Hola:
¡Esta noche es nochebuena! y mañana Navidad! Espero que las fiestas traigan paz a sus corazones.
Y les comparto esto que en un dìa como hoy escribiò Eduardo Carranza, poeta de paìs de poetas. Colombia.
EL DESDICHADO
No tenemos sino este planeta
hermoso y triste.
No tenemos sino esta única vida
hermosa y triste.
No tenemos sino este corazón
que recorre un fantasma a veces transparente,
otras veces siniestro. Y esta punzada de la música.
Y este sorbo de vino soñador.
No tenemos sino esta pan terrestre,
infernal o celeste de amar y de esperar
o morir...
Yo no tenía sino una campana
que llama y llama ahora para nadie
y la llave que abría aquella hermosa puerta
que ya no existe.
No tenemos sino eso: es decir nada.
Mejor dicho: no tengo nada. Y punto.
Si tocas las palabras anteriores
te quedará la mano ensangrentada.
24 de diciembre
Wednesday, December 26, 2007
Wednesday, November 7, 2007
Lo he ensopado con la manguera
Hola:
Hoy es aniversario del nacimiento de Alber Camus, el premio Nòbel naciò en Argel en 1913. La mejor manera de recordarlo es releer estos fragmentos de:
LA PESTE
" La ciudad, en sí misma, hay que confesarlo, es fea. Su aspecto es tranquilo y se necesita cierto tiempo para percibir lo que la hace diferente de las otras ciudades comerciales de cualquier latitud. ¿Cómo sugerir, por ejemplo, una ciudad sin palomas, sin árboles y sin jardines, donde no puede haber aleteos ni susurros de hojas, un lugar neutro, en una palabra?. El cambio de estaciones sólo se puede notar en el cielo. La primavera se anuncia únicamente por la calidad del aire o por los cestos de flores que traen a vender los muchachos de los alrededores; una primavera que venden en los mercados.
(...)
Oyendo los gritos de alegría que subían de la ciudad, Rieux tenía presente que esta alegría está siempre amenazada. Pues él sabía que esta muchedumbre dichosa ignoraba lo que se puede leer en los libros, que el bacilo de la peste no muere ni desaparece jamás, que puede permanecer durante decenios dormido en los muebles, en la ropa, que espera pacientemente en las alcobas, en las bodegas, en las maletas, los pañuelos y los papeles, y que puede llegar un día en que la peste, para desgracia y enseñanza de los hombres, despierte a sus ratas y las mande a morir en una ciudad dichosa.
(...)
La felicidad llegaba a toda marcha, el acontecimiento iba más deprisa que el deseo. Rambert sabía que todo iba a serle devuelto de golpe y que la alegría es una quemadura que no se saborea. "
Y con una mezcla de gusto y tristeza descubrì a Olga Nolla, poeta puertoriqueña nacida en 1938 y recomendada por Hugo Gutierrez Vega en su Bazar de Asombros de La Jornada. Gusto por leer sus poemas y tristeza porque muriò hace unos años. De ella les mando:
Y ME ENCOGI DE HOMBROS
Hoy a las dos y treinta de la tarde
el patio de atrás de mi jardín en ruinas
era el paraíso que menciona La Biblia.
No tuve duda dello
al sentir las caricias de la brisa y del sol
sobre mis brazos y espalda.
Los pájaros cantaban en lo alto de los árboles
y las flores lucían sus colores
pavoneándose.
Al acercármeles las lagartijas no huían.
Me miraban más bien estupefactas,
casi desafiantes.
No titubeé en probar la manzana madura
que el Diablo me ofrecía.
Lo vi llegar vestido de cantante de rap:
pantalones a la rodilla y tenis,
gorra con visera hacia atrás.
No tuve miedo.
Era tan dulce su sonrisa y era
tan simpática.
Otras veces lo he odiado.
Le he tirado piedras.
Lo he ensopado con la manguera
y lo he perseguido con la escoba.
Pero hoy un día jueves del mes de mayo
mi patio era un sueño que se imponía al mundo
y los copos de luz cubrían las hojas;
los muros derruídos
quedaban traspasados por sus rayos
infinitamente frágiles.
Miré al diablo y no quise
agredirlo de nuevo.
Acepté la manzana, que era roja
igual que nos la ilustran los pintores
del Renacimiento europeo.
La probé y era suave
y tuve pena
del Diablo y su destino.
Todo lo que él quería que yo hiciera
me parecía aburrido.
Nada podía comparárse a la luz y a la brisa
entretejidas sobre mi piel,
hoy a las dos y treinta de la tarde
en mi jardín cerrado entre muros antiguos.
Lo miré tristemente y me encogí de hombros
y él se fue maldiciendo calle abajo
con el rabo metido entre las patas.
Hoy es aniversario del nacimiento de Alber Camus, el premio Nòbel naciò en Argel en 1913. La mejor manera de recordarlo es releer estos fragmentos de:
LA PESTE
" La ciudad, en sí misma, hay que confesarlo, es fea. Su aspecto es tranquilo y se necesita cierto tiempo para percibir lo que la hace diferente de las otras ciudades comerciales de cualquier latitud. ¿Cómo sugerir, por ejemplo, una ciudad sin palomas, sin árboles y sin jardines, donde no puede haber aleteos ni susurros de hojas, un lugar neutro, en una palabra?. El cambio de estaciones sólo se puede notar en el cielo. La primavera se anuncia únicamente por la calidad del aire o por los cestos de flores que traen a vender los muchachos de los alrededores; una primavera que venden en los mercados.
(...)
Oyendo los gritos de alegría que subían de la ciudad, Rieux tenía presente que esta alegría está siempre amenazada. Pues él sabía que esta muchedumbre dichosa ignoraba lo que se puede leer en los libros, que el bacilo de la peste no muere ni desaparece jamás, que puede permanecer durante decenios dormido en los muebles, en la ropa, que espera pacientemente en las alcobas, en las bodegas, en las maletas, los pañuelos y los papeles, y que puede llegar un día en que la peste, para desgracia y enseñanza de los hombres, despierte a sus ratas y las mande a morir en una ciudad dichosa.
(...)
La felicidad llegaba a toda marcha, el acontecimiento iba más deprisa que el deseo. Rambert sabía que todo iba a serle devuelto de golpe y que la alegría es una quemadura que no se saborea. "
Y con una mezcla de gusto y tristeza descubrì a Olga Nolla, poeta puertoriqueña nacida en 1938 y recomendada por Hugo Gutierrez Vega en su Bazar de Asombros de La Jornada. Gusto por leer sus poemas y tristeza porque muriò hace unos años. De ella les mando:
Y ME ENCOGI DE HOMBROS
Hoy a las dos y treinta de la tarde
el patio de atrás de mi jardín en ruinas
era el paraíso que menciona La Biblia.
No tuve duda dello
al sentir las caricias de la brisa y del sol
sobre mis brazos y espalda.
Los pájaros cantaban en lo alto de los árboles
y las flores lucían sus colores
pavoneándose.
Al acercármeles las lagartijas no huían.
Me miraban más bien estupefactas,
casi desafiantes.
No titubeé en probar la manzana madura
que el Diablo me ofrecía.
Lo vi llegar vestido de cantante de rap:
pantalones a la rodilla y tenis,
gorra con visera hacia atrás.
No tuve miedo.
Era tan dulce su sonrisa y era
tan simpática.
Otras veces lo he odiado.
Le he tirado piedras.
Lo he ensopado con la manguera
y lo he perseguido con la escoba.
Pero hoy un día jueves del mes de mayo
mi patio era un sueño que se imponía al mundo
y los copos de luz cubrían las hojas;
los muros derruídos
quedaban traspasados por sus rayos
infinitamente frágiles.
Miré al diablo y no quise
agredirlo de nuevo.
Acepté la manzana, que era roja
igual que nos la ilustran los pintores
del Renacimiento europeo.
La probé y era suave
y tuve pena
del Diablo y su destino.
Todo lo que él quería que yo hiciera
me parecía aburrido.
Nada podía comparárse a la luz y a la brisa
entretejidas sobre mi piel,
hoy a las dos y treinta de la tarde
en mi jardín cerrado entre muros antiguos.
Lo miré tristemente y me encogí de hombros
y él se fue maldiciendo calle abajo
con el rabo metido entre las patas.
Monday, November 5, 2007
Sabìa que el presente no es otra cosa que una partìcula fugaz del pasado
Hola:
Faltan sòlo 56 dìas para que se termine este año.
Y se que los que estudian estàn en la recta final del semestre, pero no dejen de leer diariamente un poema, es como nieve de limòn entre platillo y platillo, o como pan remojado en aceite de oliva entre vino y vino. Permite apreciar las sutilezas. ¡Enjoy`t!
Y para iniciar la semana, les mando este poema que Borges dedica a G.A. Bürger, aunque bien puede estar dedicado a cualquier otro.
No acabo de entender
por què me afectan de este modo las cosas
que le sucedieron a Bürguer
(sus dos fechas estàn en la enciclopedia)
en una de las ciudades de la llanura,
junto al rìo que tiene una sola margen
en la que crece la palmera, no el pino.
Al igual que todos los hombres,
dijo y oyò mentiras,
fue traicionado y fue traidor,
agonizò de amor muchas veces
y, tras la noche de insomnio,
vio los cristales grises del alba,
pero mereciò la gran voz de Shakespeare
(en la que estàn las otras)
y la de Angelus Silesius de Breslau
y con falso descuido limò algùn verso,
en el estilo de su època.
Sabìa que el presente no es otra cosa
que una partìcula fugaz del pasado
y que estamos hechos de olvido:
sabidurìa tan inùtil
como los corolarios de Spinoza
o las magias del miedo.
En la ciudad junto al rìo inmòvil,
unos dos mils años depuès de la muerte de un dios
(la historia que refiero es antigua),
Bürger està solo y ahora
precisamente ahora, lima unos versos.
Faltan sòlo 56 dìas para que se termine este año.
Y se que los que estudian estàn en la recta final del semestre, pero no dejen de leer diariamente un poema, es como nieve de limòn entre platillo y platillo, o como pan remojado en aceite de oliva entre vino y vino. Permite apreciar las sutilezas. ¡Enjoy`t!
Y para iniciar la semana, les mando este poema que Borges dedica a G.A. Bürger, aunque bien puede estar dedicado a cualquier otro.
No acabo de entender
por què me afectan de este modo las cosas
que le sucedieron a Bürguer
(sus dos fechas estàn en la enciclopedia)
en una de las ciudades de la llanura,
junto al rìo que tiene una sola margen
en la que crece la palmera, no el pino.
Al igual que todos los hombres,
dijo y oyò mentiras,
fue traicionado y fue traidor,
agonizò de amor muchas veces
y, tras la noche de insomnio,
vio los cristales grises del alba,
pero mereciò la gran voz de Shakespeare
(en la que estàn las otras)
y la de Angelus Silesius de Breslau
y con falso descuido limò algùn verso,
en el estilo de su època.
Sabìa que el presente no es otra cosa
que una partìcula fugaz del pasado
y que estamos hechos de olvido:
sabidurìa tan inùtil
como los corolarios de Spinoza
o las magias del miedo.
En la ciudad junto al rìo inmòvil,
unos dos mils años depuès de la muerte de un dios
(la historia que refiero es antigua),
Bürger està solo y ahora
precisamente ahora, lima unos versos.
Sunday, November 4, 2007
Estoy lleno de nada y bajo el puente tan sòlo el lodazal
Hola:
Hoy es aniversario del nacimiento de Carlos Pellicer, que si da un vistazo a su querido Tabasco, se vuelve a morir. Les mando de su abundante poesìa:
ESTA BARCA SIN REMOS ES LA MÍA...
Esta barca sin remos es la mía.
Al viento, al viento, al viento solamente
le ha entregado su rumbo, su indolente
desolación de estéril lejanía.
Todo ha perdido ya su jerarquía.
Estoy lleno de nada y bajo el puente
tan sólo el lodazal, la malviviente
ruina del agua y de su platería.
Todos se van o vienen. Yo me quedo
a lo que dé el perder valor y miedo.
¡Al viento, al viento, a lo que el viento quiera!
Un mar sin honra y sin piratería,
excelsitudes de un azul cualquiera
y esta barca sin remos que es la mía.
Hoy es aniversario del nacimiento de Carlos Pellicer, que si da un vistazo a su querido Tabasco, se vuelve a morir. Les mando de su abundante poesìa:
ESTA BARCA SIN REMOS ES LA MÍA...
Esta barca sin remos es la mía.
Al viento, al viento, al viento solamente
le ha entregado su rumbo, su indolente
desolación de estéril lejanía.
Todo ha perdido ya su jerarquía.
Estoy lleno de nada y bajo el puente
tan sólo el lodazal, la malviviente
ruina del agua y de su platería.
Todos se van o vienen. Yo me quedo
a lo que dé el perder valor y miedo.
¡Al viento, al viento, a lo que el viento quiera!
Un mar sin honra y sin piratería,
excelsitudes de un azul cualquiera
y esta barca sin remos que es la mía.
Saturday, November 3, 2007
Fijos en la verja siguieron mis ojos, fijos
Hola:
Hoy es sàbado, antes dìa de compartir el pan, el cafè y la lectura. Les mando un poema de Alfonsina Storni.
SÁBADO
Me levanté temprano y anduve descalza
por los corredores: bajé a los jardines
y besé las plantas.
Absorbí los vahos limpios de la tierra,
tirada en la grama;
me bañé en la fuente que verdes achiras
circundan. Más tarde, mojados de agua
peiné mis cabellos. Perfumé las manos
con zumo oloroso de diamelas. Garzas
quisquillosas, finas,
de mi falda hurtaron doradas migajas.
Luego puse traje de clarín más leve
que la misma gasa.
De un salto ligero llevé hasta el vestíbulo
mi sillón de paja.
Fijos en la verja mis ojos quedaron,
fijos en la verja.
El reloj me dijo: diez de la mañana.
Adentro un sonido de loza y cristales:
comedor en sombra; manos que aprestaban
manteles.
Afuera, sol como no he visto
sobre el mármol blanco de la escalinata.
Fijos en la verja siguieron mis ojos,
fijos. Te esperaba
Hoy es sàbado, antes dìa de compartir el pan, el cafè y la lectura. Les mando un poema de Alfonsina Storni.
SÁBADO
Me levanté temprano y anduve descalza
por los corredores: bajé a los jardines
y besé las plantas.
Absorbí los vahos limpios de la tierra,
tirada en la grama;
me bañé en la fuente que verdes achiras
circundan. Más tarde, mojados de agua
peiné mis cabellos. Perfumé las manos
con zumo oloroso de diamelas. Garzas
quisquillosas, finas,
de mi falda hurtaron doradas migajas.
Luego puse traje de clarín más leve
que la misma gasa.
De un salto ligero llevé hasta el vestíbulo
mi sillón de paja.
Fijos en la verja mis ojos quedaron,
fijos en la verja.
El reloj me dijo: diez de la mañana.
Adentro un sonido de loza y cristales:
comedor en sombra; manos que aprestaban
manteles.
Afuera, sol como no he visto
sobre el mármol blanco de la escalinata.
Fijos en la verja siguieron mis ojos,
fijos. Te esperaba
Thursday, October 25, 2007
mas las almas trenzadas son el màs intrincado nudo que nunca fue...
Hola:
Estuve distraida unos dìas, pero estoy de vuelta, con este poema de Delmira Agostini - uruguaya, nacida en 1890- tomado de Poesías Completas, en Editorial Losada. Ejemplar que llegò a mis manos despuès de tenaz bùsqueda.
EL NUDO
Su idilio fue una larga sonrisa a cuatro labios...
En el regazo cálido de rubia primavera
amáronse talmente que entre sus dedos sabios
palpitó la divina forma de la Quimera.
En los palacios fúlgidos de las tardes en calma
hablabansé un lenguaje sentido como un lloro,
y se besaban hondo ¡hasta morderse el alma!...
las horas deshojándose como flores de oro.
Y el destino interpuso sus dos manos heladas...
¡Ah! Los cuerpos cedieron, mas las almas trenzadas
son el más intrincado nudo que nunca fue...
En lucha con sus locos enredos sobrehumanos
las Furias de la vida se rompieron las manos
y fatigó sus dedos supremos Anankè...
N. de la T. Anankè. madre de las Moiras y la personificación de la inevitabilidad, la necesidad, la compulsión y la ineludibilidad.
Estuve distraida unos dìas, pero estoy de vuelta, con este poema de Delmira Agostini - uruguaya, nacida en 1890- tomado de Poesías Completas, en Editorial Losada. Ejemplar que llegò a mis manos despuès de tenaz bùsqueda.
EL NUDO
Su idilio fue una larga sonrisa a cuatro labios...
En el regazo cálido de rubia primavera
amáronse talmente que entre sus dedos sabios
palpitó la divina forma de la Quimera.
En los palacios fúlgidos de las tardes en calma
hablabansé un lenguaje sentido como un lloro,
y se besaban hondo ¡hasta morderse el alma!...
las horas deshojándose como flores de oro.
Y el destino interpuso sus dos manos heladas...
¡Ah! Los cuerpos cedieron, mas las almas trenzadas
son el más intrincado nudo que nunca fue...
En lucha con sus locos enredos sobrehumanos
las Furias de la vida se rompieron las manos
y fatigó sus dedos supremos Anankè...
N. de la T. Anankè. madre de las Moiras y la personificación de la inevitabilidad, la necesidad, la compulsión y la ineludibilidad.
Friday, October 19, 2007
un tiempo sin memoria de mi nombre y de todo lo que he sido
Hola:
Y siguen las críticas a los Premios Nóbel. Rafael Perez Gay de plano escribe en el Universal un artículo afirmando “No leeré a Doris Lessing". Y en EU le quitaron su cargo al ganador del Nóbel de medicina, por hacer declaraciones que consideraron “racistas”.
Es buena ocasión para recordar que estando Borges en Roma, en una conferencia de prensa (1981). Inspirado, destila ingenio. Llega la última pregunta:
"¿A qué atribuye que todavía no le hayan otorgado el Premio Nóbel de Literatura?"
-A la sabiduría sueca.
Y para recordar otra muestra de su genio, les mando:
DESPERTAR
Entra la luz y asciendo torpemente
de los sueños al sueño compartido
y las cosas recobran su debido
y esperado lugar y en el presente
converge abrumador y vasto el vago
ayer: las seculares migraciones
del pájaro y del hombre, las legiones
que el hierro destrozó, Roma y Cartago.
Vuelve también la cotidiana historia:
mi voz, mi rostro, mi temor, mi suerte.
¡Ah, si aquel otro despertar, la muerte,
me deparara un tiempo sin memoria
de mi nombre y de todo lo que he sido!
¡Ah, si en esa mañana hubiera olvido!
Y siguen las críticas a los Premios Nóbel. Rafael Perez Gay de plano escribe en el Universal un artículo afirmando “No leeré a Doris Lessing". Y en EU le quitaron su cargo al ganador del Nóbel de medicina, por hacer declaraciones que consideraron “racistas”.
Es buena ocasión para recordar que estando Borges en Roma, en una conferencia de prensa (1981). Inspirado, destila ingenio. Llega la última pregunta:
"¿A qué atribuye que todavía no le hayan otorgado el Premio Nóbel de Literatura?"
-A la sabiduría sueca.
Y para recordar otra muestra de su genio, les mando:
DESPERTAR
Entra la luz y asciendo torpemente
de los sueños al sueño compartido
y las cosas recobran su debido
y esperado lugar y en el presente
converge abrumador y vasto el vago
ayer: las seculares migraciones
del pájaro y del hombre, las legiones
que el hierro destrozó, Roma y Cartago.
Vuelve también la cotidiana historia:
mi voz, mi rostro, mi temor, mi suerte.
¡Ah, si aquel otro despertar, la muerte,
me deparara un tiempo sin memoria
de mi nombre y de todo lo que he sido!
¡Ah, si en esa mañana hubiera olvido!
Wednesday, October 17, 2007
Hola:
Curioso, pero hoy, muy de mañana, me encontrè dos veces con algo sobre “la vida como demolición”, una en un artículo de Arnoldo Krauss y otra , en el párrafo final de “Tiempo” de Aniceto Aramoni, editado por DEMAC, en el año 2000.¿Casualidades?
Les comparto un fragmento de lo que Arnoldo Krauss, publica en La Jornada de hoy:
La Vida como demolición.
“Desde que leí uno de los últimos textos de F. Scott Fitzgerald, La fisura (The crack up), he repetido, infinidad de veces, para mí y con mis amigos, las palabras con las que da inicio a sus reflexiones: “Toda vida es, desde luego, un proceso de demolición”. Para no enterrar al lector, y para incitarlo a no abandonar la lectura o tirar el libro, pocas líneas después escribe: “La marca de una inteligencia de primer plano es su capacidad para concentrarse en dos ideas contradictorias sin perder la posibilidad de funcionar. Por ejemplo, deberíamos poder comprender que las cosas carecen de esperanza, y no obstante estar resueltos a cambiarlas”.
Aunque haya algunos que no pueden soportar concentrarse en dos ideas contradictorias.
Y de Jorge Luis Borges un fragmento de este poema que està contenido en La Cifra:
CORRER O SER
¿Seré apenas, repito, aquella serie
de blancos días y de negras noches
que amaron, que cantaron, que leyeron
y padecieron miedo y esperanza
o también habrá otro, el yo secreto
cuya ilusoria imagen, hoy borrada
he interrogado en el ansioso espejo?
Quizá del otro lado de la muerte
sabré si he sido una palabra o alguien.
Curioso, pero hoy, muy de mañana, me encontrè dos veces con algo sobre “la vida como demolición”, una en un artículo de Arnoldo Krauss y otra , en el párrafo final de “Tiempo” de Aniceto Aramoni, editado por DEMAC, en el año 2000.¿Casualidades?
Les comparto un fragmento de lo que Arnoldo Krauss, publica en La Jornada de hoy:
La Vida como demolición.
“Desde que leí uno de los últimos textos de F. Scott Fitzgerald, La fisura (The crack up), he repetido, infinidad de veces, para mí y con mis amigos, las palabras con las que da inicio a sus reflexiones: “Toda vida es, desde luego, un proceso de demolición”. Para no enterrar al lector, y para incitarlo a no abandonar la lectura o tirar el libro, pocas líneas después escribe: “La marca de una inteligencia de primer plano es su capacidad para concentrarse en dos ideas contradictorias sin perder la posibilidad de funcionar. Por ejemplo, deberíamos poder comprender que las cosas carecen de esperanza, y no obstante estar resueltos a cambiarlas”.
Aunque haya algunos que no pueden soportar concentrarse en dos ideas contradictorias.
Y de Jorge Luis Borges un fragmento de este poema que està contenido en La Cifra:
CORRER O SER
¿Seré apenas, repito, aquella serie
de blancos días y de negras noches
que amaron, que cantaron, que leyeron
y padecieron miedo y esperanza
o también habrá otro, el yo secreto
cuya ilusoria imagen, hoy borrada
he interrogado en el ansioso espejo?
Quizá del otro lado de la muerte
sabré si he sido una palabra o alguien.
Monday, October 15, 2007
¿Alguièn sabe lo que piensa el agua, la tierra, el aire, el fuego?
Hola:
Hoy, además de ser aniversario del nacimiento de Virgilio, -el Duca de Ducas- , de Nietzche, de Mario Puzo, de Italo Calvino, de Michel Foucault y de Josè Marìa Espinaza, es también “Día del Medio Ambiente. Y recomiendan hacer algo por el… Aunque sea algo pequeño. Yo, por mi parte, estoy haciendo composta con las cáscaras de verduras y frutas Y mandé comprar medio kilo de lombrices. A ver si sirve de algo.
Y para recordar a Virgilio les mando un fragmento del libro VI de La Enèida.
LOS CAMPOS DE ELISIO
…llegan a la región del gozo, a las praderas verdecidas de sotos venturosos, donde tiene la dicha su morada. Un ancho haz de aire puro viste de luz de púrpura estos campos que ven lucir su sol y sus estrellas. Los unos se ejercitan en la herbosa palestra de estos prados, se enfrentan y combaten en la rojiza arena. Otros pulsan la tierra con los pies danzando en coros entonando cánticos. El sacerdote tracio de larga veste les va dando consonante respuesta en las siete notas de su lira, que tañe con los dedos unas veces y pulsa otras su plectro de marfil…
Y del portal de Letras Libres del mes de Octubre, un poema de Oscar Hahn.
EL QUINTO ELEMENTO
Se desvía el curso de la vida
tuerce su rumbo y se va por el camino equivocado
Entra por una puerta que no estaba en sus planes
y no vuelve a salir
Allá adentro
la cercan alambradas murallas
fosos de agua
Entonces la vida marca el paso
desfila en círculos
como los presos en el patio de una cárcel
o sobrevive a ciegas
como el condenado a muerte
que conoce la pena
pero ignora el día de su ejecución
La vida que está afuera
la vida de los otros no cuenta para el muerto
Lo único que cuenta
es la vida que uno lleva adentro
y si se va la vida
uno se va con ella tomado de su mano
que ya no existe
Se fue
se acabó
desapareció
Y por más que los vivos nos recuerden
por más que pongan flores en nuestra tumba
no cambia nada
porque nadie está hecho
de la materia del recuerdo
Los héroes famosos
cuyas estatuas pueblan la ciudad
no están menos muertos
que los huesos que yacen
en la tumba del soldado desconocido
Y es eso lo que somos: soldados desconocidos
o conocidos (da lo mismo)
que día a día pierden la batalla
pero también la guerra
La memoria es un atributo de los vivos
Los muertos no recuerdan nada
Estar muerto es no tener pasado
ni presente ni futuro
Y todo lo que se dice de los muertos
lo decimos nosotros
expertos en vivencias que nunca hemos tenido
¿Alguien sabe lo que piensa el agua
la tierra el aire el fuego?
La muerte es el quinto elemento.
Hoy, además de ser aniversario del nacimiento de Virgilio, -el Duca de Ducas- , de Nietzche, de Mario Puzo, de Italo Calvino, de Michel Foucault y de Josè Marìa Espinaza, es también “Día del Medio Ambiente. Y recomiendan hacer algo por el… Aunque sea algo pequeño. Yo, por mi parte, estoy haciendo composta con las cáscaras de verduras y frutas Y mandé comprar medio kilo de lombrices. A ver si sirve de algo.
Y para recordar a Virgilio les mando un fragmento del libro VI de La Enèida.
LOS CAMPOS DE ELISIO
…llegan a la región del gozo, a las praderas verdecidas de sotos venturosos, donde tiene la dicha su morada. Un ancho haz de aire puro viste de luz de púrpura estos campos que ven lucir su sol y sus estrellas. Los unos se ejercitan en la herbosa palestra de estos prados, se enfrentan y combaten en la rojiza arena. Otros pulsan la tierra con los pies danzando en coros entonando cánticos. El sacerdote tracio de larga veste les va dando consonante respuesta en las siete notas de su lira, que tañe con los dedos unas veces y pulsa otras su plectro de marfil…
Y del portal de Letras Libres del mes de Octubre, un poema de Oscar Hahn.
EL QUINTO ELEMENTO
Se desvía el curso de la vida
tuerce su rumbo y se va por el camino equivocado
Entra por una puerta que no estaba en sus planes
y no vuelve a salir
Allá adentro
la cercan alambradas murallas
fosos de agua
Entonces la vida marca el paso
desfila en círculos
como los presos en el patio de una cárcel
o sobrevive a ciegas
como el condenado a muerte
que conoce la pena
pero ignora el día de su ejecución
La vida que está afuera
la vida de los otros no cuenta para el muerto
Lo único que cuenta
es la vida que uno lleva adentro
y si se va la vida
uno se va con ella tomado de su mano
que ya no existe
Se fue
se acabó
desapareció
Y por más que los vivos nos recuerden
por más que pongan flores en nuestra tumba
no cambia nada
porque nadie está hecho
de la materia del recuerdo
Los héroes famosos
cuyas estatuas pueblan la ciudad
no están menos muertos
que los huesos que yacen
en la tumba del soldado desconocido
Y es eso lo que somos: soldados desconocidos
o conocidos (da lo mismo)
que día a día pierden la batalla
pero también la guerra
La memoria es un atributo de los vivos
Los muertos no recuerdan nada
Estar muerto es no tener pasado
ni presente ni futuro
Y todo lo que se dice de los muertos
lo decimos nosotros
expertos en vivencias que nunca hemos tenido
¿Alguien sabe lo que piensa el agua
la tierra el aire el fuego?
La muerte es el quinto elemento.
Saturday, October 13, 2007
Èramos el recuerdo que tenemos ahora
Hola:
Pues ahora resulta que todos dicen que Doris Lessing es una maravilla. Excepto Harold Bloom. Era de esperarse, si no reconoce a Virginia Wolf, menos a la que consideran su continuadora.
Mejor les comparto de Gabriel Ferrater, un poema escrito en catalán originalmente y traducido por Josè Agustín Goytisolo
ÍDOLOS
Entonces, cuando yacíamos
abrazados frente a la ventana
abierta al desmonte de olivos (do
semillas desnudas dentro de un fruto que el verano
ha abierto violento, y que se llena
de aire) no teníamos recuerdos. Éramos
el recuerdo que tenemos ahora. Éramos
esta imagen. Ídolos de nosotros
para la fe sumisa de después.
Pues ahora resulta que todos dicen que Doris Lessing es una maravilla. Excepto Harold Bloom. Era de esperarse, si no reconoce a Virginia Wolf, menos a la que consideran su continuadora.
Mejor les comparto de Gabriel Ferrater, un poema escrito en catalán originalmente y traducido por Josè Agustín Goytisolo
ÍDOLOS
Entonces, cuando yacíamos
abrazados frente a la ventana
abierta al desmonte de olivos (do
semillas desnudas dentro de un fruto que el verano
ha abierto violento, y que se llena
de aire) no teníamos recuerdos. Éramos
el recuerdo que tenemos ahora. Éramos
esta imagen. Ídolos de nosotros
para la fe sumisa de después.
Thursday, October 11, 2007
Mi corazòn es, pues, ilimitado.
Hola:
Pues felicitaciones a las feministas, de forma adelantada se concede el Nóbel de Literatura a Doris Lessing, dicen que por ser "una narradora épica de experiencia femenina, que se propuso analizar con escepticismo, pasión y fuerza visionaria una civilización fragmentada". Lessing, de 87 años, nació el 22 de octubre de 1919, en Iran.
El secretario permanente de la Academia, Horace Engdahl, dijo sobre el anuncio, que fue completamente sorpresivo: "Esta es posiblemente una de las decisiones más reflexionadas que tomamos jamás".
Contra su voluntad, en 1962 se convirtió en símbolo del feminismo cuando se publicó "El cuaderno dorado", su obra más conocida. Lessing siempre habló de la difícil relación entre hombre y mujer. Su libro más reciente, "La hendidura", describe un mundo mítico sin hombres.
Y un poema de Thelma Nava, de "El Primer animal" Poesìa reunida, 1964-1995. Editado por CONACULTA en Lecturas Mexicanas.
Mi corazòn a diario se pregunta
¿donde va?, ¿què lo limita?
Si lo limita el aire, estalla.
Si lo limitas tù, arde sin tregua.
Mi corazòn es, pues, ilimitado.
Pues felicitaciones a las feministas, de forma adelantada se concede el Nóbel de Literatura a Doris Lessing, dicen que por ser "una narradora épica de experiencia femenina, que se propuso analizar con escepticismo, pasión y fuerza visionaria una civilización fragmentada". Lessing, de 87 años, nació el 22 de octubre de 1919, en Iran.
El secretario permanente de la Academia, Horace Engdahl, dijo sobre el anuncio, que fue completamente sorpresivo: "Esta es posiblemente una de las decisiones más reflexionadas que tomamos jamás".
Contra su voluntad, en 1962 se convirtió en símbolo del feminismo cuando se publicó "El cuaderno dorado", su obra más conocida. Lessing siempre habló de la difícil relación entre hombre y mujer. Su libro más reciente, "La hendidura", describe un mundo mítico sin hombres.
Y un poema de Thelma Nava, de "El Primer animal" Poesìa reunida, 1964-1995. Editado por CONACULTA en Lecturas Mexicanas.
Mi corazòn a diario se pregunta
¿donde va?, ¿què lo limita?
Si lo limita el aire, estalla.
Si lo limitas tù, arde sin tregua.
Mi corazòn es, pues, ilimitado.
Tuesday, October 9, 2007
Estàs, quiero decir, estamos.
Hola:
Con la firme convicciòn de hacerme feliz y un poema de Cintio Vitier.
ESTAMOS
Estás
haciendo
cosas:
música,
chirimbolos de repuesto,
libros,
hospitales
pan,
días llenos de propósitos,
flotas,
vida,
con tan pocos materiales.
A veces
se diría
que no puedes llegar hasta mañana,
y de pronto
uno pregunta y sí,
hay cine,
apagones,
lámparas que resucitan,
calle mojada por la maravilla,
ojo del alba,
Juan
y cielo de regreso.
Hay cielo hacia delante.
Todo va saliendo más o menos
bien o mal o peor,
pero se llena el hueco,
se salta,
sigues,
estás haciendo
un esfuerzo conmovedor en tu pobreza,
pueblo mío,
y hasta horribles carnavales, y hasta
feas vidrieras, y hasta luna.
Repiten los programas,
no hay perfumes
(adoro esa repetición, ese perfume):
no hay, no hay, pero resulta que
hay.
Estás, quiero decir,
estamos.
Con la firme convicciòn de hacerme feliz y un poema de Cintio Vitier.
ESTAMOS
Estás
haciendo
cosas:
música,
chirimbolos de repuesto,
libros,
hospitales
pan,
días llenos de propósitos,
flotas,
vida,
con tan pocos materiales.
A veces
se diría
que no puedes llegar hasta mañana,
y de pronto
uno pregunta y sí,
hay cine,
apagones,
lámparas que resucitan,
calle mojada por la maravilla,
ojo del alba,
Juan
y cielo de regreso.
Hay cielo hacia delante.
Todo va saliendo más o menos
bien o mal o peor,
pero se llena el hueco,
se salta,
sigues,
estás haciendo
un esfuerzo conmovedor en tu pobreza,
pueblo mío,
y hasta horribles carnavales, y hasta
feas vidrieras, y hasta luna.
Repiten los programas,
no hay perfumes
(adoro esa repetición, ese perfume):
no hay, no hay, pero resulta que
hay.
Estás, quiero decir,
estamos.
Sunday, October 7, 2007
Y ya en la zona del màs puro menos
Hola:
Domingo en la tarde.
No es fàcil hacer a un lado el viejo sentimiento de angustia ante la semana que inicia. Un remedio es la poesìa.
Por tanto, nuevamente del poeta argentino Roberto Juarroz:
MENOS QUE EL CIRCO AJADO DE TUS SUEÑOS
Menos que el circo ajado de tus sueños
y que el signo ya roto entre tus manos.
Menos que el lomo absorto de tus libros
y que el libro escondido
de páginas en blanco.
Menos que los amores que tuviste
y que el tizne que alarga los amores.
Menos que el dios que alguna vez fue ausencia
y hoy ni siquiera es ausencia.
Menos que el cielo que no tiene estrellas,
menos que el canto que perdió su música,
menos que el hombre que vendió su hambre,
menos que el ojo seco de los muertos,
menos que el humo que olvidó su aire.
Y ya en la zona del más puro menos
colocar todavía un signo menos
y empezar hacia atrás a unir de nuevo
la primera palabra,
a unir su forma de contacto oscuro,
su forma anterior a sus letras,
la vértebra inicial del verbo oblicuo
donde se funda el tiempo transparente
del firme aprendizaje de la nada.
y tener buen cuidado
de no errar otra vez el camino
y aprender nuevamente
la farsa de ser algo.
Domingo en la tarde.
No es fàcil hacer a un lado el viejo sentimiento de angustia ante la semana que inicia. Un remedio es la poesìa.
Por tanto, nuevamente del poeta argentino Roberto Juarroz:
MENOS QUE EL CIRCO AJADO DE TUS SUEÑOS
Menos que el circo ajado de tus sueños
y que el signo ya roto entre tus manos.
Menos que el lomo absorto de tus libros
y que el libro escondido
de páginas en blanco.
Menos que los amores que tuviste
y que el tizne que alarga los amores.
Menos que el dios que alguna vez fue ausencia
y hoy ni siquiera es ausencia.
Menos que el cielo que no tiene estrellas,
menos que el canto que perdió su música,
menos que el hombre que vendió su hambre,
menos que el ojo seco de los muertos,
menos que el humo que olvidó su aire.
Y ya en la zona del más puro menos
colocar todavía un signo menos
y empezar hacia atrás a unir de nuevo
la primera palabra,
a unir su forma de contacto oscuro,
su forma anterior a sus letras,
la vértebra inicial del verbo oblicuo
donde se funda el tiempo transparente
del firme aprendizaje de la nada.
y tener buen cuidado
de no errar otra vez el camino
y aprender nuevamente
la farsa de ser algo.
Saturday, October 6, 2007
en el centro de la fiesta està el vacìo
Hola:
Hoy aparece en El Universal, un artìculo en que Alvaro Mutis hace incapie en la deshumanizaciòn de la època en que vivimos. Esto coincide con la que està señalada en los Vedas como Kali Yuga, "la màs oscura". Pero Mutis, recordando a Octavio Paz, dice que pràcticamente el ùnico antìdoto es la poesìa.
Yo estoy totalmente de acuerdo, por eso les comparto del poeta argentino Roberto Juarròz, algo de su "Poesìa Vertical" en que medita sobre los límites del entendimiento humano y muestra su perplejidad ante la existencia del mundo.
"A veces parece
que estamos en el centro de la fiesta
sin embargo
en el centro de la fiesta no hay nadie
en el centro de la fiesta està el vacìo
pero en el centro del vacìo hay otra fiesta."
Hoy aparece en El Universal, un artìculo en que Alvaro Mutis hace incapie en la deshumanizaciòn de la època en que vivimos. Esto coincide con la que està señalada en los Vedas como Kali Yuga, "la màs oscura". Pero Mutis, recordando a Octavio Paz, dice que pràcticamente el ùnico antìdoto es la poesìa.
Yo estoy totalmente de acuerdo, por eso les comparto del poeta argentino Roberto Juarròz, algo de su "Poesìa Vertical" en que medita sobre los límites del entendimiento humano y muestra su perplejidad ante la existencia del mundo.
"A veces parece
que estamos en el centro de la fiesta
sin embargo
en el centro de la fiesta no hay nadie
en el centro de la fiesta està el vacìo
pero en el centro del vacìo hay otra fiesta."
Wednesday, October 3, 2007
Duele, luego es verdad...
Hola:
Parece que hasta la conmemoraciòn del 2 de octubre es amenazante para las autoridades escolares. ¿Serà tan peligroso que se haga una dramatizaciòn en los patios de la escuela? Podrìa despertar el tigre dormido.
Mejor, un poema de Rosario Castellanos, esta vez compartido por Rosa Flor.
MEMORIAL DE TLATELOLCO
La oscuridad engendra la violencia
y la violencia pide oscuridad
para cuajar el crimen.
Por eso el dos de octubre aguardó hasta la noche
para que nadie viera la mano que empuñaba
el arma, sino sólo su efecto de relámpago.
¿Y a esa luz, breve y lívida, quién? ¿Quién es el que mata?
¿Quiénes los que agonizan, los que mueren?
¿Los que huyen sin zapatos?
¿Los que van a caer al pozo de una cárcel?
¿Los que se pudren en el hospital?
¿Los que se quedan mudos, para siempre, de espanto?
¿Quién? ¿Quiénes? Nadie. Al día siguiente, nadie.
La plaza amaneció barrida; los periódicos
dieron como noticia principal
el estado del tiempo.
Y en la televisión, en la radio, en el cine
no hubo ningún cambio de programa,
ningún anuncio intercalado ni un
minuto de silencio en el banquete.
(Pues prosiguió el banquete.)
No busques lo que no hay: huellas, cadáveres
que todo se le ha dado como ofrenda a una diosa,
a la Devoradora de Excrementos.
No hurgues en los archivos pues nada consta en actas.
Más que aquí que toco una llaga: es mi memoria.
Duele, luego es verdad. Sangre con sangre
y si la llamo mía traiciono a todos.
Recuerdo, recordamos.
Ésta es nuestra manera de ayudar a que amanezca
sobre tantas conciencias mancilladas,
sobre un texto iracundo, sobre una reja abierta,
sobre el rostro amparado tras la máscara.
Recuerdo, recordemos
Hasta que la justicia se siente entre nosotros.
Parece que hasta la conmemoraciòn del 2 de octubre es amenazante para las autoridades escolares. ¿Serà tan peligroso que se haga una dramatizaciòn en los patios de la escuela? Podrìa despertar el tigre dormido.
Mejor, un poema de Rosario Castellanos, esta vez compartido por Rosa Flor.
MEMORIAL DE TLATELOLCO
La oscuridad engendra la violencia
y la violencia pide oscuridad
para cuajar el crimen.
Por eso el dos de octubre aguardó hasta la noche
para que nadie viera la mano que empuñaba
el arma, sino sólo su efecto de relámpago.
¿Y a esa luz, breve y lívida, quién? ¿Quién es el que mata?
¿Quiénes los que agonizan, los que mueren?
¿Los que huyen sin zapatos?
¿Los que van a caer al pozo de una cárcel?
¿Los que se pudren en el hospital?
¿Los que se quedan mudos, para siempre, de espanto?
¿Quién? ¿Quiénes? Nadie. Al día siguiente, nadie.
La plaza amaneció barrida; los periódicos
dieron como noticia principal
el estado del tiempo.
Y en la televisión, en la radio, en el cine
no hubo ningún cambio de programa,
ningún anuncio intercalado ni un
minuto de silencio en el banquete.
(Pues prosiguió el banquete.)
No busques lo que no hay: huellas, cadáveres
que todo se le ha dado como ofrenda a una diosa,
a la Devoradora de Excrementos.
No hurgues en los archivos pues nada consta en actas.
Más que aquí que toco una llaga: es mi memoria.
Duele, luego es verdad. Sangre con sangre
y si la llamo mía traiciono a todos.
Recuerdo, recordamos.
Ésta es nuestra manera de ayudar a que amanezca
sobre tantas conciencias mancilladas,
sobre un texto iracundo, sobre una reja abierta,
sobre el rostro amparado tras la máscara.
Recuerdo, recordemos
Hasta que la justicia se siente entre nosotros.
Tuesday, October 2, 2007
el alma olvida las cosas que pasaron
Hola:
¡Dos de Octubre no se olvida! ¿O si?
Hoy es cumpleaños de Antonio Gala, escritor y poeta español nacido en 1930, les mando un fragmento de:
LAS AFUERAS DE DIOS
" Había nacido en un pueblo soñoliento y muy blanco de la provincia de Jaén, rodeado de olivos y asediado por el paro y el hambre. Era el mayor de cinco hermanos. Sus padres decidieron emigrar, dejando atrás cuanto fue lo más suyo, lo único suyo: su clima, su paisaje, su forma de enfrentarse con la vida y la muerte. Se separaron de su tierra con el dolor con que separa la uña de la carne. La añoranza de la tierra amada tiene, en otros lugares, nombres rumorosos y entristecidos: magua y morriña por ejemplo"
Y de Miguel de Unamuno, que nació el 29 de septiembre de 1864.
LEER, LEER, LEER
Leer, leer, leer, vivir la vida
que otros soñaron.
Leer, leer, leer, el alma olvida
las cosas que pasaron.
Se quedan las que quedan, las ficciones,
las flores de la pluma,
las olas, las humanas creaciones,
el poso de la espuma.
Leer, leer, leer, ¿seré lectura
mañana también yo?
¿Seré mi creador, mi criatura,
seré lo que pasó?
¡Dos de Octubre no se olvida! ¿O si?
Hoy es cumpleaños de Antonio Gala, escritor y poeta español nacido en 1930, les mando un fragmento de:
LAS AFUERAS DE DIOS
" Había nacido en un pueblo soñoliento y muy blanco de la provincia de Jaén, rodeado de olivos y asediado por el paro y el hambre. Era el mayor de cinco hermanos. Sus padres decidieron emigrar, dejando atrás cuanto fue lo más suyo, lo único suyo: su clima, su paisaje, su forma de enfrentarse con la vida y la muerte. Se separaron de su tierra con el dolor con que separa la uña de la carne. La añoranza de la tierra amada tiene, en otros lugares, nombres rumorosos y entristecidos: magua y morriña por ejemplo"
Y de Miguel de Unamuno, que nació el 29 de septiembre de 1864.
LEER, LEER, LEER
Leer, leer, leer, vivir la vida
que otros soñaron.
Leer, leer, leer, el alma olvida
las cosas que pasaron.
Se quedan las que quedan, las ficciones,
las flores de la pluma,
las olas, las humanas creaciones,
el poso de la espuma.
Leer, leer, leer, ¿seré lectura
mañana también yo?
¿Seré mi creador, mi criatura,
seré lo que pasó?
Sunday, September 30, 2007
A tantas historias, tantas preguntas
Hola:
Hoy recordè aquel poema de Bertold Bretch, que a medida que pasa el tiempo cobra actualidad. Se los mando a ver que les parece.
PREGUNTAS DE UN OBRERO QUE LEE
¿Quién construyó Tebas, la de las Siete Puertas?
En los libros figuran sólo nombres de reyes.
¿Acaso arrastraron ellos los bloques de piedra?
Y Babilonia, mil veces destruida,
¿quién la volvió a levantar otras tantas?
Quienes edificaron la dorada Lima,
¿en qué casas vivían?
¿Adónde fueron la noche
en que se terminó la Gran Muralla, sus albañiles?
Llena está de arcos triunfales
Roma la Grande. Sus Césares
¿sobre quiénes triunfaron? Bizancio, tantas veces cantada, para sus habitantes ¿sólo tenía palacios?
Hasta en la legendaria Atlantida, la noche en que el mar se la tragó,
los que se ahogaban pedían, bramando, ayuda a sus esclavos.
El joven Alejandro conquistó la India. ¿Él solo?
César venció a los Galos.
¿No llevaba siquiera a un cocinero?
Felipe II lloró al saber su flota hundida.
¿No lloró más que él?
Federico de Prusia ganó la guerra de los Treinta Años.
¿Quién la ganó también?
Un triunfo en cada página.
¿Quién preparaba los festines?
Un gran hombre cada diez años.
¿quién pagaba los gastos?
A tantas historias,
tantas preguntas.
Hoy recordè aquel poema de Bertold Bretch, que a medida que pasa el tiempo cobra actualidad. Se los mando a ver que les parece.
PREGUNTAS DE UN OBRERO QUE LEE
¿Quién construyó Tebas, la de las Siete Puertas?
En los libros figuran sólo nombres de reyes.
¿Acaso arrastraron ellos los bloques de piedra?
Y Babilonia, mil veces destruida,
¿quién la volvió a levantar otras tantas?
Quienes edificaron la dorada Lima,
¿en qué casas vivían?
¿Adónde fueron la noche
en que se terminó la Gran Muralla, sus albañiles?
Llena está de arcos triunfales
Roma la Grande. Sus Césares
¿sobre quiénes triunfaron? Bizancio, tantas veces cantada, para sus habitantes ¿sólo tenía palacios?
Hasta en la legendaria Atlantida, la noche en que el mar se la tragó,
los que se ahogaban pedían, bramando, ayuda a sus esclavos.
El joven Alejandro conquistó la India. ¿Él solo?
César venció a los Galos.
¿No llevaba siquiera a un cocinero?
Felipe II lloró al saber su flota hundida.
¿No lloró más que él?
Federico de Prusia ganó la guerra de los Treinta Años.
¿Quién la ganó también?
Un triunfo en cada página.
¿Quién preparaba los festines?
Un gran hombre cada diez años.
¿quién pagaba los gastos?
A tantas historias,
tantas preguntas.
Saturday, September 29, 2007
Aun sabiendo la inexorable manera en que las cosas siguen adelante
Hola:
Otoño es lindo en Mexicali.
Y la poesìa de Robert Frost nos proporciona un complemento ideal para la època.
EL CAMINO NO TOMADO
" Dos caminos divergieron en un bosque amarillo,
y afligido porque no podría caminar ambos
siendo un solo viajero, estuve largo tiempo de pie
mirando uno de ellos tan lejos como pude,
hasta donde se perdía en la maleza.
Entonces tomé el otro, imparcialmente,
y habiendo tenido quizás la elección acertada,
pues era tupido y agradable de caminar;
aunque en cuanto a lo que vi allí
hubiera elegido cualquiera de los dos.
Y ambos esa mañana yacían igualmente,
¡Oh, había guardado aquel primero para otro día!
Aun sabiendo la inexorable manera en que las cosas siguen adelante,
dudé si debí haber regresado sobre mis pasos.
Debo estar diciendo esto con un suspiro
que en alguna parte envejece y hace envejecer,
dos caminos divergieron en un bosque y yo,
yo tomé el menos caminado,
y eso ha representado toda la diferencia. "
Otoño es lindo en Mexicali.
Y la poesìa de Robert Frost nos proporciona un complemento ideal para la època.
EL CAMINO NO TOMADO
" Dos caminos divergieron en un bosque amarillo,
y afligido porque no podría caminar ambos
siendo un solo viajero, estuve largo tiempo de pie
mirando uno de ellos tan lejos como pude,
hasta donde se perdía en la maleza.
Entonces tomé el otro, imparcialmente,
y habiendo tenido quizás la elección acertada,
pues era tupido y agradable de caminar;
aunque en cuanto a lo que vi allí
hubiera elegido cualquiera de los dos.
Y ambos esa mañana yacían igualmente,
¡Oh, había guardado aquel primero para otro día!
Aun sabiendo la inexorable manera en que las cosas siguen adelante,
dudé si debí haber regresado sobre mis pasos.
Debo estar diciendo esto con un suspiro
que en alguna parte envejece y hace envejecer,
dos caminos divergieron en un bosque y yo,
yo tomé el menos caminado,
y eso ha representado toda la diferencia. "
Friday, September 28, 2007
Pero si tuviera que perecer dos veces
Hola:
Amanece nublado, y aunque por aca nunca llueve, la humedad impregna el amanecer y la gratitud mi espìritu.
Por una recomendaciòn de Andy Dufresne, personaje de la pelìcula Shawshank Redemption, les comparto un poema de Robert Frost (EEUU, 1874-1963) profesor, granjero o granjero profesor, pero sobre todo poeta.
FUEGO Y HIELO
" Algunos dicen que el mundo acabará entre llamas,
otros dicen que entre hielos.
De lo que yo he saboreado del deseo
estoy de acuerdo con aquéllos que favorecen el fuego.
Pero si tuviera que perecer dos veces,
creo que conozco bastante de odio
como para saber que, para la destrucción,
el hielo también es poderoso
y bastaría. "
Amanece nublado, y aunque por aca nunca llueve, la humedad impregna el amanecer y la gratitud mi espìritu.
Por una recomendaciòn de Andy Dufresne, personaje de la pelìcula Shawshank Redemption, les comparto un poema de Robert Frost (EEUU, 1874-1963) profesor, granjero o granjero profesor, pero sobre todo poeta.
FUEGO Y HIELO
" Algunos dicen que el mundo acabará entre llamas,
otros dicen que entre hielos.
De lo que yo he saboreado del deseo
estoy de acuerdo con aquéllos que favorecen el fuego.
Pero si tuviera que perecer dos veces,
creo que conozco bastante de odio
como para saber que, para la destrucción,
el hielo también es poderoso
y bastaría. "
Thursday, September 27, 2007
Todo nuestro conocimiento nos acerca a nuestra ignorancia
Hola:
De pronto surge la necesidad de "dar de comer al animal" como dice Xavier Velazco. Esta urgencia de compartir la sorpresa ante una noticia, la emociòn que nos causa aquel poema o el sorprendente brillo de la luna que se asomaba anoche en los pasillos de la escuela.
En fin, les mando un poema de T.S. Eliot que encontrè ayer que era su aniversario de nacimiento.
EL PRIMER CORO DE LA ROCA
" Se cierne el águila en la cumbre del cielo,
el cazador y la jauría cumplen su círculo.
¡Oh revolución incesante de configuradas estrellas!
¡Oh perpetuo recurso de estaciones determinadas!
¡Oh mundo del estío y del otoño, de muerte y nacimiento!
El infinito ciclo de las ideas y de los actos,
infinita invención, experimento infinito,
trae conocimiento de la movilidad, pero no de la quietud;
conocimiento del habla, pero no del silencio;
conocimiento de las palabras e ignorancia de la Palabra.
Todo nuestro conocimiento nos acerca a nuestra ignorancia,
toda nuestra ignorancia nos acerca a la muerte,
pero la cercanía de la muerte no nos acerca a Dios.
¿Dónde está la vida que hemos perdido en vivir?
¿Dónde está la sabiduría que hemos perdido en conocimiento?
¿Dónde el conocimiento que hemos perdido en información?
Los ciclos celestiales en veinte siglos
nos apartan de Dios y nos aproximan al polvo".
De pronto surge la necesidad de "dar de comer al animal" como dice Xavier Velazco. Esta urgencia de compartir la sorpresa ante una noticia, la emociòn que nos causa aquel poema o el sorprendente brillo de la luna que se asomaba anoche en los pasillos de la escuela.
En fin, les mando un poema de T.S. Eliot que encontrè ayer que era su aniversario de nacimiento.
EL PRIMER CORO DE LA ROCA
" Se cierne el águila en la cumbre del cielo,
el cazador y la jauría cumplen su círculo.
¡Oh revolución incesante de configuradas estrellas!
¡Oh perpetuo recurso de estaciones determinadas!
¡Oh mundo del estío y del otoño, de muerte y nacimiento!
El infinito ciclo de las ideas y de los actos,
infinita invención, experimento infinito,
trae conocimiento de la movilidad, pero no de la quietud;
conocimiento del habla, pero no del silencio;
conocimiento de las palabras e ignorancia de la Palabra.
Todo nuestro conocimiento nos acerca a nuestra ignorancia,
toda nuestra ignorancia nos acerca a la muerte,
pero la cercanía de la muerte no nos acerca a Dios.
¿Dónde está la vida que hemos perdido en vivir?
¿Dónde está la sabiduría que hemos perdido en conocimiento?
¿Dónde el conocimiento que hemos perdido en información?
Los ciclos celestiales en veinte siglos
nos apartan de Dios y nos aproximan al polvo".
Monday, May 21, 2007
en el silencio de esta cabeza yo percibì tu voz feliz
El amor es un dios y un dios muy antiguo...
Fedro. Dialogos. El Banquete. Platòn
Hola:
Dicen que hoy es aniversario del nacimiento de Platòn. ¿Serán tan precisos los archivos provenientes de. 427 A.C.?
Pero sin duda es bueno recordar que las ideas platónicas tuvieron un papel crucial en el desarrollo del cristianismo y también en el pensamiento islámico medieval. Les mando esto tan conocido que nos proporciona EPDLP.
EL BANQUETE
" En primer lugar, tres eran los sexos de los hombres, no dos como ahora, masculino y femenino, sino que había además un tercero que era común a esos dos, del cual aún perdura el nombre, aunque el mismo haya desaparecido. El andrógino, en efecto, era entonces una sola cosa en cuanto en su figura y nombre, que participaba de uno y otro sexo, masculino y femenino, mientras que ahora no es sino un nombre que yace en la ignominia. En segundo lugar, la figura de cada individuo era por completo esférica, con las espalada y los costados en forma de círculo; tenía cuatro brazos, y dos rostros sobre un cuello circular, iguales en todo; y una cabeza, una sola, sobre estos dos rostros, situados en direcciones opuestas, y también cuatro orejas, dos órganos sexuales y todo lo demás según uno puede imaginarse de acuerdo con lo descrito hasta aquí.
Eran pues, terribles por su fuerza y su vigor, y tenían gran arrogancia, hasta el punto de que atentaron contra los dioses.
Tras mucho pensarlo, al fin Zeus tuvo una idea y dijo: "Me parece que tengo una estratagema para que continúe habiendo hombres y dejen de ser insolentes, al hacerse más débiles. Ahora mismo, en efecto, voy a cortarlos en dos a cada uno, y así serán al mismo tiempo más débiles y más útiles para nosotros, al haber aumentado su número".
Así pues, una vez que la naturaleza de este ser quedó cortada en dos, cada parte echaba de menos a su mitad, y se reunía con ella, se rodeaban con sus brazos, se abrazaban la una a la otra, anhelando ser una sola naturaleza, y morían por hambre y por su absoluta inactividad, al no querer hacer nada los unos separados de los otros.
Al oír esto, sabemos que ni siquiera uno solo se negaría ni dejaría ver que desea otra cosa, sino que sencillamente creería haber escuchado lo que anhelaba desde hacía tiempo, es decir, unirse y fundirse con el amado y llegar a ser uno solo los dos que eran. Pues la cusa de esto es que nuestra antigua naturaleza era ésa que se ha dicho y éramos un todo; en consecuencia el anhelo y la persecución de ese todo recibe el nombre de amor. "
Y nuevamente de Jacques Prèvert, poeta, guionista y letrista francés, nacido en 1900 e inmortalizado por las voces de Ives Montand y Juliette Greco un fragmento de.
EL ESPEJO
" El hombrecito que cantaba sin cesar
el hombrecito que bailaba en mi cabeza
el hombrecito de la juventud
rompió el cordón de su zapato
y todas las barracas de la fiesta
se derrumbaron de pronto
y en el silencio de esta fiesta
en el silencio de esta cabeza
yo percibí tu voz feliz
tu voz desgarrada y frágil
infantil y desolada
que desde lejos me llamaba
y la mano llevé a mi corazón
en el que se agitaban
ensangrentados
los siete pedazos de cristal de tu risa estrellada. "
Friday, May 11, 2007
el tiempo es un àrbol que no cesa de crecer
"El hijo es un relámpago de futuro que nos deslumbra. Por él, por mi hijo, he visto más allá, más adentro, y más lejos, y quizás, ay, eso basta" Francisco Umbral. De Mortal y rosa
Hola:
Hoy es un día muy nutrido. Cumplen años Rubem Fonseca, escritor brasileño nacido en 1925 en Minas Geráis y Francisco Umbral, español nacido en Madrid en 1935
También aniversario de nacimiento de tres premios Nóbel de Literatura, Yasunari Kawabata, Camilo José Cela y Mijail Sholojov.
De Fonseca les comparto por cortesía de EPDLP un fragmento de:
LA MIRADA
" Sujeté al conejo por las orejas con la mano izquierda. Las piernas del animal se aflojaron, pero en seguida las encogió y me lanzó una mirada. ¡Una mirada significativa y directa, por fin!
-Gracias, gracias por esa mirada franca y cándida -dije siempre sujetando el conejo por las orejas. Coloqué las caras, la mía y la del animal, frente a frente, muy próximas. Leí la mirada que tenía delante: era una mirada de oscura curiosidad, de leve interés, como si lo que fuese a ocurrir no le importase a él, conejo. No era, pues, una mirada inquisitiva, de reconocimiento. "Están sujetándome por las orejas, es todo lo que debe de estar pensando", pensé.
Con el canto de la mano derecha, extendidos y juntos los dedos, di un golpe a la nuca del conejo. El cocinero me había asegurado que sólo un golpe sería suficiente para matar al animal.
Pero todos aquellos años que pasé comiendo irregularmente soufflés de espinacas, y sentado escribiendo y acostado, oyendo y leyendo a los grandes clásicos, habían contribuido muy poco al desarrollo de mi fuerza muscular. El conejo, al recibir el golpe, tembló y continuó con los ojos abiertos, ahora expresando un vago miedo. No era, sin embargo, un sentimiento irracional, el conejo sabía lo que estaba ocurriendo, que estaba a merced de un ente poderoso, que no podría huir y que sólo le quedaba resignarse"
Y de la poeta peruana Blanca Varela, que acaba de obtener el Premio Reina Sofía 2007.
ASÍ SEA
El día queda atrás,
apenas consumido y ya inútil.
Comienza la gran luz,
todas las puertas ceden ante un hombre
dormido,
el tiempo es un árbol que no cesa de crecer.
El tiempo,
la gran puerta entreabierta,
el astro que ciega.
No es con los ojos que se ve nacer
esa gota de luz que será,
que fue un día.
Canta abeja, sin prisa,
recorre el laberinto iluminado,
de fiesta.
Respira y canta.
Donde todo se termina abre las alas.
Eres el sol,
el aguijón del alba,
el mar que besa las montañas,
la claridad total,
el sueño.
Saturday, May 5, 2007
La vida no es de nadie todos somos la vida
El diálogo no pasa sólo por el aprendizaje del pensamiento discursivo y lógico, sino por una búsqueda y apertura. Comprender es algo discursivo e intuitivo que en el ser reflexivo y sensible implica un retirarse o envolverse de cierto silencio. Es esa la manera del pensar poético si lo que éste persigue es pensar desde el alma, desde lo más humano del ser.
Es el poeta, con su pensar flotante, quien puede rehacer, corregir, a reserva de quemarse por los fulgores inhabituales el rumbo caótico y destructivo, incluida la tecnología por el que se perfila la humanidad en manos de estos modernos dioses de hilos invisibles.Josè Cueli. Poesía vs. violencia. La Jornada. Cd. de Mèxico
Hola:
Hoy es cumpleaños de Monsivais, periodista, cronista, ensayista y narrador nacido en la Ciudad de México en 1938. Excéntrico y ubicuo, son los dos adjetivos que mejor lo describen.
Por cortesía de EPDLP les mando un fragmento de
NUEVO CATECISMO PARA INDIOS REMISOS
“Lo sabes perfectamente: la confusión siguiente no tiene paralelo en la memoria del hombre. Y al extinguirse risas, llantos, entusiasmos y desolaciones, la conclusión fue inapelable: los resultados del exorcismo difamaban a la guerra ancestral, la que se libra entre la luz y las tinieblas, y abarataban el mal, lo asimilaban a la sociedad de consumo, lo convertían en espectáculo banal, inofensivo, kitsch. Si, como tanto se había dicho, era normal la existencia de los demonios, podrían haber dispuesto algo en verdad artístico o inaudito, pero no esa vulgaridad de grupo de aficionados. El mundo entero se llamó a engaño y los rituales antiguos cayeron en desuso. Las presiones sobre el corazón del exorcista fueron excesivas. Hoy, y esta no es hipótesis sino certidumbre teológica, Evelio sigue paleando carbón en los infiernos. "
Y un fragmento de ese esplèndido poema que es Piedra de Sol, de Octavio Paz:
''Nunca somos
a solas sino vértigo y vacío
muecas en el espejo, horror y vómito. La vida no es de nadie todos somos la vida
pan de sol para los otros
los otros todos que nosotros somos
para que pueda ser he de ser de otro
salir de mí buscarme entre los otros
los otros que no son si yo no existo los otros que me dan plena existencia".
Wednesday, May 2, 2007
Pero nadie soplò luces de mitos en mi frente
“es efectivamente la secularizaciòn la que nos ha enseñado que las preguntas sobre la naturaleza de Dios resultan inutiles a causa de la debilidad de nuestra razòn. Con ello no se dice que Dios no exista, sino que no està claro què significa realmente afirmar o negar su existencia". Richard Rorty/Gianni Vattimo.El futuro de la religiòn. Ed. Paidòs.
Hola:
Dicen las noticias de hoy, que en la Feria del libro de Colombia, que ayer cerró con cifras record de ventas, los más vendidos fueron “Cien años de soledad” de Garcìa Márquez y “El diario del Chavo”, de Chespirito. ¿Serà?
Y de Enriqueta Ochoa, poeta nacida en Aguascalientes que hoy cumple años 79 años, un fragmento de:
LAS URGENCIAS DE UN DIOS
¡Cuánto jirón de cielo prometido
que no puedo creer,
que no logra sitiarme
ni adormecer mi sien
ni incitarme el afán!
No rebusquen más mitos en mis labios.
Soy la furia salvaje de una criatura
abandonada en el monte
sin conocer más padre que el sol que ha requemado mi epidermis
ni más madre que ese lamento gris de tierra
que indefinidamente me derrumba y me levanta.
Una urgencia por Dios toma el vocablo.
¡Lo que nos pasa a veces!
Si cuando niña se me hubiera dicho:
'Ante Dios
afloja la rodilla y baja el rostro',
yo hubiera obedecido.
Pero nadie sopló luces de mitos en mi frente
ni se movió en los nervios de mis actos
(aprendí de mi abuelo a levantar, por mi mano, todas las cosas)
y fui sólo el bárbaro explorador sin ropas
que arañando la piedra se trepaba al risco
para avistar las rutas que indicaba
su brújula de astros y de olores.
Y ahora, cuando alguien me pregunta:
'¿Cuál es tu Dios, tu identidad, y la región que habitas?', digo...
Hola:
Dicen las noticias de hoy, que en la Feria del libro de Colombia, que ayer cerró con cifras record de ventas, los más vendidos fueron “Cien años de soledad” de Garcìa Márquez y “El diario del Chavo”, de Chespirito. ¿Serà?
Y de Enriqueta Ochoa, poeta nacida en Aguascalientes que hoy cumple años 79 años, un fragmento de:
LAS URGENCIAS DE UN DIOS
¡Cuánto jirón de cielo prometido
que no puedo creer,
que no logra sitiarme
ni adormecer mi sien
ni incitarme el afán!
No rebusquen más mitos en mis labios.
Soy la furia salvaje de una criatura
abandonada en el monte
sin conocer más padre que el sol que ha requemado mi epidermis
ni más madre que ese lamento gris de tierra
que indefinidamente me derrumba y me levanta.
Una urgencia por Dios toma el vocablo.
¡Lo que nos pasa a veces!
Si cuando niña se me hubiera dicho:
'Ante Dios
afloja la rodilla y baja el rostro',
yo hubiera obedecido.
Pero nadie sopló luces de mitos en mi frente
ni se movió en los nervios de mis actos
(aprendí de mi abuelo a levantar, por mi mano, todas las cosas)
y fui sólo el bárbaro explorador sin ropas
que arañando la piedra se trepaba al risco
para avistar las rutas que indicaba
su brújula de astros y de olores.
Y ahora, cuando alguien me pregunta:
'¿Cuál es tu Dios, tu identidad, y la región que habitas?', digo...
Tuesday, May 1, 2007
¡Hay que llegar a la muerte, gastado pero filoso!
Hola:
Ahora si día de protestas en Mèxico D.F. Antes de acuerdos entre el presidente y los representantes de los trabajadores.
Y de Álvaro Yunque, poeta argentino, un poema especial para el dìa de hoy.
ALABANZAS AL TRABAJO
"Sólo el que trabaja tiene derecho a comer"
Aforismo utópico del siglo XX.
El mal es bien que no trabaja.
La sombra es luz sin movimiento,
hombre: ¡Yérguete y anda!
El mal se cruza de brazos;
pero el bien siempre trabaja.
¿Que no puedes plantar árboles?
puño de hombre: ¡Arranca zarzas!
Agua que se detiene termina en lodo.
La Belleza es una mano
delicada de mujer.
hábil, fuerte, laborioso
un puño de hombre es el Bien.
Vejez: acero mellado.
quietud: acero con moho
¡Hay que llegar a la muerte
gastado, pero filoso!
No confundir el remanso,
agua que descansa y sigue,
con agua sucia de charco.
Antes de morir la rama
- ¡Costumbre de trabajar! -
da su última flor: la llama.
Te llaman prosa,
trabajo anónimo y diario;
¡Y eres el poema épico
más inspirado!
El diamante es una piedra con voluntad.
¿Qué es fracasar
cuando el gozo de tu vida
lo pusiste en trabajar?
Solo pincha el alfiler
¡Pincha tu como la aguja
que pincha para coser!
Fuerza que oradas la roca
y ablandas el bruto humano,
fuerza del agua y del arte:
¡La de trabajar cantando!
Hombre cruzado de brazos
tu conmigo no haces yunta.
¡Ven tu, jamelgo que arrastras
el carro de la basura!
Místico, los dos oramos:
tu ves a Dios de rodillas.
yo lo veo trabajando
¡Oh, Dios, laborioso obrero! :
te busqué en las catedrales,
y te hallé en un hormiguero.
Glorifica a tus dos desconocidos
y grandes héroes, Humanidad:
los dos primeros hombres que se unieron
para trabajar.
El camino se encuentra caminando.
¡Que otros lo hagan maldición!
el trabajo que me diste,
vida, yo lo hago canción.
Ahora si día de protestas en Mèxico D.F. Antes de acuerdos entre el presidente y los representantes de los trabajadores.
Y de Álvaro Yunque, poeta argentino, un poema especial para el dìa de hoy.
ALABANZAS AL TRABAJO
"Sólo el que trabaja tiene derecho a comer"
Aforismo utópico del siglo XX.
El mal es bien que no trabaja.
La sombra es luz sin movimiento,
hombre: ¡Yérguete y anda!
El mal se cruza de brazos;
pero el bien siempre trabaja.
¿Que no puedes plantar árboles?
puño de hombre: ¡Arranca zarzas!
Agua que se detiene termina en lodo.
La Belleza es una mano
delicada de mujer.
hábil, fuerte, laborioso
un puño de hombre es el Bien.
Vejez: acero mellado.
quietud: acero con moho
¡Hay que llegar a la muerte
gastado, pero filoso!
No confundir el remanso,
agua que descansa y sigue,
con agua sucia de charco.
Antes de morir la rama
- ¡Costumbre de trabajar! -
da su última flor: la llama.
Te llaman prosa,
trabajo anónimo y diario;
¡Y eres el poema épico
más inspirado!
El diamante es una piedra con voluntad.
¿Qué es fracasar
cuando el gozo de tu vida
lo pusiste en trabajar?
Solo pincha el alfiler
¡Pincha tu como la aguja
que pincha para coser!
Fuerza que oradas la roca
y ablandas el bruto humano,
fuerza del agua y del arte:
¡La de trabajar cantando!
Hombre cruzado de brazos
tu conmigo no haces yunta.
¡Ven tu, jamelgo que arrastras
el carro de la basura!
Místico, los dos oramos:
tu ves a Dios de rodillas.
yo lo veo trabajando
¡Oh, Dios, laborioso obrero! :
te busqué en las catedrales,
y te hallé en un hormiguero.
Glorifica a tus dos desconocidos
y grandes héroes, Humanidad:
los dos primeros hombres que se unieron
para trabajar.
El camino se encuentra caminando.
¡Que otros lo hagan maldición!
el trabajo que me diste,
vida, yo lo hago canción.
Tuesday, April 24, 2007
Que alguièn le haga unos hoyos a la tapa
Hola:
Esta semana, varios países del mundo se visten de fiesta.
Se conmemora el Día del Libro y de la Rosa. Esta fecha fue instituida en memoria de grandes escritores que marcaron época con sus creaciones literarias.
Miguel de Cervantes y Saavedra, William Shakespeare y el cronista Gracilazo de la Vega fallecieron un 23 de abril y es en homenaje a ellos que se señaló este día como una fecha especial.El Día del Libro y del Derecho de autor.
Proliferan las Ferias del Libro. Hasta en las ciudades como Mexicali tenemos la nuestra. Se abre el jueves. Esperemos que sea un èxito.
Y de Eduardo Casar de nuevo, un poema:
ATAÚDOS
No duraremos mucho tiempo encerrados
en la caja del tiempo.
Que alguien le haga unos hoyos a la tapa
para que entre el lenguaje a rescatarnos.
Esta semana, varios países del mundo se visten de fiesta.
Se conmemora el Día del Libro y de la Rosa. Esta fecha fue instituida en memoria de grandes escritores que marcaron época con sus creaciones literarias.
Miguel de Cervantes y Saavedra, William Shakespeare y el cronista Gracilazo de la Vega fallecieron un 23 de abril y es en homenaje a ellos que se señaló este día como una fecha especial.El Día del Libro y del Derecho de autor.
Proliferan las Ferias del Libro. Hasta en las ciudades como Mexicali tenemos la nuestra. Se abre el jueves. Esperemos que sea un èxito.
Y de Eduardo Casar de nuevo, un poema:
ATAÚDOS
No duraremos mucho tiempo encerrados
en la caja del tiempo.
Que alguien le haga unos hoyos a la tapa
para que entre el lenguaje a rescatarnos.
Saturday, April 21, 2007
a canvi meu per sempre mès
Hola:
Hoy les comparto de Joseph Palau, poeta catalán, que cumple 90 años. Un poema en su lengua original que luego amablemente nos traduce èl mismo.
(Les recomiendo leerlo en voz alta, aunque sea para estimular al hemisferio derecho)
Jo em donaria a qui em vogués
com si ni jo me n’adonés
d’aquest donar-me: com si ho fes
un jo de mi que n’ignorés.
Jo em donaria a qui es donés
a canvi meu per sempre més:
que res de meu no me’n quedés
en el no meu que ho en rebés.
Jo em donaria per un bes,
per un de sol, pro que besés
i del besat em desbesés.
Jo em donaria a qui em volgués
com si no jo me n’adonés:
com una almoina que se’m fes
YO ME DARÍA A QUIEN ME QUISIERA...
Me daría a quien me quisiera / como si ni cuenta me diera / de esta entrega: como lo haría / un yo de mí que me ignorara. // Yo me daría a quien se diera / a cambio de mí para siempre: / que nada mío me quedara / en el yo que yo recibiera. // Yo me daría por un beso, / por uno solo, que besara / y que lo besado borrara. // Me daría a quien me quisiera / como si ni cuenta me diera: / cual caridad que se me hiciera
Hoy les comparto de Joseph Palau, poeta catalán, que cumple 90 años. Un poema en su lengua original que luego amablemente nos traduce èl mismo.
(Les recomiendo leerlo en voz alta, aunque sea para estimular al hemisferio derecho)
Jo em donaria a qui em vogués
com si ni jo me n’adonés
d’aquest donar-me: com si ho fes
un jo de mi que n’ignorés.
Jo em donaria a qui es donés
a canvi meu per sempre més:
que res de meu no me’n quedés
en el no meu que ho en rebés.
Jo em donaria per un bes,
per un de sol, pro que besés
i del besat em desbesés.
Jo em donaria a qui em volgués
com si no jo me n’adonés:
com una almoina que se’m fes
YO ME DARÍA A QUIEN ME QUISIERA...
Me daría a quien me quisiera / como si ni cuenta me diera / de esta entrega: como lo haría / un yo de mí que me ignorara. // Yo me daría a quien se diera / a cambio de mí para siempre: / que nada mío me quedara / en el yo que yo recibiera. // Yo me daría por un beso, / por uno solo, que besara / y que lo besado borrara. // Me daría a quien me quisiera / como si ni cuenta me diera: / cual caridad que se me hiciera
Wednesday, April 18, 2007
y contemplar desmesuradamente
Hola:
Al menos el causante de la matanza de Virginia no fue un latino. QUEPD colectivo.
Hoy les mando de Eduardo Cazar, escritor y poeta mexicano nacido en 1952 en el D.F. un fragmento de:
TEORIAS FISICAS
“Originalmente los focos eran planos, como son ahora los espejos. Lo que pasa es que de tanto estar colgados de los techos, por su propio peso se van como quien dice liquidando, por lo que adquieren forma de gota. Claro que los de las lámparas de pie o los de algunas de escritorio tampoco se han quedado planos, pero en este caso no es el peso sino la presión de la electricidad que viene de los cables la que les da esa forma, parecida a la de las últimas burbujas que salen de la boca o la nariz de los muertos que quedan bocarriba.
Y ya que lo hemos mencionado al principio, hay que aclarar que los espejos originales eran cóncavos: la gente entraba en ellos para verse y en realidad se veía, pero era porque, por ser tan estrecha la forma semicircular del espejo, la gente se topaba de frente consigo misma, no con su reflejo. Obviamente que el desgaste producido por tanta gente metiéndose fue erosionando la forma de los espejos hasta hacerlos planos y, como la misma erosión les iba puliendo la superficie, la gente se seguía viendo pero ahora sí era un reflejo lo que veía. Esto último lo demuestra el hecho de que uno se rasura y en el espejo queda lisito, pero si se toca la propia cara pica más que si se la toca a su reflejo”.
Y de su último libro de poemas: “Habitado por dioses personales” Reseñado en Hoja por Hoja por Luigi Amara, que lo titula ”El humor, rara avis”.
“Hay que aislar una parte de la vida,
una parte pequeña,
y contemplarla desmesuradamente
como un loco sus uñas o como el capitán
que busca en la marea de la cerveza
la aparición de la ballena blanca”.
Al menos el causante de la matanza de Virginia no fue un latino. QUEPD colectivo.
Hoy les mando de Eduardo Cazar, escritor y poeta mexicano nacido en 1952 en el D.F. un fragmento de:
TEORIAS FISICAS
“Originalmente los focos eran planos, como son ahora los espejos. Lo que pasa es que de tanto estar colgados de los techos, por su propio peso se van como quien dice liquidando, por lo que adquieren forma de gota. Claro que los de las lámparas de pie o los de algunas de escritorio tampoco se han quedado planos, pero en este caso no es el peso sino la presión de la electricidad que viene de los cables la que les da esa forma, parecida a la de las últimas burbujas que salen de la boca o la nariz de los muertos que quedan bocarriba.
Y ya que lo hemos mencionado al principio, hay que aclarar que los espejos originales eran cóncavos: la gente entraba en ellos para verse y en realidad se veía, pero era porque, por ser tan estrecha la forma semicircular del espejo, la gente se topaba de frente consigo misma, no con su reflejo. Obviamente que el desgaste producido por tanta gente metiéndose fue erosionando la forma de los espejos hasta hacerlos planos y, como la misma erosión les iba puliendo la superficie, la gente se seguía viendo pero ahora sí era un reflejo lo que veía. Esto último lo demuestra el hecho de que uno se rasura y en el espejo queda lisito, pero si se toca la propia cara pica más que si se la toca a su reflejo”.
Y de su último libro de poemas: “Habitado por dioses personales” Reseñado en Hoja por Hoja por Luigi Amara, que lo titula ”El humor, rara avis”.
“Hay que aislar una parte de la vida,
una parte pequeña,
y contemplarla desmesuradamente
como un loco sus uñas o como el capitán
que busca en la marea de la cerveza
la aparición de la ballena blanca”.
Friday, April 13, 2007
Tropezàndonos con los enigmas
Hola:
Les comento que acabo de terminar “La herencia de Eszter” de Sandor Marai, en Ed. Salamandra y después de empezar otra de sus novelas, “La mujer justa” lo declaro un autor imprescindible. Se los recomiendo.
Y aunque es aniversario de nacimiento de Samuel Becket (Nóbel en 1969) y de Seamus Heaney, Nóbel en 1995), hoy les mando de Andree Chedid poeta nacida en Egipto en 1923 y que vive en Parìs:
Enigmas II
" Tropezándonos con los enigmas
de la aurora y las tinieblas
del instante y el después
En el espanto o el ardor
creamos obras
labramos senderos
inventamos fábulas
gravamos máximas
prescribimos dogmas
engendramos mentiras o verdades
Víctimas o victimarios
rozamos la trama del mundo
Mientras el hogar
arde del otro lado del silencio
en el revés de las palabras
y los pensamientos. "
Les comento que acabo de terminar “La herencia de Eszter” de Sandor Marai, en Ed. Salamandra y después de empezar otra de sus novelas, “La mujer justa” lo declaro un autor imprescindible. Se los recomiendo.
Y aunque es aniversario de nacimiento de Samuel Becket (Nóbel en 1969) y de Seamus Heaney, Nóbel en 1995), hoy les mando de Andree Chedid poeta nacida en Egipto en 1923 y que vive en Parìs:
Enigmas II
" Tropezándonos con los enigmas
de la aurora y las tinieblas
del instante y el después
En el espanto o el ardor
creamos obras
labramos senderos
inventamos fábulas
gravamos máximas
prescribimos dogmas
engendramos mentiras o verdades
Víctimas o victimarios
rozamos la trama del mundo
Mientras el hogar
arde del otro lado del silencio
en el revés de las palabras
y los pensamientos. "
lejos de donde estabas lejos
Hola:
Les transmito una recomendación de la Jornada para que leamos a Paco Ignacio Taibo II.
Y de Eduardo García Aguilar. Poeta y escritor colombiano nacido en 1953 que trabaja en París y ha vivido en México, Estados Unidos y Francia
VOLVER A ESTAR LEJOS
Volver a estar lejos
capas concéntricas de lejanía
lejos de donde estabas lejos
Un mar como foso o muralla
y desde una torre gritar contra la mar
Lejos siempre imperceptible
fantasma de viajero que huye
y huirá hasta el fin
¿Huir de quién? ¿De qué?
¿Quién eres? ¿Un espectro?
¿Una máscara? ¿Una ficción?
Árido como un cactus
resbalosos como un liquen
oculto cual musgo
de donde bebe el eremita
En el último lugar
lejos siempre lejos
lejos de donde estabas lejos
Lejanía concéntrica y laberíntica
Hasta no ser
Les transmito una recomendación de la Jornada para que leamos a Paco Ignacio Taibo II.
Y de Eduardo García Aguilar. Poeta y escritor colombiano nacido en 1953 que trabaja en París y ha vivido en México, Estados Unidos y Francia
VOLVER A ESTAR LEJOS
Volver a estar lejos
capas concéntricas de lejanía
lejos de donde estabas lejos
Un mar como foso o muralla
y desde una torre gritar contra la mar
Lejos siempre imperceptible
fantasma de viajero que huye
y huirá hasta el fin
¿Huir de quién? ¿De qué?
¿Quién eres? ¿Un espectro?
¿Una máscara? ¿Una ficción?
Árido como un cactus
resbalosos como un liquen
oculto cual musgo
de donde bebe el eremita
En el último lugar
lejos siempre lejos
lejos de donde estabas lejos
Lejanía concéntrica y laberíntica
Hasta no ser
Tuesday, April 10, 2007
puede que amar sea
"¿Y conseguiste lo que
querías en esta vida?
Lo conseguí.
¿Y qué querías?
Considerarme amado, sentirme
amado en la tierra".
Ray Carver. Escritor norteamericano.
Hola:
Hoy les mando un poema que tomé de un blog llamado Poesía sin azúcar. Se los recomiendo. Lo hace Odradek, no dice si es hombre, mujer o quimera, pero le doy las gracias.
puede que amar sea
hacer un nido con las manos
para acoger otra mano
echarse junto a otro
y esperar a que llegue el sueño
abrazarse
arrancar un te quiero como quien arranca una flor
para echarla al viento
envejecer juntos
y odiarse un poco más cada día
puede que amar sea
comer albóndigas danesas en el Ikea
sin levantar la vista del plato
o decir cierra los ojos antes del primer beso
Nota de la T: Si prefieren pueden sustituir las albondigas del IKEA por tostadas de Pueblo Nuevo o incluso, hamburguesas de Burger King
Monday, April 9, 2007
es que moderas el paso
Hola:
Para reiniciar actividades. Les mando otro poema de José Bergamín, tomado de “Rimas y sonetos rezagados”
La vejez es una máscara:
si te la quitas, descubres
el rostro infantil del alma.
La niñez te va siguiendo
durante toda la vida.
pero ella va más despacio
y tú andas siempre de prisa.
Cuando la vejez te llega,
no es que vuelves a la infancia,
es que moderas el paso
y al fin la niñez te alcanza.
Para reiniciar actividades. Les mando otro poema de José Bergamín, tomado de “Rimas y sonetos rezagados”
La vejez es una máscara:
si te la quitas, descubres
el rostro infantil del alma.
La niñez te va siguiendo
durante toda la vida.
pero ella va más despacio
y tú andas siempre de prisa.
Cuando la vejez te llega,
no es que vuelves a la infancia,
es que moderas el paso
y al fin la niñez te alcanza.
Sunday, April 8, 2007
¿Pero que puede hacer un hombre con el corazòn roto?
Hola:
En este dìa que se celebra la Pascua de Resurrecciòn, les comparto un fragmento del poema de Marco Antonio Campos, poeta mexicano.
VIERNES DE JERUSALEN
Oh Jerusalén, color de arena y miel,
ciudad de Dios convertida en un infierno, donde los hijos caen a filo de cuchillo y los niños lloran al padre que aún ayer, después del almuerzo o de la cena, dejaba en la sala de la casa el vaso de vino y el humo del cigarro
Llego a la Ciudad Vieja, el centro del cielo vertical de naciones y tierras, donde el fuego cruzado de cristianos y árabes, de judíos y de turcos, perfora la hoja blanca en el pico de la paloma.
Por cada terrón, por cada esquirla de calcedonia o vidrio, de piedra basáltica o caliza, por cada astilla de la madera,estéril, absurdamente se han sacrificado millares de millones sin que la vida del asno o del camello se modifique un palmo.
Ay Jerusalén, Ciudad de la Verdad, de tu casa los pájaros se llevan en el pico la hoja del olivo, se llevan en las alas el higo ya desecho, regresan y se elevan llevándose el Hijo ya desecho, y resuenan con dulzura en los muros de la iglesia los discos de los címbalos y la letra de las Bienaventuranzas.
Llego a la Puerta Nueva y de la calle de El Jadid desciendo por Frères y por St. Francis y los gritos de los árabes a grito herido solicitan y claman que regresen los años del alfanje y del bolsillo próspero.
Rogad por la paz de Jerusalén, ciudad de paz, aunque el hermano recoja en la acera el cuerpo agujereado del hermano
Desde los once años dejé de confesarme,
dejé de comulgar, me alejé de la práctica y del rito.
Para el niño el sacerdote era como un dios terrible y rencoroso, que lenta y cruelmente lo hundiría en las aguas agitadas y el fuego de la Gehena.
¿Por qué el catolicismo se basa en el dolor? ¿Por qué Cristo permanece en la cruz y no lo vemos de pie en la Galilea, cortando la anémona y la rosa, volviéndose agua en el agua de los lagos, o en la cumbre de los montes transfigurándose en luz, sin más mensaje que el claro renuevo del almendro y la pulpa del níspero en la boca en la clara mañana que dará el mañana?
Esta es Jerusalén, a quien Dios puso en medio de las naciones y a la tierra alrededor de ella Mezquita, iglesia o sinagoga, Dios se multiplica por Uno hasta ser muchos, y regresa, con el pan y los peces, con el vino y los vasos, para terminar desangrándose por callejuelas y plazas de la Ciudad Vieja
¿Pero qué puede hacer un hombre con el corazón roto?
Un hombre que buscó la orientación sin atlas y sin brújula, y no quiso saber que a siete kilómetros permanecía íntegra y abierta la Navidad en la tierra. Todo bajo el sol tiene su tiempo, dijo el Predicador, pero yo vine en el tiempo equivocado. Un día, en fin, a la verdad, sin darte cuenta, Dios o los dioses te abandonan, sin darte cuenta crees que el mundo es ancho y grande y múltiple y se hizo para ti, y vas a la deriva y no lo sabes.
Esa vida, esa gran vida no la hiciste, diste veinte mil vueltas por veinte mil círculos, pensando que la hacías, creyendo que la hacías, cuando ya la velocidad del caballo era un pie roto y la fuerza del león el llanto del ternero.
Dando traspiés, dejando atrás comercios de baratijas, sangrando de la espalda y de la frente, ensordecido por el griterío, enceguecido por el sol de abril, llego, fuera de la ciudad, a la cima del monte, miro las lágrimas de la madre sin consolación, miro al verdugo clávandose las manos, y pienso que a lo mejor alguna vez, alguna vez, cuando el justo lo sea de corazón y el sufrido de espíritu no escuche la canción del necio, cuando el nombre del malvado sea raído y sucumban el héroe y el mártir fraudulentos, cuando no sea un lloro el tiempo de la tribulación y el tiempo del infortunio, el verano se hará una golondrina, el sol verá su luz en el fruto del naranjo y el vino viejo se beberá por fin en odre nuevo.
Y en ninguna calle de Jerusalén podrá caminarse porque muchachas y muchachos jugarán en ellas.
En este dìa que se celebra la Pascua de Resurrecciòn, les comparto un fragmento del poema de Marco Antonio Campos, poeta mexicano.
VIERNES DE JERUSALEN
Oh Jerusalén, color de arena y miel,
ciudad de Dios convertida en un infierno, donde los hijos caen a filo de cuchillo y los niños lloran al padre que aún ayer, después del almuerzo o de la cena, dejaba en la sala de la casa el vaso de vino y el humo del cigarro
Llego a la Ciudad Vieja, el centro del cielo vertical de naciones y tierras, donde el fuego cruzado de cristianos y árabes, de judíos y de turcos, perfora la hoja blanca en el pico de la paloma.
Por cada terrón, por cada esquirla de calcedonia o vidrio, de piedra basáltica o caliza, por cada astilla de la madera,estéril, absurdamente se han sacrificado millares de millones sin que la vida del asno o del camello se modifique un palmo.
Ay Jerusalén, Ciudad de la Verdad, de tu casa los pájaros se llevan en el pico la hoja del olivo, se llevan en las alas el higo ya desecho, regresan y se elevan llevándose el Hijo ya desecho, y resuenan con dulzura en los muros de la iglesia los discos de los címbalos y la letra de las Bienaventuranzas.
Llego a la Puerta Nueva y de la calle de El Jadid desciendo por Frères y por St. Francis y los gritos de los árabes a grito herido solicitan y claman que regresen los años del alfanje y del bolsillo próspero.
Rogad por la paz de Jerusalén, ciudad de paz, aunque el hermano recoja en la acera el cuerpo agujereado del hermano
Desde los once años dejé de confesarme,
dejé de comulgar, me alejé de la práctica y del rito.
Para el niño el sacerdote era como un dios terrible y rencoroso, que lenta y cruelmente lo hundiría en las aguas agitadas y el fuego de la Gehena.
¿Por qué el catolicismo se basa en el dolor? ¿Por qué Cristo permanece en la cruz y no lo vemos de pie en la Galilea, cortando la anémona y la rosa, volviéndose agua en el agua de los lagos, o en la cumbre de los montes transfigurándose en luz, sin más mensaje que el claro renuevo del almendro y la pulpa del níspero en la boca en la clara mañana que dará el mañana?
Esta es Jerusalén, a quien Dios puso en medio de las naciones y a la tierra alrededor de ella Mezquita, iglesia o sinagoga, Dios se multiplica por Uno hasta ser muchos, y regresa, con el pan y los peces, con el vino y los vasos, para terminar desangrándose por callejuelas y plazas de la Ciudad Vieja
¿Pero qué puede hacer un hombre con el corazón roto?
Un hombre que buscó la orientación sin atlas y sin brújula, y no quiso saber que a siete kilómetros permanecía íntegra y abierta la Navidad en la tierra. Todo bajo el sol tiene su tiempo, dijo el Predicador, pero yo vine en el tiempo equivocado. Un día, en fin, a la verdad, sin darte cuenta, Dios o los dioses te abandonan, sin darte cuenta crees que el mundo es ancho y grande y múltiple y se hizo para ti, y vas a la deriva y no lo sabes.
Esa vida, esa gran vida no la hiciste, diste veinte mil vueltas por veinte mil círculos, pensando que la hacías, creyendo que la hacías, cuando ya la velocidad del caballo era un pie roto y la fuerza del león el llanto del ternero.
Dando traspiés, dejando atrás comercios de baratijas, sangrando de la espalda y de la frente, ensordecido por el griterío, enceguecido por el sol de abril, llego, fuera de la ciudad, a la cima del monte, miro las lágrimas de la madre sin consolación, miro al verdugo clávandose las manos, y pienso que a lo mejor alguna vez, alguna vez, cuando el justo lo sea de corazón y el sufrido de espíritu no escuche la canción del necio, cuando el nombre del malvado sea raído y sucumban el héroe y el mártir fraudulentos, cuando no sea un lloro el tiempo de la tribulación y el tiempo del infortunio, el verano se hará una golondrina, el sol verá su luz en el fruto del naranjo y el vino viejo se beberá por fin en odre nuevo.
Y en ninguna calle de Jerusalén podrá caminarse porque muchachas y muchachos jugarán en ellas.
Tuesday, March 20, 2007
Hurgando el hueso hasta la mèdula
Hola:
Hoy es aniversario de Inés Arredondo y cumpleaños de Andree Chedid.
La primera escritora sinaloense, perteneciente al grupo de La Casa del Lago, escribe…
adivinaron, sobre la complejidad de la relación amorosa. Sólo hizo 2 novelas, La señal y Rìo Subterràneo, pero con ello obtuvo el premio Xavier Villaurrutia y figura en EPDLP justo arriba de Arreola. Les mando un fragmento de:
RIO SUBTERRANEO
" Hay que contenerse. Ser consciente, perfectamente lúcidos, dar a los hechos, los sentimientos y los pensamientos la forma adecuada, no dejarse arrastrar por ellos, como se hace comúnmente. Sergio me hablaba de eso en sus cartas, desde Europa, antes de regresar, y entonces era nada más la necesidad de ajustarlo todo a proporciones humanas, porque la desmesura es siempre más poderosa que el hombre; era una disciplina personal, casi un juego, pero cuando me habló de su angustia, de que se le metía en el pecho y no lo dejaba pensar, ni respirar, porque lo iba invadiendo, poseyendo desde esa herida primera que es igual a un cuchillo helado en un costado del pecho, comprendí que a eso debía aplicarse todo lo que sobre la importancia de la forma me había enseñado, y así entre los dos buscamos las palabras tibias que calientan la herida, y nos prohibimos cualquier expresión desacompasada, porque el primer grito dejaría en libertad a la fiera.
Y de Chedid, nacida en 1923, de origen egipcio. Vive en Francia. Para ella, La poesía, como la vida, cambia de manera constante e imprevisible.
EL POEMA
" Sin cesar
En lo vivo de sí mismo
Se acomete el poema
Espejos del instante
Fragmentos del deseo
Ecos del grito
Hurgando el hueso hasta la médula
Atravesando el hábito hasta el alma
Volviendo a abrir las puertas del espacio
Aliviando los desórdenes del espíritu
El poema
Se precipita sobre nuestras páginas ávidas
Explorando a la vez
Toda la llama
Y todo el agua.
Hoy es aniversario de Inés Arredondo y cumpleaños de Andree Chedid.
La primera escritora sinaloense, perteneciente al grupo de La Casa del Lago, escribe…
adivinaron, sobre la complejidad de la relación amorosa. Sólo hizo 2 novelas, La señal y Rìo Subterràneo, pero con ello obtuvo el premio Xavier Villaurrutia y figura en EPDLP justo arriba de Arreola. Les mando un fragmento de:
RIO SUBTERRANEO
" Hay que contenerse. Ser consciente, perfectamente lúcidos, dar a los hechos, los sentimientos y los pensamientos la forma adecuada, no dejarse arrastrar por ellos, como se hace comúnmente. Sergio me hablaba de eso en sus cartas, desde Europa, antes de regresar, y entonces era nada más la necesidad de ajustarlo todo a proporciones humanas, porque la desmesura es siempre más poderosa que el hombre; era una disciplina personal, casi un juego, pero cuando me habló de su angustia, de que se le metía en el pecho y no lo dejaba pensar, ni respirar, porque lo iba invadiendo, poseyendo desde esa herida primera que es igual a un cuchillo helado en un costado del pecho, comprendí que a eso debía aplicarse todo lo que sobre la importancia de la forma me había enseñado, y así entre los dos buscamos las palabras tibias que calientan la herida, y nos prohibimos cualquier expresión desacompasada, porque el primer grito dejaría en libertad a la fiera.
Y de Chedid, nacida en 1923, de origen egipcio. Vive en Francia. Para ella, La poesía, como la vida, cambia de manera constante e imprevisible.
EL POEMA
" Sin cesar
En lo vivo de sí mismo
Se acomete el poema
Espejos del instante
Fragmentos del deseo
Ecos del grito
Hurgando el hueso hasta la médula
Atravesando el hábito hasta el alma
Volviendo a abrir las puertas del espacio
Aliviando los desórdenes del espíritu
El poema
Se precipita sobre nuestras páginas ávidas
Explorando a la vez
Toda la llama
Y todo el agua.
Friday, March 9, 2007
Fuera de ti ha de sobrarme el mundo
“El futuro será religioso, o no será” Mircea Eliade
Hola:
Hoy se celebra el centenario del nacimiento de Mircea Eliade, rumano nacido en 1907, filósofo, escritor, poeta y uno de los principales estudiosos del hecho religioso.
"En historia de las religiones, “toda” manifestación de lo sagrado es importante. Todo rito, todo mito, toda creencia o figura de divina refleja la experiencia de lo sagrado, y por ello mismo implica nociones de “ser”, de “significación” y de “verdad”... "En los niveles más arcaicos de la cultura, “el vivir del ser humano” es ya de por sí un “acto religioso”, pues tomar el alimento, ejercer la sexualidad y trabajar son actos que poseen un valor sacramental. Dicho de otro modo: ser -o más bien hacerse- “hombre” significa ser “religioso”
{Historia de las creencias y de las ideas religiosas, vol.I, Prefacio, p.15}.
¿Que les parece?
Y de Dulce Marìa Loynaz, poeta cubana.
POEMA SIN NOMBRE
He de amoldarme a ti como el río a su cauce,
como el mar a su playa, como la espada a su vaina.
He de correr en ti,
he de cantar en ti,
he de guardarme en ti ya para siempre.
Fuera de ti ha de sobrarme el mundo
como le sobra al río el aire, al mar la tierra,
a la espada la mesa del convite.
Dentro de ti no ha de faltarme
blandura de limo para mi corriente,
perfil de viento para mis olas,
ceñidura y reposo para mi acero.
Dentro de ti está todo; fuera de ti no hay nada.
Todo lo que eres tú está en su puesto;
todo lo que no seas tú me ha de ser vano.
En ti quepo, estoy hecha a tu medida;
pero si fuera en mí donde algo falta, me crezco...
Si fuera en mí donde algo sobra, lo corto.
-
Tuesday, March 6, 2007
pues no salvan el salto que va del habla al pensamiento
Hola:
Hoy cumple 80 años Gabo. Y entre muchos otros festejos, desde ayer están leyendo “Cien años de Soledad” de corridito en Madrid, empezó la vicepresidenta María Teresa Fernandez de la Vega con aquello de “Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo…
Yo prefiero “El amor en los tiempos del cólera”
Y les mando de Elsa Cross, mexicana, que también cumple años hoy, y que acaba de ser premiada en Canadá por su abundante obra poética.
PALABRAS
Morada oscura del sentido,
prisión y límite
de lo que en el silencio se nos da.
Ah, palabras, que puedan todavía
hilvanar
tu imagen por ellas dispersada.
En vano sus fuerzas reconcilian,
pues no salvan
el salto que va del habla
al pensamiento
y del pensar al ser ensimismado.
Hoy cumple 80 años Gabo. Y entre muchos otros festejos, desde ayer están leyendo “Cien años de Soledad” de corridito en Madrid, empezó la vicepresidenta María Teresa Fernandez de la Vega con aquello de “Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo…
Yo prefiero “El amor en los tiempos del cólera”
Y les mando de Elsa Cross, mexicana, que también cumple años hoy, y que acaba de ser premiada en Canadá por su abundante obra poética.
PALABRAS
Morada oscura del sentido,
prisión y límite
de lo que en el silencio se nos da.
Ah, palabras, que puedan todavía
hilvanar
tu imagen por ellas dispersada.
En vano sus fuerzas reconcilian,
pues no salvan
el salto que va del habla
al pensamiento
y del pensar al ser ensimismado.
Monday, March 5, 2007
Pero el veredicto del tiempo es inapelable. Y traicionero el trabajo del olvido
Hola:
Hoy les quiero compartir a un recien encontrado poeta colombiano nacido en 1965. Ramòn Cote Baraibar, que nos cuenta sobre una madona poco conocida de Leonardo Da Vinci, y sobre el olvido...
GINEBRA VENCI
Hay algo superior
al amor
y es el olvido
porque silenciosamente
va limando
puliendo
despojando
todo lo que por pasión
o soledad
consideramos alguna vez eterno.
Un día cualquiera lo advertimos
cuando al querer recordar la cara
de una mujer mil veces besada
en lugar de repasar sus párpados
extraviarnos en la profundidad de su boca
recuperar el doble salto de corza de sus cejas
para nuestro desconcierto encontramos
solamente
un óvalo
balanceándose en el aire del pasado
como una fruta solitaria.
Entonces la memoria
en una desesperada maniobra de rescate
emplea palabras verdes
como enebro
enredadera
boscaje
y se vale de una mandolina
como música de fondo
para lograr su restitución.
Pero el veredicto del tiempo es inapelable. Y traicionero el trabajo del olvido.
Ahora te comprendo
dolorida Ginevra Benci
cuando en la oscura sala de un museo
norteamericano miras hacia nadie
sin esperanza, como una lámpara encendida
en pleno día
soportando impasible
las parejas que pasan de largo sin detenerse a mirarte
los cumplidos que hacen de otras madonnas.
De nada te ha valido tener la cara más perfecta
la más delicada salida de manos de Leonardo
porque cargas como una maldición
la marca indeleble
del olvido..
Nota: Si quieren conocer a Ginevra, la pueden encontrar en www.epdlp.com buscando a Leonardo en pintores.
Hoy les quiero compartir a un recien encontrado poeta colombiano nacido en 1965. Ramòn Cote Baraibar, que nos cuenta sobre una madona poco conocida de Leonardo Da Vinci, y sobre el olvido...
GINEBRA VENCI
Hay algo superior
al amor
y es el olvido
porque silenciosamente
va limando
puliendo
despojando
todo lo que por pasión
o soledad
consideramos alguna vez eterno.
Un día cualquiera lo advertimos
cuando al querer recordar la cara
de una mujer mil veces besada
en lugar de repasar sus párpados
extraviarnos en la profundidad de su boca
recuperar el doble salto de corza de sus cejas
para nuestro desconcierto encontramos
solamente
un óvalo
balanceándose en el aire del pasado
como una fruta solitaria.
Entonces la memoria
en una desesperada maniobra de rescate
emplea palabras verdes
como enebro
enredadera
boscaje
y se vale de una mandolina
como música de fondo
para lograr su restitución.
Pero el veredicto del tiempo es inapelable. Y traicionero el trabajo del olvido.
Ahora te comprendo
dolorida Ginevra Benci
cuando en la oscura sala de un museo
norteamericano miras hacia nadie
sin esperanza, como una lámpara encendida
en pleno día
soportando impasible
las parejas que pasan de largo sin detenerse a mirarte
los cumplidos que hacen de otras madonnas.
De nada te ha valido tener la cara más perfecta
la más delicada salida de manos de Leonardo
porque cargas como una maldición
la marca indeleble
del olvido..
Nota: Si quieren conocer a Ginevra, la pueden encontrar en www.epdlp.com buscando a Leonardo en pintores.
Friday, February 23, 2007
La poesìa no hace nada
Hola:
Hoy es cumpleaños de Marco Antonio Campos, poeta y escritor mexicano del que les mando:
DECLARACIÓN DE INICIO
Las páginas no sirven.
La poesía no cambia
sino la forma de una página, la emoción,
una meditación ya tan gastada.
Pero, en concreto, señores, nada cambia.
En concreto, cristianos,
no cambia una cruz a nuevos montes,
no arranca, alemanes,
la vergüenza de un tiempo y de su crisis,
no le quita, marxistas,
el pan de la boca al millonario.
La poesía no hace nada.
Y yo escribo estas páginas sabiéndolo.
Hoy es cumpleaños de Marco Antonio Campos, poeta y escritor mexicano del que les mando:
DECLARACIÓN DE INICIO
Cada uno de mis poemas pretendió
ser un instrumento útil de trabajo
Pablo Neruda: Estocolmo, 1971
Las páginas no sirven.
La poesía no cambia
sino la forma de una página, la emoción,
una meditación ya tan gastada.
Pero, en concreto, señores, nada cambia.
En concreto, cristianos,
no cambia una cruz a nuevos montes,
no arranca, alemanes,
la vergüenza de un tiempo y de su crisis,
no le quita, marxistas,
el pan de la boca al millonario.
La poesía no hace nada.
Y yo escribo estas páginas sabiéndolo.
Tuesday, February 20, 2007
El cerebro es màs hondo que el mar
Hola:
Para seguir con el tema comentado ayer por los investigadores de la UNAM, les mando de Emily Dickinson
El cerebro- es más amplio que el cielo-
colócalos juntos-
contendrá el uno al otro
holgadamente- y tú- también-
el cerebro es más hondo que el mar-
retenlos - azul contra azul-
absorberá el uno al otro-
como la esponja- al balde-
el cerebro es el mismo peso de Dios-
pésalos libra por libra-
se diferenciarán- si se pueden diferenciar-
como la sílaba del sonido-
Para seguir con el tema comentado ayer por los investigadores de la UNAM, les mando de Emily Dickinson
El cerebro- es más amplio que el cielo-
colócalos juntos-
contendrá el uno al otro
holgadamente- y tú- también-
el cerebro es más hondo que el mar-
retenlos - azul contra azul-
absorberá el uno al otro-
como la esponja- al balde-
el cerebro es el mismo peso de Dios-
pésalos libra por libra-
se diferenciarán- si se pueden diferenciar-
como la sílaba del sonido-
Wednesday, February 14, 2007
que amor es vida
Hola:
Día controvertido el 14 de Febrero. La mitad de la publicidad dice que hoy hay que celebrar el amor y la amistad.
Los alumnos de la UABC en tumulto, exigen celebrarlo.
El calendario oficial lo niega, por tanto hay que dar clases.
La Iglesia católica dice que el tal San Valentín, ni siquiera existió.
Pero los comerciantes lo ven como una oportunidad de repuntar la temible cuesta de enero. O sea, que ayuda a reactivar la economía.
German Dehesa, escritor mexicano, dice que hay que aprovecharlo para recordar a los amigos, que siempre son como un colchón de plumas, donde dejarse caer.
Los científicos dicen que debían ponerse por todos lados cerebros en vez de corazones rojos, pues es en este órgano y no en el corazón donde radica el centro de las pasiones y del amor según afirma Herminia Pasantes Ordoñez miembro del Instituto de Fisiología Celular y de Investigaciones Biomédicas de la UNAM. La también ganadora del Premio Nacional de Ciencias y Artes señala que el amor presenta procesos semejantes a los de una adicción. “Uno quiere estar todo el tiempo allí, al lado de la persona que ama, el cerebro piensa constantemente en ella”. La Jornada, 14 de febrero.
Pero en tanto no haya un cambio y para seguir con Emily Dickinson les mando de “60 poemas” traducidos por Silvina Ocampo.
Que yo siempre amé
te traigo la prueba
que hasta que amé
nunca viví –bastante-
que amaré siempre-
te lo discutiré
que amor es vida
y viva inmortalidad-
esto-si lo dudas-querido-
entonces yo no tengo
nada que mostrar
salvo el calvario-
Día controvertido el 14 de Febrero. La mitad de la publicidad dice que hoy hay que celebrar el amor y la amistad.
Los alumnos de la UABC en tumulto, exigen celebrarlo.
El calendario oficial lo niega, por tanto hay que dar clases.
La Iglesia católica dice que el tal San Valentín, ni siquiera existió.
Pero los comerciantes lo ven como una oportunidad de repuntar la temible cuesta de enero. O sea, que ayuda a reactivar la economía.
German Dehesa, escritor mexicano, dice que hay que aprovecharlo para recordar a los amigos, que siempre son como un colchón de plumas, donde dejarse caer.
Los científicos dicen que debían ponerse por todos lados cerebros en vez de corazones rojos, pues es en este órgano y no en el corazón donde radica el centro de las pasiones y del amor según afirma Herminia Pasantes Ordoñez miembro del Instituto de Fisiología Celular y de Investigaciones Biomédicas de la UNAM. La también ganadora del Premio Nacional de Ciencias y Artes señala que el amor presenta procesos semejantes a los de una adicción. “Uno quiere estar todo el tiempo allí, al lado de la persona que ama, el cerebro piensa constantemente en ella”. La Jornada, 14 de febrero.
Pero en tanto no haya un cambio y para seguir con Emily Dickinson les mando de “60 poemas” traducidos por Silvina Ocampo.
Que yo siempre amé
te traigo la prueba
que hasta que amé
nunca viví –bastante-
que amaré siempre-
te lo discutiré
que amor es vida
y viva inmortalidad-
esto-si lo dudas-querido-
entonces yo no tengo
nada que mostrar
salvo el calvario-
Friday, February 9, 2007
Y aprende que la vida tiene un precio
Hola:
Hoy cumple 67 años J. M. Coetzee, nacido en Sudáfrica y Premio Nóbel en el año 2003. Ser ganadores no los hace una recomendación obligada, pero las novelas de este me han gustado mucho. Se las recomiendo. Les mando por cortesía de EPDLP un fragmento de una de ellas:
Y para cerrar la semana con Felipe Benitez Reyes, poeta español nacido en Càdiz en 1960, les dejo esta:
ADVERTENCIA
Si alguna vez sufres -y lo harás-
por alguien que te amó y que te abandona,
no le guardes rencor ni le perdones:
deforma su memoria el rencoroso
y en amor el perdón es sólo una palabra
que no se aviene nunca a un sentimiento.
Soporta tu dolor en soledad,
porque el merecimiento aun de la adversidad mayor
está justificado si fuiste
desleal a tu conciencia, no apostando
sólo por el amor que te entregaba
su esplendor inocente, sus intocados mundos.
Así que cuando sufras -y lo harás-
por alguien que te amó, procura siempre
acusarte a ti mismo de su olvido
porque fuiste cobarde o quizá fuiste ingrato.
Y aprende que la vida tiene un precio
que no puedes pagar continuamente.
Y aprende dignidad en tu derrota,
agradeciendo a quien te quiso
el regalo fugaz de su hermosura.
Hoy cumple 67 años J. M. Coetzee, nacido en Sudáfrica y Premio Nóbel en el año 2003. Ser ganadores no los hace una recomendación obligada, pero las novelas de este me han gustado mucho. Se las recomiendo. Les mando por cortesía de EPDLP un fragmento de una de ellas:
EL MAESTRO DE SAN PETESBURGO
" Eso es lo que sin duda desea la mujer: ser cortejada, halagada, persuadida, conquistada.. Incluso cuando se rinde lo que desea es rendirse no con franqueza, sino en una deliciosa bruma de confusión, resistiendo sin resistirse, cayendo, sí, pero sin que la suya sea una caída irrevocable. No: caer y volver después entre los caídos rehecha, virginal, lista para ser halagada y para volver a caer. Un juego con la muerte, un juego de resurrección.
(...)
La lectura consiste en ser el brazo y ser el hacha y ser el cráneo que se parte; la lectura es entregarse, rendirse, no mantenerse distante ni burlón. La verdad puede llegarnos por caminos tortuosos, llenos de misterio. "
Y para cerrar la semana con Felipe Benitez Reyes, poeta español nacido en Càdiz en 1960, les dejo esta:
ADVERTENCIA
Si alguna vez sufres -y lo harás-
por alguien que te amó y que te abandona,
no le guardes rencor ni le perdones:
deforma su memoria el rencoroso
y en amor el perdón es sólo una palabra
que no se aviene nunca a un sentimiento.
Soporta tu dolor en soledad,
porque el merecimiento aun de la adversidad mayor
está justificado si fuiste
desleal a tu conciencia, no apostando
sólo por el amor que te entregaba
su esplendor inocente, sus intocados mundos.
Así que cuando sufras -y lo harás-
por alguien que te amó, procura siempre
acusarte a ti mismo de su olvido
porque fuiste cobarde o quizá fuiste ingrato.
Y aprende que la vida tiene un precio
que no puedes pagar continuamente.
Y aprende dignidad en tu derrota,
agradeciendo a quien te quiso
el regalo fugaz de su hermosura.
Wednesday, February 7, 2007
para venir y pasar menos a menudo, para no obstruir el tiempo
Hola:
Dicen los de la Feria del Libro del Palacio de Minería (que inicia el 22 de febrero, en Mèxico, D.F.) que las efemérides son importantes, “pues rescatan del olvido a notables literatos”, eso me anima a seguir haciéndolo en este espacio.
Les mando un fragmento y les comento que si optan por la televisión, se está pasando en una miniserie los sábados a las 19 horas en el canal 22, El Canal cultural mexicano.
CASA DESOLADA
" La gata se ha retirado hasta la puerta, y está gruñendo; no a ellos, sino a algo que hay en el suelo, delante de la chimenea. Queda muy poco fuego, pero hay un vapor denso y sofocante en la habitación, y una capa grasienta y oscura ennegrece las paredes y el techo. La chaqueta y la gorra del viejo están colgadas en una silla. El cordón rojo que ataba las cartas se encuentra en el suelo, pero no se ve papel alguno, sino sólo una masa negra y desecha en el suelo.
-¿Qué le pasa a la gata? -dice el señor Guppy- ¡Mírala!
Avanzan despacio, observando todos los objetos. La gata sigue donde la encontraron, gruñéndole a algo que hay en el suelo, delante de la chimenea, entre las dos sillas. ¿Qué es eso? Levanta la luz.
Aquí, en el entarimado, hay un pequeño rodal quemado; aquí están las cenizas de un puñado de papeles, aunque menos livianas de lo normal; parecen impregnadas de algo; y aquí están... aquí están los residuos de un pequeño tronco carbonizado y hecho trozos, salpicado de cenizas blanquecinas; ¿o será carbón? ¡Horror; está aquí!, y aquello de lo que huimos, apagando la luz, derribándonos el uno al otro apresurándonos para salir a la calle, es cuanto queda de él.
¡Socorro! ¡Socorro! ¡Socorro! ¡Acudid a esta casa, por el amor de Dios!
Son muchos los que acuden, pero nadie puede hacer nada. El lord canciller de este tribunal, fiel a su título en su último acto, ha tenido la muerte de todos los cancilleres de todos los tribunales, la de todas las autoridades de todos los lugares, cualesquiera que sean sus nombres, donde se cometen fraudes y se hacen injusticias. Llame su señoría a la muerte con el nombre que quiera, atribúyala a quien le apetezca, o diga que podía haberse evitado de alguna manera: es siempre la misma muerte; innata, congénita, generada en los humores corrompidos del mismo cuerpo depravado, y nada más. Es la Combustión Espontánea, y de ninguna otra muerte ha podido morir. "
Y de un poeta estadounidense, de origen ruso, Joseph Brodsky, les mando
CUANTO TIEMPO HE ANDADO
" Cuanto tiempo he andado taconeando por ahí se puede ver en mis talones.
Tampoco se puede sacar la telaraña de mi frente con un dedo.
Mas, lo que es grato en el ruidoso kikirikí
es que suena igual que ayer.
Pero un pensamiento negro tampoco puede ser mantenido en su lugar,
como el mechón de cabellos que cae oblicuamente de mi frente.
Y ahora no puedo soñar con nada, para existir menos,
para venir y pasar menos a menudo, para no obstruir
el tiempo. La parte pobre de la ciudad a través de la ventana
ofende mi vista, para que a su vez,
memorice al inquilino por su cara y no
por la manera que piensa, el lado opuesto.
Y dando vueltas en el cuarto como un shamán
enrollo como una madeja de lana
en mí mismo su vacío, para que mi corazón
pueda saber algo de lo que Dios sabe. "
Dicen los de la Feria del Libro del Palacio de Minería (que inicia el 22 de febrero, en Mèxico, D.F.) que las efemérides son importantes, “pues rescatan del olvido a notables literatos”, eso me anima a seguir haciéndolo en este espacio.
Hoy es aniversario de Charles Dickens, que nació en 1812. Aunque fueron muy populares Los papeles del club Pickwick, “ entre sus obras más representativas se encuentran Casa desolada (1853), La pequeña Dorritt (1857) y Grandes esperanzas (1861). Los lectores del siglo XIX y de comienzos del XX apreciaban más las primeras obras del autor, por su sentido del humor y su trasfondo trágico. Pero, aún reconociendo las cualidades de esta narrativa temprana, los críticos literarios de hoy en día sitúan por encima de ella a las obras de madurez, por su coherencia formal y su aguda percepción de la condición humana”. EPDLP
Y haciendo caso de las recomendaciones de Nabokov, a sus alumnos cuando escribe: “Todo lo que tenéis que hacer al leer Casa Desolada es relajaros y dejar que sea vuestra espina dorsal la que domine. Aunque leáis con la mente, el centro de la fruición artística se encuentra entre vuestros omóplatos. Ese pequeño estremecimiento es la forma más elevada de emoción que la humanidad experimenta cuando alcanza el arte puro y la ciencia pura. Rindamos culto a la médula espinal y a su hormigueo. Enorgullezcámonos de ser vertebrados, pues somos unos vertebrados en cuya cabeza se posa la llama divina. El cerebro no es más que la prolongación de la médula: pero el pabilo recorre toda la vela, de arriba abajo. Si no somos capaces de experimentar ese estremecimiento, si no podemos gozar de la literatura, entonces dejemos todo esto y limitémonos a los tebeos y a la televisión. Pero creo que Dickens demostrará ser más fuerte”. Vladimir Nabokov, Curso de Literatura Europea, Ediciones B, 1997.
Les mando un fragmento y les comento que si optan por la televisión, se está pasando en una miniserie los sábados a las 19 horas en el canal 22, El Canal cultural mexicano.
CASA DESOLADA
" La gata se ha retirado hasta la puerta, y está gruñendo; no a ellos, sino a algo que hay en el suelo, delante de la chimenea. Queda muy poco fuego, pero hay un vapor denso y sofocante en la habitación, y una capa grasienta y oscura ennegrece las paredes y el techo. La chaqueta y la gorra del viejo están colgadas en una silla. El cordón rojo que ataba las cartas se encuentra en el suelo, pero no se ve papel alguno, sino sólo una masa negra y desecha en el suelo.
-¿Qué le pasa a la gata? -dice el señor Guppy- ¡Mírala!
Avanzan despacio, observando todos los objetos. La gata sigue donde la encontraron, gruñéndole a algo que hay en el suelo, delante de la chimenea, entre las dos sillas. ¿Qué es eso? Levanta la luz.
Aquí, en el entarimado, hay un pequeño rodal quemado; aquí están las cenizas de un puñado de papeles, aunque menos livianas de lo normal; parecen impregnadas de algo; y aquí están... aquí están los residuos de un pequeño tronco carbonizado y hecho trozos, salpicado de cenizas blanquecinas; ¿o será carbón? ¡Horror; está aquí!, y aquello de lo que huimos, apagando la luz, derribándonos el uno al otro apresurándonos para salir a la calle, es cuanto queda de él.
¡Socorro! ¡Socorro! ¡Socorro! ¡Acudid a esta casa, por el amor de Dios!
Son muchos los que acuden, pero nadie puede hacer nada. El lord canciller de este tribunal, fiel a su título en su último acto, ha tenido la muerte de todos los cancilleres de todos los tribunales, la de todas las autoridades de todos los lugares, cualesquiera que sean sus nombres, donde se cometen fraudes y se hacen injusticias. Llame su señoría a la muerte con el nombre que quiera, atribúyala a quien le apetezca, o diga que podía haberse evitado de alguna manera: es siempre la misma muerte; innata, congénita, generada en los humores corrompidos del mismo cuerpo depravado, y nada más. Es la Combustión Espontánea, y de ninguna otra muerte ha podido morir. "
Y de un poeta estadounidense, de origen ruso, Joseph Brodsky, les mando
CUANTO TIEMPO HE ANDADO
" Cuanto tiempo he andado taconeando por ahí se puede ver en mis talones.
Tampoco se puede sacar la telaraña de mi frente con un dedo.
Mas, lo que es grato en el ruidoso kikirikí
es que suena igual que ayer.
Pero un pensamiento negro tampoco puede ser mantenido en su lugar,
como el mechón de cabellos que cae oblicuamente de mi frente.
Y ahora no puedo soñar con nada, para existir menos,
para venir y pasar menos a menudo, para no obstruir
el tiempo. La parte pobre de la ciudad a través de la ventana
ofende mi vista, para que a su vez,
memorice al inquilino por su cara y no
por la manera que piensa, el lado opuesto.
Y dando vueltas en el cuarto como un shamán
enrollo como una madeja de lana
en mí mismo su vacío, para que mi corazón
pueda saber algo de lo que Dios sabe. "
Monday, February 5, 2007
Y llega la propia vida hasta su orilla
Hola:
Hoy de ese magnìfico poeta nacido en Cadiz en 1960, Felipe Benitez Reyes, el poema:
EL EQUIPAJE ABIERTO
De todo comienza a hacer bastante tiempo.
Y en una habitación cerrada
hay un niño que aún juega con cristales y agujas
bajo la mortandad hipnótica de la tarde.
Comienza a hacer de todo muchos años.
Y la noche, sobrecogida de sí misma,
abre ya su navaja de alta estrella
ante la densa rosa carnal de la memoria.
Comienza a ser el tiempo un lugar arrasado
del que vamos cerrando las fronteras
para cumplir las leyes
de esa cosa inexacta que llamamos olvido.
Y llega la propia vida hasta su orilla
como lleva el azar la maleta de un náufrago
a la playa en que alguien la abre con extrañeza
—y esa ridiculez de disfraz desamparado
que adquieren los vestidos de la gente al morir.
Lejano y codiciable,
el tiempo es territorio del que sólo
regresa, sin sentido y demente,
el viento sepulcral de la memoria,
devuelto como un eco.
Como devuelve el mar su podredumbre.
Todas nuestras maletas
reflejan la ordenación desvanecida
de un viaje
que siempre ha sucedido en el pasado.
Y las abrimos
con la perplejidad de quien se encuentra
una maleta absurda
en esa soledad de centinela
que parecen tener las playas en invierno.
Hoy de ese magnìfico poeta nacido en Cadiz en 1960, Felipe Benitez Reyes, el poema:
EL EQUIPAJE ABIERTO
De todo comienza a hacer bastante tiempo.
Y en una habitación cerrada
hay un niño que aún juega con cristales y agujas
bajo la mortandad hipnótica de la tarde.
Comienza a hacer de todo muchos años.
Y la noche, sobrecogida de sí misma,
abre ya su navaja de alta estrella
ante la densa rosa carnal de la memoria.
Comienza a ser el tiempo un lugar arrasado
del que vamos cerrando las fronteras
para cumplir las leyes
de esa cosa inexacta que llamamos olvido.
Y llega la propia vida hasta su orilla
como lleva el azar la maleta de un náufrago
a la playa en que alguien la abre con extrañeza
—y esa ridiculez de disfraz desamparado
que adquieren los vestidos de la gente al morir.
Lejano y codiciable,
el tiempo es territorio del que sólo
regresa, sin sentido y demente,
el viento sepulcral de la memoria,
devuelto como un eco.
Como devuelve el mar su podredumbre.
Todas nuestras maletas
reflejan la ordenación desvanecida
de un viaje
que siempre ha sucedido en el pasado.
Y las abrimos
con la perplejidad de quien se encuentra
una maleta absurda
en esa soledad de centinela
que parecen tener las playas en invierno.
Saturday, February 3, 2007
el ojo descubrirà que no somos sino aquello que nos ha hecho menos de lo que somos
Hola:
Hoy es cumpleaños de Paul Auster, escritor, guionista y traductor norteamericano , que recibió recientemente el premio Príncipe de Asturias de las Letras. Es todo un símbolo neoyorquino, ciudad por la que transcurren algunas de sus narraciones, marcadas por la búsqueda de la identidad, el azar, lo casual y la cadena de asociaciones.
“La fuerte presencia del azar, las historias dentro de otra historia dentro de otra historia llevan a pensar la obra de Auster como un complicado laberinto. Y dicen que los laberintos se construyen en variados diseños: los hay abiertos, cerrados; con monstruo, sin monstruo; con una entrada simple, con una entrada doble” www.elaleph.com
De una larga lista de novelas, sugieren que lea uno al menos La Trilogía de Nueva York. Se antoja ¿No? Por si se la encuentran por ahì.
Es también autor de varios libros de poesía, De "Pista de despegue". Poemas y ensayos. Ed. Anagrama, les mando.
CREDO
Las infinitas
cosas diminutas. Por una vez
respirar tan sólo a la luz
de las infinitas
cosas diminutas
que nos rodean. O nada
logra romper
la atracción de esta oscuridad, el ojo
descubrirá que no somos
sino aquello que nos ha hecho
menos de lo que somos. No decir nada. Decir:
nuestras propias vidas
dependen de ello.
Hoy es cumpleaños de Paul Auster, escritor, guionista y traductor norteamericano , que recibió recientemente el premio Príncipe de Asturias de las Letras. Es todo un símbolo neoyorquino, ciudad por la que transcurren algunas de sus narraciones, marcadas por la búsqueda de la identidad, el azar, lo casual y la cadena de asociaciones.
“La fuerte presencia del azar, las historias dentro de otra historia dentro de otra historia llevan a pensar la obra de Auster como un complicado laberinto. Y dicen que los laberintos se construyen en variados diseños: los hay abiertos, cerrados; con monstruo, sin monstruo; con una entrada simple, con una entrada doble” www.elaleph.com
De una larga lista de novelas, sugieren que lea uno al menos La Trilogía de Nueva York. Se antoja ¿No? Por si se la encuentran por ahì.
Es también autor de varios libros de poesía, De "Pista de despegue". Poemas y ensayos. Ed. Anagrama, les mando.
CREDO
Las infinitas
cosas diminutas. Por una vez
respirar tan sólo a la luz
de las infinitas
cosas diminutas
que nos rodean. O nada
logra romper
la atracción de esta oscuridad, el ojo
descubrirá que no somos
sino aquello que nos ha hecho
menos de lo que somos. No decir nada. Decir:
nuestras propias vidas
dependen de ello.
Friday, February 2, 2007
La joven vida respira sobre el cristal
Hola:
Hoy es aniversario del nacimiento de James Joyce, en 1882. Entre sus principales obras estàn; Dublineses, El retrato del artista adolescente y Ulises, del que les mando un fragmento por cortesía de EPDLP.
ULISES
" El señor Bloom comía con deleite los órganos interiores de bestias y aves. Le gustaba la sopa espesa de menudillos, las mollejas sabor a nuez, el corazón relleno asado, las tajadas de hígado rebosadas con migas de corteza, las huevas de bacalao fritas. Sobre todo le gustaban los riñones de cordero a la parrilla, que daban a su paladar un sutil sabor de orina levemente olorosa.
(...)
Un dolor, que no era todavía el dolor del amor, le roía el corazón. Silenciosamente, ella le había acercado en un sueño después de morir, con su cuerpo consumido, en la suelta mortaja parda, oliendo a cera y palo de rosa: su aliento, inclinado sobre él, mudo y lleno de reproche, tenía un leve olor a cenizas mojadas. A través de la bocamanga deshilachada veía ese mar saludado como gran madre dulce por la bien alimentada voz de junto a él. El anillo de bahía y horizonte contenía una opaca masa verde de líquido. Junto al lecho de muerte de ella, un cuenco de porcelana blanca contenía la viscosa bilis verde que se había arrancado del podrido hígado en ataques de ruidosos vómitos gimientes. "
Y un poema, de sus Collected Poems escritos en 1936.
ECCE PUER,
" Del oscuro pasado, nace un niño,
alegría y tristeza me arrancan el corazón,
tranquilo en la cuna vivo descansa,
que amor y gracia sus ojos abran.
La joven vida respira sobre el cristal,
el mundo que no era viene para irse,
un niño duerme, un viejo se marcha,
oh padre renegado, perdona a tu hijo. "
Hoy es aniversario del nacimiento de James Joyce, en 1882. Entre sus principales obras estàn; Dublineses, El retrato del artista adolescente y Ulises, del que les mando un fragmento por cortesía de EPDLP.
ULISES
" El señor Bloom comía con deleite los órganos interiores de bestias y aves. Le gustaba la sopa espesa de menudillos, las mollejas sabor a nuez, el corazón relleno asado, las tajadas de hígado rebosadas con migas de corteza, las huevas de bacalao fritas. Sobre todo le gustaban los riñones de cordero a la parrilla, que daban a su paladar un sutil sabor de orina levemente olorosa.
(...)
Un dolor, que no era todavía el dolor del amor, le roía el corazón. Silenciosamente, ella le había acercado en un sueño después de morir, con su cuerpo consumido, en la suelta mortaja parda, oliendo a cera y palo de rosa: su aliento, inclinado sobre él, mudo y lleno de reproche, tenía un leve olor a cenizas mojadas. A través de la bocamanga deshilachada veía ese mar saludado como gran madre dulce por la bien alimentada voz de junto a él. El anillo de bahía y horizonte contenía una opaca masa verde de líquido. Junto al lecho de muerte de ella, un cuenco de porcelana blanca contenía la viscosa bilis verde que se había arrancado del podrido hígado en ataques de ruidosos vómitos gimientes. "
Y un poema, de sus Collected Poems escritos en 1936.
ECCE PUER,
" Del oscuro pasado, nace un niño,
alegría y tristeza me arrancan el corazón,
tranquilo en la cuna vivo descansa,
que amor y gracia sus ojos abran.
La joven vida respira sobre el cristal,
el mundo que no era viene para irse,
un niño duerme, un viejo se marcha,
oh padre renegado, perdona a tu hijo. "
Thursday, February 1, 2007
que sea un sinsentido
''Cuando Jesús dice: 'Tuve hambre, tuve frío, estaba desnudo, era prisionero', no menciona los sacramentos ni las virtudes, sino que afirma: '¿Has compartido o no has compartido? Por esto serás juzgado'. No significa que los sacramentos o las virtudes sean inútiles, son medios para lograr un objetivo: 'Amarás'. ¡Pero hemos otorgado a los medios más importancia que al fin, e incluso nos hemos preocupado demasiado por los medios!"
Abate Pierre .Memorias. Francia.
“Aprendió en estos universos de dolor, la justicia de la empatía y supo comprender las motivaciones humanas, aún las más atroces y violentas, así como también pudo reflexionar sobre las características que hacen la diferencia entre todos los elementos de un conglomerado, preciosa herramienta para la narrativa de ficción y el periodismo”.
Ryszard Kapuscinky. La Jornada, Mèxico.
"Como saben, el problema con el sistema político estadounidense es la corrupción, el dinero. Siempre ha sido un problema que no tengamos un partido de trabajadores. Tenemos un partido del capitalismo, pero no hay uno de los trabajadores, y los demócratas son cada vez menos eso". El gran problema para promover el cambio aquí es que "la gente se ha despolitizado". Sin embargo, ante todo esto no se puede perder el optimismo. "La desesperanza es el único pecado".
Molly Irvings. La Jornada, Mèxico.
Hola:
Hoy empezamos con un modesto homenaje a tres recientemente fallecidos escritores, por demás aguerridos; el Abate Pierre, francés; Ryszard Kapuscinky, el periodista polaco y Molly Irvings, escritora texana.
Y como esta tecleadora teme haberse puesto demasiado realista. Les mando el poema de Lewis Carroll, con que, a manera de dedicatoria, inicia Alicia en el país de las maravillas, en la edición de “las 100 joyas del milenio”.
En la dorada tarde nuestra barca
se desliza sin prisa:
impulsan ambos remos unos brazos
inhábiles de niñas,
mientras en vano sus manitas pugnan
por trazar nuestra vía.
¡Ah Trinidad cruel! ¡En esa hora,
bajo un cielo de ensueño,
cuando el aire no agita ni una hoja,
me piden que urda un cuento!
Más ¿cómo va a oponerse una voz sola
a tres lenguas a un tiempo?
Prima, imperiosa, lanza el veredicto:
“Inícialo ahora mismo”.
Secunda, más benigna, sólo pide
“que sea un sin sentido”,
mientras Tertia interrumpe por minuto
una vez como mínimo.
Pronto las tres en silencio imaginan
las idas y venidas
de la niña soñada en un país
de extrañas maravillas,
locuaz con bestias, pájaros… Que es cierto
casi lo jurarían.
Y cuando el narrador ya siente exhausta
su fuente de inventiva
y se propone a postergar la historia
diciendo con fatiga:
“Lo restante mañana”. “¡Ya es mañana!”,
reclaman las tres niñas.
Así surgió el País de Maravillas,
así pues, paso a paso,
se forjaron sus raras aventuras.
El cuento se ha acabado.
y en penumbra, feliz tripulación,
hacia casa remamos.
Recibe, Alicia, el cuento y deposítalo
donde el sueño de Infancia
abraza a la Memoria en lazo místico,
como ajada guirnalda
que ofrece a su regreso el peregrino
de una tierra lejana.
Gracias a Carroll por permitirnos descansar de tanto mundo con sentido.
Tuesday, January 30, 2007
pintad la emociòn
Hola:
Hoy, de Vicente Blasco Ibáñez, novelista nacido en Valencia, en 1867, les comparto este fragmento de:
ARROZ Y TARTANA
" El amor había transformado a Juanito, su alma vestía también nuevos trajes, y desde que era novio de Tonica parecía como que despertaban sus sentimientos por primera vez y adquiría otros completamente nuevos. Hasta entonces había carecido de olfato. Estaba segurísimo de ello; y, si no, ¿cómo era que todas las primaveras las había pasado sin percibir apenas aquel perfume de azahar que exhalaban los paseos y ahora le enloquecía, enardeciendo su sangre y arrojando su pensamiento en la vaguedad de un oleaje de perfumes? No era menos cierto que hasta entonces había estado sordo. Ya no escuchaba el piano de sus hermanas como quien oye llover; ahora la música le arañaba en lo más hondo del pecho, y algunas veces hasta le saltaban las lágrimas cuando Amparito se arrancaba con alguna romanza italiana de esas que meten el corazón en un puño. El muchacho, antes tan sólido y bien equilibrado, mostrábase inquieto y nervioso, lloraba a solas por cualquier cosa o se entregaba a expansiones infantiles; pero, a pesar de esto, era más feliz que nunca. Su antigua vida parecíale la existencia soñolienta de una bestia amarrada a la estaca, rumiando la comida o durmiendo, sin noción alguna de un más allá".
Serà que eso nos hacìa el amor en el siglo pasado, pero ¿y en este?
Y unos versos anónimos, pertenecientes a colección de Poesías Mexicanas de 1836. Leídos en El Estanquillo, del D.F. y que muestra la colección de "triques" acumulados por Monsivais a lo largo de muchos tianguis.
Dulces sentimientos
de mi corazón,
volad con presteza,
pintad la emoción,
que mi pecho siente,
desde aquel momento
que mi prenda amada
turbó mi razón.
Hoy, de Vicente Blasco Ibáñez, novelista nacido en Valencia, en 1867, les comparto este fragmento de:
ARROZ Y TARTANA
" El amor había transformado a Juanito, su alma vestía también nuevos trajes, y desde que era novio de Tonica parecía como que despertaban sus sentimientos por primera vez y adquiría otros completamente nuevos. Hasta entonces había carecido de olfato. Estaba segurísimo de ello; y, si no, ¿cómo era que todas las primaveras las había pasado sin percibir apenas aquel perfume de azahar que exhalaban los paseos y ahora le enloquecía, enardeciendo su sangre y arrojando su pensamiento en la vaguedad de un oleaje de perfumes? No era menos cierto que hasta entonces había estado sordo. Ya no escuchaba el piano de sus hermanas como quien oye llover; ahora la música le arañaba en lo más hondo del pecho, y algunas veces hasta le saltaban las lágrimas cuando Amparito se arrancaba con alguna romanza italiana de esas que meten el corazón en un puño. El muchacho, antes tan sólido y bien equilibrado, mostrábase inquieto y nervioso, lloraba a solas por cualquier cosa o se entregaba a expansiones infantiles; pero, a pesar de esto, era más feliz que nunca. Su antigua vida parecíale la existencia soñolienta de una bestia amarrada a la estaca, rumiando la comida o durmiendo, sin noción alguna de un más allá".
Serà que eso nos hacìa el amor en el siglo pasado, pero ¿y en este?
Y unos versos anónimos, pertenecientes a colección de Poesías Mexicanas de 1836. Leídos en El Estanquillo, del D.F. y que muestra la colección de "triques" acumulados por Monsivais a lo largo de muchos tianguis.
Dulces sentimientos
de mi corazón,
volad con presteza,
pintad la emoción,
que mi pecho siente,
desde aquel momento
que mi prenda amada
turbó mi razón.
Sunday, January 28, 2007
y el dolor te hizo olvidar lo que buscabas
...creo que eso que llamamos felicidad no existe. Hay momentos parciales, que son esos que a veces tratamos de rescatar con la literatura -dice, y se sumerge en una larguísima explicación sobre el amor, la muerte, la felicidad, la creación, la plenitud. Y otra vez el amor, hacer el amor, compartir una charla con un amigo querido. Todo lo cual sintetizado sin piedad, como sintetizan los periodistas, quería decir: "No concibo el mundo sin la literatura".
Abelardo Castillo, escritor argentino.
Hola:
Hoy, les comparto un poema de Henrik Nordbrandt, nacido en Dinamarca en 1945. Tomado de Afinidades afectivas. Antología de poesía nórdica de Francisco J. Uriz
UNA VIDA
Encendiste una cerilla y su llama te cegó
de manera que no pudiste encontrar lo que buscabas en la oscuridad
antes de que la cerilla se consumiese entre tus dedos quemándote
y el dolor te hizo olvidar qué era lo que buscabas.
Sunday, January 21, 2007
un poco de refrescante indiferencia
Hola:
Domingo de mucho frío.
Les mando de una recién adquirida antología de poesía nórdica, "Afinidades afectivas" compilada y traducida por Francisco J. Uriz., un poema de Henry Parland, nacido en 1902 en Finlandia.
Una madre vino a mì:
dìgame
¿qué es lo que le falta
a mi amor?
mis hijos no me aman
como yo a ellos
Le dije:
indiferencia,
un poco de refrescante indiferencia
es lo que le falta a su amor
- entonces se marchò
mirando al suelo.
Domingo de mucho frío.
Les mando de una recién adquirida antología de poesía nórdica, "Afinidades afectivas" compilada y traducida por Francisco J. Uriz., un poema de Henry Parland, nacido en 1902 en Finlandia.
Una madre vino a mì:
dìgame
¿qué es lo que le falta
a mi amor?
mis hijos no me aman
como yo a ellos
Le dije:
indiferencia,
un poco de refrescante indiferencia
es lo que le falta a su amor
- entonces se marchò
mirando al suelo.
Sunday, January 7, 2007
Aquì no pasa nada, salvo el tiempo
Hola:
Hoy les mando un poema de Angel Gonzàlez, poeta nacido en Oviedo en 1924, se le considera como una de las voces más originales en lengua española. En 1985 obtuvo el Premio Príncipe de Asturias, en 1996 el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericano, y ese mismo fue elegido miembro de la Real Academia Española.
A sus ochenta y dos años, Ángel González tiene, como lo tuvo Sherezada, para combatir las guerras y las crueldades del mundo contemporáneo, su antídoto personal: ”conseguir que el hombre caiga rendido ante la "poesía" y su "lenguaje".
ELEGÌA PURA
Aquí no pasa nada,
salvo el tiempo:
irrepetible
música que resuena,
ya extinguida,
en un corazón hueco, abandonado,
que alguien toma un momento,
escucha
y tira.
Hoy les mando un poema de Angel Gonzàlez, poeta nacido en Oviedo en 1924, se le considera como una de las voces más originales en lengua española. En 1985 obtuvo el Premio Príncipe de Asturias, en 1996 el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericano, y ese mismo fue elegido miembro de la Real Academia Española.
A sus ochenta y dos años, Ángel González tiene, como lo tuvo Sherezada, para combatir las guerras y las crueldades del mundo contemporáneo, su antídoto personal: ”conseguir que el hombre caiga rendido ante la "poesía" y su "lenguaje".
ELEGÌA PURA
Aquí no pasa nada,
salvo el tiempo:
irrepetible
música que resuena,
ya extinguida,
en un corazón hueco, abandonado,
que alguien toma un momento,
escucha
y tira.
Saturday, January 6, 2007
que me digan que es felicidad
Hola:
Feliz día de Reyes.
Hoy es aniversario de nacimiento de Sherlock Holmes, que según la ficción de Arthur Conan Doyle, nace un 6 de enero de 1854. Y en la vida real, aniversario de Carl Sandburg, escritor norteamericano autor de los célebres "Chicago Poems", aquí uno de ellos:
HAPPINESS
I ASKED the professors who teach the meaning of life to tell
me what is happiness.
And I went to famous executives who boss the work of
thousands of men.
They all shook their heads and gave me a smile as though
I was trying to fool with them
And then one Sunday afternoon I wandered out along
the Desplaines river
And I saw a crowd of Hungarians under the trees with
their women and children and a keg of beer and an
accordion.
FELICIDAD
He pedido
a los profesores que enseñan el significado de la vida
que me digan que es felicidad.
Y he ido con famosos ejecutivos que comandan el trabajo de
miles de hombres
Todos mueven sus cabezas y me sonríen como si tratara de hacerlos tontos.
Y entonces un domingo en la tarde salí a pasear a lo largo
del río Des Plaines
Y vi a un grupo de Húngaros bajo los árboles con
sus mujeres y niños, un barril de cerveza y un acordeón.
Feliz día de Reyes.
Hoy es aniversario de nacimiento de Sherlock Holmes, que según la ficción de Arthur Conan Doyle, nace un 6 de enero de 1854. Y en la vida real, aniversario de Carl Sandburg, escritor norteamericano autor de los célebres "Chicago Poems", aquí uno de ellos:
HAPPINESS
I ASKED the professors who teach the meaning of life to tell
me what is happiness.
And I went to famous executives who boss the work of
thousands of men.
They all shook their heads and gave me a smile as though
I was trying to fool with them
And then one Sunday afternoon I wandered out along
the Desplaines river
And I saw a crowd of Hungarians under the trees with
their women and children and a keg of beer and an
accordion.
FELICIDAD
He pedido
a los profesores que enseñan el significado de la vida
que me digan que es felicidad.
Y he ido con famosos ejecutivos que comandan el trabajo de
miles de hombres
Todos mueven sus cabezas y me sonríen como si tratara de hacerlos tontos.
Y entonces un domingo en la tarde salí a pasear a lo largo
del río Des Plaines
Y vi a un grupo de Húngaros bajo los árboles con
sus mujeres y niños, un barril de cerveza y un acordeón.
Friday, January 5, 2007
Si nuestro corazòn se mueve y toca sus tambores al margen de nuestra voluntad
Hola:
Hoy cumple 74 años Umberto Eco y 75 Juan Goytisolo, Del primero les mando un fragmento de su famosa novela.
EL NOMBRE DE LA ROSA (fragmento)
" Guillermo se sentía profundamente humillado. Traté de consolarlo, diciéndole que hacía tres días que estaba buscando un texto en griego y era natural que hubiese descartado todos los libros que no estaban en griego. El respondió que sin duda es humano cometer errores, pero que hay seres humanos que los cometen más que otros, y a estos se los llama tontos, y que él se contaba entre estos últimos, y se preguntaba si había valido la pena que estudiase en París y Oxford para después no ser capaz de pensar que los manuscritos también se encuadernan en grupos, cosa que hasta los novicios saben, salvo los estúpidos como yo, y una pareja de estúpidos tan buena como la nuestra hubiera podido triunfar en las ferias, y eso era lo que teníamos que hacer en vez de tratar de resolver misterios, sobre todo cuando nos enfrentábamos con gente más astuta que nosotros.
(...)
El diablo no es el príncipe de la materia, el diablo es la arrogancia del espíritu, la fe sin sonrisa, la verdad jamás tocada por la duda. El diablo es sombrío porque sabe adonde va, y siempre va hacia el sitio del que procede. Eres el diablo, y como el diablo vives en las tinieblas. Si querías convencerme lo has logrado. Te odio, Jorge, y si pudiese te sacaría a la explanada y te pasearía desnudo. "
Y de Eduardo Casar, tomado de Letras Libres de diciembre.
SIMA TEOLÒGICA
¿De que tamaño tendrá Dios
el corazón?
¿Le late a Dios, o
lo tiene detenido?
Debe ser más impresionante
que la mezquita de
Casablanca por dentro:
ya me figuro el ventrículo izquierdo,
su bóveda celeste tiñéndose de rosa,
las amplias avenidas de aquellas venas cavas
y el abismo de su aorta descendente,
o el sonido de la válvula mitral
abriéndose y cerrando su portazo
de cuatrocientos chelos enfrentando al concierto.
Y la sangre ¿ha de ser transparente?
Si nosotros pedestres, desplazamos
cinco litros de sangre por minuto,
¿cuántos desplaza Dios, si es que le late?
Si nuestro corazón se mueve
y toca sus tambores al margen de nuestra voluntad,
¿el de Él ha conseguido toda su autonomía?
¿O depende del capricho y del menor descuido?
¿Y si no tiene Dios ni corazón ni páncreas,
ni tejido esponjoso ni cerebro?
¿Y
si Dios está vacío?
Hoy cumple 74 años Umberto Eco y 75 Juan Goytisolo, Del primero les mando un fragmento de su famosa novela.
EL NOMBRE DE LA ROSA (fragmento)
" Guillermo se sentía profundamente humillado. Traté de consolarlo, diciéndole que hacía tres días que estaba buscando un texto en griego y era natural que hubiese descartado todos los libros que no estaban en griego. El respondió que sin duda es humano cometer errores, pero que hay seres humanos que los cometen más que otros, y a estos se los llama tontos, y que él se contaba entre estos últimos, y se preguntaba si había valido la pena que estudiase en París y Oxford para después no ser capaz de pensar que los manuscritos también se encuadernan en grupos, cosa que hasta los novicios saben, salvo los estúpidos como yo, y una pareja de estúpidos tan buena como la nuestra hubiera podido triunfar en las ferias, y eso era lo que teníamos que hacer en vez de tratar de resolver misterios, sobre todo cuando nos enfrentábamos con gente más astuta que nosotros.
(...)
El diablo no es el príncipe de la materia, el diablo es la arrogancia del espíritu, la fe sin sonrisa, la verdad jamás tocada por la duda. El diablo es sombrío porque sabe adonde va, y siempre va hacia el sitio del que procede. Eres el diablo, y como el diablo vives en las tinieblas. Si querías convencerme lo has logrado. Te odio, Jorge, y si pudiese te sacaría a la explanada y te pasearía desnudo. "
Y de Eduardo Casar, tomado de Letras Libres de diciembre.
SIMA TEOLÒGICA
¿De que tamaño tendrá Dios
el corazón?
¿Le late a Dios, o
lo tiene detenido?
Debe ser más impresionante
que la mezquita de
Casablanca por dentro:
ya me figuro el ventrículo izquierdo,
su bóveda celeste tiñéndose de rosa,
las amplias avenidas de aquellas venas cavas
y el abismo de su aorta descendente,
o el sonido de la válvula mitral
abriéndose y cerrando su portazo
de cuatrocientos chelos enfrentando al concierto.
Y la sangre ¿ha de ser transparente?
Si nosotros pedestres, desplazamos
cinco litros de sangre por minuto,
¿cuántos desplaza Dios, si es que le late?
Si nuestro corazón se mueve
y toca sus tambores al margen de nuestra voluntad,
¿el de Él ha conseguido toda su autonomía?
¿O depende del capricho y del menor descuido?
¿Y si no tiene Dios ni corazón ni páncreas,
ni tejido esponjoso ni cerebro?
¿Y
si Dios está vacío?
Tuesday, January 2, 2007
esa sombra de piedra que ha crecido en mi adentro y en mi afuera
Hola:
Primer día de labores del 2007. Enhorabuena.
Dice Dario Jaramillo en una reciente entrevista “Dentro de mi hay muchos yoes que no conozco”. Y del mismo nuevamente:
POEMA DE AMOR 1
Ese otro que también me habita,
acaso propietario, invasor quizás o exiliado en este cuerpo ajeno o de ambos,
ese otro a quien temo e ignoro, felino o ángel,
ese otro que está solo siempre que estoy solo, ave
o demonio,
esa sombra de piedra que ha crecido en mi adentro y en mi afuera,
eco o palabra, esa voz que responde cuando me preguntan algo,
el dueño de mi embrollo, el pesimista
y el melancólico y el inmotivadamente alegre,
ese otro,
también te ama.
Primer día de labores del 2007. Enhorabuena.
Dice Dario Jaramillo en una reciente entrevista “Dentro de mi hay muchos yoes que no conozco”. Y del mismo nuevamente:
POEMA DE AMOR 1
Ese otro que también me habita,
acaso propietario, invasor quizás o exiliado en este cuerpo ajeno o de ambos,
ese otro a quien temo e ignoro, felino o ángel,
ese otro que está solo siempre que estoy solo, ave
o demonio,
esa sombra de piedra que ha crecido en mi adentro y en mi afuera,
eco o palabra, esa voz que responde cuando me preguntan algo,
el dueño de mi embrollo, el pesimista
y el melancólico y el inmotivadamente alegre,
ese otro,
también te ama.
Monday, January 1, 2007
si, las palabras se gastan
Hola:
Empieza otro año.
Primero de enero. (Ianuarius, en latín) mes que estaba dedicado al dios bifronte Ianus, "que mira delante y detrás, al final del año transcurrido y al principio del próximo". A Jano se le representa con dos rostros: uno barbudo y viejo y el otro joven. Su función consistía en presidir los inicios y los renacimientos.
¡Salve! pues al dios Jano.
Hoy un poema de Darìo Jaramillo, poeta colombiano, de reciente adquisición.
OTRA ARTE POETICA : LA PALABRA
Estamos de acuerdo;
por una vez concedamos que ustedes, los poetas,
tienen la razón; que tienen
toda la razón: sí, las palabras
se gastan, las palabras
envenenan todo lo que tocan.
Digamos que acertaron, que dieron
en el blanco, que cogieron
la cosa por donde era;
digamos que hay palabras metálicas
que si caen desde cierta altura
pueden matar a una persona
y que hay palabras en forma de ceniza
que explotan como pólvora,
y que hay otras palabras que son flores
que se marchitan en un día
-como las de este verso de doble faz,
útil para floreros y promesas-
y que hay otras que se huelen y se tocan y se miran
y palabras detergente
y palabras perfume y que también está la palabra
silencio. Digamos, en fin, que hay palabras
como la palabra caravana o la palabra
sombra, sin mencionar la conocida
rosa. Pero ya estamos llegando
al límite. Las palabras, son palabras, poetas,
y yo no puedo hacer nada por ustedes.
Empieza otro año.
Primero de enero. (Ianuarius, en latín) mes que estaba dedicado al dios bifronte Ianus, "que mira delante y detrás, al final del año transcurrido y al principio del próximo". A Jano se le representa con dos rostros: uno barbudo y viejo y el otro joven. Su función consistía en presidir los inicios y los renacimientos.
¡Salve! pues al dios Jano.
Hoy un poema de Darìo Jaramillo, poeta colombiano, de reciente adquisición.
OTRA ARTE POETICA : LA PALABRA
Estamos de acuerdo;
por una vez concedamos que ustedes, los poetas,
tienen la razón; que tienen
toda la razón: sí, las palabras
se gastan, las palabras
envenenan todo lo que tocan.
Digamos que acertaron, que dieron
en el blanco, que cogieron
la cosa por donde era;
digamos que hay palabras metálicas
que si caen desde cierta altura
pueden matar a una persona
y que hay palabras en forma de ceniza
que explotan como pólvora,
y que hay otras palabras que son flores
que se marchitan en un día
-como las de este verso de doble faz,
útil para floreros y promesas-
y que hay otras que se huelen y se tocan y se miran
y palabras detergente
y palabras perfume y que también está la palabra
silencio. Digamos, en fin, que hay palabras
como la palabra caravana o la palabra
sombra, sin mencionar la conocida
rosa. Pero ya estamos llegando
al límite. Las palabras, son palabras, poetas,
y yo no puedo hacer nada por ustedes.
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