como de una catástrofe aérea

El libro que no te lleva a otro es estéril, fallido. Arturo Pérez Reverte. Escritor español.

Hola:

Hoy es día de chismes de la Feria del Libro.

Y totalmente de acuerdo con el comentario de Perez Reverte lo extiendo a los poemas. Por eso, de Cristina Peri-Rossi nuevamente:

LA PASIÓN

Salimos del amor
como de una catástrofe aérea
Habíamos perdido la ropa
los papeles
a mí me faltaba un diente
y a ti la noción del tiempo
¿Era un año largo como un siglo
o un siglo corto como un día?
Por los muebles
por la casa
despojos rotos:
vasos fotos libros deshojados
Éramos los sobrevivientes
de un derrumbe
de un volcán
de las aguas arrebatadas
y nos despedimos con la vaga sensación
de haber sobrevivido
aunque no sabíamos para qué

pase la mano, sin malicia, por el lomo de la vida

Hola

En este jueves, que no solo se resigna al domingo, sino a las vacaciones, nuevamente de Enriqueta Ochoa, poeta mexicana nacida de 1929.

EL LOMO DE LA VIDA

Tras la reclusión vino de improviso la luz.
Deslumbrada,
llegué al núcleo de un violento avispero.
Ajena a la concesión estudiada,
inoportuna,
con la simplicidad del que ignora
el aguijón de la insidia,
pasé la mano, sin malicia, por el lomo de la vida.
Dios mío, qué brutal quemadura

Bajo el oro pequeño de los trigos

Hola:

De Enriqueta Ochoa, poeta nacida en Coahuila y que murió ayer, les mando esta joya:

Si me voy este otoño
entiérrame bajo el oro pequeño de los trigos,
en el campo,
para seguir cantando a la intemperie.
No amortajes mi cuerpo.
No me escondas en tumbas de granito”.
Bajo el oro pequeño de los trigos.

¡Que tristeza...

Hola:

Que fue silencioso el acompañamiento de García Márquez a su amigo Carlos Fuentes en la FIL de Guadalajara. Será prudencia, o algo más... Esperaremos noticias.

Y de Juan Ramón Jimenez.

LA MEMORIA

¡Qué tristeza este pasar
el caudal de cada día
(¡vueltas arriba y abajo!),
por el puente de la noche
(¡vueltas abajo y arriba!),
al otro sol!
¡Quién supiera
dejar el manto, contento,
en las manos del pasado;
no mirar más lo que fue;
entrar de frente y gustoso,
todo desnudo, en la libre
alegría del presente!

poesía, pequeño pueblo en armas contra la soledad

Hola:

Sábado, y en Mexicali aun no se siente el otoño.

Les mando completo el poema de Javier Egea, del que ayer discrepa Aute.

Egea es considerado uno de los poetas españoles más importantes de los años ochenta. Uno de los padres del movimiento poético La otra sentimentalidad junto con Luis García Montero y Álvaro Salvador Jofre. Consiguió, entre otros premios literarios, el «Antonio González de Lama» por su libro Troppo Mare y el «Premio Internacional de poesía Juan Ramón Jiménez» por Paseo de los Tristes.

POÉTICA

A Aurora de Albornoz
Mas se fue desnudando. Y yo le sonreía.
Juan Ramón Jiménez


Vino primero frívola -yo niño con orejas-
y nos puso en los dedos un sueño de esperanza
o alguna perversión: sus velos y su danza
le ceñían las sílabas, los ritmos, las caderas.

Mas quisimos su cuerpo sobre las escombreras
porque también manchasen su ropa en la tardanza
de luz y libertad: esa tierna venganza
de llevarla por calles y lunas prisioneras.

Luego nos visitaba con extraños abrigos,
mas se fue desnudando, y yo le sonreía
con la sonrisa nueva de la complicidad.

Porque a pesar de todo nos hicimos amigos
y me mantengo firme gracias a ti, poesía,
pequeño pueblo en armas contra la soledad”

poesía, pequeña aldea de almas solitarias

Hola:

Mucho antes que la canción dijo el poeta: "La poesía es un arma cargada de futuro"
Y Luis Eduardo Aute - en una cita del blog de Javier Rioyo- discrepa:

“En este mundo
tan armado
y desalmado
sugeriría:
la poesía debiera ser
un alma
descargada
de tiempo."

Y otra corrección

Decía el poeta : "Y me mantengo firme gracias a ti, poesía, pequeño pueblo en armas contra la soledad"

Y discrepa Aute:

“Sugeriría, humildemente:
"y me mantengo apenas
gracias a ti, poesía,
pequeña aldea de almas
solitarias."


Nota: Ahora que Google nos facilita dar crédito a los poetas;

El primer verso es de Gabriel Celaya, y se encuentra incluido en “Poesía”. Gabriel Celaya. Introducción y selección de Ángel González. El libro de bolsillo, nº 670. Alianza Editorial. Madrid. 1997

El otro es de Javier Egea, poeta granadino nacido en 1952, del poemario “Paseo de los Tristes”.

una vez al día los hijos del polvo en el polvo deben divagar

Hola:

Hoy, celebra su cumpleaños de Zygmunt Bauman, sociólogo crítico y profeta del Posmodernismo, nacido en Polonia en 1925. Y va un fragmento muy pertinente, en esta época de tanto consenso y unanimidad.

LA SOCIEDAD DE LA INCERTIDUMBRE

" Vivimos inmersos en ese desierto de incertidumbre, pero todavía cabe salvar un punto de referencia: la difícil aceptación de una responsabilidad acompañada de la perenne preocupación por haber completado un error. La voz de la responsabilidad se hace pues perceptible sólo en la disonancia de las opiniones, mientras el consenso y la unanimidad anuncian la tranquilidad del cementerio”.

Y de otro europeo, August Strindberg, conocido dramaturgo, escritor, pintor y también poeta, un fragmento de:

EL SUEÑO

" La tierra no esta limpia
la vida no es buena
los hombres no son malos
tampoco son buenos
una vez al día
los hijos del polvo
en el polvo deben divagar
nacidos del polvo
al polvo regresan
les dieron pies para arrastrar los pasos
no alas.
La culpa es de ellos
o vuestra? "

Porque hoy llegarán los bárbaros y les fastidian la elocuencia y los discursos

Hola:

Gracias Quanda por el comentario.

Y hoy, el tan cacareado 80 cumpleaños de Carlos Fuentes. Obligado recordar el principio de:

LA REGION MAS TRANSPARENTE

" Mi nombre es Ixca Cienfuegos. Nací y vivo en México D.F. Esto no es grave. En México no hay tragedia: todo se vuelve afrenta. Afrenta, esta sangre que me punza como filo de maguey. Afrenta, mi parálisis desenfrenada que todas las auroras tiñen de coágulos. Y mi eterno salto mortal hacia mañana. Juego, acción, fe -día a día, no sólo el día del premio o del castigo: veo mis poros oscuros y sé que me lo vedaron abajo, abajo, en el fondo del lecho del valle. "

Y cuanto sentido cobra hoy día “En México no hay tragedia: todo se vuelve afrenta” si no, pregunten al Presidente.

Pero mejor les mando nuevamente un poema de Cavafis.

ESPERANDO A LOS BÁRBAROS

-¿Qué esperamos congregados en el foro?
Es a los bárbaros que hoy llegan.

-¿Por qué esta inacción en el Senado?
¿Por qué están ahí sentados sin legislar los Senadores?

Porque hoy llegarán los bárbaros.
¿Qué leyes van a hacer los senadores?
Ya legislarán, cuando lleguen, los bárbaros.

-¿Por qué nuestro emperador madrugó tanto
y en su trono, a la puerta mayor de la ciudad,
está sentado, solemne y ciñendo su corona?

Porque hoy llegarán los bárbaros.
Y el emperador espera para dar
a su jefe la acogida. Incluso preparó,
para entregárselo, un pergamino. En él
muchos títulos y dignidades hay escritos.

-¿Por qué nuestros dos cónsules y pretores salieron
hoy con rojas togas bordadas;
por qué llevan brazaletes con tantas amatistas
y anillos engastados y esmeraldas rutilantes;
por qué empuñan hoy preciosos báculos
en plata y oro magníficamente cincelados?

Porque hoy llegarán los bárbaros;
y espectáculos así deslumbran a los bárbaros.

-¿Por qué no a acuden, como siempre, los ilustres oradores
a echar sus discursos y decir sus cosas?

Porque hoy llegarán los bárbaros y
les fastidian la elocuencia y los discursos.

-¿Por qué empieza de pronto este desconcierto
y confusión? (¡Qué graves se han vuelto los rostros!)
¿Por qué calles y plazas aprisa se vacían
y todos vuelven a casa compungidos?

Porque se hizo de noche y los bárbaros no llegaron.
Algunos han venido de las fronteras
y contado que los bárbaros no existen.

¿Y qué va a ser de nosotros ahora sin bárbaros?
Esta gente, al fin y al cabo, era una solución.

y al corazon seco vuelve...

Hola:

Hoy me llena de gusto leer a Herman Bellinghausen en el periódico La Jornada, que inicia la semana con "La opción de Josias", relato sobre el que vale la pena reflexionar. Y tambien, un breve poema de Tomas Segovia.

EL QUEMADO

De la mañana a la tarde
me consumes, sol; me secas
con tu gran ojo sin alma;
pero así la noche al fin
halla en mí el duro carbón
que no podrá disolver,
y al corazón seco vuelve,
sombría y fresca, la savia
que blanca le sorbió el día.

porque la vida es una fiera tan glotona... o porque hasta el amor mismo es un veneno

Hola:

Entre ameros, rinminis y demas monedas emergentes, me sigo quedando con los poetas. Hoy es Tomás Segovia, que fue recientemente galardonado con el Premio García Lorca de poesía. El doctor José Cueli,lo recomienda para cuando “me hastía el ruido ensordecedor del mundo”.

PORQUÉ NO

" Se desplomó en la cama
(Y una sal de Sahara la azotó silenciosa
porque vivir es un espanto tan obtuso)

Afuera clareaba
(Y el corazón con nubes llovió hielo en sus venas
porque la vida es una fiera tan glotona
que en pleno vuelo le devora las tripas al deseo)

La agrura del alcohol mordiendo agonizaba
(Y el algodón helado y negro de las sombras
le chupó el calor de su sangre
porque hasta el amor mismo es venenoso)
su lengua era un erial roído de tabaco
(Y resbaló a sus pies su túnica de avispas
porque en la vida no hay lugar para la vida)

Se tragó sus sollozos
(Y sus ojos inmóviles se despeñaban
porque no encontraremos nunca a nadie
en los desfiladeros desolados del alma)

Tendió un brazo hacia el frasco
(Y su entraña era una lenta catarata
cayendo sin cesar al fondo del vacío
porque andar por el mundo es ir por una gruta
de emparedados ojos demenciales)

Masticó las pastillas pedregosas
(Y una mano de ausencia con los dedos abiertos
se abrió paso por ella
y dejó entrar por su mitad sedienta
un caudal de paz negra
un gran río triunfante de desastre.

Porque estamos tan solos
porque no hay en qué manos
poner nuestro recaudo de andrajos sensitivos
de charcos cavernosos donde danza un reflejo
porque no hay quien nos saque a la ribera
porque no hay nada no hay nada que hacer). "

Todo lo que has perdido, concluyeron, es tuyo

Hola:

Hoy cumple 88 años Miguel Delibes, escritor nacido en Valladolid en 1920. Mando fragmentos de una de sus novelas:

MUJER DE ROJO SOBRE FONDO GRIS

" En la vida has ido conociendo algunas cosas pero has fallado en lo esencial, es decir, has fracasado. Esa idea te deprime y entonces es cuando buscas apresuradamente un remedio para poder arrastrar con dignidad el futuro. Ahora no tendré a nadie a mano cuando me asalte el miedo.
(...)
Ninguno de los dos era sincero pero lo fingíamos y ambos aceptábamos, de antemano, la situación. Pero las más de las veces, callábamos. Nos bastaba con mirarnos y sabernos. Nada nos importaban los silencios. Estábamos juntos y era suficiente. Cuando ella se fue todavía lo vi más claro: aquellas sobremesas sin palabras, aquellas miradas sin proyecto, sin esperar grandes cosas de la vida eran sencillamente la felicidad. Yo buscaba en la cabeza temas de conversación que pudieran interesarla, pero me sucedía lo mismo que ante el lienzo en blanco: no se me ocurría nada. A mayor empeño, mayor ofuscación. Se lo expliqué una mañana que, como de costumbre, caminábamos cogidos de la mano: ¿Qué vamos a decirnos? Me siento feliz así, respondió ella.

Y a propósito de silencios, este fragmento de una entrevista para El Correo digital que hace Luis Gómez a Antonio Gala, poeta español nacido en 1930.

-Con el uso de las palabras adecuadas, ¿todo resulta más fácil?
-No entiendo bien la pregunta.
-Que las palabras allanan el camino.
-¿Qué camino?
-Hacia el amor, el erotismo.
-¡Ahhh! ¿Hacia el sobeteo quiere decir? Lo que más allana el camino hacia el sobeteo es el silencio.
-¿Silencio? ¿Por qué?
-Lo tengo absolutamente experimentado. No hay nada como hablar mucho para no acabar haciendo nada.

Y un poema de José Emilio Pacheco. . . si acertaron, sobre silencios:

LUZ Y SILENCIO

Todo lo que has perdido, me dijeron, es tuyo.
Y ninguna memoria recordaba que es cierto.

Todo lo que destruyes, afirmaron, te hiere.
Traza una cicatriz que no lava el olvido.

Todo lo que has amado, sentenciaron, ha muerto.
No quedó ni la sombra, se acabó para siempre.

Todo lo que creíste, repitieron, es falso.
Se hundieron las palabras con que empezó tu tiempo.

Todo lo que has perdido, concluyeron, es tuyo.
Y una luz fugitiva anegará el silencio.

Tan ardiente es la vida en el otoño

Hola:

Para iniciar la semana, un poema de Jean Magrit.

EDAD ROJA

Tanto tiempo has tardado en aprender
que llegas tarde al gran amor:
Que nunca habrás vivido una edad de oro.
Las rosas de Ronsard
nunca serán perfume en tu mirada,
ningún otoño habrá de deshojar,
en los brazos de nadie, lentos pétalos.
Con el olvido tapas los espejos
igual que acostumbraban en las casas
donde había un difunto.
No vuelven las mujeres con las cuales
cambiabas años de tu soledad
por un fugaz momento de ternura.
Tan ardiente es la vida en el otoño,
que en las horas de angustia no podrás
amar ni a la mujer que ya has perdido.

Pago lo que me como y la pocilga en que vivo recogiendo lombrices

Hola:

Hoy mando un fragmento de poema de José Emilio Pacheco, tomado de la antología “La fábula del tiempo”, de Ediciones Era de Bolsillo, seleccionado por obvias razones:

LIVE BAIT

1

¿Cuántos minutos faltan todavía
para que descomience lo empezado?

Live bait: letras de neón en la noche.
Rumor de arroyo y cascada.
Olor a comida.
Sólo este idioma
distingue cruel entre un pez y un pescado.

Live bait:
grandes campos de fango y entre el lodo
se multiplican las lombrices.
Cavan (y no lo saben) para airear la tierra.
Viven (y no lo saben) para servir de carnada.

Aquí venden lombrices por docena.
y fuma su tabaco (mortífero).

Live bait: las letras que se encienden y apagan,
ocultan y descubren nuestra efímera cara.

2.

“Pago lo que me como y la pocilga en que vivo
recogiendo lombrices”, dice Jack Köning.
“Mil por hora, hasta diez mil algunos días…


Hasta aquí el poeta, y yo quisiera agregar que soy como Jack Köning, pero no he podido entender quién es ni a que se dedica, por lo que agradecería si alguien de la comunidad lo sabe, me lo comunique a vuelta de correo.

-

Islandia de la gran memoria cóncava que no es una nostalgia

Hola:

Algo increíble, Islandia, en bancarrota.

“Este jueves, Islandia, uno de los países con mayor nivel de bienestar en el norte de Europa, se declaró en bancarrota. Es la primera vez que una cosa así ocurre. Se sabía de quiebras de personas, de empresas, de bancos, pero nunca de un país completo. Ocurrió que el gobierno decidió garantizar la totalidad de depósitos bancarios para atraer capitales” La Jornada de hoy. Noticia de primera plana.

Yo prefiero recordar, este lejano país con aquello que escribe J.L. Borges en “Historia de la noche”, que dice:

Qué dicha para todos los hombres,
Islandia de los mares, que existas.
Islandia de la nieve silenciosa y del agua ferviente.
Islandia de la noche que se aboveda
sobre la vigilia y el sueño.
Isla del día blanco que regresa,
joven y mortal como Baldr.
Fría rosa, isla secreta
que fuiste la memoria de Germania
y salvaste para nosotros
su apagada, enterrada mitología,
el anillo que engendra nueve anillos,
los altos lobos de la selva de hierro
que devorarán la luna y el sol,
la nave que Alguien o Algo construye
con uñas de los muertos.
Islandia de los cráteres que esperan,
y de las tranquilas majadas.
Islandia de las tardes inmóviles
y de los hombres fuertes
que son ahora marineros y barqueros y párrocos
y que ayer descubrieron un continente.
Isla de caballos de larga crin
que engendran sobre el pasto y la lava,
isla del agua llena de monedas
y de no saciada esperanza.
Islandia de la espada y de la runa,
Islandia de la gran memoria cóncava
que no es una nostalgia.

un extremo imperio de confusas unidades se reúne

Hola:

Mientras sendos discursos de políticos deciden si en México nos da catarro o pulmonía. Les mando este fragmento de Residencia en la Tierra, si, de Neruda.

UNIDAD

HAY ALGO DENSO, unido, sentado en el fondo,
repitiendo su número, su señal idéntica.
Cómo se nota que las piedras han tocado el tiempo,
en su fina materia hay olor a edad,
y el agua que trae el mar, de sal y sueño.

Me rodea una misma cosa, un solo movimiento:
el peso del mineral, la luz de la miel,
se pegan al sonido de la palabra noche:
la tinta del trigo, del marfil, del llanto,
envejecidas, desteñidas, uniformes,
se unen en torno a mí como paredes.

Trabajo sordamente, girando sobre mí mismo,
como el cuervo sobre la muerte, el cuervo de luto.
Pienso, aislado en lo extremo de las estaciones,
central, rodeado de geografía silenciosa:
una temperatura parcial cae del cielo,
un extremo imperio de confusas unidades
se reúne rodeándome.

y las hay que llenan todo nuestro universo

Hola:

Hoy, un poema de José Hierro, solo para coincidir con Marco Rascón, de La Jornada, en este momento de México bronco que nos está tocando vivir.

EL BUEN MOMENTO

Aquel momento que flota
nos toca de su misterio.
Tendremos siempre el presente
roto por aquel momento.

Toca la vida sus palmas
y tañe sus instrumentos.
Acaso encienda su música
sólo para que olvidemos.

Pero hay cosas que no mueren
y otras que nunca vivieron
y las hay que llenan todo
nuestro universo.

Y no es posible librarse
de su recuerdo

vuelve a sentir ese mismo dolor

Hola:

Hoy, un antipoema de Nicanor Parra, para celebrar que es viernes, el día que…

EL HOMBRE IMAGINARIO

El hombre imaginario
vive en una mansión imaginaria
rodeada de árboles imaginarios
a la orilla de un río imaginario

De los muros que son imaginarios
penden antiguos cuadros imaginarios
irreparables grietas imaginarias
que representan hechos imaginarios
ocurridos en mundos imaginarios
en lugares y tiempos imaginarios

Todas las tardes imaginarias
sube las escaleras imaginarias
y se asoma al balcón imaginario
a mirar el paisaje imaginario
que consiste en un valle imaginario
circundado de cerros imaginarios

Sombras imaginarias
vienen por el camino imaginario
entonando canciones imaginarias
a la muerte del sol imaginario

Y en las noches de luna imaginaria
sueña con la mujer imaginaria
que le brindó su amor imaginario
vuelve a sentir ese mismo dolor
ese mismo placer imaginario
y vuelve a palpitar
el corazón del hombre imaginario

triste más triste que un tintero

Nuestro empeño por comprender, por comprendernos, es tan complejo y enredado como un relato de Faulkner.Javier Rioyo. Boomeran(g)

Hola:

Y a propósito de comprendernos, un poema de Edmundo de Ory poeta español, avecindado en Málaga.

EN UN CAFE

He vuelto ahora sin saber por qué
a estar triste más triste que un tintero
Triste no soy o si lo soy no sé
la maldita razón porque no quiero
He vuelto ahora sin saber por qué
a estar triste en las calles de mi raza
He vuelto a estar más triste que un quinqué
más triste que una taza
Estoy sentado ahora en un café
y mi alma late late
de sed de no sé qué
tal vez de chocolate
No quiero esta tristeza medular
que nos da un golpe traidor en una tarde
Pide cerveza y basta de pensar
El cerebro está oscuro cuando arde

un México que ha de ser

Hola:

Hoy por obvias razones, día para recordar este poema de Amado Nervo.

MI PATRIA

Nací de una raza triste
de un país sin unidad
ni ideal ni patriotismo;
mi optimismo
es tan sólo voluntad.

Obstinación en querer,
con todos mis anhelares,
un México que ha de ser,
a pesar de los pesares,
y que yo ya no he de ver ...

usted aprende y usa lo aprendido para volverse lentamente sabio

Hola:

Hoy es aniversario de nacimiento de Mario Benedetti-

Por supuesto ¡Felicidades! y lo celebramos con este poema ya conocido.
CURRICULUM

El cuento es muy sencillo
usted nace
contempla atribulado
el rojo azul del cielo
el pájaro que emigra
el torpe escarabajo
que su zapato aplastará
valiente

usted sufre
reclama por comida
y por costumbre
por obligación
llora limpio de culpas
extenuado
hasta que el sueño lo descalifica

usted ama
se transfigura y ama
por una eternidad tan provisoria
que hasta el orgullo se le vuelve tierno
y el corazón profético
se convierte en escombros

usted aprende
y usa lo aprendido
para volverse lentamente sabio
para saber que al fin el mundo es esto
en su mejor momento una nostalgia
en su peor momento un desamparo
y siempre siempre
un lío

entonces
usted muere.

y suena su latido a lluvia de ceniza en un desierto

Hola:

Ayer aniversario de nacimiento de Stanislaw Lem. Muy actual, ahora que se pone en marcha el Colisionador de Hadrones por toda su obra, pero especialmente sus “Fábulas para una era cibernética”. Hay que buscarlo, mientras, un fragmento de :

CIBERIADA: FABULAS PARA UNA ERA CIBERNETICA

" Los poetas organizaron inmediatamente varias reuniones de protesta, postulando el cierre y sellado de la máquina, pero, fuera de ellos, nadie se preocupo por los luctuosos incidentes. Bien al contrario, las redacciones de periódicos estaban muy satisfechas, puesto que el Electrobardo, escribiendo bajo miles de seudónimos, siempre tenía listo un poema de dimensión indicada para cada ocasión; su poesía circunstancial tenía tal calidad que los ciudadanos agotaban en unos momentos tirajes enteros: en las calles se veían rostros de expresión embelesada y soñadoras sonrisas, y se oían gentes sollozando calladamente. Todo el mundo conocía los poemas del Electrobardo, el ambiente ciudadano estaba saturado de preciosas rimas, y las naturalezas particularmente sensibles, alcanzadas por una metáfora o una asonancia especialmente lograda, incluso se desmayaban de impresión. El gigante de inspiración estaba preparado para estos trances, produciendo al acto una cantidad correspondiente de sonetos vivificadores. "

¿Que tal? Un Electrobardo. Podría pasar por Televisa o Teveazteca.

Pero mejor leamos fragmentos de otro bardo, Octavio Paz, este si, de carne y hueso:

EL MURO

Deja que te recuerde o que te sueñe,
amor, mentira cierta y ya vivida,
más que por los sentidos, por el alma.

Atrás de la memoria, en ese limbo
donde recuerdos, músicas, deseos,
sueñan su renacer en esculturas (...)

Cierro los ojos, nacen dichas, goces,
bahías de hermosura, eternidades
sustraídas, fluir vivo de imágenes,
delicias desatadas, pleamar,
ocio que colma el pecho de abandono
como el brillo de un ala anega el ojo
de dichas amarillas, instantáneas (...)

¡Dichas, días como alas de suspiro,
leves como la sombra de los pájaros!
Y su quebrada voz abre mi pecho
un ciego paraíso, una agonía,
el recordado infierno de unos labios (…)

Más cierra el paso un muro y toda cesa.
Mi corazón a oscuras late y llama;
con puño ciego y árido golpea
la sorda piedra y suena su latido
a lluvia de ceniza en un desierto.

sin más cara, sin máscara como un hombre desnudo en medio de una calle de miradas

Hola:

Viernes, el día regido por la divinidad que en las selvas entreteje los cuerpos de los amantes.

¡Ay Borges!

Y ¡Ay Villaurrutia!, con este poema del mexicano que también tiene lo suyo

POESÍA

Eres la compañía con quien hablo
de pronto, a solas.
te forman las palabras
que salen del silencio
y del tanque de sueño en que me ahogo
libre hasta despertar.
Tu mano metálica
endurece la prisa de mi mano
y conduce la pluma
que traza en el papel su litoral.
Tu voz, hoz de eco
es el rebote de mi voz en el muro,
y en tu piel de espejo
me estoy mirando mirarme por mil Argos,
por mí largos segundos.
Pero el menor ruido te ahuyenta
y te veo salir
por la puerta del libro
o por el atlas del techo,
por el tablero del piso,
o la página del espejo,
y me dejas
sin más pulso ni voz y sin más cara,
sin máscara como un hombre desnudo
en medio de una calle de miradas

Tiemblas en el verano

Hola:

Ayer hizo un siglo del nacimiento de Cesare Pavese, sin duda uno de los más significativos escritores italianos del siglo XX. Nacido el 9 de septiembre de 1908. Pone fin a su vida -“Palabras no. Un gesto. No escribiré más”- son las últimas líneas de su diario, El oficio de vivir.

Y para muestra, un poema.

ERES COMO UNA TIERRA...

Eres como una tierra
que ninguno ha nombrado.
Ya nada esperas
sino la palabra
que brotará de lo hondo
como un fruto entre ramas.
Hay un viento que te alcanza.
Cosas secas y muertas
te abruman y andan en el viento.
Cuerpos, voces antiguas.
Tiemblas en el verano.

Para que durmiera le ofrecieron una almohada extra

Hola:

Domingo con lluvia por la tarde. Y un poema de Fabio Morábito, que más bien parece una historia. Tomado de Letras Libres del mes de agosto.

ÍCARO

Cuando le dieron su pase de abordar
vieron que su maleta no pesaba nada.
Tuvo que abrirla. Estaba vacía.
¿Por qué su maleta viene vacía?, le preguntaron.
No tuve tiempo de hacer la maleta, dijo.
¿Por qué la trajo si viene vacía?
No me gusta viajar sin maletas.
También su equipaje de mano venía sin nada
y lo revisaron con ayuda de los perros.
Lo observaron durante el vuelo: rubio,
casi albino, muy alto, ensimismado y tímido.
La azafata, al servir el almuerzo,
le preguntó de mala forma si iba a comer.
Asintió, pero sus brazos demasiado largos
le impidieron manejar los cubiertos,
no probó casi nada y pegó la cara al vidrio.
Había pedido asiento de ventana
y su vecino gordo se fijó en el gesto
que estremecía sus hombros:
el gesto de alguien que se sacude
una adherencia que lo agobia,
un tic entre pueril y arcaico.
Era evidente que sufría por la estrechez
y, apenas descubrió un asiento libre,
el gordo emigró, no soportando ese calvario.
Más tarde se apagaron las luces
y pidieron que cerraran las cortinas,
pero él no quiso, absorto en mirar las alas.
Tuvieron que llamar al oficial en segunda.
Me mareo, dijo, si no miro las alas,
o tal vez dijo me muero.
Fueron sus primeras palabras en el vuelo
y también las últimas. Al fin lo convencieron
de no perjudicar la oscuridad de la cabina.
Para que se durmiera le ofrecieron una almohada extra.
Lo hallaron muerto después de la película.

pasar sin dejar huellas,pasar sin dejar sombra

Hola:

Hoy publica Babelia un conmovedor recordatorio de Marina Tsvetaeva. Escritora rusa nacida en 1892. Aquí uno de sus poemas:

INSINUARSE

" Quizás la mejor victoria sea
sobre el tiempo y la atracción,
pasar sin dejar huellas,
pasar sin dejas sombra

en las paredes...

Quizás renunciando
vencer? Quién del espejo se borra?
Así como Lermontov en el Cáucaso
colarse sin inquietud en las rocas.

Es quizás la mejor diversión
con los dedos de Sebastián Bach
del órgano provocar el son?
Despedazarse sin dejar

cenizas para la urna...

Quizás por engaño
vencer? De toda latitud darse de alta?
Así en el tiempo tal océano
colarse sin inquietar las aguas... "

él, que no espera de la tierra ni una vuelta de más o de menos

Hola:

En una entrevista reciente para la revista Quorum, Juan Gabriel Vazquez, joven escritor colombiano dice “El bélico siglo XVII produjo a Shakespeare y a Cervantes. Es que los momentos de crisis producen buena literatura”

Esperemos pues, buena literatura de la crisis permanente en que se ha instalado el país.

Y mientras un poema de Eugenio Montejo, tomado de Letras Libres del mes de julio.

DE AIRE EN AIRE
Cuando el pájaro vuelve
porque la tarde cae
y llega al árbol.
Cuando se quita el vuelo de las alas
y lo cuelga en la rama,
él, que tanto fue y vino
de aire en aire;
él, que no espera de la tierra
ni una vuelta de más o de menos
y no pide ya nada.

Cuando retorna a su silencio
de leñador sin bosque
y guarda el hacha,
el hacha errante de sus plumas
y su canto.
Ya no le queda ahora más faena
sino afrontar la noche
de negra tinta solitaria,
hasta que de la sombra vuelva el día
y su ávido milagro. ~

a la que sin embargo no veo desde hace tanto tiempo más que en sueños

Hola:

El poeta Ernesto Cardenal fue condenado a 20,000 días de cárcel en Nicaragua por aplicación de la Ley Hüeck . La comunidad literaria ha expresado su absoluto rechazo a esta condena. Si tienen tiempo, al calce envió el artículo completo, tomado del blog de Sergio Ramirez, en Boomeran(g).

Y aunque no es un poeta de mi gusto, me solidarizo con su causa enviando los dos últimos versos de su:

EPITAFIO PARA JOAQUIN PASOS

12. La persona más próxima a mí
eres tú, a la que sin embargo
no veo desde hace tanto tiempo
más que en sueños.

13. ¿Has oído gritar de noche al oso-caballo
00-00-00-00-
0 al coyote-solo en la noche de luna
uuuuuuuuuuuuuuuú?
Pues eso mismo son estos versos

Nota. (La "ley Hüeck" dice que en caso de que el condenado se niegue a pagar la multa, que en este caso es de 20.000.00 córdobas, deberá sufrir un día de cárcel por cada córdoba de la cantidad total, es decir, el poeta Ernesto Cardenal debería ahora cumplir una condena de 20.000 días, para lo que un hombre como él, de 83 años de edad, necesitaría otra vida entera).
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Una revolución traicionada desde dentro. Sergio Ramirez (Boomeran(g) El país.

Las muestras de solidaridad mundial que ha recibido Ernesto Cardenal, sobre el que pesa ahora la amenaza de dejarlo con su casa por cárcel por desacato, han sido impresionantes. Más de 200 personalidades del arte y de la literatura se han expresado en su respaldo, entre ellos José Saramago, Mario Benedetti, Chico Buarque, Mario Vargas Llosa, Tomás Eloy Martínez, Rosa Regás, Ángeles Mastretta, Yevgeny Yevtushenko, Nuria Amat, Luis Antonio de Villena, Eduardo Galeano, William Ospina, José Emilio Pacheco, Nélida Piñón, Laura Restrepo, Juan Villoro, Antonio Skarmeta, y Ariel Dorfman.
Pongo aquí, las palabras de José Saramago:
"La primera precaución consistirá en no confundir nunca la ley con la justicia. A Ernesto Cardenal no le ha servido a ley porque la administra una justicia que se dejó corromper por los rencores y las envidias del poder. Ernesto Cardenal, uno de los mas extraordinarios hombres que el sol calienta, ha sido victima de la mala conciencia de un Daniel Ortega indigno de su propio pasado, incapaz ahora de reconocer la grandeza de alguien a quien hasta un papa, en vano, intentó humillar. A Daniel Ortega le pido que se mire en un espejo y me diga qué es lo que encontrará en él. Si le da vergüenza, al menos que tenga la valentía de pedir perdón. Si no lo pide, si no levanta la voz para clamar, él mismo, contra la condena de Ernesto Cardenal, sabremos que sus méritos humanos y políticos han caído a cero. Una vez más una revolución ha sido traicionada desde dentro".
[Publicado el 01/9/2008 a las 11:15

sol seco en la cabeza como un inesperado garrotazo

Hola:

Ante tanta exhibición mediática sobre la violencia, signo inequívoco de que algo nos están ocultando, renovemos nuestra convicción de la diaria poesía.

Ahora con esto de Pablo Neruda, que parece una añoranza de los veranos de antes de La Niña y El Niño.

ODA AL VERANO

Verano, violín rojo,
nube clara,
un zumbido
de sierra
o de cigarra
te precede,
el cielo
abovedado,
liso, luciente como
un ojo,
y bajo su mirada,
verano,
pez del cielo
infinito,
élitro lisonjero,
perezoso
letargo
barriguita
de abeja,
sol endiablado,
sol terrible y paterno,
sudoroso
como un buey trabajando,
sol seco
en la cabeza
como un inesperado
garrotazo,
sol de la sed
andando
por la arena,
verano,
mar desierto,
el minero
de azufre
se llena
se llena
de sudor amarillo,
el aviador
recorre
rayo a rayo
el sol celeste,
sudor
negro
resbala
de la frente
a los ojos
en la mina
de Lota,
el minero
se restriega
la frente
negra,
arden
las sementeras,
cruje
el trigo,
insectos
azules
buscan
sombra,
tocan
la frescura,
sumergen
la cabeza
en un diamante.

Oh verano
abundante,
carro
de
manzanas
maduras,
boca
de fresa
en la verdura, labios
de ciruela salvaje,
caminos
de suave polvo
encima del polvo,
mediodía,
tambor
de cobre rojo,
y en la tarde
descansa
el fuego,
el aire
hace bailar
el trébol, entra
en la usina desierta,
sube
una estrella
fresca
por el cielo
sombrío,
crepita
sin quemarse
la noche
del verano

dos piezas de oro

Hola:

Del sitio www.poesíaárabe.com. un poema de Nizar Qabbani, especialmente para Elisa que hoy cumple 21 años.

¿QUIÉN ES LA MÁS BELLA?

Mi poesía y tu rostro
son dos piezas de oro,
dos palomas y dos flores de adelfa.
Ante ellas permanezco confundido,
sin saber cuál es la más bella.

Huele el aire llovido

Hola:

Por lo inusitado de una mañana lluviosa en Mexicali, este verso de Gabriel Zaid. Tomado de Reloj de Sol

Huele el aire llovido.
Sol y ramas benignas.
Pájaros desprendidos
cercan las colinas.

declara que el mundo es una actividad de la mente

Hola:

Hoy, una máxima de Samuel Becket que George Steiner hace suya en una entrevista reciente

"Da igual. Prueba otra vez. Fracasa otra vez. Fracasa mejor".

Y este poema de Borges.

AMANECER

En la honda noche universal
que apenas contradicen los faroles
una racha perdida
ha ofendido las calles taciturnas
como presentimiento tembloroso
del amanecer horrible que ronda
los arrabales desmantelados del mundo.
Curioso de la sombra
y acobardado por la amenaza del alba
reviví la tremenda conjetura
de Schopenhauer y de Berkeley
que declara que el mundo
es una actividad de la mente,
un sueño de las almas,
sin base ni propósito ni volumen.
Y ya que las ideas
no son eternas como el mármol
sino inmortales como un bosque o un río,
la doctrina anterior
asumió otra forma en el alba
y la superstición de esa hora
cuando la luz como una enredadera
va a implicar las paredes de la sombra,
doblegó mi razón
y trazó el capricho siguiente:
Si están ajenas de sustancia las cosas
y si esta numerosa Buenos Aires
no es más que un sueño
que erigen en compartida magia las almas,
hay un instante
en que peligra desaforadamente su ser
y es el instante estremecido del alba,
cuando son pocos los que sueñan el mundo
y sólo algunos trasnochadores conservan,
cenicienta y apenas bosquejada,
la imagen de las calles
que definirán después con los otros.
¡Hora en que el sueño pertinaz de la vida
corre peligro de quebranto,
hora en que le sería fácil a Dios
matar del todo Su obra!

Pero de nuevo el mundo se ha salvado.
La luz discurre inventando sucios colores
y con algún remordimiento
de mi complicidad en el resurgimiento del día
solicito mi casa,
atónita y glacial en la luz blanca,
mientras un pájaro detiene el silencio
y la noche gastada
se ha quedado en los ojos de los ciegos
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La ignorancia del sabio. Javier Rioyo. Boomeran(g)
En la entrevista de Juan Cruz a George Steiner- la semana pasada en El País Semanal- se dicen muchas cosas brillantes, inteligentes, divertidas, irónicas y hasta provocadoras. Una delicia leer a Steiner -aunque su último libro, sus libros que nunca escribió, sus alardes eróticos y otras historias privadas no sean lo mejor de su obra- con esa agudeza de vida y obra, con esa máxima que hace suya tomada de Samuel Beckett: "Da igual. Prueba otra vez. Fracasa otra vez. Fracasa mejor". Un sabio que sabe que no es fácil ni la vida, ni la cultura, pero que merecen la pena.
Hace años en Madrid, en el Círculo de Bellas Artes, me extrañaron sus alabanzas a Harry Potter, su optimismo con respecto a que millones de adolescentes estuviera leyendo ese libro. Ahora se arrepiente, duda de aquello que dijo. No está seguro, más bien todo lo contrario, de que después vayan a leer La isla del tesoro o Los viajes de Gulliver. Se equivocó en su apreciación. Es sabio y reconoce su error.
Los sabios también son humanos llenos de errores, desconocimientos y opiniones discutibles, incluso poco reflexionadas o estúpidas. Habla Steiner de las tonterías que el genial escultor Henry Moore decía cuando hablaba de política. Más o menos las tonterías que George Steiner al descalificar, ignorar, ningunear lo que desconoce. Su ignorancia y menosprecio a la lengua gallega sólo puede ser hijos de su falta de conocimientos. No tiene ni idea y desprecia lo que ignora.
Muchos amigos gallegos, y no gallegos, están enfadados con ese desprecio a la lengua y esa incorrecta información sobre la realidad de la universidad y el idioma gallegos por parte del sabio judío. No hay que enfadarse, creo. Lo mejor sería invitar a Galicia una temporada a Steiner. Un sabio como él, un lector tan agudo, un crítico tan sensible, estamos seguros cambiaría su opinión sobre el gallego y sus cultura. Sobre la escritura en gallego desde Alfonso X hasta nuestros días. No seremos nosotros los que hagamos el escrutinio de la literatura en gallego, pero ahí está.
El Ministro de Cultura, el gallego César Antonio Molina, poeta, ensayista y periodista debería hacer de puente entre esa cultura que conoce tan bien y que tanto desconoce su amigo George Steiner. Que el sabio pruebe otra vez. Que fracase otra vez. Que fracase mejor.

esa sutil forma de tristeza

Hola:

Hoy hagamos caso del Exhorto de Calderón, “que el arte y la cultura no puede ser para privilegiados ni patrimonio para selectos grupos, sino de acceso social y popular.”

Y sigamos con este breve poema de Ángel González

ES LA FELICIDAD LO QUE HOY LAMENTO

No es el dolor verdadero,
que enmudece;

sino esa sutil forma de tristeza
que no es apenas nada
más que ausencia de dicha.

No es el fin del mundo sino el atardecer

Hola:

Celebraciones aparte, les mando hoy el poema de Gabriel Zaid que da nombre a su recopilación de 1952-1992. Publicada por Conaculta en la serie Práctica Mortal.

RELOJ DE SOL

Hora extraña.
No es
el fin del mundo
sino el atardecer.

La realidad,
torre de Pisa,
da la hora
a punto de caer.

El aire tienes que separarlo casi con las manos de tan denso

Hola:

Hoy es aniversario de Julio Cortázar. Y aunque ya lo conocemos, es bueno recordar sus célebres

Instrucciones para llorar

" Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos. "

Y de Ángel González, esto que se parece a la húmeda tarde de ayer.

BOSQUE

Cruzas por el crepúsculo.
El aire
tienes que separarlo casi con las manos
de tan denso, de tan impenetrable.
Andas. No dejan huellas
tus pies. Cientos de árboles
contienen el aliento sobre tu
cabeza. Un pájaro no sabe
que estás allí, y lanza su silbido
largo al otro lado del paisaje.
El mundo cambia de color: es como el eco
del mundo. Eco distante
que tú estremeces, traspasando
las últimas fronteras de la tarde

¡Mover el corazón todos los días casi cien veces por minuto!

Hola:

Un día como hoy nacen; Manuel Acuña, poeta mexicano, Álvaro Mutis, el célebre autor de Macrol el Gaviero, y yo, tecleadora de Ni un día sin poesía.

Para celebrarlo, este poema de Ángel González, el memorable poeta español.
CUMPLEAÑOS

Yo lo noto: cómo me voy volviendo
menos cierto, confuso,
disolviéndome en el aire
cotidiano, burdo
jirón de mí, deshilachado
y roto por los puños
Yo comprendo: he vivido
un año más, y eso es muy duro.
¡Mover el corazón todos los días
casi cien veces por minuto!

Para vivir un año es necesario
morirse muchas veces mucho.

El hoy fugaz es tenue y es eterno

Hola:

Hoy recordamos el aniversario del nacimiento de Jorge Luis Borges, leyendo nuevamente un fragmento de El Aleph y uno de sus entrañables poemas.

EL ALEPH

" En la parte inferior del escalón, hacia la derecha, vi una pequeña esfera tornasolada, de casi intolerable fulgor. Al principio la creí giratoria; luego comprendí que ese movimiento era una ilusión producida por los vertiginosos espectáculos que encerraba. El diámetro del Aleph sería de dos o tres centímetros, pero el espacio cósmico estaba ahí, sin disminución de tamaño. Cada cosa (la luna del espejo, digamos) era infinitas cosas, porque yo claramente la veía desde todos los puntos del universo. Vi el populoso mar, vi el alba y la tarde, vi las muchedumbres de América, vi una plateada telaraña en el centro de una negra pirámide, vi un laberinto roto (era Londres), vi interminables ojos inmediatos escrutándose en mí como en un espejo, vi todos los espejos del planeta y ninguno me reflejó, vi en un traspatio de la calle Soler las mismas baldosas que hace treinta años vi en el zaguán de una casa en Frey Bentos, vi racimos, nieve, tabaco, vetas de metal, vapor de agua, vi convexos desiertos ecuatoriales y cada uno de sus granos de arena, vi en Inverness a una mujer que no olvidaré, vi la violenta cabellera, el altivo cuerpo, vi un cáncer de pecho, vi un círculo de tierra seca en una vereda, donde antes hubo un árbol, vi una quinta de Adrogué, un ejemplar de la primera versión inglesa de Plinio, la de Philemont Holland, vi a un tiempo cada letra de cada página (de chico yo solía maravillarme de que las letras de un volumen cerrado no se mezclaran y perdieran en el decurso de la noche), vi la noche y el día contemporáneo, vi un poniente en Querétaro que parecía reflejar el color de una rosa en Bengala, vi mi dormitorio sin nadie, vi en un gabinete de Alkmaar un globo terráqueo entre dos espejos que lo multiplicaban sin fin, vi caballos de crin arremolinada, en una playa del Mar Caspio en el alba, vi la delicada osadura de una mano, vi a los sobrevivientes de una batalla, enviando tarjetas postales, vi en un escaparate de Mirzapur una baraja española, vi las sombras oblicuas de unos helechos en el suelo de un invernáculo, vi tigres, émbolos, bisontes, marejadas y ejércitos, vi todas las hormigas que hay en la tierra, vi un astrolabio persa, vi en un cajón del escritorio (y la letra me hizo temblar) cartas obscenas, increíbles, precisas, que Beatriz había dirigido a Carlos Argentino, vi un adorado monumento en la Chacarita, vi la reliquia atroz de lo que deliciosamente había sido Beatriz Viterbo, vi la circulación de mi propia sangre, vi el engranaje del amor y la modificación de la muerte, vi el Aleph, desde todos los puntos, vi en el Aleph la tierra, vi mi cara y mis vísceras, vi tu cara, y sentí vértigo y lloré, porque mis ojos habían visto ese objeto secreto y conjetural, cuyo nombre usurpan los hombres, pero que ningún hombre ha mirado: el inconcebible universo. "

No dejo de pensar en que habría escrito Borges sobre Internet. Especialmente ahora, que al inicio de semestre pregunto a los alumnos que páginas consultan habitualmente, y me dicen “solo mi mesenger” o los más osados “mi mesenger y Youtube. No puedo creer que no sientan interés por ver el mundo. ¡Claro!, a veces encuentro alguno. Honrosas excepciones.

Pero mejor leamos.

EL INSTANTE

" ¿Dónde estarán los siglos, dónde el sueño
de espadas que los tártaros soñaron,
dónde los fuertes muros que allanaron,
dónde el Árbol de Adán y el otro Leño?

El presente está solo. La memoria
erige el tiempo. Sucesión y engaño
es la rutina del reloj. El año
no es menos vano que la vana historia.

Entre el alba y la noche hay un abismo
de agonías, de luces, de cuidados;
el rostro que se mira en los gastados

espejos de la noche no es el mismo.
El hoy fugaz es tenue y es eterno;
otro Cielo no esperes, ni otro Infierno.

Si para extrañas vsisiones naciste, vete a mirar lo invisible

Hola:

Hoy se anuncian tres novelas póstumas de Cabrera Infante. Su viuda se encargó de corregirlas. Perdón. Sólo de pasarlas en limpio dice. ..

Y de la reseña de una de ellas, llego a este poema de John Donne, (1572-1631)si aquel que escribió “Ningún hombre es una isla…

GO AND CATCH A FALLIG STAR

Go and catch a falling star,
Get with child a mandrake root,
Tell me where all past years are,
Or who cleft the devil's foot,
Teach me to hear mermaids singing,
Or to keep off envy's stinging,
And find
What wind
Serves to advance an honest mind.

If thou be'st born to strange sights,
Things invisible to see,
Ride ten thousand days and nights,
Till age snow white hairs on thee,
Thou, when thou return'st, wilt tell me,
All strange wonders that befell thee,
And swear,
No where
Lives a woman true, and fair.

If thou find'st one, let me know,
Such a pilgrimage were sweet;
Yet do not, I would not go,
Though at next door we might meet;
Though she were true, when you met her,
And last, till you write your letter,
Yet she
Will be
False, ere I come, to two, or three.

VE Y COGE UNA ESTRELLA FUGAZ

Ve y coge una estrella fugaz;
fecunda a la raíz de mandrágora;
dime dónde está el pasado,
o quién hendió la pezuña del diablo;
enséñame a oír cómo canta la sirena,
a apartar el aguijón de la envidia,
y descubre
cual es el viento
que impulsa a una mente honesta.

Si para extrañas visiones naciste,
vete a mirar lo invisible;
diez mil días cabalga, con sus noches,
hasta que los años nieven cabellos blancos sobre ti.
A tu regreso tú me contarás
los extraños prodigios que te acontecieron.
Y jurarás
que en ningún lugar
vive mujer hermosa y verdadera.

Si la encuentras, dímelo,
¡dulce peregrinación sería!
Pero no, porque no iría,
aunque fuera justo al lado;
aunque fiel, al encontrarla,
y hasta al escribir la carta,
sin embargo,
antes que fuera,
infiel con dos, o tres, fuera.

Versión de Purificación Ribe

vamos de tumbo en tumbo

Hola:

Hoy es día de recordar al poeta León Felipe, no es aniversario de su nacimiento, ni se cumple un centenario de su muerte, sólo que estos días he recordado fragmentos de este su poema que me suena tan familiar. Tomado de "Antología rota" en Edit. Posada

EL SALTO

Somos como un caballo sin memoria,
somos como un caballo
que no se acuerda ya
de la última valla que ha saltado.

Venimos corriendo y corriendo
por una larga pista de siglos y de obstáculos,
De vez en vez, la muerte...
¡el salto!

y nadie sabe cuántas
veces hemos saltado
para llegar aquí, ni cuántas saltaremos todavía
para llegar a Dios que está sentado
al final de la carrera...
esperándonos.

Lloramos y corremos,
caemos y gritamos,
vamos de tumbo en tumbo
dando brincos y vueltas entre pañales y sudarios.

pagar tus momentos hermosos

Hola:

Hoy les mando un pequeño poema de “Cuadernos” de Paul Valery que nos comparte Javier Rioyo en Boomeran

"Amarga como sabes serlo- oh Vida
¡Amarga y dulce como sabes serlo!
Amarga y dulce y grave como sabes serlo, oh vida
Amarga y dulce y grave y leve y larga y breve como sabes serlo,
oh vida.
Así como tan sólo las lágrimas saben juzgar, compensar, pagar
tus momentos hermosos
Hay tan sólo una risa que consigue responder con acierto a tus males".

También escribe un informe sobre los bares de España, que les recomiendo.

En cada ciudad habríamos de tener uno igual, sobre los bares de la ciudad, bares con tintes literarios. Bares a secas, no antros, no pubs, bares simplemente, para estar solos, acompañados...

Yo me contento con haberlo entrevisto

Hola:

Aunque poco tarde, este poema, también de José Watanabe, dedicado a los Ambriz Gerardo.

EL ANÓNIMO (alguien, antes de Newton)
Desde la cornisa de la montaña
dejo caer suavemente una piedra hacia el precipicio,
una acción ociosa
de cualquiera que se detiene a descansar en este lugar.
Mientras la piedra cae libre y limpia en el aire
siento confusamente que la piedra no cae
sino que baja convocada por la tierra, llamada
por un poder invisible e inevitable.
Mi boca quiere nombrar ese poder, hace aspavientos, balbucea
y no pronuncia nada.
La revelación, el principio,
fue como un pez huidizo que afloró y volvió a sus abismos
y todavía es innombrable.
Yo me contento con haberlo entrevisto.
No tuve el lenguaje y esa falta no me desconsuela.
Algún día otro hombre, subido en esta montaña
o en otra,
dirá más, y con precisión.
Ese hombre, sin saberlo, estará cumpliendo conmigo.

solamente nosotros los que ahora descansamos

Hola:

Nuevamente de José Watanabe, este poema tomado de " Álbum de familia", 1971

POEMA TRÁGICO CON DUDOSOS LOGROS CÓMICOS

Mi familia no tiene médico
ni sacerdote ni visitas
y todos se tienden en la playa
saludables bajo el sol del verano.
Algunas yerbas nos curan los males del estómago
y la religión sólo entra con las campanas alborotando los
canarios.

Aquí todos se han muerto con una modestia conmovedora,
mi padre, por ejemplo, el lamentable Prometeo
silenciosamente picado por el cáncer más bravo que las
águilas.
Ahora nosotros
ninguno doctor o notable
en el corazón de modestas tribus,
la tribu de los relojeros
la más triste de los empleados públicos
la de los taxistas
la de los dueños de fonda
de vez en cuando nos ponemos trágicos y nos preguntamos
por la muerte.

Pero hoy estamos aquí escuchando el murmullo de la mar
que es el morir.
Y este murmullo nos reconcilia con el otro murmullo del río
por cuya ribera anduvimos matando sapos sin misericordia,
reventándolos con un palo sobre las piedras del río tan
metafórico
que da risa.

Y nadie había en la ribera contemplando nuestras vidas hace
años
sino solamente nosotros
los que ahora descansamos colorados bajo el verano
como esperando el vuelo del garrote
sobre nuestra barriga
sobre nuestra cabeza
nada notable
nada notable.

El hielo empezó a derretirse bajo mi sombra, tan desesperada como inútil

Hola:

Ayer que busqué al poeta Cesar Moro, en la literatura peruana, recordé a José Watanabe, peruano, también poeta, pero que por alguna extraña razón no figura en EPDLP. Del poemario “Cosas del cuerpo” , (1999) esto que se antoja para iniciar un lunes ardiente en Mexicali.

EL GUARDIAN DEL HIELO

Y coincidimos en el terral
el heladero con su carretilla averiada
y yo
que corría tras los pájaros huidos del fuego
de la zafra.
También coincidió el sol.
En esa situación cómo negarse a un favor llano:
el heladero me pidió cuidar su efímero hielo.
Oh cuidar lo fugaz bajo el sol...
El hielo empezó a derretirse
bajo mi sombra, tan desesperada
como inútil
Diluyéndose
dibujaba seres esbeltos y primordiales
que sólo un instante tenían firmeza
de cristal de cuarzo
y enseguida eran formas puras
como de montaña o planeta
que se devasta.
No se puede amar lo que tan rápido fuga.
Ama rápido, me dijo el sol.
Y así aprendí, en su ardiente y perverso reino,
a cumplir con la vida:
Yo soy el guardián del hielo.

y tu cerebro de materia luminosa

Hola:

Hoy domingo, Hugo Gutierrez vega, en Bazar de asombros, de La Jornada Cultural, nos presenta a Cesar Moro, y por el sabemos que “es uno de los más cosmopolitas de los poetas modernos. Peruano, mexicano, parisiense, ciudadano del mundo, atormentado y divertido, el mundo de Moro va más allá del mundo real, juega con las estrellas y recorre las constelaciones. Nació hace cien años en Lima, amó y sufrió a su país, amó y sufrió a México, amó y sufrió al París del surrealismo y en sus últimos años en los que la independencia y su defensa de todos las géneros fueron las constantes de una vida dedicada a la poesía, se entregó a las luchas sociales y a la reivindicación de los derechos humanos”


Buscando en EPDLP, encontré este poema tomado de “La tortuga ecuestre”:


VIERNES EN LA NOCHE CON EL HUMO FABULOSO DE TU CABELLERA

" Apareces
la vida es cierta
el olor de la lluvia es cierto
la lluvia te hace nacer
y golpear a mi puerta
oh árbol
y la ciudad el mar que navegaste
y la noche se abren a tu paso
y el corazón vuelve de lejos a asomarse
hasta llegar a tu frente
y verte como la magia resplandeciente
montaña de oro o de nieve
con el humo fabuloso de tu cabellera
con las bestias nocturnas en los ojos
y tu cuerpo de rescoldo
con la noche que riegas a pedazos
con los bloques de noche que caen de tus manos
con el silencio que prende a tu llegada
con el trastorno y el oleaje
con el vaivén de las casas
y el oscilar de luces y la sombra más dura
y tus palabras de avenida fluvial
tan pronto llegas y te fuiste
y quieres poner a flote mi vida
y sólo preparas mi muerte
y la muerte de esperar
y el morir de verte lejos
y los silencios y el esperar el tiempo
para vivir cuando llegas
y me rodeas de sombra
y me haces luminoso
y me sumerges en el mar fosforescente donde acaece tu estar
y donde sólo dialogamos tú y mi noción oscura y pavorosa de tu ser
estrella desprendiéndose en el Apocalipsis
entre bramidos de tigres y lágrimas
de gozo y gemir eterno y eterno
solazarse en el aire rarificado
en que quiero aprisionarte
y rodar por la pendiente de tu cuerpo
hasta tus pies centelleantes
hasta tus pies de constelaciones gemelas
en la noche terrestre
que te sigue encadenada y muda
enredadera de tu sangre
sosteniendo la flor de tu cabeza de cristal moreno
acuario encerrando planetas y caudas
y la potencia que hace que el mundo siga en pie y guarde el equilibrio de los mares
y tu cerebro de materia luminosa
y mi adhesión sin fin y el amor que nace sin cesar
y te envuelve
y que tus pies transitan
abriendo huellas indelebles
donde puede leerse la historia del mundo
y el porvenir del universo
y ese ligarse luminoso de mi vida
a tu existencia.

una caduca luz sedienta en el agua

Hola:

Hoy es sábado de lombrices.

Y les comparto otro poema de Gabriel Zaid, poeta mexicano nacido y avecindado en Monterrey, tomado del poemario "Reloj de Sol"

NOCTURNO SOBRE ATENAS

Háblame de las calles
y de la nochería
submarina, que mece
allá abajo su cielo.

Y el firmamento aquel
que era agua azul y gloria
de promesas fugaces,
míralo vuelto al agua.

Mi estrella no era una estrella,
era un rapto fugaz
del cielo, una caduca
luz sedienta en el agua.

!Que lejos de vivir me hace sentir el sol

Hola:

Ya tarde para Mahamud Darwish , pero apenas y a tiempo para este poema de Gabriel Zaíd, tomado de Reloj de Sol (Poesía 1952-1992)

DORMIDOR

Me ha rechazado el mundo verdadero.
Torpe, dando traspiés, sediento, opaco,
me arrastro hasta las puertas de la muerte.
¡Que lejos de vivir me hace sentir el sol
cola feliz, espuma, patas bárbaras,
ola que entra al abrir hasta casi tumbarme!

En el patio, un pozo, un sauce y un caballo

Hola:

Hoy tenemos otro homenaje de Mahmud Darwish, este, al padre.

HASTA MI FIN Y EL SUYO

- ¿Estás cansado de caminar,
hijo, estás cansado?
- Sí, padre.
Tu noche es larga en el camino
y el corazón se ha fundido
en el suelo de tu noche.
- Todavía eres ligero como un gato.
Sube a mis hombros.
Dentro de poco atravesaremos el último
bosque de terebintos y robles.
Éste es el norte de Galilea.
El Líbano está detrás de nosotros
y todo el cielo es nuestro,
desde Damasco a las bellas murallas
de San Juan de Acre.
- ¿Y después?
- Volveremos a nuestra casa.
- ¿Conoces el camino, hijo?
- Sí, padre:
Un pequeño camino al este del algarrobo
de la calle principal.
Al principio es estrecho por las chumberas,
luego se va ensanchando hasta el pozo
y se asoma al viñedo de Yamil,
el vendedor de tabaco y dulces.
Después se pierde en la era,
antes de enderezarse y sentarse en nuestra casa
con forma de papagayo.
- ¿Conoces la casa, hijo mío?
- La conozco como el camino:
un jazmín rodea una puerta de hierro,
pisadas de luz en la escalera de piedra,
un girasol que contempla lo que hay
detrás del lugar,
abejas domésticas que preparan
el desayuno del abuelo
sobre el plato de junco.
En el patio, un pozo, un sauce y
un caballo.
Y detrás el cercado, un mañana que
hojea nuestros papeles...

- ¿Estás cansado, padre?
Veo sudor en tus ojos.
- Estoy cansado, hijo mío. ¿Me llevarás tú?
- Como tú me has llevado, padre.
Llevaré esta nostalgia
a su comienzo y al mío,
y andaré este camino hasta
mi fin y el suyo

el café de mi madre

Hola:

¡Ay! Nos estamos quedando sin poetas. Primero Ángel González, luego Alejandro Aura y ayer Mahamud Darwish.

Y para recordarlo, les mando este poema tomado de la excelente página www.poesiaarabe.com, Traducido del árabe por María Luisa Prieto, que además se encarga de mantener el sitio.

A MI MADRE

Añoro el pan de mi madre,
el café de mi madre,
las caricias de mi madre...
Día a día,
la infancia crece en mí
y deseo vivir porque
si muero, sentiré
vergüenza de las lágrimas de mi madre.

Si algún día regreso, tórname en
adorno de tus pestañas,
cubre mis huesos con hierba
purificada con el agua bendita de tus tobillos
y átame con un mechón de tu cabello
o con un hilo del borde de tu vestido...
tal vez me convierta en un dios,
sí, en un dios,
si logro tocar el fondo de tu corazón.

Si regreso. Tórname en
leña de tu fuego encendido
o en cuerda de tender en la azotea de tu casa
porque no puedo sostenerme
sin tu oración cotidiana.
He envejecido.
devuélveme las estrellas de la infancia
para que pueda emprender
con los pájaros pequeños
el camino de regreso
al nido donde tú aguardas.

De Babilonia venimos con el viento y hacia Babilonia vamos...

Hola:

Hoy madrugué para ver caer “las lágrimas de San Lorenzo” Sólo vi una. Supongo que se necesita más paciencia o menos luz en el traspatio.

Y para iniciar clases, un poema de Mahmoud Darwich, el poeta de la resistencia palestina, que partió rumbo a Babilonia ayer.

NOS FALTA UN PRESENTE

Partamos tal como somos:
una mujer libre
y su amigo fiel.
Partamos tal como somos. De
Babilonia venimos con el viento
y hacia Babilonia vamos...
Mi viaje no es suficiente
para que, sobre mis huellas, los pinos se conviertan
en panegíricos del lugar meridional.
Nosotros somos buenos aquí. El viento del norte
es nuestro viento y meridionales son las canciones.
¿Soy yo otra tú
y tú otro yo?
Éste no es mi camino a la tierra de mi libertad.
Éste no es mi camino a mi cuerpo
y yo no seré "yo" dos veces
ahora que mi pasado ha ocupado el lugar de mi mañana
y me he escindido en dos mujeres.
No soy oriental
ni occidental.
No soy un olivo que ha dado sombra a dos aleyas.
Partamos, pues.
"No hay soluciones colectivas para las obsesiones personales".
No es suficiente que estemos juntos
para estar juntos...
Nos falta un presente para ver
donde estamos. Partamos tal como somos,
una mujer libre
y su viejo amigo.
Partamos juntos en dos direcciones.
Partamos juntos
y seamos buenos...

Todo tan claro que da miedo

Hola:

Bárbara, celárent, dárii, ferio... dice el poema anterior.

Después de buscar y rebuscar, se que es un antiguo poema, recurso mnemotécnico para recordar un silogismo clásico. O sea una representación de lo que los pies hacen al bailar.

Mejor les dejo con esto, también de Gabriel Zaid.

SIESTA ANARANJADA

No te levantes, temo
que el mundo siga ahí.

Las nubes imponentes,
el encinar umbrío,
los helechos en paz.

Todo tan claro
que da miedo.

seremos cuerpo hasta los pies

Hola:

Mientras van y vienen homenajes a Vargas Llosa. nosotros seguimos con Gabriel Zaid y esto dedicado a las que les gusta el baile:

DANZÓN TRANSFIGURADO

Alguna vez,

alguna vez,

seremos cuerpo hasta los pies.

¿Dónde está el alma?

Tus mejillas anidan pensativas.

¿Dónde está el alma?

Tus manos ponen atención.

¿Dónde está el alma?

Tus caderas opinan

y cambian de opinión.

Bárbara, celárent, dárii, ferio.

Tus pies hacen discursos de emoción.

Todo tu cuerpo, brisa de inteligencia,

de cuerpo a cuerpo, roza la discusión.

El tiempo rompe en olas venideras

Y nos baña de música.

Escribir poesía es una necesidad. Marco Antonio Flores.

Hola:

“En el pasado, Flores ha dicho que las novelas nacen de la nada, que al escribir redacta lo que le viene a la mente; no trabaja con un plan o un mapa sobre lo que va a decir, y de la misma manera trabaja la poesía. Según comentó, ésta nace de la necesidad de escribir. Nace de la interiorización, de la necesidad de expresar lo que dice nuestra voz literaria.”

Y yo digo lo mismo de leer poesía

Por eso, este poema de Gabriel Zaid, dedicado a

MUCHACHAS MADRUGADORAS

El sol sale a barrer

las sombras del pueblo

Las penas

con sol

son menos.

Navegaré hasta donde sea posible

Hola:

Hoy es un poema de Gabriel Zaid, regiomontano, que nunca se ha dejado fotografiar. Tomado del poemario Reloj de Sol, también de la serie Práctica Mortal editado por Conaculta.

GATO PARCO

El pez miraba al gato de reojo.

El gato meditaba: me mojo o no me mojo.

El hilo de la vida es apenas un brillo.

El gato quiere jugar con el ovillo.

Navegaré hasta donde sea posible.

Vivir deja una estela invisible.

el tiempo es cóncavo y reaparece por la espalda

Hola:

¿Saben algo de lombrices? Pues hoy amanecí revisando eisenias foetidas. ¡Albricias! No se han muerto a pesar de los más de 40 grados que ha habido en Mexicali.

Y de Angel González, ese enorme poeta español nacido en 1925, nuevamente de Segunda Parte, poemario publicado por Conaculta, bajo la serie Práctica mortal

NO CREO EN LA ETERNIDAD

Más sé que el tiempo es cóncavo
y reaparece por la espalda
sobresaltándonos de pronto
con sus inútiles charadas.

¿Te amaré ayer?
¿Te amo hoy en día?
¿No te amé acaso, todavía, mañana?

No creo en la Eternidad.
Mas si algo ha de quedar de lo que fuimos
es el amor que pasa.

Aquí no pasa nada

" Yo trastorno los planes de la gente que desea mantener el control. Destruyo sus pequeñas maniobras. Trastorno el orden establecido. Hago que llegue el caos. Soy un agente del caos”. Guasón. El caballero de la noche.

Hola:

La pérdida del control en la lucha del bien contra el mal, enmarcada en explosiones y efectos especiales, hace de “El caballero de la noche” una película costumbrista para los mexicanos. Lo mejor, por supuesto, el Guasón, enemigo de que no pase nada. Introduce en la lucha, la incertidumbre.

Por eso, un poema de Ángel González

ELEGÍA PURA

Aquí no pasa nada,
salvo el tiempo:
irrepetible
música que resuena,
ya extinguida,
en su corazón hueco, abandonada,
que alguien toma un momento,
escucha
y tira.