mas las almas trenzadas son el màs intrincado nudo que nunca fue...

Hola:

Estuve distraida unos dìas, pero estoy de vuelta, con este poema de Delmira Agostini - uruguaya, nacida en 1890- tomado de Poesías Completas, en Editorial Losada. Ejemplar que llegò a mis manos despuès de tenaz bùsqueda.

EL NUDO

Su idilio fue una larga sonrisa a cuatro labios...
En el regazo cálido de rubia primavera
amáronse talmente que entre sus dedos sabios
palpitó la divina forma de la Quimera.

En los palacios fúlgidos de las tardes en calma
hablabansé un lenguaje sentido como un lloro,
y se besaban hondo ¡hasta morderse el alma!...
las horas deshojándose como flores de oro.

Y el destino interpuso sus dos manos heladas...
¡Ah! Los cuerpos cedieron, mas las almas trenzadas
son el más intrincado nudo que nunca fue...

En lucha con sus locos enredos sobrehumanos
las Furias de la vida se rompieron las manos
y fatigó sus dedos supremos Anankè...


N. de la T. Anankè. madre de las Moiras y la personificación de la inevitabilidad, la necesidad, la compulsión y la ineludibilidad.

un tiempo sin memoria de mi nombre y de todo lo que he sido

Hola:

Y siguen las críticas a los Premios Nóbel. Rafael Perez Gay de plano escribe en el Universal un artículo afirmando “No leeré a Doris Lessing". Y en EU le quitaron su cargo al ganador del Nóbel de medicina, por hacer declaraciones que consideraron “racistas”.

Es buena ocasión para recordar que estando Borges en Roma, en una conferencia de prensa (1981). Inspirado, destila ingenio. Llega la última pregunta:

"¿A qué atribuye que todavía no le hayan otorgado el Premio Nóbel de Literatura?"
-A la sabiduría sueca.

Y para recordar otra muestra de su genio, les mando:  

DESPERTAR

Entra la luz y asciendo torpemente
de los sueños al sueño compartido
y las cosas recobran su debido
y esperado lugar y en el presente
converge abrumador y vasto el vago
ayer: las seculares migraciones
del pájaro y del hombre, las legiones
que el hierro destrozó, Roma y Cartago.

Vuelve también la cotidiana historia:
mi voz, mi rostro, mi temor, mi suerte.
¡Ah, si aquel otro despertar, la muerte,
me deparara un tiempo sin memoria
de mi nombre y de todo lo que he sido!
¡Ah, si en esa mañana hubiera olvido!

Hola:

Curioso, pero hoy, muy de mañana, me encontrè dos veces con algo sobre “la vida como demolición”, una en un artículo de Arnoldo Krauss y otra , en el párrafo final de “Tiempo” de Aniceto Aramoni, editado por DEMAC, en el año 2000.¿Casualidades?

Les comparto un fragmento de lo que Arnoldo Krauss, publica en La Jornada de hoy:

La Vida como demolición.

“Desde que leí uno de los últimos textos de F. Scott Fitzgerald, La fisura (The crack up), he repetido, infinidad de veces, para mí y con mis amigos, las palabras con las que da inicio a sus reflexiones: “Toda vida es, desde luego, un proceso de demolición”. Para no enterrar al lector, y para incitarlo a no abandonar la lectura o tirar el libro, pocas líneas después escribe: “La marca de una inteligencia de primer plano es su capacidad para concentrarse en dos ideas contradictorias sin perder la posibilidad de funcionar. Por ejemplo, deberíamos poder comprender que las cosas carecen de esperanza, y no obstante estar resueltos a cambiarlas”.

Aunque haya algunos que no pueden soportar concentrarse en dos ideas contradictorias.

Y de Jorge Luis Borges un fragmento de este poema que està contenido en La Cifra:

CORRER O SER

¿Seré apenas, repito, aquella serie

de blancos días y de negras noches

que amaron, que cantaron, que leyeron

y padecieron miedo y esperanza

o también habrá otro, el yo secreto

cuya ilusoria imagen, hoy borrada

he interrogado en el ansioso espejo?

Quizá del otro lado de la muerte

sabré si he sido una palabra o alguien.

¿Alguièn sabe lo que piensa el agua, la tierra, el aire, el fuego?

Hola:

Hoy, además de ser aniversario del nacimiento de Virgilio, -el Duca de Ducas- , de Nietzche, de Mario Puzo, de Italo Calvino, de Michel Foucault y de Josè Marìa Espinaza, es también “Día del Medio Ambiente. Y recomiendan hacer algo por el… Aunque sea algo pequeño. Yo, por mi parte, estoy haciendo composta con las cáscaras de verduras y frutas Y mandé comprar medio kilo de lombrices. A ver si sirve de algo.

Y para recordar a Virgilio les mando un fragmento del libro VI de La Enèida.

LOS CAMPOS DE ELISIO

…llegan a la región del gozo, a las praderas verdecidas de sotos venturosos, donde tiene la dicha su morada. Un ancho haz de aire puro viste de luz de púrpura estos campos que ven lucir su sol y sus estrellas. Los unos se ejercitan en la herbosa palestra de estos prados, se enfrentan y combaten en la rojiza arena. Otros pulsan la tierra con los pies danzando en coros entonando cánticos. El sacerdote tracio de larga veste les va dando consonante respuesta en las siete notas de su lira, que tañe con los dedos unas veces y pulsa otras su plectro de marfil…

Y del portal de Letras Libres del mes de Octubre, un poema de Oscar Hahn.

EL QUINTO ELEMENTO

Se desvía el curso de la vida
 
tuerce su rumbo y se va por el camino equivocado
Entra por una puerta que no estaba en sus planes
y no vuelve a salir
Allá adentro
la cercan alambradas murallas
fosos de agua
Entonces la vida marca el paso
desfila en círculos
como los presos en el patio de una cárcel
o sobrevive a ciegas
como el condenado a muerte
que conoce la pena
pero ignora el día de su ejecución

La vida que está afuera
la vida de los otros no cuenta para el muerto
Lo único que cuenta
es la vida que uno lleva adentro
y si se va la vida
uno se va con ella tomado de su mano
que ya no existe

Se fue
se acabó
desapareció
Y por más que los vivos nos recuerden
por más que pongan flores en nuestra tumba
no cambia nada
porque nadie está hecho
de la materia del recuerdo
Los héroes famosos
cuyas estatuas pueblan la ciudad
no están menos muertos
que los huesos que yacen
en la tumba del soldado desconocido
Y es eso lo que somos: soldados desconocidos
o conocidos (da lo mismo)
que día a día pierden la batalla
pero también la guerra

La memoria es un atributo de los vivos
Los muertos no recuerdan nada
Estar muerto es no tener pasado
ni presente ni futuro
Y todo lo que se dice de los muertos
lo decimos nosotros
expertos en vivencias que nunca hemos tenido
¿Alguien sabe lo que piensa el agua
la tierra el aire el fuego?

La muerte es el quinto elemento.

Èramos el recuerdo que tenemos ahora

Hola:

Pues ahora resulta que todos dicen que Doris Lessing es una maravilla. Excepto Harold Bloom. Era de esperarse, si no reconoce a Virginia Wolf, menos a la que consideran su continuadora.

Mejor les comparto de Gabriel Ferrater, un poema escrito en catalán originalmente y traducido por Josè Agustín Goytisolo

ÍDOLOS

Entonces, cuando yacíamos
abrazados frente a la ventana
abierta al desmonte de olivos (do
semillas desnudas dentro de un fruto que el verano
ha abierto violento, y que se llena
de aire) no teníamos recuerdos. Éramos
el recuerdo que tenemos ahora. Éramos
esta imagen. Ídolos de nosotros
para la fe sumisa de después.

Mi corazòn es, pues, ilimitado.

Hola:

Pues felicitaciones a las feministas, de forma adelantada se concede el Nóbel de Literatura a Doris Lessing, dicen que por ser "una narradora épica de experiencia femenina, que se propuso analizar con escepticismo, pasión y fuerza visionaria una civilización fragmentada". Lessing, de 87 años, nació el 22 de octubre de 1919, en Iran.
El secretario permanente de la Academia, Horace Engdahl, dijo sobre el anuncio, que fue completamente sorpresivo: "Esta es posiblemente una de las decisiones más reflexionadas que tomamos jamás".
Contra su voluntad, en 1962 se convirtió en símbolo del feminismo cuando se publicó "El cuaderno dorado", su obra más conocida. Lessing siempre habló de la difícil relación entre hombre y mujer. Su libro más reciente, "La hendidura", describe un mundo mítico sin hombres.

Y un poema de Thelma Nava, de "El Primer animal" Poesìa reunida, 1964-1995. Editado por CONACULTA en Lecturas Mexicanas.

Mi corazòn a diario se pregunta
¿donde va?, ¿què lo limita?
Si lo limita el aire, estalla.
Si lo limitas tù, arde sin tregua.
Mi corazòn es, pues, ilimitado.

Estàs, quiero decir, estamos.

Hola:

Con la firme convicciòn de hacerme feliz y un poema de Cintio Vitier.

ESTAMOS

Estás
haciendo
cosas:
música,
chirimbolos de repuesto,
libros,
hospitales
pan,
días llenos de propósitos,
flotas,
vida,
con tan pocos materiales.
A veces
se diría
que no puedes llegar hasta mañana,
y de pronto
uno pregunta y sí,
hay cine,
apagones,
lámparas que resucitan,
calle mojada por la maravilla,
ojo del alba,
Juan
y cielo de regreso.
Hay cielo hacia delante.
Todo va saliendo más o menos
bien o mal o peor,
pero se llena el hueco,
se salta,
sigues,
estás haciendo
un esfuerzo conmovedor en tu pobreza,
pueblo mío,
y hasta horribles carnavales, y hasta
feas vidrieras, y hasta luna.
Repiten los programas,
no hay perfumes
(adoro esa repetición, ese perfume):
no hay, no hay, pero resulta que
hay.
Estás, quiero decir,
estamos.

Y ya en la zona del màs puro menos

Hola:

Domingo en la tarde.

No es fàcil hacer a un lado el viejo sentimiento de angustia ante la semana que inicia. Un remedio es la poesìa.

Por tanto, nuevamente del poeta argentino Roberto Juarroz:

MENOS QUE EL CIRCO AJADO DE TUS SUEÑOS

Menos que el circo ajado de tus sueños
y que el signo ya roto entre tus manos.
Menos que el lomo absorto de tus libros
y que el libro escondido
de páginas en blanco.
Menos que los amores que tuviste
y que el tizne que alarga los amores.
Menos que el dios que alguna vez fue ausencia
y hoy ni siquiera es ausencia.
Menos que el cielo que no tiene estrellas,
menos que el canto que perdió su música,
menos que el hombre que vendió su hambre,
menos que el ojo seco de los muertos,
menos que el humo que olvidó su aire.

Y ya en la zona del más puro menos
colocar todavía un signo menos
y empezar hacia atrás a unir de nuevo
la primera palabra,
a unir su forma de contacto oscuro,
su forma anterior a sus letras,
la vértebra inicial del verbo oblicuo
donde se funda el tiempo transparente
del firme aprendizaje de la nada.
y tener buen cuidado
de no errar otra vez el camino
y aprender nuevamente
la farsa de ser algo.

en el centro de la fiesta està el vacìo

Hola:

Hoy aparece en El Universal, un artìculo en que Alvaro Mutis hace incapie en la deshumanizaciòn de la època en que vivimos. Esto coincide con la que està señalada en los Vedas como Kali Yuga, "la màs oscura". Pero Mutis, recordando a Octavio Paz, dice que pràcticamente el ùnico antìdoto es la poesìa.

Yo estoy totalmente de acuerdo, por eso les comparto del poeta argentino Roberto Juarròz, algo de su "Poesìa Vertical" en que medita sobre los límites del entendimiento humano y muestra su perplejidad ante la existencia del mundo.

"A veces parece
que estamos en el centro de la fiesta
sin embargo
en el centro de la fiesta no hay nadie
en el centro de la fiesta està el vacìo
pero en el centro del vacìo hay otra fiesta."

Duele, luego es verdad...

Hola:

Parece que hasta la conmemoraciòn del 2 de octubre es amenazante para las autoridades escolares. ¿Serà tan peligroso que se haga una dramatizaciòn en los patios de la escuela? Podrìa despertar el tigre dormido.

Mejor, un poema de Rosario Castellanos, esta vez compartido por Rosa Flor.

MEMORIAL DE TLATELOLCO

La oscuridad engendra la violencia
y la violencia pide oscuridad 
para cuajar el crimen.
Por eso el dos de octubre aguardó hasta la noche
para que nadie viera la mano que empuñaba
el arma, sino sólo su efecto de relámpago.
¿Y a esa luz, breve y lívida, quién? ¿Quién es el que mata?
¿Quiénes los que agonizan, los que mueren?
¿Los que huyen sin zapatos?
¿Los que van a caer al pozo de una cárcel?
¿Los que se pudren en el hospital?
¿Los que se quedan mudos, para siempre, de espanto?
¿Quién? ¿Quiénes? Nadie. Al día siguiente, nadie.
La plaza amaneció barrida; los periódicos
dieron como noticia principal
el estado del tiempo.
Y en la televisión, en la radio, en el cine
no hubo ningún cambio de programa,
ningún anuncio intercalado ni un
minuto de silencio en el banquete.
(Pues prosiguió el banquete.)
No busques lo que no hay: huellas, cadáveres
que todo se le ha dado como ofrenda a una diosa,
a la Devoradora de Excrementos.
No hurgues en los archivos pues nada consta en actas.
Más que aquí que toco una llaga: es mi memoria.
Duele, luego es verdad. Sangre con sangre
y si la llamo mía traiciono a todos.
Recuerdo, recordamos.
Ésta es nuestra manera de ayudar a que amanezca
sobre tantas conciencias mancilladas,
sobre un texto iracundo, sobre una reja abierta,
sobre el rostro amparado tras la máscara.
Recuerdo, recordemos
Hasta que la justicia se siente entre nosotros.
 

el alma olvida las cosas que pasaron

Hola:

¡Dos de Octubre no se olvida! ¿O si?

Hoy es cumpleaños de Antonio Gala, escritor y poeta español nacido en 1930, les mando un fragmento de:

LAS AFUERAS DE DIOS

" Había nacido en un pueblo soñoliento y muy blanco de la provincia de Jaén, rodeado de olivos y asediado por el paro y el hambre. Era el mayor de cinco hermanos. Sus padres decidieron emigrar, dejando atrás cuanto fue lo más suyo, lo único suyo: su clima, su paisaje, su forma de enfrentarse con la vida y la muerte. Se separaron de su tierra con el dolor con que separa la uña de la carne. La añoranza de la tierra amada tiene, en otros lugares, nombres rumorosos y entristecidos: magua y morriña por ejemplo"

Y de Miguel de Unamuno, que nació el 29 de septiembre de 1864.

LEER, LEER, LEER

Leer, leer, leer, vivir la vida
que otros soñaron.
Leer, leer, leer, el alma olvida
las cosas que pasaron.
Se quedan las que quedan, las ficciones,
las flores de la pluma,
las olas, las humanas creaciones,
el poso de la espuma.
Leer, leer, leer, ¿seré lectura
mañana también yo?
¿Seré mi creador, mi criatura,
seré lo que pasó?