte pequeña,
y contemplarla desmesuradamente
como un loco sus uñas o como el capitán
que busca en la marea de la cerveza
la aparición de la ballena blanca”.
Al menos el causante de la matanza de Virginia no fue un latino. QUEPD colectivo.
Hoy les mando de Eduardo Cazar, escritor y poeta mexicano nacido en 1952 en el D.F. un fragmento de:
TEORIAS FISICAS
“Originalmente los focos eran planos, como son ahora los espejos. Lo que pasa es que de tanto estar colgados de los techos, por su propio peso se van como quien dice liquidando, por lo que adquieren forma de gota. Claro que los de las lámparas de pie o los de algunas de escritorio tampoco se han quedado planos, pero en este caso no es el peso sino la presión de la electricidad que viene de los cables la que les da esa forma, parecida a la de las últimas burbujas que salen de la boca o la nariz de los muertos que quedan bocarriba.
Y ya que lo hemos mencionado al principio, hay que aclarar que los espejos originales eran cóncavos: la gente entraba en ellos para verse y en realidad se veía, pero era porque, por ser tan estrecha la forma semicircular del espejo, la gente se topaba de frente consigo misma, no con su reflejo. Obviamente que el desgaste producido por tanta gente metiéndose fue erosionando la forma de los espejos hasta hacerlos planos y, como la misma erosión les iba puliendo la superficie, la gente se seguía viendo pero ahora sí era un reflejo lo que veía. Esto último lo demuestra el hecho de que uno se rasura y en el espejo queda lisito, pero si se toca la propia cara pica más que si se la toca a su reflejo”.
Y de su último libro de poemas: “Habitado por dioses personales” Reseñado en Hoja por Hoja por Luigi Amara, que lo titula ”El humor, rara avis”.
“Hay que aislar una parte de la vida,
una parte pequeña,
y contemplarla desmesuradamente
como un loco sus uñas o como el capitán
que busca en la marea de la cerveza
la aparición de la ballena blanca”.
Friday, April 13, 2007
Tropezàndonos con los enigmas
Hola:
Les comento que acabo de terminar “La herencia de Eszter” de Sandor Marai, en Ed. Salamandra y después de empezar otra de sus novelas, “La mujer justa” lo declaro un autor imprescindible. Se los recomiendo.
Y aunque es aniversario de nacimiento de Samuel Becket (Nóbel en 1969) y de Seamus Heaney, Nóbel en 1995), hoy les mando de Andree Chedid poeta nacida en Egipto en 1923 y que vive en Parìs:
Enigmas II
" Tropezándonos con los enigmas
de la aurora y las tinieblas
del instante y el después
En el espanto o el ardor
creamos obras
labramos senderos
inventamos fábulas
gravamos máximas
prescribimos dogmas
engendramos mentiras o verdades
Víctimas o victimarios
rozamos la trama del mundo
Mientras el hogar
arde del otro lado del silencio
en el revés de las palabras
y los pensamientos. "
Les comento que acabo de terminar “La herencia de Eszter” de Sandor Marai, en Ed. Salamandra y después de empezar otra de sus novelas, “La mujer justa” lo declaro un autor imprescindible. Se los recomiendo.
Y aunque es aniversario de nacimiento de Samuel Becket (Nóbel en 1969) y de Seamus Heaney, Nóbel en 1995), hoy les mando de Andree Chedid poeta nacida en Egipto en 1923 y que vive en Parìs:
Enigmas II
" Tropezándonos con los enigmas
de la aurora y las tinieblas
del instante y el después
En el espanto o el ardor
creamos obras
labramos senderos
inventamos fábulas
gravamos máximas
prescribimos dogmas
engendramos mentiras o verdades
Víctimas o victimarios
rozamos la trama del mundo
Mientras el hogar
arde del otro lado del silencio
en el revés de las palabras
y los pensamientos. "
lejos de donde estabas lejos
Hola:
Les transmito una recomendación de la Jornada para que leamos a Paco Ignacio Taibo II.
Y de Eduardo García Aguilar. Poeta y escritor colombiano nacido en 1953 que trabaja en París y ha vivido en México, Estados Unidos y Francia
VOLVER A ESTAR LEJOS
Volver a estar lejos
capas concéntricas de lejanía
lejos de donde estabas lejos
Un mar como foso o muralla
y desde una torre gritar contra la mar
Lejos siempre imperceptible
fantasma de viajero que huye
y huirá hasta el fin
¿Huir de quién? ¿De qué?
¿Quién eres? ¿Un espectro?
¿Una máscara? ¿Una ficción?
Árido como un cactus
resbalosos como un liquen
oculto cual musgo
de donde bebe el eremita
En el último lugar
lejos siempre lejos
lejos de donde estabas lejos
Lejanía concéntrica y laberíntica
Hasta no ser
Les transmito una recomendación de la Jornada para que leamos a Paco Ignacio Taibo II.
Y de Eduardo García Aguilar. Poeta y escritor colombiano nacido en 1953 que trabaja en París y ha vivido en México, Estados Unidos y Francia
VOLVER A ESTAR LEJOS
Volver a estar lejos
capas concéntricas de lejanía
lejos de donde estabas lejos
Un mar como foso o muralla
y desde una torre gritar contra la mar
Lejos siempre imperceptible
fantasma de viajero que huye
y huirá hasta el fin
¿Huir de quién? ¿De qué?
¿Quién eres? ¿Un espectro?
¿Una máscara? ¿Una ficción?
Árido como un cactus
resbalosos como un liquen
oculto cual musgo
de donde bebe el eremita
En el último lugar
lejos siempre lejos
lejos de donde estabas lejos
Lejanía concéntrica y laberíntica
Hasta no ser
Tuesday, April 10, 2007
puede que amar sea
"¿Y conseguiste lo que
querías en esta vida?
Lo conseguí.
¿Y qué querías?
Considerarme amado, sentirme
amado en la tierra".
Ray Carver. Escritor norteamericano.
Hola:
Hoy les mando un poema que tomé de un blog llamado Poesía sin azúcar. Se los recomiendo. Lo hace Odradek, no dice si es hombre, mujer o quimera, pero le doy las gracias.
puede que amar sea
hacer un nido con las manos
para acoger otra mano
echarse junto a otro
y esperar a que llegue el sueño
abrazarse
arrancar un te quiero como quien arranca una flor
para echarla al viento
envejecer juntos
y odiarse un poco más cada día
puede que amar sea
comer albóndigas danesas en el Ikea
sin levantar la vista del plato
o decir cierra los ojos antes del primer beso
Nota de la T: Si prefieren pueden sustituir las albondigas del IKEA por tostadas de Pueblo Nuevo o incluso, hamburguesas de Burger King
Monday, April 9, 2007
es que moderas el paso
Hola:
Para reiniciar actividades. Les mando otro poema de José Bergamín, tomado de “Rimas y sonetos rezagados”
La vejez es una máscara:
si te la quitas, descubres
el rostro infantil del alma.
La niñez te va siguiendo
durante toda la vida.
pero ella va más despacio
y tú andas siempre de prisa.
Cuando la vejez te llega,
no es que vuelves a la infancia,
es que moderas el paso
y al fin la niñez te alcanza.
Para reiniciar actividades. Les mando otro poema de José Bergamín, tomado de “Rimas y sonetos rezagados”
La vejez es una máscara:
si te la quitas, descubres
el rostro infantil del alma.
La niñez te va siguiendo
durante toda la vida.
pero ella va más despacio
y tú andas siempre de prisa.
Cuando la vejez te llega,
no es que vuelves a la infancia,
es que moderas el paso
y al fin la niñez te alcanza.
Sunday, April 8, 2007
¿Pero que puede hacer un hombre con el corazòn roto?
Hola:
En este dìa que se celebra la Pascua de Resurrecciòn, les comparto un fragmento del poema de Marco Antonio Campos, poeta mexicano.
VIERNES DE JERUSALEN
Oh Jerusalén, color de arena y miel,
ciudad de Dios convertida en un infierno, donde los hijos caen a filo de cuchillo y los niños lloran al padre que aún ayer, después del almuerzo o de la cena, dejaba en la sala de la casa el vaso de vino y el humo del cigarro
Llego a la Ciudad Vieja, el centro del cielo vertical de naciones y tierras, donde el fuego cruzado de cristianos y árabes, de judíos y de turcos, perfora la hoja blanca en el pico de la paloma.
Por cada terrón, por cada esquirla de calcedonia o vidrio, de piedra basáltica o caliza, por cada astilla de la madera,estéril, absurdamente se han sacrificado millares de millones sin que la vida del asno o del camello se modifique un palmo.
Ay Jerusalén, Ciudad de la Verdad, de tu casa los pájaros se llevan en el pico la hoja del olivo, se llevan en las alas el higo ya desecho, regresan y se elevan llevándose el Hijo ya desecho, y resuenan con dulzura en los muros de la iglesia los discos de los címbalos y la letra de las Bienaventuranzas.
Llego a la Puerta Nueva y de la calle de El Jadid desciendo por Frères y por St. Francis y los gritos de los árabes a grito herido solicitan y claman que regresen los años del alfanje y del bolsillo próspero.
Rogad por la paz de Jerusalén, ciudad de paz, aunque el hermano recoja en la acera el cuerpo agujereado del hermano
Desde los once años dejé de confesarme,
dejé de comulgar, me alejé de la práctica y del rito.
Para el niño el sacerdote era como un dios terrible y rencoroso, que lenta y cruelmente lo hundiría en las aguas agitadas y el fuego de la Gehena.
¿Por qué el catolicismo se basa en el dolor? ¿Por qué Cristo permanece en la cruz y no lo vemos de pie en la Galilea, cortando la anémona y la rosa, volviéndose agua en el agua de los lagos, o en la cumbre de los montes transfigurándose en luz, sin más mensaje que el claro renuevo del almendro y la pulpa del níspero en la boca en la clara mañana que dará el mañana?
Esta es Jerusalén, a quien Dios puso en medio de las naciones y a la tierra alrededor de ella Mezquita, iglesia o sinagoga, Dios se multiplica por Uno hasta ser muchos, y regresa, con el pan y los peces, con el vino y los vasos, para terminar desangrándose por callejuelas y plazas de la Ciudad Vieja
¿Pero qué puede hacer un hombre con el corazón roto?
Un hombre que buscó la orientación sin atlas y sin brújula, y no quiso saber que a siete kilómetros permanecía íntegra y abierta la Navidad en la tierra. Todo bajo el sol tiene su tiempo, dijo el Predicador, pero yo vine en el tiempo equivocado. Un día, en fin, a la verdad, sin darte cuenta, Dios o los dioses te abandonan, sin darte cuenta crees que el mundo es ancho y grande y múltiple y se hizo para ti, y vas a la deriva y no lo sabes.
Esa vida, esa gran vida no la hiciste, diste veinte mil vueltas por veinte mil círculos, pensando que la hacías, creyendo que la hacías, cuando ya la velocidad del caballo era un pie roto y la fuerza del león el llanto del ternero.
Dando traspiés, dejando atrás comercios de baratijas, sangrando de la espalda y de la frente, ensordecido por el griterío, enceguecido por el sol de abril, llego, fuera de la ciudad, a la cima del monte, miro las lágrimas de la madre sin consolación, miro al verdugo clávandose las manos, y pienso que a lo mejor alguna vez, alguna vez, cuando el justo lo sea de corazón y el sufrido de espíritu no escuche la canción del necio, cuando el nombre del malvado sea raído y sucumban el héroe y el mártir fraudulentos, cuando no sea un lloro el tiempo de la tribulación y el tiempo del infortunio, el verano se hará una golondrina, el sol verá su luz en el fruto del naranjo y el vino viejo se beberá por fin en odre nuevo.
Y en ninguna calle de Jerusalén podrá caminarse porque muchachas y muchachos jugarán en ellas.
En este dìa que se celebra la Pascua de Resurrecciòn, les comparto un fragmento del poema de Marco Antonio Campos, poeta mexicano.
VIERNES DE JERUSALEN
Oh Jerusalén, color de arena y miel,
ciudad de Dios convertida en un infierno, donde los hijos caen a filo de cuchillo y los niños lloran al padre que aún ayer, después del almuerzo o de la cena, dejaba en la sala de la casa el vaso de vino y el humo del cigarro
Llego a la Ciudad Vieja, el centro del cielo vertical de naciones y tierras, donde el fuego cruzado de cristianos y árabes, de judíos y de turcos, perfora la hoja blanca en el pico de la paloma.
Por cada terrón, por cada esquirla de calcedonia o vidrio, de piedra basáltica o caliza, por cada astilla de la madera,estéril, absurdamente se han sacrificado millares de millones sin que la vida del asno o del camello se modifique un palmo.
Ay Jerusalén, Ciudad de la Verdad, de tu casa los pájaros se llevan en el pico la hoja del olivo, se llevan en las alas el higo ya desecho, regresan y se elevan llevándose el Hijo ya desecho, y resuenan con dulzura en los muros de la iglesia los discos de los címbalos y la letra de las Bienaventuranzas.
Llego a la Puerta Nueva y de la calle de El Jadid desciendo por Frères y por St. Francis y los gritos de los árabes a grito herido solicitan y claman que regresen los años del alfanje y del bolsillo próspero.
Rogad por la paz de Jerusalén, ciudad de paz, aunque el hermano recoja en la acera el cuerpo agujereado del hermano
Desde los once años dejé de confesarme,
dejé de comulgar, me alejé de la práctica y del rito.
Para el niño el sacerdote era como un dios terrible y rencoroso, que lenta y cruelmente lo hundiría en las aguas agitadas y el fuego de la Gehena.
¿Por qué el catolicismo se basa en el dolor? ¿Por qué Cristo permanece en la cruz y no lo vemos de pie en la Galilea, cortando la anémona y la rosa, volviéndose agua en el agua de los lagos, o en la cumbre de los montes transfigurándose en luz, sin más mensaje que el claro renuevo del almendro y la pulpa del níspero en la boca en la clara mañana que dará el mañana?
Esta es Jerusalén, a quien Dios puso en medio de las naciones y a la tierra alrededor de ella Mezquita, iglesia o sinagoga, Dios se multiplica por Uno hasta ser muchos, y regresa, con el pan y los peces, con el vino y los vasos, para terminar desangrándose por callejuelas y plazas de la Ciudad Vieja
¿Pero qué puede hacer un hombre con el corazón roto?
Un hombre que buscó la orientación sin atlas y sin brújula, y no quiso saber que a siete kilómetros permanecía íntegra y abierta la Navidad en la tierra. Todo bajo el sol tiene su tiempo, dijo el Predicador, pero yo vine en el tiempo equivocado. Un día, en fin, a la verdad, sin darte cuenta, Dios o los dioses te abandonan, sin darte cuenta crees que el mundo es ancho y grande y múltiple y se hizo para ti, y vas a la deriva y no lo sabes.
Esa vida, esa gran vida no la hiciste, diste veinte mil vueltas por veinte mil círculos, pensando que la hacías, creyendo que la hacías, cuando ya la velocidad del caballo era un pie roto y la fuerza del león el llanto del ternero.
Dando traspiés, dejando atrás comercios de baratijas, sangrando de la espalda y de la frente, ensordecido por el griterío, enceguecido por el sol de abril, llego, fuera de la ciudad, a la cima del monte, miro las lágrimas de la madre sin consolación, miro al verdugo clávandose las manos, y pienso que a lo mejor alguna vez, alguna vez, cuando el justo lo sea de corazón y el sufrido de espíritu no escuche la canción del necio, cuando el nombre del malvado sea raído y sucumban el héroe y el mártir fraudulentos, cuando no sea un lloro el tiempo de la tribulación y el tiempo del infortunio, el verano se hará una golondrina, el sol verá su luz en el fruto del naranjo y el vino viejo se beberá por fin en odre nuevo.
Y en ninguna calle de Jerusalén podrá caminarse porque muchachas y muchachos jugarán en ellas.
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